Carta de uma Futura Mamae

coisas do passado...
uma delas foi e sempre sera te amar
so um te amo nao diz nem metade do que sinto por voce ...
obseçao talvez, amor, nao e paixâo ..
tantas pessoas para eu amar e foi logo voce
linda
fofa
meiga
bondosa
amorosa
vaidosa
louca
minha vida <3 S2


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OLHOS LINDOS

Em teus olhos lindos,
Há uma grande luz,
Que brilha e reluz,
Na luz dos olhos meus.

Há em teus olhos lindos,
Tanto resplendor,
Que só você amor,
Possui nos olhos teus.

Olhos que eu olho tanto,
E que há tanto encanto,
Nestes olhos seus.

Pois há neles acalanto,
Que até em seu pranto,
Tem a paz de Deus!

｡.:*･ﾟ♡‪Sentimento‬...♡ﾟ･*:.｡

Um corpo de mulher, um verso, uma rima, adoro cheirar-te, poema com perfume de flor;
E perceber em um abraço de um amigo ou de um ente querido o mesmo amor...
Em um simples e nobre gesto reconhecer a amizade,
Desenhar no papel todos os sentimentos, sonhos, fantasias, amor e verdade...
Tudo o que eu quero é seguir amando e em paz poder viver,
Lembrar-me das pessoas que eu amo e que vivo com medo de um dia perder...

Dizem que na vida tudo passa, eu afirmo que nem tudo passa;
Pois, a dor que um dia eu senti diminuiu, mas, não contém as secretas lágrimas,
Tentamos seguir a vida sem deixar refletir no olhar a grandiosa saudade,
Fazendo da alegria do nosso semelhante um motivo para sorrir quando nem temos vontade...

Mas, existem sim motivos para ainda sorrir;
Em um forte e verdadeiro abraço das pessoas que amamos sentir-se feliz,
Eu não irei desistir, jamais em meio à tristeza deixarei de sonhar,
A vida é feita de sonhos, de lutas e eu nunca deixei de acreditar...

Tudo que nós sentimos hoje, o tempo e a saudade não podem apagar;
Pois foram desenhados em nossos corações, e é aqui que para sempre irá morar,
Os sentimentos verdadeiros duram por toda a eternidade,
Sempre me lembrarei ti, pois, ainda vivo aqui, sempre morrendo de saudades...

Por: Igor Barros

Tenho pena deste ser
Humilhar uma pessoa com o intuito de sentir-se melhor ou "maior"
A maneiras melhores de ser melhor e maior
Seja verdadeiramente um melhor amigo,e sera o maior
Seja um filho melhor,mas sem esforço,e sera o maior
Seja o melhor aluno,educado e dedicado,e sera o maior
Seja o melhor marido,fiel e integro,e sera o maior
Seja o melhor pai,amoroso e presente,e sera o maior
Seja nobre e simples
As vezes a felicidade é efêmera
Mas desfrute cada segundo como se fosse o último
Faça do teu sorriso o sorriso de muitos
Sinta-se feliz por poder ajudar
Humilhar alguém nunca lhe fará melhor nem maior que ninguém

Inspiração!
Uma palavra que agrega sentimentos e os transforma.
O que nos inspira?
O que nos motiva?
O amor, a vida, as cores, a música, as palavras?
São tantas as musas de nossas inspirações que ficaria dias aqui listando sem parar.
Mas tem uma entre todas que é a minha preferida, ela é Inspirar.
Sim, inspirar alguém é a mais forte de todas elas, pois quando consegue ser inspirador, é porque você transcedeu o seu mundo, para tocar o de outra pessoa.
E isto é sublime!

Quando eu vi você sorrindo nos braços do outro, dos meus olhos uma lagrima rolou morrendo em meu sorriso, sorri pois você dos meus braços já foi abraçada e da minha boca já foi beijada, sua felicidade é que me faz sorrir, mas como eu queria participar dela, nossos caminhos afastados, nossas atitudes mal pensada nos separou, se o romance não deu, mas a amizade continuou, mesmo gostando um do outro o orgulho fala mais alto, fazendo que nos machuque mais e mais.
As incertezas e as duvidas perturbam minha cabeça, não sei oque fazer, não sei se deixo como está, se vivo minha vida e ela viva a dela, desisto de tudo que um dia sonhei e desejei, se apenas choro deixando morrer pouco á pouco oque sinto por ela. Não sei se corro atrás mostro para ela e para o mundo oque sinto por ela, se abro minha boca e digo "Foi você, é você e sempre será você a menina dos meus sonhos", e ai já não sei oque fazer.
Oque eu sei é apenas oque eu sinto aqui, aqui dentro do meu peito, um sentimento sem igual, um sentimento jamais vivido um sentimento que só eu sinto que só eu sei. Sim, tive medo de amar outra vez mas tenho minhas razões, eu fico emocionado quando alguém chega pra mim e fala que você ainda fala sobre mim, opa! ainda não me esqueceu, será que ainda resta alguma esperança? Ou apenas eu que estou criando expectativa em vão? Não sei, só sei que estou sorrindo agora vendo você sorrir nos braços do outro.

Criança

O que falar sobre uma criança que ainda não tenha sido dito?
O que dizer da coerência que vejo em cada ato, de acordo com
a verdade suprema (fato) que é mais importante ser
do que ter?
Seja menino ou menina, sempre nos ensina, mas adora aprender.
Criança está inteira em cada momento.
É sempre um alento
e tem olhar de minúcias,
está sempre aberta,
livre de astúcias
e é movida por uma curiosidade infinita.
Criança grita! Grita principalmente quando
algo lhe é negado, roubado, não explicado.
Criança tem intensidade no olhar, no falar, no ouvir,
no sentir.
Tem fome de vida e sede de se divertir.
Eu acho que criança é pura energia
em completa harmonia
com a criação.
Criança é a cutucada no adulto
pra que ele pare de viver sem razão.
Criança cresce, mas jamais adormece depois que está desperta,
Vive em estado de alerta, ao contrário da maioria dos adultos,
incultos.
Os adultos são cheios de regras, de etiquetas, de normas sociais.
Crianças vivem em paz.
Um adulto ensina a criança a virar um político,
a vender um sorriso em troca de poder.
Adulto não sabe viver, mas é mestre em corromper.
Ensina a criança a escolher
o errado. Grave pecado!
Manda a criança engolir o choro, calar a palavra, sufocar a vontade.
Esquece o adulto que já teve a mesma idade,
que um dia foi assim: inquietude sem fim.
Criança devia permanecer criança,
crescer só no corpo
pra não virar adulto morto, morno,
cheio de tédio, de reclamação, de senão.
Criança é poesia, adulto é covardia.
Criança é via de mão dupla, adulto é contra-mão.
Criança é sempre o sim, adulto é sempre o não.

Hoje pela manhã vi um senhor, bem idoso, sentado em uma varanda, tomando sol.
No lugar, dele me coloquei.
Pensei. Senhor quando ficar bem velhinha permita que eu tenha uma varanda em que possa sentada, sentir o calor do sol e apreciar o verde das arvores bailar ao som do vento. Permita-me
Caminhar, nem que seja o suficiente para tomar banho e me trocar;
Encher meus pulmões de ar e se não puder dançar, ao menos cantar;
Ouvir o canto dos pássaros, o riso de uma criança e “mãe eu te amo”;
Dizer palavras doces e sentir o doce do mel;
Sorrir e gargalhar, até chorar;
Sentir o perfume da rosa, do café e do mar;
Rir de mim mesma e fazer os outros rirem;
Permita-me ser grata a ti, a todos e por tudo;
Permita-me sonhar e a cada dia enquanto acordar, amar.
Samira Kezh
13/08/2015

Por Sentir

Esse sentimento que se sente
Assim sem perceber.
É quase uma vontade,
Quase um não querer.

Não cabe na coragem
Tão pouco em ser cobarde.
Nele nada se espera,
Também não desespera.

Nele há um “Q” de medo
Quiçá ser temerário,
Um leve desamparo,
Na alma um abraço.

Quem lho buscar no hoje
Alcançará no amanhã.
Aquele que vestir-se disso
Sentir-se-á despido.

Não há mesmo o que sentir
De tanto que se sente.
E de tentar dizer-lhe o nome
Treme a língua,
Morre a trama.

A mente é uma ilusão, ela não é, mas parece ser, a tal ponto que você se confunde com ela! A mente é maya, é só um sonho, uma projeção... uma bolha de sabão! As pessoas falam em atingir 'um estado silencioso da mente', pensando que a mente pode se calar. A mente nunca se cala, pois ela significa o conflito, o tumulto, a tensão, a enfermidade. Ela não silencia, quando há silêncio, a mente não está alí! Quando o silêncio chega, a mente desaparece; quando a mente está, não há mais silêncio. Assim, não pode haver uma mente silenciosa, como não há uma doença saudável. Então, por favor, abandonem esta ilusão! É como se você estivesse pensando em viajar sobre o arco-íris e me perguntasse: 'Que passos devo dar para subir no arco-íris?' Resposta: 'Nenhum, o arco-íris é só um aparição, assim, nenhum passo pode-se dar'. Um arco-íris simplesmente aparece, não é uma realidade, é uma falsa interpretação da realidade.
A mente não é sua realidade, é uma falsa interpretação. Você não é a mente e nunca poderá ser. Este é o problema, identificar-se com algo que não existe. Um mendigo acredita possuir um reino e está sempre preocupado demais com o palácio, em como administrá-lo, como governá-lo, como protegê-lo, etc. Faz tantos planos. Todavia, não há nenhum reino, mas ele permanece preocupado!

Maldita obrigação de ser feliz. Não há outra opção, só o êxito justifica uma existência.
A- Saudade
B- Sensível
C-Melancólica
D- Precisando de amor
E- NRA
Muito bem, se você respondeu alternativa E você é uma pessoa moderna. Parabéns, agora você vai encontrar um monte de amigos!

Vi uma hoje que adorei (vivendo e aprendendo), amigas saem para beber uma está muito na fossa e a outra tem certeza que ela vai mandar whatsapp pro ex! A amiga vai lá e troca o número do ex por seu próprio número na agenda, assim quando a amiga abalada e bebada chegar em casa e for mandar a mensagem a outra lhe dá uma bronca e manda dormir!
Adooooorei!

Identificação é uma coisa do coração mesmo...
A alma se torna mais do que gêmea... é uma só!

É um jogo de encaixe, a peça que falta
É a moldura que paira a beleza do olhar
O quadro belo que enfeita e dá brilho
É o som que combina com as cores
É o cheiro que alimenta o corpo
São os lábios que se encontram
É o coração que bate na mesma pulsação

Se a identidade não for entrelaçada...
Não há identificação!

Identificação profetiza
A beleza que a alma
Predestina o encanto do amor...

No ínterim da vida, um mal estar, uma despedida
De mim. De quê?
Acho que eu dormi nos intervalos da chegada, da partida.
E a cada despedida eu me pergunto se é o fim

Ontem, morreu um bicho dentro de mim,
E hoje as suas tripas me degolam
Um bicho esguio e luminoso... Sei lá...
Só sei que estava aqui porque agora não está,
E se nunca esteve, tem um espaço aqui pra ele... Vazio, vazio

No ínterim da vida, um não estar, uma despedida...
Assim foi que eu fiquei desfalecida no sofá do quintal velho
Enquanto uma semente que virou broto que virou árvore e virou árvore
De repente, virava árvore que virava broto e virava semente
Semente que se enroscou e bloqueou minha garganta
Semente que dói feito pedra.

O que eu sei é que até ontem havia um caixão por aqui
Um caixão que ninguém abriu
O cadáver... Não sei bem... Mas acho que era morte/por segundo
Talvez por cárcere privado, talvez por conveniência.
O que eu sinto, vejo e ouço é que até hoje fede e bate na madeira inutilmente.

Aconteceu...
No ontem de algum dia
Em algum olhar distante, vazio e doloroso.
Eu não sei... Mas eu me lembro,
Como uma sensação no escuro.

01:55 sábado 30/11/2013
Uma ideia que me veio a cabeça ultimamente em relação a mim,foi-não sei se tomado por inspiração ou cópia de alguma leitura-a de uma vida introdutória.A sensação de viver para o futuro,de objetivo traçado,me leva a concluir que ainda pré-vivo.A pré-vida é um estágio de planejamento,de maquinação.Não é a vida,não é a morte;é o limbo.Quem pré-vive não sente nada..Talvez pense.
Posso conversar essa minha divagação com um dito(provavelmente trecho de algum livro)de Clarice Lispector,em que ela fala
sobre a libertação do'' ser enquanto indivíduo'' de sua imagem social e os desdobramentos disso:
'' se você fosse você, como seria e o que faria? Logo de início se sente um constrangimento: a mentira em que nos acomodamos acabou de ser LOCOMOVIDA do lugar onde se acomodara.''
E mais tarde...
''"Se eu fosse eu" parece representar o nosso maior perigo de viver, parece a entrada nova no desconhecido.
No entanto tenho a intuição de que, passadas as primeiras chamadas loucuras da festa que seria, teríamos enfim a experiência do mundo. Bem sei, experimentaríamos emfim em pleno a dor do mundo. E a nossa dor aquela que aprendemos a não sentir. Mas também seríamos por vezes tomados de um êxtase de alegria pura e legítima que mal posso adivinhar. Não, acho que já estou de algum modo adivinhando, porque me senti sorrindo e também senti uma espécie de pudor que se tem diante do que é grande demais.''

Clarice desvenda a força da intensidade de nossas vontades reais,do êxtase da vida.
Certamente não tenho o talento dela pra escrever,nem mesmo sei se queria.

Eu... Acendo o cigarro, abro minha cerveja. É sexta-feira.
Chegou o fim de mais uma semana. Lotada de gente. Lotada de visitas, de louças para lavar, de almoços, de jantares, de transas, de besteiras...
Estou sozinho, não queria estar em exatamente nenhum outro lugar. Precisava de minha companhia. Sempre precisei.
Sem assuntos para conversar. Sem ouvidos para me ouvirem. Sem atenção alguma.
Rodeado de filmes, cigarros, cerveja e minha gata.
A gente envelhece e percebe que as histórias que construímos em nossas cabeças, as mentiras que nos contamos, são mais bonitas do que a realidade. Deve ser horrível ter uma memória perfeita. Não conseguir perdoar os outros ou a si mesmo.
Definitivamente, tenho alegria na tristeza. Espero que você esteja aproveitando seu tempo sozinha. Espero que você esteja aproveitando a distância dos olhos de seus pais.
Me deixe só. Não falem comigo por pelo menos 4 dias. Nasci, vou morrer sozinho.
Soltem do meu braço! Essa terra que piso - a mesma da minha infância - já apodreceu. Me soltem!
Enquanto chega minha morte, trago este cigarro, termino minha cerveja, quero estar sozinho.
Eu já lhes esqueci. Me esqueçam!

Arrancando as cascas das coisas e dando a alma um grito e uma voz...
Que as palavras sejam borboletas e não pedras em nós.
Que os dias fortaleçam os sonhos e jamais aprisionem os fios dourados das ilusões que temos.
Que as noites sejam sempre de abraços, àqueles que nos acalantam e nos orvalham a alma cansada e vagante.
Que nossos mais íntimos e tímidos quereres de felicidade caminhem de mãos dadas com nossa mais resiliente coragem.
Que o frio da solidão que mora dentro de nós se aqueça de ternura e que as lágrimas forjadas de um palhaço, seja a única ironia possível em nós.
Que apesar do tempo e de toda sua pressa desleal, que sigam sendo teimosos e indomáveis nossos sorrisos.
E que a fé e o amor sem nada dizer, nos salvem e nos reescreva como infinitos inacabados todos os dias.

Eu queria por um instante definitivo qualquer, ser a soberana artesã do desenhar de uma vida. Queria que esse hoje a àquele futuro mais distante, tivessem as cores, as formas e os cheiros dos meus sonhos.
Seria bom se por uma noite apenas, os fantasmas se fantasiassem de palhaço e sorrissem de si mesmos, experimentando o avesso do susto e rendendo-se à luz de um sorriso.
Quem dera mesmo se o fim existisse apenas para os medos e jamais para as nossas tão breves e raras vertigens de felicidade. O outono perderia a hora no manso sossego do sono e a primavera seria senhora do tempo que regala os olhos e suaviza a alma.
Eu queria que os afetos fossem livres e eternos como penso serem as borboletas. Morrer para em outra forma nascer, faz eterna uma existência. E não há nada mais legítimo à liberdade do que a promessa de um recomeço.
Se eu tivesse que pintar com tinta fresca as mais sublimes emoções, estariam lá estrelas que embalam redes, sereias que durante nossas viagens de sono, nos levam a passear pelos mares de Netuno, lá onde se é possível ver e sentir tudo aquilo que não podemos tocar, a emoção não vista que nos tira o ar. Eu pintaria ninfas que nos guardam em cama de folhas no alto das árvores, onde nada mais nos alcança a não ser as brechas de sol por entre os nimbos. Estariam lá, conchinhas misteriosas, ainda fechadas, com cheiro de algas, trazidas até meus pés pela espuma do mar fiel e cansado.
Eu pintaria com a mais fulgente das cores, um colo de afeto chamado minha mamãe. Braços com o alcance do céu, ternos e fiéis, acalanto de toda uma vida em cada abismo meu. Nem sei se todas as cores, dariam conta de tanta ternura, de tanto zelo, da soberania de um amor valente e incondicional, desses que só se tem um a cada vida.
Estariam lá também os meus sorrisos, os sorrisos de quem amo e de cada um que numa inesquecível passagem por minha vida, me fez sorrir. Os abraços, os mimos, minhas pérolas e afagos de afeto, estariam lá, por certo. E o que diriam todos.... Jamais conheci alguém que gostasse tanto de sorrisos e de abraços. E num cantinho à direita do quadro, com traços tímidos e quase imperceptíveis ao correr dos olhos, eu pintaria o que mais sou. Uma emoção desajeitada, um sonho não prometido, uma crença não corrompida, um sempre, um nunca. Um outono cinza que enevoa as flores, breve e clandestino em muitos, eterno e raro em poucos.
As decepções, os sofreres, as flechas DE TÃO PERTO em meu peito, essas eu não pintaria. Seria tornar-lhes perenes, epitáfio confesso de mim. Em meus traços não haverá pandora. As marcas feitas a ferro em brasa, devem ser vistas e traduzidas apenas por quem as tem em sua carne. A vida se já se encarrega de fazê-las retrato inexorável de nós. Ventanias infames ao amor mais puro, desertos de princípios que chocam, assim como as folhas tortas após a tempestade, é luz apagada dentro da gente, é esperança corrompida que, por fim, te embrutece e te esvazia a alma.
Pelos caminhos de um universo paralelo que tem os contornos de minhas buscas e de meus sonhos, encontro-me e, por vezes, perco-me. Talvez porque eu não seria uma boa artesã, talvez porque a ponte que deixa para trás o que só a ilusão permite viver e sentir, jamais me será possível atravessar.

Você é uma daquelas loucuras que levaria uma vida toda me arrependendo ou uma vida toda me orgulhando.
Você são os 5 minutos de insanidade que todo mundo espera ter uma vez na vida.
Pode dar tudo absolutamente muito errado, mas você é abismo, penhasco imenso, daqueles que eu gosto de me atirar sem olhar pra baixo.

Poesia...
Poesia é como um rio
que vai sem pressa.
Algumas vezes,
a inspiração atravessa uma floresta,
outras tantas,
caminha vagarosamente por estradas
que atravessam montanhas,
e mais tarde, planícies
até encontrar o mar.
Ali, o poeta navega em ondas gigantes
fantasia, perde a noção do tempo
e perdido em uma tempestade,
acaba em uma ilha deserta.
Ele precisa vivenciar detalhes,
sentir as dores, a saudade,
a inquietude de um amor proibido
e sonhar todas as noites
para justificar as estrelas,
a lua cheia, mas também,
o vazio que há nele
quando perde a motivação.
by/erotildes vittoria