Coleção pessoal de mariopinheiro

Por trás da linha do horizonte
Lá embaixo, no vale que aparece
Vejo apertada entre as colinas
Minha pequena Leopoldina

"Trecho da música "Morro do Cruzeiro"

Canto meu Ensimesmado

Minha sina musical é um som ensimesmado
Com pitadas de ironia
Recolhido no meu quarto, toco, canto, encho o saco
Experimentando harmonias.
O som vem por um instante, um tanto quanto excitante
Com a mais crua poesia

Sai pra fora canto meu ensimesmado
Liberte este som aprisionado.

O meu sangue sergipano tem a fibra sertaneja
E o canto dos ciganos.
O meu sangue lusitano tem a saga do imigrante
Que cruzou o oceano.
Bebi na fonte dos tebanos, no talento dos baianos
Gil, Raul e Caetano.

Sai pra fora canto meu ensimesmado
Liberte esse som aprisionado.

Quando moço fui bem fundo, fui rebelde debochado
Bicho-grilo vagabundo
Não ligava para o tempo, ia em frente com o vento
Fui Geraldo Viramundo.
Mas vi meu lado aventureiro recolher-se por inteiro
E render-se acomodado.

Sai pra fora canto meu ensimesmado
Liberte esse som aprisionado.

Deixemos as mulheres bonitas aos homens sem imaginação.

misteriosa,
Mona Lisa só ri
depois que goza...

Há pessoas inteligentes que, à força de se deixarem adu­lar, acabam estúpidas.

A impunidade gera a audácia dos maus.

Quando eu tinha 5 anos, minha mãe sempre me disse que a felicidade era a chave para a vida. Quando eu fui para a escola, me perguntaram o que eu queria ser quando crescesse. Eu escrevi “feliz”. Eles me disseram que eu não entendi a pergunta, e eu lhes disse que eles não entendiam a vida.

Um poema é um mistério cuja chave deve ser procurada pelo leitor.

Parece-me que sempre estaria bem lá onde não estou, e essa questão de mudança é uma das que não cesso de discutir com minha alma.

Existem manhãs em que abrimos a janela, e temos a impressão de que o dia está nos esperando.

Eu não só não sei o que está acontecendo, mas também não saberia o que fazer se soubesse.

Solidão é quando o coração, se não está vazio, sobra lugar nele que não acaba mais.

A maioria dos homens vive uma existência de tranquilo desespero.

Aos olhos da saudade, como o mundo é pequeno.

Tudo, aliás, é a ponta de um mistério, inclusive os fatos. Ou a ausência deles. Duvida? Quando nada acontece há um milagre que não estamos vendo.

Ninguém é doido. Ou, então, todos.

Fino, estranho, inacabado, é sempre o destino da gente.

Há pessoas que estão vindo muito demoradas...

A gente cresce sempre, sem saber para onde.

(Nenhum, nenhuma)

Nesta vida,
pode-se aprender três coisas de uma criança:
estar sempre alegre,
nunca ficar inativo
e chorar com força por tudo o que se quer.