Bagunça
Às vezes você bagunça minha razão, invade meu coração, leva embora minha emoção. E eu me sinto perdida!
Flávia Abib
Ansiedade é como um furacão.
Bagunça pensamentos, derruba certezas e deixa o coração em alerta, mesmo quando o céu está calmo.
"A ansiedade é como uma tempestade que chega sem aviso,
bagunça pensamentos, acelera o coração e rouba o fôlego.
Mas, assim como toda tempestade, ela também passa.
Respirar fundo é como lançar âncoras no meio do caos,
lembrando que dentro de nós existe um lugar calmo,
onde a vida desacelera e o medo perde a força.
Eu não sou minha ansiedade.
Eu sou a coragem que permanece mesmo quando ela chega."
_Um amor perdido …
Sinto falta,
Sinto falta da sua bagunça,
Sinto falta da sua calma,
Das suas cores…
Do seu cheiro de café,
Sinto falta de você falando do céu, e dos planetas que estavam lá,
Se era Júpiter, se era Marte…
Sinto falta de você falando das suas peculiaridades, das coisas que você gosta…
Isso era importante, nunca vou achar algo assim.
Nunca vou achar ninguém igual a você.
Então por que você deixou isso passar?
Eu não sei…
Evidências levantam hipóteses. Provas constroem narrativas. Se você bagunça essa ordem, o mau caráter é você.
O AMOR é esta BAGUNÇA de sentimentos, que nos faz termos tantas dúvidas, tantos medos e ao mesmo tempo TANTA CERTEZA de que finalmente encontramos o personagem certo para o cenário da nossa VIDA.
Nem toda bagunça emocional é intensidade. Às vezes é só ausência de limite usando um nome mais elegante.
Somente a razão tem capacidade para colocar em ordem a bagunça que, às vezes, a emoção deixa em nós.
O Peso do Tijolo
A fumaça do café barato subia em linha reta, ignorando a bagunça de papéis sobre a mesa. Do outro lado do bar, a voz de Arthur ecoava, terna e flutuante, recitando versos sobre o "inefável vazio do ser". Os jovens ao redor estalavam os dedos em aprovação. Arthur era o poeta oficial do bairro, um caçador de relâmpagos.
Benício, no entanto, olhava para as próprias mãos sujas de tinta preta. Ele não caçava relâmpagos. Ele carregava pedras.
— Você devia subir lá, Benício — disse a garçonete, deixando a conta. — Deixar um pouco de poesia sair desse peito ranzinza.
— Não sou poeta, Clarice — respondeu Benício, sem tirar os olhos do caderno. — Sou escritor.
— E qual a diferença? — ela sorriu, limpando o balcão.
— O poeta voa, Clarice. Eu preciso caminhar. O poeta resume o mundo em um suspiro. Eu preciso de trezentas páginas para entender por que um homem chora ao ver um sapato velho na calçada.
Ela deu de ombros e se afastou. Benício voltou ao trabalho. Ele estava há três semanas preso no terceiro capítulo de seu romance. Não buscava a palavra perfeita que rimasse com a dor; buscava o motivo exato pelo qual seu protagonista, um velho relojoeiro chamado Vicente, havia parado de falar com o filho.
Arthur, o poeta, aproximou-se da mesa, exalando o perfume do aplauso recente.
— Benício, meu caro! Sempre enterrado na lama da realidade. Por que não liberta sua escrita dessas amarras? A vida é efêmera, meu amigo! Um sopro!
Benício ajeitou os óculos e olhou para o amigo.
— A vida pode ser um sopro para quem olha de longe, Arthur. Para quem vive, ela tem o peso de um tijolo por dia. Seu poema é lindo, mas ele não explica como o Vicente vai pagar o aluguel amanhã de manhã.
Arthur riu, uma risada leve, e deu um tapinha no ombro de Benício antes de sair pelos fundos com seu séquito.
Benício ficou sozinho. A luz do bar começou a piscar. Ele pegou a caneta. Esqueceu as rimas, a métrica e as metáforas abstratas. Em vez disso, escreveu sobre o cheiro de graxa nas mãos de Vicente. Escreveu sobre o barulho mecânico dos relógios de parede preenchendo a solidão da casa. Escreveu o diálogo seco, doído, que o pai nunca teve coragem de dizer ao filho.
Às vezes, as coisas não saem como esperado.
Dói, te deixa desconfortável, bagunça...
Mas também ensina, revela, fortalece. Disso eu sei!
Nem tudo precisa ser apreciado para ajudá-lo a crescer.
Porque o caos vem sem pedir permissão.
E embora possa parecer confuso, é ordenar o que você não se atreveu a deixar ir.
Há coisas que acontecem por um motivo.
E outros que não acontecem... também por algum motivo.
Em muitas vezes, o que se afasta, protege você!!!
Quando ele chega
Quando ele chega,
me desatina.
Bagunça meus silêncios
e enche meu coração
de uma alegria que não cabe.
Eu olho aqueles olhos,
o sorriso de canto,
a preocupação desenhada no rosto,
e nasce em mim
a vontade simples e urgente
de agarrar
e não soltar mais.
Somos tão diferentes.
É isso que enlouquece.
É isso que chama.
Ele é sério,
carrega o mundo nos ombros,
histórias pesadas,
dias longos.
Ela é uma menina
com idade de mulher,
cheia de sonhos,
cheia de sentir.
Mas quando a gente se olha,
nada disso importa.
O tempo para.
As defesas caem.
A gente se completa
no que falta,
no que sobra,
no que silencia.
Mesmo distante,
há um fio invisível
que nos prende,
que nos reconhece.
E é ali,
nesse espaço entre nós,
que mora o amor da minha vida.
Você sempre me deu uma luz, uma direção no meio de toda essa bagunça que sou...deve ser por isso que te amo ou não - sei lá -.
No meio da bagunça,
alguém ri comigo
e o mundo fica menor.
Uma palavra boba,
um “idiota” dito com sorriso,
e tudo perde o peso.
Tem gente que não chega fazendo promessa,
chega ficando.
Que não cuida com discursos,
cuida com presença.
Com algumas risadas,
eu encontro abrigo.
Com algumas pessoas,
ser quem eu sou basta.
Se a vida às vezes cansa,
é porque esquece de avisar
que ainda existem encontros
que salvam o dia
sem fazer barulho.
"Pelo menos, eu fico pra lavar a louça e recolher a bagunça quando todo mundo vai embora. É isso que me configura como boa pretendente a mulher da sua vida."
