Cada qual tem um Gosto que o Arrasta

⁠A matemática que eu gosto...
é contar as estrelas com quem eu amo.•*¨*•.¸¸☆*･ﾟ

⁠Gosto de ouvir músicas antigas, já que não dá para eu voltar no tempo, eu faço aquele tempo voltar em mim. 📻📀

Eu sou assim e gosto de ser assim!

⁠Esclarece o que quer
No jogo da vida, prefiro clareza
Sem meias palavras, sem incerteza
Gosto do olhar que não mente
Que me diz o que quer claramente
Não quero dançar na dúvida
Perdendo tempo em uma busca perdida
Decisão firme, sem enrolação
É o que move meu coração
Quero ouvir um "quero tudo contigo"
Ou um sincero "não quero nada comigo"
Pois estacionar onde não é meu lugar
É desperdiçar tempo, é se enganar
Então olhe nos olhos e decida
Se quer caminhar ao meu lado na vida
Porque clareza e sinceridade são essenciais
Para não perder tempo em ilusões banais

As vezes não
tem nada aver
com idade, gosto,
estilo, comida
e tals é só uma
ótima conexão de
coração a coração
💖

Não gosto de me sentir como ontem, não me prendo ao q poderia viver, mas um abstrato de sentimentos me pegou. Me levou ao léu, anestesiada, me fez pairar em ciúmes. Não sei como ou o q vive dessa vida secreta e distante. Em outro colo se deita, em outro corpo se deleita. Eu aqui só sua, somente sua, inteiramente sua, me negando, negando meus desejos e sentimentos por deixar vc à vontade.
Não q queira me incomodar, talvez esteja mais sensível neste dia, mas um olhar de fora me assobia "é só mais uma história comum" parecida com a outra, com tantas mais por aí.

Ontem dormi cedo fazendo o que mais
gosto: pensar em ti e te desejar Felicidade, de preferência Felicidade juntinho de mim. Acordei fazendo o que mais gosto: pensando em ti e te desejando Felicidade, de preferência juntinho de mim.

Só escrevo sobre um escritor e seus textos se gosto muito daquilo que li, quando a leitura me marca positivamente, nunca por puxa-saquismo, pois nada há que eu mais deteste no meio literário do que aquela ridícula e vergonhosa melosidade interesseira.

É muitos simples para mim, na verdade não gosto de ler.
Não tenho isso como prazer. Tenho como curiosidade é só mais um meio para saber das coisas, Um assunto ou pensamentos. No fim sou egoísta leio por interesse nas respostas que procuro.
Talvez não seja tão egoístas assim, não gosto árvore cortada e muito menos do cheio da tinta no papel.
Por isso quem sabe, quem escreve um livro deve plantar uma arvore e ter um filho. Para tentar se redimir do erro que cometeu. Mostrar ao filho a não os cometer os mesmos erros do pai.
Por isso escrevo na internet.
Que de igual maneira não é nada ambientalista.

Tá vendo? E quase me estrepo por conta de algo que nem gosto.

A dor tem um gosto diferente quando se envelhece.

Gosto quando metem pra mim.

Só porque não gosto de mentiras, não quer dizer que não ature.

Não gosto de ter que mudar em função desse tempo.

⁠Se algum dia eu disser que gosto de gente. Por favor não acredite.

⁠⁠Sou audacioso por isso que vejo o teu amor como gosto vivo. Somos alguma coisa nessa paixão, não duvide apenas verifique quão profundo é. A claridade que procede do novo horizonte vejo em te.

⁠a palavra tem gosto de seda
qual a cor desta palavra
quando toca os lábios teus?

⁠Bate o peito
Arde a pele
Sente o gosto
Não repele!
Brisa passa
Alma sente
Doce voz
Ao meu ouvido
Sussurrar.

⁠Eu gosto de ser diferente por vaidade, vaidade do ego.
Alguns dizem me admirar por isso.
Outros me acham estranha demais.
A maioria? Não está nem aí pra mim.
Graças a Deus!

⁠Roço a língua pelo ar para capturar o gosto do som que adentra meus ouvidos. Sei que é um perigo misturar os sentidos, mas sempre arrisco um pouco mais. Vale a pena e a tentativa. Sou atravessada por histórias que nunca ouvi e, apesar da contra-intuição, são meus poros e não meus olhos quem mais absorvem o que vejo. Sou feita de remendos alheios e nem conheço os nomes das personagens principais, porque, se existe algo do qual não posso me gabar, é da minha memória. Até tento, mas já descobri que tentar não é suficiente. Sou apanhada por refratários retoques das lembranças que permeiam meu cérebro. Cérebro não me parece uma palavra poética, todavia sempre me questiono se o que escrevo pode mesmo ser chamado de poesia. Não basta rima e nem sempre ela é imprescindível. Conheço gente que faz da vida uma poesia e poesia que se presta a ser gente. Fico fascinada com estas outras dimensões de nós. Somos, ao mesmo tempo, tão bonitos e tão feios, tão belos e tão asquerosos. Sinto tudo isso no paladar. De vez em quando, é mel; de vez em outra, é fel; às vezes, é sangue atravessando a garganta, cortante, dilacerando todos os sonhos, ceifando pupilas brilhantes, escorrendo mares por outras faces. Não sei, mas algo que começou com tantos sentidos, agora parece não fazer sentido algum. Eu sinto e explico, mas temo que ninguém me entenda, a não ser quem também seja assombrado por estes pensamentos à noite, um pouco antes de dormir. Sempre, sempre, sempre…