Confia no Senhor

Eu corto o laço,
Não sou obrigado a provar veneno,
Em taça de derrespeito de senhor ninguém.

Eu domino eu mesmo. Isso significa que sou senhor das minhas escolhas, das minhas reações, das minhas crenças e dos meus pensamentos. Eu sou o comandante da minha própria existência.

O Senhor Deus é meu Pastor e tudo tenho em abundância. Ele me faz repousar em pastos verdes e me guia em águas de paz.

A Sabedoria é a Árvore da Vida.
Quem a busca encontra o caminho do Senhor.
Quem a abraça vence a morte.
Pois Deus concede a eternidade aos que O amam.
E sua promessa jamais será abalada.

Senhor, que meus olhos te alcancem, e que eu possa te sentir.

Senhor, não me deixe só, pois sei do tamanho da tua grandeza. Olhe por nós, por favor.

Poema - Derrama o azeite


Senhor Espírito Santo
Embrulha-me com teu manto
Cobertura espiritual e proteção
Com sua santa mão
Derrama azeite em mim
Que seja sempre assim
Com seu óleo
Eu sempre olho
O caminho da luz
Guiado por Jesus.


Derrama o azeite
Que não falte pão e leite
Que não falte sabedoria
Abençoa minha família
Abençoa meus amigos
Também meus inimigos
Se é que eu tenho
Mas está no mandamento
Que o perdão é divino
Só o Senhor pode transformar água em vinho.

És senhor
de si
sem nada saber?

A CRUCIFICAÇÃO.
No cimo triste da montanha erguida, morre o Senhor da eterna compaixão. Leva nos olhos toda a luz da vida, trazendo o amor por única razão. A brisa chora entre as oliveiras, O céu se veste em pálida tristeza. Calam-se os montes, calam-se as ribeiras, Ante o mistério da divina vez. A cruz se eleva sobre o mundo inteiro, como um altar de excelsa redenção. Parece rude o lenho carpinteiro, mas dele nasce a flor da salvação. Maria, em pranto manso e silencioso, contempla o Filho, sem nunca esmorecer. Seu coração, tão puro e luminoso, aprende a dor sem sem dela maldizer. João permanece ao lado da Senhora, guardando a fé no escuro entardecer. Enquanto o céu parece ausentar-se, seu amor insiste em florescer. Os cravos ferem mãos que distribuíram o pão da bênção, da paz e do bem. Ferem os pés das longas andadoras que nunca recusaram ir além. A fronte santa, coroada de sangue, possui mais brilho que o próprio sol. Cada ferida, embora sangrenta, abre no mundo um límpido sol. Nenhuma queixa rompe o santo peito, nenhuma sombra vence o coração. Perdão apenas brota, satisfeito, qual doce fonte sobre a ingratidão. O bom ladrão, olhando o Crucificado, descobre o clarão da imortalidade. Um só olhar, humilde e resignado, transforma a cruz em santa ascensão. As pedras tremem. Racha-se o horizonte. O templo antigo perde o velho véu. Toda esperança nasce, viva, à fonte que une a Terra para sempre ao Céu. As mães apertam seus filhinhos ao peito, sem compreender tamanho padecer. Mas cada lágrima caída daquele madeiro ensina o mundo inteiro a renascer. As aves calam seu canto festivo, os lírios curvam sua beleza. Até o vento veste negro manto diante do Amor que vence todo o mal. Cristo não morre. Apenas se levanta além da noite, além da dor. A cruz, que ao homem parecia tanta, converte-se em estandarte do Amor. Ó peregrino que outrora choraste, fitando o monte em silenciosa fé, sabe que o Cristo ainda vive agora, amparando o cansado em sua fé. Quem leva a cruz sem cultivar vingança, encontra a paz nas sombras do caminho. Quem faz do amor constante a esperança, jamais caminhará de todo sozinho. Assim termina o drama do Calvário, mas principia a eterna redenção, porque o madeiro, humilde e solitário, transformou-se em trono da perfeição.

PERDOAI-OS, SENHOR: A ORAÇÃO QUE O CÉU NÃO ESQUECE.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Há um Calvário oculto em cada peito humano, onde a cruz se ergue em silêncio, sem madeira e sem prego; ali sangra o homem antigo, e ali Deus espera o instante do perdão.
"Perdoai-os, Senhor..." Não por fraqueza, mas porque o amor jamais conhece a vingança.
Quando a pedra da injúria feriu-me o templo da esperança, vi nascer dentro da alma uma infinita lembrança.
Era a voz do Cristo amado, mais suave que o luar: — "Filho, quem semeia espinhos não sabe o que faz brotar."
Então calei minha revolta, meu pranto, minha aflição; pois descobri que a amargura aprisiona o coração.
Quem golpeia outro semblante, cego pela própria dor, é mendigo da verdade, é órfão do eterno amor.
Perdoai-os, meu Senhor... Que a Tua luz os envolva; quem caminha entre as trevas não enxerga a própria cova.
Quem derrama fel nos lábios bebe antes seu veneno; faz do ódio a própria casa, faz da noite o seu terreno.
Vi inimigos sorrindo sobre o chão da minha queda; mas ouvi Teus passos místicos na mais escura vereda.
Então compreendi chorando, sem orgulho ou vaidade: ninguém fere por excesso... fere pela enfermidade.
Há feridas escondidas sob máscaras de grandeza; há desertos disfarçados sob mantos de fortaleza.
Quem humilha um semelhante já perdeu a própria paz; grita alto para esconder o silêncio que lhe apraz.
Perdoai-os, Pai bendito... Eles não sabem quem são; trazem gelo sobre os olhos e tempestades no chão.
Vi o pobre condenado blasfemar contra os céus, ignorando que seu pranto era escutado por Deus.
Vi soberbos levantando tronos feitos de ilusão; mas a morte, em seu silêncio, não distingue condição.
Toda lágrima escondida tem um anjo por vigia; cada dor que ninguém vê floresce na Eternidade um dia.
Não desejo recompensa, nem vitória sobre alguém; quero apenas que minh'alma não perca o supremo bem.
Que eu responda ao golpe injusto com a paz do coração; pois a cólera escraviza, mas liberta o perdão.
Se meu nome for lançado como folha sobre o chão, que meu espírito permaneça ajoelhado em oração.
Se me faltarem os amigos, se me cercar a solidão, que eu repita entre as estrelas: "Perdoai-os, meu Senhor."
Porque a cruz não foi derrota, nem o túmulo foi fim; o Amor venceu a morte, e deseja vencer em mim.
Quando enfim fechar os olhos para a última partida, quero ouvir Tua voz serena acolhendo minha vida:
— "Filho, vi teu sofrimento, vi teu pranto sem clamor; tu aprendeste o Meu caminho: respondeste com amor."
Então todo o universo cantará em comunhão, que a maior força do homem é a força do perdão.
E diante da Luz Eterna, livre enfim de toda dor, minha alma repetirá, como eterna flor:
Perdoai-os, Senhor... porque ainda aprendem o difícil Evangelho do Amor.
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HOJE MEU SENHOR?
Marcelo Caetano Monteiro.
— Por que vieste hoje, Nazareno?
A voz saiu trêmula, quase um sussurro perdido entre as ruínas da alma.
— Por que vieste agora? Não tenho mais nada para Te oferecer como naquela longa época. Lembras? Eu possuía sonhos. Trazia flores colhidas na esperança. Conservava nos olhos a inocência das manhãs e no coração a música das fontes.
Mas hoje...
Hoje sou toda podridão.
Sou o jardim depois da geada.
A lâmpada esquecida no abandono.
A casa vazia onde o vento atravessa as janelas quebradas.
As mãos que antes ofertavam carícias aprenderam o peso das quedas.
Os pés que corriam pelos campos perderam-se nos espinheiros do mundo.
Não restou quase nada.
Os anos levaram minhas certezas.
As dores consumiram minhas forças.
Os fracassos arrancaram minhas vestes de ilusão.
Hoje sou apenas fragmentos.
Cinzas.
Silêncio.
E o Nazareno permaneceu olhando-a.
Não com os olhos dos homens, que procuram grandezas.
Mas com os olhos da eternidade, que enxergam sementes sob a terra revolvida.
Então Ele respondeu:
— Enganas-te.
Foi precisamente por isso que vim.
Quando julgavas possuir riquezas, oferecias-Me aquilo que sobrava.
Agora ofereces-Me aquilo que és.
Não vim pelas flores.
Vim pelas raízes.
Não vim pela tua força.
Vim pela tua necessidade.
Não vim encontrar a mulher que o mundo admirava.
Vim buscar a alma que o sofrimento revelou.
A podridão que enxergas é apenas a antiga casca desprendendo-se.
A semente acredita estar morrendo quando começa a germinar.
O carvão acredita estar condenado quando a pressão o transforma em diamante.
E tu acreditas ser ruína porque ainda não percebeste o que estou reconstruindo.
As lágrimas desceram lentamente por seu rosto.
Pela primeira vez em muitos anos, não chorava de tristeza.
Chorava porque compreendia.
O Mestre não visitava os perfeitos.
Nunca visitara.
Procurava os cansados.
Os feridos.
Os que haviam perdido tudo, exceto a capacidade de clamar.
E naquela noite ela compreendeu que a maior miséria não era tornar-se pó.
Era acreditar que o Amor Divino não seria capaz de transformar esse pó em luz.
E enquanto o mundo enxergava decadência, o Nazareno contemplava apenas o início de uma nova criação.

O narcisismo religioso é a arte de transformar o 'assim diz o Senhor' em 'assim eu quero'.

No narcisismo gospel, Deus não é o Senhor, é o assistente pessoal de quem ora.

"96 Dias de Gratidão"

Senhor, obrigada por mais esse livramento, estou me sentindo assim, amparada pelos teus braços. A verdade é única e justa.

Que Deus seja sempre louvado. E que tua obra perpetue em cima de mim, me livrai dos enganosos, me livrai dos mentirosos, me livrai senhor assim, como sempre faz. Me trazendo a verdade a cada dia.

O tempo
como sempre:
É senhor de si
dita regras
e tem
toda razão. ⁠

O SUAVE SENHOR.

"AMAMOS ASSIM, POR NÓS MESMOS."
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

"Mau servo que fui, pois fiz apenas o que o meu suave e manso Senhor me pediu."

Existe uma forma de amar que ainda negocia. Ama enquanto é amado; serve enquanto é reconhecido; perdoa enquanto não é profundamente ferido. É um amor legítimo em seus primeiros passos, mas ainda condicionado pelas expectativas do ego.

Jesus, porém, inaugurou outra medida.

Seu amor não aguardava reciprocidade. Não florescia porque o mundo era bom; florescia porque Ele era bom. Sua misericórdia não dependia da conversão imediata daqueles que o perseguiam. Seu coração permanecia fiel à Lei Divina mesmo quando os homens lhe ofereciam ingratidão, abandono e a cruz.

É por isso que o Evangelho apresenta a imagem inesquecível do pai que jamais entrega uma pedra ao filho faminto:

"Ou qual dentre vós é o homem que, se seu filho lhe pedir pão, lhe dará uma pedra?... Se vós, pois, sendo maus, sabeis dar boas dádivas aos vossos filhos, quanto mais vosso Pai, que está nos céus, dará bens aos que lhe pedirem." (Mateus 7:9–11)

Que extraordinária revelação!

Jesus não está apenas ensinando sobre a bondade de Deus. Está convidando cada consciência a tornar-se semelhante ao Pai. O discípulo aprende que o bem não deve ser resposta ao comportamento alheio, mas expressão natural do próprio Espírito.

Amamos assim, por nós mesmos.

Não porque o outro mereça.

Não porque haverá recompensa.

Não porque seremos compreendidos.

Mas porque, ao amar, preservamos a paz da própria consciência.

Quem odeia permanece ligado ao objeto do seu ódio. Quem alimenta o ressentimento torna-se prisioneiro da ofensa que desejava esquecer. O perdão, portanto, não absolve apenas o ofensor; antes de tudo, liberta quem perdoa.

Sob a luz do Espiritismo, compreendemos que toda ação moral grava-se no Espírito. Cada gesto de benevolência fortalece nossas faculdades superiores. Cada renúncia ao orgulho enfraquece antigas imperfeições. O beneficiado imediato pode até ser o próximo; contudo, a transformação mais profunda acontece naquele que pratica o bem.

Por isso Jesus não mandou amar apenas os amigos.

Mandou amar os inimigos.

Esse ensinamento seria absurdo se dependesse da simpatia. Porém, torna-se perfeitamente lógico quando entendemos que o amor cristão não é sentimento de preferência, mas decisão consciente de jamais responder ao mal com o próprio mal.

O Cristo sabia que ninguém prejudica mais a si mesmo do que aquele que alimenta o ódio.

Quando estendemos a mão ao caído, não enriquecemos apenas sua caminhada. Iluminamos a nossa.

Quando consolamos alguém, nossa própria alma aprende a linguagem da esperança.

Quando perdoamos, quebramos correntes invisíveis que nos prendiam ao passado.

Quando servimos, diluímos lentamente o orgulho que, durante séculos, sustentou nossas quedas.

Assim, o amor deixa de ser favor concedido ao próximo para tornar-se necessidade espiritual daquele que ama.

Amamos assim, por nós mesmos.

Porque desejamos conservar limpa a consciência.

Porque não queremos carregar o peso da amargura.

Porque escolhemos permanecer fiéis ao Cristo, ainda que o mundo não compreenda.

Porque servir ao bem é servir à própria evolução.

Talvez seja esse o sentido mais profundo das palavras do Mestre quando afirmou:

"Aprendei de mim, porque sou manso e humilde de coração."

Sua mansidão jamais foi fraqueza. Era o domínio completo de si mesmo. Sua humildade jamais significou submissão à injustiça. Era a perfeita consciência de viver inteiramente unido à vontade do Pai.

E nós? Ainda caminhamos.

Tropeçamos muitas vezes. Confundimos amor com dependência, perdão com esquecimento, caridade com reconhecimento.

Mesmo assim, seguimos.

Cada esforço sincero aproxima um pouco mais nossa alma daquele Modelo e Guia que jamais ofereceu pedras quando lhe pediam pão e que, mesmo recebendo espinhos dos homens, continuou distribuindo esperança.

Se algum dia pudermos dizer que amamos sem exigir recompensa, servimos sem esperar aplausos e perdoamos sem contabilizar ofensas, então teremos compreendido uma pequena parcela da grandeza do Evangelho.

Nesse dia, talvez também possamos repetir, com humilde gratidão:

"Fiz apenas o que o meu suave e manso Senhor me ensinou."

E descobriremos que, ao amar o próximo, jamais fizemos um favor a ele. Fizemos um bem, antes de tudo, à nossa própria alma.

Fontes

Bíblia Sagrada: Mateus 5:43–48; Mateus 7:9–11; Mateus 11:29; Lucas 6:27–36; Lucas 11:11–13; Lucas 17:10.

O Evangelho Segundo o Espiritismo, especialmente os capítulos XI (Amar o Próximo como a Si Mesmo) e XII (Amai os Vossos Inimigos).

O Livro dos Espíritos, questões sobre a lei de amor, justiça e caridade (629, 886 e correlatas).

"VEM HOJE TRABALHAR NA SEARA DO SENHOR."
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

(Mateus 21:28)

O Chamado Silenciado:

“Vem Hoje Trabalhar na Seara do Senhor”

Há uma frase simples e direta nos Evangelhos, esquecida por muitos, mas carregada de um poder moral que atravessa séculos:
“Filho, vai hoje trabalhar na minha vinha.” (Mateus 21:28)

É uma convocação — não para amanhã, não quando for mais conveniente, não quando o mundo estiver mais calmo — mas hoje.
Hoje, apesar das dores. Hoje, apesar das dúvidas. Hoje, apesar da nossa pretensa indignidade.

Contudo, o que fazemos nós, espíritas, quando ouvimos essa voz ecoando do Cristo? Muitas vezes, respondemos como o primeiro filho da parábola:
“Não quero.”

Ou pior: disfarçamos o “não” com justificativas longas e rebuscadas:
“Preciso me preparar melhor.”
“Não tenho tempo agora.”
“Estou passando por dificuldades.”
“Quando eu estiver mais forte, então irei.”

Essa postura é o que Emmanuel chamaria de desculpismo moral, aquela tentativa de encobrir a fuga do dever com capas de racionalização e espiritualidade passiva.

O Chamado Interior e o Labirinto das Desculpas.

A maioria de nós — sejamos sinceros — não diz 'não' com os lábios, mas diz com os atos. Somos especialistas em adiar: empurramos a caridade para depois, o estudo para mais tarde, o perdão para quando a dor passar, o esforço no bem para quando a vida estiver mais fácil.

Kardec nos alerta, em O Evangelho segundo o Espiritismo, capítulo 20, item 4, que os trabalhadores do Senhor não são apenas os médiuns ou os que estão nas tribunas *( Saibamos entender ),
mas todo aquele que, tocado pela verdade, a pratica com coragem e perseverança.

E em O Livro dos Espíritos, questão 642, lemos:
“Para agradar a Deus e assegurar sua posição futura, bastará que o homem não pratique o mal?”
E os Espíritos respondem com clareza:
“Não; é necessário que faça o bem no limite de suas forças...”

Ou seja: a omissão também é queda moral.

A "Tragédia" do Pós-Porvir.

O Espiritismo, com sua beleza lógica e sua moral ativa, nos mostra que toda reencarnação é uma convocação. E quem posterga hoje, poderá clamar amanhã, mas sem mais tempo para atender.

Em O Céu e o Inferno, na segunda parte, os depoimentos de espíritos arrependidos nos cortam a alma. Muitos tinham conhecimento do bem e adiaram o serviço. Depois da morte,suplicam:
“Por que não fui quando Ele me chamou?”

A procrastinação do bem é o lamento dos espíritos lúcidos que não ouviram a voz do Mestre enquanto tinham tempo.
Essa é a grande tragédia do “depois”:
o trabalho de agora que nunca foi feito.

A Profundidade Psicológica da Chamada.

Do ponto de vista psicológico, a recusa ao chamado se enraíza no ego:
— medo de falhar,
— desejo de conforto,
— culto à autoimagem de perfeição antes de agir.

Segundo Joanna de Ângelis (O Ser Consciente, cap. 11), o Espírito em processo de despertar sofre com os conflitos do “dever” versus “desejo”. O ego tenta preservar-se, mas o Eu profundo anseia servir.

Jesus, com sua sabedoria transcendente, nos chama pelo coração, não pela conveniência.

E é por isso que a frase é tão direta:
“Vem HOJE.”
Ele sabe que o amanhã é apenas um nome dado à nossa fuga.

Nesta seara vasta de dores humanas, de lutas invisíveis e esperanças exaustas, o chamado do Cristo ainda ressoa:
“Filho, vai hoje trabalhar na minha vinha.” (Mateus 21:28)

Não importa se teus braços estão cansados, se tua alma está em frangalhos, se teu saber ainda engatinha.
Vai mesmo assim.
A seara não exige perfeição, exige coração disposto.
Não exige brilho, exige boa vontade.

A maior honra de um espírito desperto é saber que Jesus não chamou os mais fortes, mas os que tivessem coragem de tentar.

O trabalho no bem é o remédio das dores que carregamos. E quem se dispõe hoje, já está curando o ontem, e semeando luz para o amanhã.

"Espírita! A tua responsabilidade é do tamanho da luz que recebeste."

"O egoísmo é uma prisão invisível. O prisioneiro acredita ser senhor, mas apenas vai se encerrando em si mesmo."

​"Não foi no rosto que senti o teu beijo, Senhor,
Mas no âmago da alma, onde a dor se faz luz.
Teu hálito de paz dissipou meu desejo,
E a sombra do mundo rendeu-se à tua cruz."

⁠Os olhos do Senhor conservam aquele que tem conhecimento, mas as palavras do iníquo ele transtornará.
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