Contar Histórias

A minha história continua só mudou a página
E nela por você não cai nenhuma lágrima.

Porque é que nas histórias de Príncipes e Princesas nunca contam o medo que ambos sentem com a possibilidade de se perderem?

Fizeram tanta coisa pra nos ver sofrer
Contaram tanta história de mim pra você
Brindaram nosso drama
Ao som da nossa valsa
Uma platléia fria, tão falsa
Mas o pior de tudo é que ficamos sós
Ouvindo uma canção que falava de nós
Armaram uma trama
Trocaram nossa valsa
Uma platéia fria, tão falsa

Bem que te avisei que no nosso abraço
Tinha um coração fora do compasso
Mas, você nem ligou
Bem que te avisei que no nosso abraço
Tinha a mão do mal desatando o laço

E não deu outra foi o fim
no gravador do meu telefone
a sua voz embargada
De pavor
Pede clemência
Jura inocência
com minha ausência
Diz que aprendeu a dar valor

Fato que entrou para a história : A morte de Michael Jackson. Como The Beatles,o sucesso continuará. E a saudade vai aumentar!

Em uma decisão errada á menos uma história para ser contada, pode até parecer cruel mas a vida é assim á histórias que não tiveram seu começo mas tiveram o seu fim.

Nenhuma boa história para contar começa. -Era uma vez eu comi uma salada...

É uma coisa meio contraditória
é sempre a mesma velha historia
uma coisa de "eu te amo" com "vá embora".

Quem não tem cicatrizes
tem menos perguntas pra responder
e menos histórias pra contar.

So quero que você acredite não em historias de conta de fadas, mas sim em uma realidade constante, que habita meu coração, diante de uma imensa multidão
E que no escuro desta vida,longa e sofrida, nos encontremos e que daremos as mãos, para que juntos possamos escrever nossa historia real e deixar de ser uma ilusão.

obrigado Deus, pelo meus cabelos brancos. cada fio dele tem uma história pra contar.

Viajei milenios procurando histórias para contar. O mais isuberante que encontrei é a beleza do teu olhar

Da infância perdida,
Esquecida, nos contos das nossas vidas,
Carregamos sonhos, histórias e lendas,
Da infância perdida,
Vivida ou quem sabe fingida,
Por dias de glorias, risos e esperanças,
Da infância perdida,
Trago no sangue e no DNA coisas imaginaria,
Da infância perdida,
Ou quem sabe ainda, na esperança de amadurecermos,
Buscamos uma infância que ainda não debutou e continua perdida,
Na esperança de encontrar, ou continuar na fabula de um dia acordar,
Sonhar e viver uma infância sem pressa de acabar.

Todo acusado tem sua história. Ao advogado, cabe contá-la; ao juiz, decidir.

A história é uma conversa e, ocasionalmente, uma competição de gritos entre presente e passado. Contudo, muitas vezes, as vozes que mais queremos ouvir são quase inaudíveis.

Como um conto de história, somos
feitos um para o outro
não vivo sem você es minha esperança, para tudo.
Te amo e só quero você
foi apenas uma coincidência no começo ,
mas agora sei que nada é por coincidência
a cada minuto que passa sem você ao meu lado,
pois espero que um dia você volte logo
nunca te esqueci pois a minha história ainda não acabou com você ,
seu olhar me deixa deslumbrante conto a luz do sol ,
sua face como uma flor de jardim ,
com várias palavras e com várias formas de sentir ,te amo meu amor .

Bons tempos são aqueles que não voltam, viram passado e história pra contar para os netos.

Sou movida a histórias.
Sejam contos, novelas, séries, histórias de vida, testemunhos,ou simplesmente novidades.

É lamentável que os olhares sisudos, sombrios e austeros
de alguns cristãos contam-nos a história de que servir
ao Senhor é enfadonho e pesaroso.

Quando alguém escreve não conta histórias. Recolhe pequenos trechos do seu tempo, escolhe poros da sua pele, parte do seu corpo e pedaços do coração. Separa tudo e se debruça em ideias. Quando alguém escreve colhe pensamentos como se fossem flores, os transforma em letras e as mistura na composição de palavras, que lentamente vão construindo sonhos. Com eles nasce uma vida paralela, aquela que gostaríamos de ter, mas que não foi possível. A escrita é uma alma feita de papel, repleta de caminhos, fantasias. Nela os jardins nunca deixam de florir, e de tão reais, se pode sentir o cheiro das guirlandas azuis, acariciar os amarelos do sol permanente e ouvir o canto dos livres pássaros. É quando plantamos pequenas sementes no chão do mundo e sentimos até o caminhar das pessoas. Quando alguém escreve o faz porque foi tomado por uma emoção única e singular. Omite apenas as verdades que não conseguiu inventar. Seja o que for deve ser escrito dentro de cada um de nós, para depois ser contado diante de um espelho que reflete nossa própria imagem. Palavras escritas não precisam de estantes, nem de prateleiras e nunca terão sobre elas o pó do esquecimento. Receberam vida e deixarão uma pequena raiz sob a terra do talvez, na liberdade de um futuro repleto de silêncios, de ausências e de vidas.
Palavras escritas formam o laço afetivo do sempre, entre a alma de quem escreve e a de quem lê!

Se quiser que o mundo saiba de uma determinada história, escolha a pessoa certa, conte e peça segredo absoluto.