Charles Chaplin Poemas sobre a Tristeza

⁠Calmo eu estava ontem, hoje estou agitado, talvez meio complicado de entender o sentido de ser amado.
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Parabéns para mim por ser esse fracasso,
o errado fui eu acreditar em um segundo passo pensando ter-me amado, agora estou aqui chorando deitado no asfalto lembrando do nosso passado.
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Ontem eu a-vi quase desmaiei, lembrando do nosso primeiro caso, tenha dó do meu coração quebrado, então hoje aqui estou inquieto e agitado, pensando quando que o meu coração vai ser curado.
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(Lembranças Do Passado).

Sozinha, desnuda, livre do exibicionismo e da proposta ideal de ser perfeita o tempo todo, a tristeza a corrompia.
Tinha medo da solidão e das relações rasas. Sofria de amores, chorava de saudades. Ansiava por mudança, por um milagre, por atenção e afeto.
A insatisfação era predominante. Queria viver da coragem que ainda possuía. Experimentar novos sabores, sentir o vigor do inédito, reencontrar e descobrir pessoas.

"Amar sozinho é: sofrer por alguém que é feliz sem você; encarar o fato de você ser um peso morto quando à procura; saber que ela não quer estar ao seu lado nem agora e nem nunca mais;
O nosso grande erro é esperar demais das pessoas que amamos, depositamos nossas esperanças e tudo aquilo que acreditamos no fim deixa de existir quando ela se vai, tudo desmorona ao seu redor e você se pergunta o porque daquilo tudo!?
Meu caro eu lhe digo seu erro, confiar cegamente em um ser humano tão falho quanto você, seu porto seguro deixou de te amar e agora você está a deriva esperando outra pessoa para se apegar não é mesmo?
Mas lhe digo aprenda a ficar a deriva um pouco mais, até entender que você deve ser o teu próprio porto seguro, porque no fim só temos a nós mesmos."

Amigos,já perdidos?

Ne um dia,existia uma menina,uma menina muito sensível e amiga.Era seu primeiro dia na escola,fez amigizade com todos,mais especificamente com três amigos.Eles eram os melhores amigos,faziam tudo juntos,zuavam,Jogavam video games,saíam para cinema,faziam trabalhos escolares,em fim tudo.
As semanas foram passando muita diversão.
Os meses foram passando,tudo já estava sumindo.
Um ano passou,uma confusão se iniciou.A menina não sabia o porquê se ela amava tanto seus amigos dois deles se viraram contra ela.Esses amigos agora zoam a menina,excluem ela,e falam l dela pelas costas,já o terceiro amigo,estava lá com ela nos momentos difíceis.
Essa menina com a mesma capacidade que ela tinha de amar,ela tem a mesma para odiar,e concerteza vai odiar mesmo sem querer.

Nem a mesma rua,
Nem as mesmas casas,
nem as mesmas flores na janela.
As flores eram agora outras,
e outro também eram o seu perfume.
Meus pés pisavam outra rua,
Meus olhos, contemplavam outras faces.
Eles também eram outros.
Talvez mais duros, talvez mais frios.
Talvez por que não viu sua face,
Talvez por que não viu suas flores.
Senti areia sobre minhas córneas,
espinhos no meu coração,
e sob meus pés, paralelepípedos.

⁠Ele buscava conversas e putarias
Ela escrevia sobre o amor
e suas fantasias.

Ele queria ilusões
Ela ,emoções verdadeiras
e poesias.

Ele usava as palavras com maestria.
Ela reproduzia seus sentimentos
Que ele degustava como iguarias.

Depois ...
Sobraram ressentimentos
E duas folhas contando uma história.
Esboçando tintas de momentos.

Um livro de páginas produzidas
Ela pedindo para ser iludida.
Decorando com palavras e grafias
Tantas idas e vindas.

Onde está a imaginação? Ando sobre trilhos invisíveis. Prisão, liberdade. São essas as palavras que me ocorrem. No entanto não são as verdadeiras, únicas e insubstituíveis, sinto-o. Liberdade é pouco. O que desejo ainda não tem nome.

Viver não é relatável. Viver não é vivível. Terei que criar sobre a vida. E sem mentir. Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade. Entender é uma criação, meu único modo.

Pensei: “Glória a Deus sobre todas as coisas”. Foi o único pensamento que me veio. Nem era direito pensamento, parecia mais uma oração.

"Acho engraçado quando algumas mulheres perguntam sobre um cara ”ele tem carro?”. Elas preocupadas com o carro, e eu aqui torcendo pra ele ter no mínimo um coração."

A vida não é sobre encontrar a si mesmo. A vida é sobre a criação de si mesmo.

Lembro como era bom compartilhar minha felicidade com os amigos, falar pelos cotovelos sobre alegrias que soavam até ofensivas àqueles que não entendiam o que se passava no interior de um corpo em festa. Eu costumava ser uma alegoria ambulante. Agora a festa terminou, os copos estão espalhados pelo chão, os pratos sujos, silêncio absoluto, ficou o vazio devorador de uma solidão impossível de ser contada.

Eu sempre gostei das coisas que li. Claro, que elas são sobre mim. mas elas era muito concentradas no meu orgão progenitor, e não prestavam atenção para o fato de que eu era um jovem razoalmente saudável, alguém que tinha algo mais do que braços, pernas e olhos tinha um cérebro, o equipamento completo. A imprensa sempre faz isto.

O que Deus preparou pra nós é lindo. O Deus do infinitamente mais. Eu não sei nada sobre o destino que Ele escreveu, só sei que eu sou tua e você é meu!

As quimeras nele e sobre ele, a nuvem noturna, cheia de faces confusas, atravessava-lhe o cérebro.

Com a ponta do dedo indicador, então, sobre a vidraça embaçada, você risca um traço, aparentemente à toa. Como na infância, nos dias de tempestade. Depois você desenha outro, e outro.

Vou adiante de modo intuitivo e sem procurar uma ideia: sou orgânica. E não me indago sobre os meus motivos. Mergulho na quase dor de uma intensa alegria – e para me enfeitar nascem entre os meus cabelos folhas e ramagens.

Querida Alice, eu gostaria de ter o seu verdadeiro email. Eu gostaria de poder te contar sobre o Jake. Ele me faz sentir melhor. Quero dizer, ele me faz sentir viva. O buraco no meu peito... Bom, quando estou com Jake é como se ele ficasse quase curado por um tempo.

Não te detrataram? Não te ridicularizaram? Não inventaram absurdos sobre a tua vida? Isso é apenas sinal de que não estás fazendo sucesso. Faça sucesso, e um mundo de vileza se mostrará para você.

Era coração, aquele escondido pedaço de ser onde fica guardado o que se sente e o que se pensa sobre as pessoas das quais se gosta? Devia ser.