Charlie Chaplin Dor

⁠Ninguém é igual depois de sentir dor.

⁠Se alguém te causar dor, erga-se e siga em frente sem hesitar. Essa pessoa não merece testemunhar suas lágrimas; é essencial que você se foque em cultivar o amor próprio.

A experiência é como um prêmio valioso, forjado a partir de cada desafio que nos causou dor.

⁠Quem teme a verdade é escravo da própria ilusão. Só quem enfrenta a dor de enxergar é livre de verdade.

⁠Toda liberdade exige sacrifício. Quem foge da dor está pedindo para ser escravo.

Um kamorrista não é um homem comum — ele é forjado no atrito entre a fé e a dor, entre o ideal e o mundo real. Sua personalidade carrega a densidade de quem já sangrou em silêncio e seguiu em pé, não por orgulho, mas por missão. Ele não se curva ao politicamente correto, porque sua verdade tem raiz, e raiz não se arranca com vento.

O kamorrista tem um senso de honra inegociável. Sua palavra vale mais do que contratos e seu silêncio vale mais do que muitos discursos. Ele observa o mundo com olhos críticos, mas seu coração permanece fiel a Deus, à pátria, à família e à liberdade — pilares que sustentam sua identidade. Não espera o mundo ser justo para agir com justiça. Ele age porque sabe que a omissão também é uma forma de covardia.

Sua presença impõe respeito. Não por gritar, mas porque carrega autoridade de quem sabe o que defende. Ele ama, mas não se deixa enfraquecer pelo romantismo frouxo do tempo moderno. Ele é leal, mas sabe cortar laços quando a traição entra pela porta. O kamorrista é estratégico como um guerreiro, mas firme como uma rocha que não nega suas raízes.

No fundo, a personalidade do kamorrista é uma resistência viva: contra a mediocridade, contra a mentira disfarçada de virtude e contra a fraqueza vendida como humildade. Ele não nasceu para agradar, nasceu para despertar.

E quem o entende, se inspira.
Quem o teme, o critica.
Mas ninguém o ignora.⁠

⁠Prefiro a dor de ser verdadeiro do que o conforto de ser um mentiroso aceito.

A maior dor possível encontrada no amor, é quando descobrimos que ele deve morrer; ou ele irá te matar.

Quem precisa de alívio é a dor

Dor não tem vento
Enruga, rusga, inflama o drama,
Tormento enfrenta o corpo.
Ossos desmancham, esmagam,
Carne sem pedaços, pele repele e desfaz.

Sentimento primário,
Ofende o sorriso ofertando lágrimas
Trata de dizer que o tempo é infinito
Rasga a saudade do sossego
Trepa com a morte e sangra

Ao trauma físico,
fino sabor de punhal
Arromba a prece que valha
Traga a cura e se entupa de juras
Até nunca mais voltar

Catarse
Eu podia livrar me da dor
Indo te olhar livre

Podia ressecar essa sangria
matar essa fome posuda

Beber da sua água
não há de me negar de novo

Contemplar a rede dos seus cabelos
Falarmos do pó e poesia de rua

Me abrigar no seu dossel
Deixar que o corpo faça febre

Te ouvir
E soar com suor o primeiro gemido

Adequar me ao incontível
Suprir o incabível

Remeter sem destino
Ou desmedir nosso infinito

Mais meti o braço pelas pernas
Estuprei o sentimento virginal que nunca floriu pra sempre

Tatuei um desenho qualquer
em forma de amor e desejei a você

O seu desejo então não veio
mimado de verdade, carente de nossa necessidade

Daí nem que nascessem juntos
sol e lua

E se mesmo assim por um instante
Eu te encanta-se

E assim traísse essa minha dor
com prazer e nossa paixão em dizer não

Nem mesmo assim
Eu não teria seu riso frouxo ao meu lado

Sempre lembraria e iria
Desse amargo que te fiz sugar

Não pode ser permitido "deslembrar"
Superar a memória do erro e eu

Jogou teu perdão na caçamba segunda
Julgou a limpeza imunda

Tratou de não tardar.
Dali restou o surreal de uma alma gêmeas frias e inventivas

Onde a criar torna-se a cela
A palavra a agonia

Toda vontade quando depara
Fome de panela vazia.

E ainda assim há dor imperdoável e desprezível dos meus ossos quebrados
remendados mais que nosso mistério estéreo, etéreo.

Mata a dor

Mato e faço borboletas das cinzas
Viro pó na fornalha do seu pensamento
Mato e espalho átomos pelos espaços
Criando novos agravos em um novo descompasso

Mato mesmo é a morte da palavra maldita
Essa navalha que raspa sua ternura
E aos poucos mata em mim o quase tudo que é desejo Sobrando dúbios poemas imperfeitos

Se ainda não existe um aparelho para medir a DOR e o AMOR, como pode alguém avaliar a dor e o amor do seu próximo?

⁠Só podemos avaliar a dor de um espinho no pé, quando esse pé é o nosso pé!

⁠Quanto mais percebo a tristeza em meus dias, mais transformo essa dor em arte, criando esperança para combater esse mal no mundo.

⁠Felicidade é a conquista da vitória após uma angustiante dor de uma iminente derrota.

⁠⁠A empatia é um presente que alivia a dor, mas não garante solução.
A cura só inicia quando você se levanta e volta a caminhar.

⁠Quando a dor vira rotina, o sofrimento parece se transformar em motivo de risada, mas é apenas um escudo para nos proteger de tudo que não podemos mudar.

⁠A dor é como fogo: pois é capaz de queimar até mesmo aqueles que estão apenas observando o sofrimento.

⁠Como posso expressar meu amor por você? Fico perdido, chorando silenciosamente pela dor de não conseguir revelar o que sinto. Sangro por uma ferida inextinguível ao não ter você por perto. Minha alma se une à tua em um vínculo indissolúvel, mas como posso dizer que te amo sem me machucar? Se escrevo, é para evitar ter que te enfrentar, encarando a possibilidade de rejeição.

É covardia pensar que teria a mesma reciprocidade ao olhar nos seus olhos. Talvez você não perceba, mas sua indecisão machuca profundamente. Tenho enfrentado a morte inúmeras vezes, apenas para respirar fundo, enxugar as lágrimas e seguir em frente. Não é fácil morrer, difícil é renascer.

Detestável seria ter a covardia daqueles que me mataram, assim como você. Tua indecisão e rejeição me dilaceraram infinitas vezes. Como posso dizer que te amo se morri e renasci tantas vezes? Quantas mortes mais serão necessárias para que possas me amar?