Clarice Lispector

Quero captar o meu é. E canto aleluia para o ar assim como faz o pássaro. E meu canto é de ninguém. Mas não há paixão sofrida em dor e amor a que não se siga uma aleluia.

Eu quero simplesmente isto: o impossível.

Estou bastante acostumada a estar só, mesmo junto dos outros.

Depois de um certo tempo cada um é responsável pela cara que tem. Vou olhar agora a minha.

Estou com saudade de mim. Ando pouco recolhida, atendo demais ao telefone, escrevo depressa, vivo depressa. Onde está eu?

E doidamente me apodero dos desvãos de mim, meus desvarios me sufocam de tanta beleza. Eu sou antes, eu sou quase, eu sou nunca.

O esquecimento das coisas é minha válvula de escape. Esqueço muito por necessidade.

Uns dias, cheia de tédio, enervada e triste. Outros, lânguida como uma gata, embriagando-se com os menores acontecimentos. Uma folha caindo, um grito de criança, e pensava: mais um momento e não suportarei tanta felicidade.
(A bela e a fera – trecho da crônica Gertrudes pede um conselho)

E depois ando meio bonita, sem o menor pudor: vem do bem-estar.
(A descoberta do mundo – trecho da crônica Facilidade repentina)

Eu peço a Deus tudo o que eu quero e preciso. É o que me cabe. (...) Eu não tenho o poder. Tenho a prece.

Quem, como eu, estava chamando o medo de amor? e querer, de amor? e precisar, de amor?

Ai que te amo e amo tanto que te morro.

Eu só pensava: eu não valho tanto. Daí a pouco já estava pensando: e eu que não sabia que valia tanto.

Estava rindo, quente, quente.

Pois há um tempo de rosas, outro de melões, e não comereis morangos senão na época de morangos.

Mas você – eu não posso nem quero explicar – eu agradeço.

Quem tem piedade de nós? Somos uns abandonados? uns entregues ao desespero? Não, tem que haver um consolo possível. Juro: tem que haver.

O que sente nunca dura, o que sente sempre acaba, e pode nunca mais voltar.

É horrivelmente insípido, meu amor.

Como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra.

Escrevo por não ter nada a fazer no mundo: sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens. Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse sempre a novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias. Mas preparado estou para sair discretamente pela saída da porta dos fundos. Experimentei quase tudo, inclusive a paixão e o seu desespero. E agora só quereria ter o que eu tivesse sido e não fui.

Não quero a beleza, quero a identidade.

Não pedi coisas demais para não confundir Deus que à meia-noite de Ano-Novo está tão ocupado.