Contar Histórias

Fui ao mar ouvir as histórias que as ondas vinham contar pra areia...

" Escrever histórias é falar verdades, é conter mentiras envolvidas em lindos adornos, é realizar sonhos impossíveis, é dizer o irreal como se fosse a mais originária verdade. Um homem só é uma história quando ele mesmo escreve sua própria história... Quando criarmos histórias reais não estaremos falando do acaso, mas tão somente despindo nossa alma".

Senta aqui comigo e encosta a cabeça em meu colo, fecha os olhos e me deixa contar uma história que não começa com “Era uma vez…” Começa - Por ti...

"Você quer dizer que, se eu acreditar na sua história como a contou, ela será tão boa como se fosse de verdade?"

Revendo um recorte da história e refletindo um pouco, percebi que a maior mentira já contada sobre a educação no Brasil é: 'Na ditadura é que as escolas eram boas. Para ser admitido em escolas, os estudantes precisavam passar por uma prova. O ensino público era de boa qualidade'.
Pois bem, o problema é que na verdade, as escolas estavam evoluindo nas décadas de 60 até o início da de 70, por causa dos 'avanços' anteriores a essa época. É ingenuidade (ou esperteza demais) pensar que em tão pouco tempo, todo o ensino mudou, porque a ditadura se instaurou. É muito mais lógico, acreditar que foi um crescimento alcançado por décadas de esforço. O que a ditadura fez, a mando dos EUA e com o aval da imprensa (e da elite) Brasileira, foi acabar com o avanço da qualidade do ensino. Os maiores brasileiros do século passado foram presos, torturados e os que não conseguiram exílio foram mortos. Não foi o aumento do número de vagas que diminuiu a qualidade, mas sim o plano do capitalismo, em manter o Brasil como subdesenvolvido. Se nossas escolas, nossos educadores, nossos políticos honestos não tivessem sucumbido aos 24 anos de atraso extremo, poderíamos até não estar lá nos 90%, mas com certeza estaríamos muito melhor.

Cada marca em meu rosto conta uma história.
Em cada história, um aprendizado.
A cada aprendizado, um obstáculo vencido.
E cada obstáculo vencido são a soma de vitórias
em minha vida.

O peso dos anos...

Na esperança de um sorriso, há tantas histórias a serem contadas que se adicionadas ao coração, seriam como um sopro de vida.

Os anos passaram e as dores, parecem amenizadas porque deixadas para trás, foram substituídas por novas descobertas que preencheram campos vazios.

Não há mais ilusões e as tardes, foram reservadas para o chá que ainda continua com o mesmo aroma e servido no mesmo horário.

As xícaras de porcelana inglesa, também continuam a fazer parte de uma história quase sem memória, mas que se repete a cada volta no tempo que continua a existir e a demorar muito mais para a contagem das horas.

Os amigos foram partindo e a família, se distanciando, deixando saudade e também indiferença, impaciência, intolerância pela forma como a minha história foi escrita.

Já ultrapassei a última curva da vida, mas há uma reta que agora se torna longa e que desprovida de alguma vantagem, parece ainda mais distante de um mundo constituído de lógica.

O monge segue o mesmo caminho diariamente e nessa vontade de continuar, prossigo também, mas com passadas mais curtas e tentando não me amedrontar.

Alguns poucos amigos ainda tentam acompanhar minha caminhada lenta, com passos trôpegos e pernas fracas para suportar um corpo com músculos flácidos.

Como um presente, tenho a minha mente que lúcida, não me deixa temer o peso dos anos e me força a continuar e a não desistir.

By/erotildes vittoria

Poema:
Sábados
Saudades dos dias claros e das histórias contadas pelos amigos que hoje não vejo mais,finais de semana como o sábado parece não ter sentido mais.
O sábado intenso rotina que se acaba mas quando chega o domingo vem com ele o afago,o afago de apego ao descanso que com o tempo termina e a rotina mais uma vez começa como a neblina.
Cada momento inspirar ou expirar jogando ou atraindo o ar do momento,viver cada momento é dádiva que muitos não aprendem mas os que com o tempo entende se torna mais sábios com o vento.
Autor: Jefferson Allmeida​

Vem o cheiro contando mais historia que a pele
Batucando meu peito explode
Na crisália da consciência, dorme o empenho
Prazer na forma, entorta, a alma
Corre juventude, corre nas mãos do poeta
Batucando meu peito explode

Na palma da vida rodopio, expio, sento
Lento para tu, rápido para ti, organizo o infinito
Presente consciente, futuro consequente
No passado eu passo, com passos miúdos
batucando meu peito explode

De outono em outono fortaleço
no inverno envelheço, na primavera agradeço
AAH o verão!
Ver nunca é vão, Ver na expressão do outro, com o coração

Calma! Cante com a alma, a lagoa é escura mas a areia é branca.

Uma nova história da sociedade pode oferecer o contexto necessário para as mudanças necessárias. Esta Nova História está em construção e não enfatiza as vozes institucionais, mas sim as vozes humanas.

"Mr and Mrs, ainda vão ter uma história linda para contar.(CARREGANDO HISTÓRIA...)"

Meu sonho é viver a história que você contaria para todos, sorrindo.

Entre contos de fadas, gnomos e duendes, havia uma história que ela trazia em seu âmago, em meio a algumas estórias de outro mundo. Coisas dela. Somente dela, e ao recostar a cabeça no travesseiro sorria ao relembrar alguns capítulos anteriores, entre olhares e toques naquela sedosa pele de papel ainda quente da noite anterior.

As vezes é preciso reorganizar sentimentos e pessoas,para continuar a escrever a nossa história.

Rugas! Linhas que contam histórias mais do que qualquer livro.

Quando me perguntarem sobre o amor, irei contar a historia de toda a minha vida porque a minha vida é o amor

O mais importante no decorrer de nossa história de vida, é poder contar com amigos de verdade pelo caminho traçado por nossas escolhas. E perceber que só permanecem em nossas vidas aqueles que são especiais!
Esses amigos são um presente de Deus!
OBRIGADA POR TUDO!!
OBRIGADA PELA SUA AMIZADE!

Na vida só existe duas situações, ou você compartilha suas historia, ou vive contando a historia dos outros.

A história do mundo é feita por alguns homens. Os outros resignam-se em contemplá-la. (08/03/1992)

Entre pregar e contar, eu fico com as histórias.