Madasivi

⁠E esta calma chegada,
Traz ventos coloridos,
Ventos falantes,
Esperanças vendavais,

⁠E com a ponta,
Dos meus dedos,
Todas estas letras,
São jogadas,
Nesta folha,
Que nada fala,
Só deixa,

Para não ser sincero,
Firmamos no passado um pacto de subterfúgio e vontades,
Fingimos que o silêncio era a paz da promessa quebrada,
Enquanto a vida, sarcástica, escreve no presente a verdade que ninguém empunha,
Mentiremos ao futuro diante das provas rasgadas pela realidade,
E o tribunal da mente ditará a nossa
sentença,
Nos ecos de uma tardia vaidade,