Contar Histórias

Histórias de bravura, de sucesso contaminam e suscitam na mente de um povo sofrente, que ainda há um futuro para vivências presentes. É sentido para um Povo para acreditar no que sente.

Um livro antigo contido na estante, também pode a ver boas historias pra contar.

Um novo dia, um novo ar, uma nova história a ser contada...
Um sentimento, vários olhares...
Uma dúvida, várias respostas...
Uma solução, vários problemas...
Um brilho, um contraste...
Um céu sem nuvens, mas cinzento...
Que dia é esse? Cinzento, sem chuvas...
Quente como uma fornalha, enfurece minha calma...
Visão opaca, turva, desfocada...
Sorriso breve, olhar sem prece, como de um menino sem destino buscando um caminho, onde possa descansar...
Oh céus... Cinzentos... O sol pede licença, pois com sua presença ele não me faz brilhar...
Minha sombra me segue, me protege, pedindo luz para me iluminar...
Oh céus... Cinzentos... Nem mesmo tua sombra, me impede de brilhar...
As questões fazem girar...
O dia faz aprender...
A noite te enlouquecer...
E ao amanhecer, te faz saber, que a tua história amanhã poderás dizer.

Há aquela velha e boa fábula que conta a história do menino que sempre alarmava um falso ataque do lobo às brancas indefesas ovelhas. O Pastor, prestativo e atento, sempre acreditava nos falsos avisos do garoto. Quase sempre, um dia o Pastor se cansou. Justamente no dia em que o ataque era verdadeiro. O menino desesperado gritava pela ajuda do Pastor enquanto as ovelhas eram mortas.
Outra versão da fábula, mas com o mesmo efeito moralizante, é a do beija-flor que sempre dava enganosos alertas de incêndio na floresta. A inconsequente ave divertia-se ao ver toda a fauna mobilizar-se a fim apagar o que nunca existiu. Até que um certo dia... todos sabemos o que aconteceu.


Transpondo a fábula à realidade, apesar de não ser o garoto ou o beija-flor, por muito tempo emiti falsos sinais. Distribuí indícios e promessas de algo grandioso. Expressei, amiúde, (com uma dissimulação de fazer inveja a Capitu) sentimentos de bem-querer. Manifestei e fiz transparecer um amor sem começo nem fim.

Tal como o beija-flor ou o garoto, talvez tenha agido com o intuito de suprimir a pungente pequenez a que estava fadado. Fomos, eu e meus personagens, por muito tempo o centro das atenções. Nos divertíamos às custas da credulidade alheia. Crédulos que, por inocência ou ignorância, sempre guardavam na memória lembranças daquilo que, de fato, nunca existiu. Exceto em sonhos.


Hoje, por ironia do destino, minha história vai terminando como a de meus caros companheiros, o garoto e o beija-flor. Somos iguais em descrédito e desgraça. Hodiernamente, por mais sinceras e eloquentes sejam nossas palavras, ninguém mais dá ouvidos a elas. Eu não matei nenhuma ovelha. Quero, assim como o Pastor, cuidar do meu rebanho de um só exemplar. O que, no entanto e infelizmente, é impossível. Transformei-me no Lobo da história.

Eu tampouco quero apagar essa chama que sempre fantasiei ter, mas que só agora a conheço verdadeiramente. [Almejos sem meios. (Sonhos vãos). Não voltam.] O beija-flor que sempre fui, apesar de ter experimentado tantas rosas, apaixonou-se por uma flor intocável. Delicada demais para um lobo; grande demais para um pequeno e dissimulado beija-flor.


E o final dessa história... eu quero mudá-lo.


Nem todas as flores têm a mesma sorte: umas nascem para enfeitar a vida; outras, a morte.

Ignorar minha infância é deixar de contar minha história, minhas doces e amargas experiências, é deixar no esquecimento a inocência e a fé no impossível, é deixar de vivenciar experiências futuras e não viver a plenitude com Deus, é não amar sem se saber porque e deixar de perdoar, é não buscar abrigo e reconhecer minhas fraquezas, é não chorar com os que choram e me alegrar com os que se alegram, é não correr para os braços do Pai no silencioso e solitário deserto de nossa jornada rumo a Terra Prometida.

Já nascemos com uma história escrita por Deus...Ele nos deu o livre-arbítrio e se vamos continuar a fazer parte dela, só depende de nós!

Espero você para contar enfim oque ainda não sei da minha própria história.

Lamentavelmente,
Não sei contar histórias,
Nunca aprendi.

A narrativa que me perdoe,
Mas foi na rima que me perdi.

Se existiu um conto de fada, real ou surreal, a história foi contada. Se existiu uma princesa enclausurada ela foi libertada. Se existiu um príncipe determinado, ele encontrou o seu destino. O porém do contexto era que ele não sabia que lá no alto da torre teria um desafio: passar pelo dragão! Portanto, a vida é um conto... Um quadrado com seus rabiscos! Para nós, lamurias, enfermidade da alma! Para o mundo mais um folheto anônimo engavetado, uma história desconhecida.

Canto e conto histórias... Como um mágico que tira coelhos da cartola, minhas personagens correm por aí e circulam na aba do meu chapéu, saltam dos meus bolsos, surgem ou se escondem nas dobras do meu casaco e do meu pensamento. Para isso, eu dependo da preciosidade da sua atenção... De ter o abrigo luminoso do seu olhar e o refúgio acolhedor da sua curiosidade.

Se existiu um conto de fada, real ou surreal, a história foi contada. Se existiu uma princesa enclausurada ela foi libertada. Se existiu um príncipe determinado, ele encontrou o seu destino. O porém do contexto era que ele não sabia que lá no alto da torre do castelo teria um desafio: passar pelo dragão! Portanto, a vida é um desafio e para seguir sua jornada tem que se ter perseverança, força e determinação! Somos mais um conto... No meio de milhões, cada um no seu quadrado rabiscando suas lamurias, deixando os traços de uma enfermidade da alma! Para o mundo, mais um folheto anônimo, um conto engavetado, uma história desconhecida.

⁠Conto histórias para mim mesmo, fantasio que ela vai retornar, mas não são histórias e sim mentiras, pergunto a ela em pensamentos. Por que minha mente gira em torno de ti? Mas não obtenho resposta.

⁠O dissimulado tem o hábito de contar a mesma história para várias pessoas; mentiras repetidas; num primeiro momento, todos acreditam nas mentiras, mas logo a maquiagem se derrete, e todos saberão que na verdade o contador de história é um verdadeiro artista de cinema, um vigarista contumaz, um psicopata político, cuja perversão é achar que todo mundo é bobo.

⁠Já dizia Paulinho Gogó:
Quem não tem dinheiro conta história.
Como eu tenho faço logo tatuagem com o nome da minha ex.


By: Paulinho😌

⁠Quando você exclui alguém da sua vida, essa pessoa nunca contará a história completa. Quase sempre o outro só conta a parte que a faz parecer inocente.

⁠O Brasil nunca foi colônia
Do divino Reino de Portugal
A história que aqui nos contam
Além de mentirosa cheira mal

⁠⁠o que será a história se não puder ser contada?
O que será da vida se não puder ser vivida?

Será apenas uma distância percorrida.

⁠Poucos enxergam que somos um mosaico,
e cada pedaço conta uma história,
que as vezes evitamos falar.

Não a nada mais triste de se pensar.
Uma história de amor, linda para se contar.
Só de pensar, que não me amas, já me falta ar, o dia vira noite .
Triste para meu coração que sem você tudo é solidão!⁠

⁠..."Todas as Histórias são contadas e feitas de meias verdades e de verdades apócrifas". ... Ricardo Fischer.