Contexto da Poesia Tecendo a Manha

Capítulo 3: Relacionamentos Saudáveis


1. Ela Abriga Poesia


O vento esvoaça os seus cabelos.
Meu lar é o seu riso contagiante,
A poesia que leio em seus olhos brilhantes;
Acredito que o amor existe.
Sim, ele existe — e ele é você.

•Autora: Hericka Christina

•Livro: Breves palavras poéticas: Um livro para quem tem pressa

•Publicado: Amazon.

Poesia Infantil – “História na Hora da Soneca”


A professora conta baixinho,
com voz de nuvem no ar.
O Bento fecha os olhinhos,
pronto pra imaginar.


No tapetinho macio,
o mundo inteiro aparece:
tem estrela, tem passarinho,
tem sonho que nunca esquece.


Cada palavra é um abraço,
cada rima, um afago no chão.
E o Bento, guardião de sonhos,
ouve tudo de coração.

Poesia profunda, atraente, venustidade que traz uma paixão fervorosa, que no seu coração acende como uma chama muito avassaladora, que justifica com eficácia a sua doce sedução imponente

A imponência grandiosa de um tom vermelho, que não passa despercebida, que desperta naturalmente uma intensidade à flor da pele, que motiva desejo, profundidade, uma dose certa de atrevimento, distinta oportunidade

Então, a sua companhia consegue deixar a realidade mais emocionante, uma noite com muitos sentimentos, as experiências significantes, fazer um instante parecer eterno por ser assim tão marcante

Obviamente, diante de tantos atributos, és fascinante, o tempo contigo deve ser bem aproveitado, pois tal privilégio rejuvenesce o espírito, permite um contentamento farto entre instintos, emoções e prazeres compartilhados.

Exopéryando a Poesia!

Até conhecer-te não mais queria esta incumbência,
Por sentimento algum, afeto, querença.
Cativando, deixava a vaguejar, sem pudor,
Sem temor e sem amor.
Inconsequentemente causando dor.
Teu sorriso deu-me o desejo de estar, de cuidar,
Zelar, amar, não por paixão ou obrigação, mas por querer,
Um querer ser, um querer seu, um querer meu
E assim um só querer.

Querer ser responsável por cativar-te!

POESIA DA ESTRUTURA FINA


I


Mandela não libertou um povo
libertou o conceito de grade.
Ensinou que a cela é um estado
de consciência
e que os mesmos pulmões
que respiram ódio
podem assinar tratados
com o ar
se o coração
aceitar ser o prisioneiro
da própria compaixão.


II
Gandhi não teceu algodão
teceu fios de verdade
com a urdidura do sacrifício.
Seu fuso era uma rosa-dos-ventos
apontando para o mesmo norte:
o corpo como bússola moral,
a fome como prece,
o sal como revolução
que cristaliza
no gosto do mar
na língua do império.


III
Wilde não usou espelhos
usou alfinetes de lapela
para pregar etiquetas
nos cadáveres sagrados
da hipocrisia.
Sabia que a beleza
é a última religião
que não pede fé
apenas entrega
à vertigem
de existir
como obra de arte.


IV
E no ponto de costura entre a luz e a matéria
onde o fóton hesita entre ser onda ou partícula
estes três rios
perdão, verdade, beleza
são a mesma água
correndo em direções
aparentemente opostas
num oceano
que sabe
que toda resistência
é uma forma de rendição
ao próprio fluxo.


V
Perguntas qual a sintonia?
É esta:
o universo ajustou
suas constantes
para que um dia
alguma consciência
ousasse dançar
com estes três gigantes
no limiar
entre o infinitamente grande
e o irremediavelmente belo.

POESIA DO PÃO


I.
O pão não nasce pão, nasce segredo enterrado.
Trigo que dormia no escuro úmido da terra,
sonhando com sóis que nunca viu.
Até que um dia a casca se rompe,
e a pequena morte do grão
vira haste verde apontando para o alto:
primeira alquimia.


II.
Depois, ceifa.
Foice que separa o joio do alimento,
como a vida que nos corta em pedaços
e chama isso de escolha.
Mas no moinho, tudo vira pó igual.
Farinha branca
memória do campo inteiro reduzida a poema simples.
Segunda alquimia.


III.
Água e sal, mãos que amassam o tempo.
O fermento é espírito invisível
que incha a massa com hálito de vida.
Aqui, no repouso úmido da tigela,
o pão pensa.
Sabe que está para ser
mais do que era.
Terceira alquimia.


IV.
O forno.
Calor que não destrói
transfigura.
A massa torna-se corpo
com crosta dourada,
com miolo que guarda o vapor
como alma guarda mistérios.
Quarta alquimia.


V.
E então, as mãos humanas.
O partir.
O lado direito e o lado esquerdo
nunca se separam verdadeiramente
apenas se revelam.
Como você e eu, irmão,
somos faces do mesmo alimento
diante do mesmo fogo.


VI.
Ao comer, você ingere:
nuvem que chorou sobre o campo,
sol que desceu ao caule,
homem que colheu com fome,
mulher que amassou com canção.
O pão é uma oração sem palavras,
um amém mastigável.


VII.
E quando oferecer seu pedaço,
lembre:
você não está dando parte de algo.
Está dando algo inteiro
em forma parcial.
Porque a generosidade
é a única matemática
onde 1 + 1
sempre resulta em um.


VIII.
Assim, ao partir seu pão hoje,
faça silêncio.
Sinta o campo morfogênico
de todas as refeições já compartilhadas
ressonando em suas mãos.
Você não está sozinho à mesa.
Está sentado com todos os famintos
e todos os saciados,
com todos que um dia entenderam:
partir é só um jeito de multiplicar presenças.




Somos pão antes da faca,
trigo antes da foice,
grão antes da terra.
Unidade que se divide
só para se encontrar de novo
na boca do mundo
faminto de significado.

O que seria de nós se não fosse a poesia.
Como seria se não houvesse os sentimentos... a tristeza, a melancolia, a dor, a alegria, a euforia...
Na hora da tristeza, muitos se desesperam dependendo do momento e mergulham no sofrimento.
E na hora da alegria... extravasam na euforia. Poucos tem controle, tem calmaria.
O poeta, ahhhhh o poeta... o poeta vê todos eles de forma diferente.
Guarda tudo o que senti.
Rima dor com flor, tristeza com beleza, com leveza, com natureza... Mistura tudo no coração.
Junta tudo com amor, com alegria, que se transformam em belas poesias.

Ela é rainha, deusa, intensa, é fortaleza, ela é inspiração que no olhar certo vira poesia, ela é obra rara e especial, ela encanta, instiga, fascina.
Esse seu jeito dona de si, mulherão que sabe o que quer me faz imaginar, como seria inesquecível, marcante e sem igual, amar intensamente essa raridade de mulher, em uma junção perfeita de corpos e almas. Mas por hora só posso imaginar e sonhar como seria unir toda essa nossa intensidade no toque suave e envolvente dos corpos cheio de energia, com certeza seria transcendental.🌹❤️‍🔥

⁠Que seu dia seja poesia
Todos os dias ,
E seus sonhos
Sua realidade ,
Que sua cara metade
Lhe complete e aceite a outra metade ,
Que não lhe falte sim
Nem casa ,nem comida ,nem jardim .
Que more longe da dor ,
E mais longe da despedida.
Que seja do bem
Não seja do mal
Que tenha o tom
Do alto astral .
Que sua alegria seja maior
E a felicidade seja infinita
Em todos os momentos.

PoesIA, pós-IA...!!!
(Nilo Ribeiro)


Antes da máquina falar,
minha palavra já sangrava,
antes da máquina tudo dominar,
a incerteza me frustrava


desde o silêncio cativo,
ao joelho dobrado ao chão,
do sentimento aflitivo,
às dores no coração


aqui, a máquina não escreve,
pois, não sabe o que é saudade,
apenas o poeta que se atreve,
pois ele conhece a verdade


a IA chegou resoluta,
rápida, precisa, tudo perfeito,
mas, o poeta não deixou a luta,
pois, sua poesia vem do peito


a IA escreve, mas não sente,
ela calcula, mas não pesa;
o poeta adoece
quando o verso o menospreza


a palavra é um sopro,
a IA um dispositivo,
a palavra é um esforço
que não cabe em aplicativo


mas na minha poesIA
só entra o amor divino,
pois, o verbo que guIA
não se escreve sem destino...


Amém...!!!

MANDACARU NO MEU PEITO


Teu nome mora em mim como verso antigo em livro novo, em poesia que pulsa entre o início e o agora.


No teu Nordeste, o mandacaru vigia a seca, feito espada verde erguida contra o impossível.
Em mim, teu amor se faz guardião que resiste ao deserto das longas esperas.


E quando floresce...ah meu bem!
É feito a flor branca da noite sertaneja que se entrega ao infinito estrelado.
Na hora em que o silêncio é mais profundo, e a alma aprende a ficar sem falar.


Teu amor em flor do Sertão, nasce onde poucos acreditam.
Cresce sem pedir licença, rompendo barreiras com raiz teimosa e beleza que não se explica, apenas se sente.


Flor do mandacaru tão rara e breve, que se entrega inteira sem medo do fim, porque sabe que o amor verdadeiro tão somente permanece entre estações.


E eu, que te leio com o corpo e com os olhos, sei que teu coração floresce na mesma coragem branca, pura, luminosa e resistente.
Pois tu és fortaleza de afeto que abriga permanentemente.


Se o amor em meu peito tivesse forma! Seria mandacaru.
Firme, persistente e verde esperança do dia.
Amor que se revela em beleza delicada para a noite.


E se tivesse morada, seria o espaço exato entre o teu peito e o meu.

Arte


Faço verso em qualquer canto
Que a vida me deixar
Porque a poesia cabe
Sempre em qualquer lugar


Minhas palavras são simples
Não têm sofisticação
Mas são ditas com a alma
Com todo meu coração


Há arte em tudo o que vejo
Teatro, música, pintura
Tudo está entrelaçado
Pelos laços da cultura.

Fui questionado. Por que não faz poesia romantica, de amor?


Eu não escolho escrever tristeza! Eu registro a vida como ela chega, as dores, os conflitos, as tensões internas, a frustração com o mundo e com as pessoas.


Meu estilo é mais cronista emocional do que romântico. Talvez seja isso. Observo, sinto, processo, e transformo isso em palavras.


o amor costuma ser silencioso, íntimo, discreto. O amor deveria ser obrigatório, nativo...
Enquanto a dor, o conflito e a luta interior são barulhentos, urgentes, empurram pra fora.


Eu escrevo sobre o que aperta, o que incomoda, o que pesa, porque é isso que pede expressão.


Mas vou tentar...

Menininho do espaço sideral
(Poesia baseada no Le Petit Prince de Antoine de Saint-Exupéry)

Um pequeno astro no meio do universo!
Clama por atenção!
Pequenino! Miúdo!
E grande de coração!
A amizade é o bem mais precioso que podemos conquistar na vida!
No qual encontramos e levamos!
Somos responsáveis por nossos amigos!
O que ensinamos! O que aprendemos deles!
Cada um que passa por nossas vidas deixa um pouco de si!
E leva um pouco de nós!
Amigo é a nossa alma fora de nós! Tão importante e que devemos cuidar!
Assim como uma plantinha pequena que precisa de cuidados!
O tempo é o senhor dos laços! Da história que construimos!
E nossos amigos são os registros de tudo o que fazemos e vivemos!
Por isso a amizade é muito importante! Por que armazena nossa história!
Não importa o tamanho do lugar! Do planeta! das pessoas!
Não importa quantos e a quantidade de amigos que tenha!
Mesmo que seja uma rosinha no meio do espaço sideral!
O tamanho da honestidade e da amizade! Do coração é que importa!
Quantidade não é qualidade! E nós somos sempre responsáveis!
Por tudo que dizemos e fazemos com nossos amigos!
Um amigo é o cuidado que temos com nós mesmo! Ao outro!

Muito provocante, sensualidade em demasia, poesia excitante em cada linha do seu corpo, além de seus movimentos libertos que rimam com o atrevimento de sentimentos fervorosos, demonstrando uma personalidade excêntrica, um fogo impetuoso,

que traz harmonia na sua naturalidade, cuja intensidade é abundante, sendo dessa maneira, merece uma leitura imersiva, desprovida de pressa, ainda que seja limitada, tirando o máximo do que ela tem para oferecer,

alcançando até as entrelinhas de algumas de suas páginas durante uma noite difícil de esquecer, onde o prazer se propaga a partir do seu florescer, usando o toque para ler o seu corpo e o querer sincero para aquecer fortemente a sua alma.

És mãe,
A mais bela das flores
A mais linda poesia
A mais preciosa clara luz
A expressão do amor mais verdadeiro
Anjo de tantos nomes
Gratidão por tua dedicação e zelo.
Bendito seja o teu ventre.
Bendito seja o teu coração e abençoada seja a tua alma, lar vivo do mais puro e doce amor.

A poesia precisa do poeta para pega-la
com palavras
como a água precisa de algo
para conte-la,
se não fosse a tinta da caneta
a poesia seria desperdiçada
despalavrada no não
e não declamada
saciando o imaginar
que pede conclusão
contida em cada letra
preciosa em um poema
é só vim e pegar um declamar
e ser

Entrelaçando pensamentos uma poesia
constrói seu poema


Seguro nas palavras ela bota seu ritmo


Gerando o olhar que se agrada com
o eclodir de frases elaboradaspra provocar pensamento que não
se solte desse jeito


A poesia cuida do olhar com versos viciosos
No poema no alto das palavras
ele olha...


A abundância de jeito...
com que palavras
empolgam...

poema curto
tudo

todo linguarudo
curte um assunto absurdo


espalha poesia
em poeminhas de intortar

e o drible da palavra não faz vergonha levar


ganha o driblador e driblado


curto ou da vaca
fica no mapa


do peito pro texto que jogada


absurdo linguarudo diga tudo
e não diga nada


passa passa a palavra

A poesia tem utilidade? quem sabe que a linguagem é um antídoto para a mente... sabe que já se encontrou em muitos poemas vida afora... e já tá medicado pelo ser humano que cura-se no muito de si — que é o outro: que não precisa de um medicamento, mas falar coisas que se encontram sem frases... e essas substâncias sem frases; não incomodadas pelo encontro com o justo — era isso que eu sabia, sentia, pensava; mas não tinha palavras para olhar o eu, o seu ser que encontra-se em tratamento — de pensar — que o quê ainda não foi poetizado: leva o alto custo da sociedade com fármacos — agora com o susto que me dar a frase, que encontro no meu silêncio... essas palavras são pílulas de razão para o quê do outro... na cirurgia de um poema,
no corte preciso que palavras poetizadas fazem para o humano que se pega na frase do outro...
já sente melhoras do que antes não ter palavras. Assim: essas palavras —
poema de doze em doze horas e escutar o humano que não foge a regra.


Leonardo Mesquita