Branco
Nesta tarde inesquecível
o Ipê-branco-do-cerrado
é a testemunha quando
você veio oferecer o seu
lado mais doce e descarado
e fez de mim o coração
mais plenamente devotado
para eleger seguir ao seu lado.
Madrugada alta e estrelada
e a ventania soprando
as pétalas magníficas
do ipê-branco-do-cerrado
como quem lê cada um
dos meus Versos Intimistas
em busca de pistas
para descobrir a chave
para os melhores dias.
A ventania espalhou
as pétalas do Ipê-branco
pelo chão que parecia
um véu de noiva a desfilar
pela manhã infinita
onde confiei os meus
mais lindos Versos Intimistas
e as todas as minhas
lindas ibero-americanas poesias.
Das auroras matutina
e vespertina sou eu
a poetisa derradeira
do Ipê-branco-do-cerrado
e de todos os ipês
da minha Pátria Brasileira,
Com os Versos Intimistas
tenho escrito a rota
amorosa para que ninguém
se esqueça da nossa
herança de liberdade plena,
sublime, hemisférica e gloriosa.
O meu Ipê-branco-do-cerrado
lido pela aurora matutina
é o meu signo de existência
que em escreve o interminável
poema feito de Versos Intimistas
que põem solenidade nos dias
mais ordinários e os inundam
com inspirações e capturam
outros tantos corações apaixonados.
Carrego nas mãos
a glória poética
da aurora matutina
enquanto floresce
o Ipê-branco
que empresta beleza
para os meus
Versos Intimistas,
assim continuo
preparando os dias
mais felizes da sua vida.
A aurora vespertina
vem dançando no céu
do Hemisfério Austral,
Floresceu o Ipê-branco
pleno e celestial,
Há Versos Intimistas
sendo espalhados
para ser alcançados
no teu caminho,
você sabe que no fundo
sou eu o seu destino.
Dama trajada de vestido
branco de seda
como quem veste um poema
com direção rumo
ao Morro de São João,
Dama branca caminhando
solitária nas praias
da Cananeia deslumbrado
a atenção de quem passa,
Dama que não dá respostas
e fica na sua imaginação.
Em nós floresce o amor
com a altura e alvura
do Ipê-branco florido
diante do nosso destino.
Que o amor está a caminho
eu nunca duvidei disso,
Você me quer contigo,
e eu te quero colado comigo.
Longe de tudo e até debaixo
da chuva sendo um para o outro
o augusto e amoroso abrigo.
Porque no final de tudo o quê
nos importa é o amor acima
do que conhecemos por infinito.
Vindima à do Pinto, meu Deus, que alegria,
naqueles castelos de belos lugares,
do branco e do tinto, Foupana e Judia,
mais a fortaleza que há nos Vilares.
O trabalho é duro, compensa-me a alma,
feita destes bichos de todas as cores,
e então, o futuro apressa-me a calma,
trabalho em caprichos de calos e dores.
Depois azeitona, na encosta das Boiças,
em grande algazarra, sem deixar um bago,
e na mesma zona, nas mesmas retoiças,
peguei na guitarra, fui pra São Tiago.
Voltei ao lugar onde fiz a vindima,
com mais oliveiras vestidas de preto,
não tive vagar de fazer uma rima
às malas bonitas e ao rancho completo.
Atiro-me à poda, contente nas provas,
deixo as esperas, perto da De Moura,
tiro a roupa toda, deixo varas novas,
e afio as quimeras da minha tesoura.
Se fui aos arames, guardei as ressacas
de tantas preguetas e pregos aos berros,
com velhos ditames desse bate-estacas,
bati, sem caretas, o aperto dos ferros.
Sem sombras à vista, um sol desalmado,
pelo campo agreste, caminho à vontade,
não há quem resista a este telhado,
que em nada se veste, nesta liberdade.
Faço o que ninguém aqui quer fazer,
levanto a enxada a dois metros de altura,
e vou mais além, onde o patrão quer,
desde madrugada, nesta vida dura.
Tanta poda verde, meu Deus, o que é isto?
Perto de Arraiolos, Arcos e Estremoz,
só ganha quem perde, e eu não desisto
destes protocolos com mais de dez nós.
Coitados dos alhos, perto de Fronteira,
quando me viram, ficaram espantados,
meti-me em atalhos, junto à ribeira,
e ficaram três foitos ali atascados.
A vida é dos fortes, que aqui se alimentam,
sem medo ou receio destes dias maus,
benditas as sortes, as sinas que aventam
um homem no meio de quarenta graus.
Na fruta madura, alimento as queixas,
subo o escadote, meto mãos à obra,
em grande aventura, apanho as ameixas,
fazendo um pinote com força de sobra.
Nesta comunhão, sem logro, sem preço,
passei mais um ano, vivido a retalho,
e pra ter o pão que também mereço,
só peço saúde, respeito e trabalho.
Verde, amarelo, azul e branco
Pedi para cantar o Hino Nacional
Não sei se alguém me ouviu
O mar levou o meu pedido
O céu se abriu invernal
Talvez o meu pedido ele tenha levado
Talvez ele sequer tenha chegado
Na esperança de que o país me escute
A voz de alguém que não cansa de amar tanto
E de se dedicar não temendo nem a eternidade.
Dois do Brasil. Homens de preto e branco, com tênis coloridos. Astrônomos fora do padrão. Uma ficção realística.
Zabé da Loca
Coloquei o meu vestido
de renda branco,
e fiz uma prece para Zabé da Loca
tocar o pífano
do Universo para que eu desvende
o mistério para tocar
o seu coração do jeitinho certo.
Roda de Chorinho
Debaixo do arco branco
de Mandevilla Sanderi
toca o Piano, o Violão de sete
cordas, o Violão tenor
e eu canto com todo o amor.
Passando o arco amarelo
de Mandevilla Sanderi
vem chegando o Bandolim,
o Cavaquinho, a Flauta e o Flautim
e a esperança de cantar e tocar algo
que faça bem para você e para mim.
Ainda debaixo dos arcos
de Mandevillas Sanderis
vermelho e cor-de-rosa trançados
vem chegando o Clarinete, o Clarone,
os Saxofones, o Trompete e o Trombone
tocando uma antiga prece amorosa.
O Bombardino, a Tuba, o Pandeiro,
o Reco-reco e a Caixeta
daqui a pouco estarão vindo
para fazer completa esta roda de Chorinho,
no final de tudo quando você se declarar
receberei você com amor e todo o carinho.
A ventania oceânica tece
um fino tapete branco com
as flores do White Cedar
só para o meu amor passar.
Nas Ilhas Virgens Britânicas
será uma festa quando
o meu amor por chegar
e por aqui comigo ficar.
Espalharemos romance e folia
por todo o lugar e poesia
escreveremos na beira do mar.
O presente e o futuro nos
encontrará no mesmo lugar
o melhor do oceano de amar.
"Refém do Invisível"
Sento no chão, olhos no nada,
o mundo em preto e branco,
e eu… desbotado.
Culpa que não é minha,
peso que não é meu,
mas me jogam, me culpam,
como se ser mais novo
me fizesse de ferro,
me fizesse imortal.
Amei até doer,
me humilhei pra ter migalhas,
e hoje sou refém
de um amor que me acorrenta,
de uma vida que me arrebenta.
Queria sumir, desaparecer,
não pra fugir...
mas pra saber se alguém sentiria minha falta.
Se alguém olharia pro vazio e pensaria:
“Ali existia alguém... alguém que só queria ser amado.”
O que eu fiz de errado?
Por que sempre eu?
Por que meu grito ecoa no nada
e ninguém ouve, ninguém vê, ninguém sente?
Talvez... talvez me atirar no silêncio
seja mais fácil do que continuar implorando
pra existir, pra ser visto, pra ser ouvido.
Mas… entre o abismo e o chão,
talvez exista uma mão.
Talvez exista um recomeço,
talvez, só talvez...
exista vida além do peso,
exista cor além do cinza,
e eu aindanãoenxerguei.
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