carlos
"Respeito é a base. Amor sem respeito é fingimento barato. Cada um na sua, com liberdade para ser o que é — juntos e misturados, mas sem grude. Viver e deixar viver: essa é a única ordem real."
— Marcelo Carlos Rodrigues
Cinzas
Talvez o verão tenha queimado os frutos.
As mãos, ressequidas, apenas recolhem restos.
Cinzas, ardores, ossos.
Havia ali,
não se lembra?,
um rumor de desejo,
que nenhuma palavra salva:
todo poema é póstumo.
Botei a boca no mundo,
não gostei do sabor. Ostras e versos
se retraem
ao toque ácido das coisas tardias.
Na sombra insone do meu quarto,
o vazio vigia, na espreita do que não há:
por aqui passaram
pássaros que não pousaram. Fui traído
por ciganas, arlequins e cataclismos.
De nada me valeram
guardar relâmpagos no bolso,
agarrar nas águas as garrafas náufragas.
Linha de fundo
Assim meio jogado pra escanteio,
volto ao poema, este local do crime.
Mas é o desprezo que melhor exprime
aquilo que no verso eu trapaceio.
Se pouco do que digo me redime,
cópia pirata de um desejo alheio,
revelo a ti, leitor, o que eu anseio:
um abutre no cadáver do sublime.
A matéria é talvez muito indigesta,
me obriga a convocar um mutirão
para acabar com toda aquela festa
de pétalas e plumas de plantão.
Memória derrubada pelo vento,
quero aqui só lembrar o esquecimento.
Autorretrato
A Flávia Ampan
Um poeta nunca sabe
onde sua voz termina,
se é dele de fato a voz
que no seu nome se assina.
Nem sabe se a vida alheia
é seu pasto de rapina,
ou se o outro é que lhe invade,
numa voragem assassina.
Nenhum poeta conhece
esse motor que maquina
a explosão da coisa escrita
contra a crosta da rotina.
Entender inteiro o poeta
é bem malsinada sina:
quando o supomos em cena,
já vai sumindo na esquina,
entrando na contramão
do que o bom senso lhe ensina.
Por sob a zona da sombra,
navega em meio à neblina.
Sabe que nasce do escuro
a poesia que o ilumina.
RECEITA DE POEMA
Um poema que desaparecesse
à medida que fosse nascendo,
e que dele nada então restasse
senão o silêncio de estar não sendo.
Que nele apenas ecoasse
o som do vazio mais pleno.
E depois que tudo matasse
morresse do próprio veneno.
"DE CHUMBO ERAM SOMENTE DEZ SOLDADOS"
A José Maurício Gomes de Almeida
De chumbo eram somente dez soldados,
plantados entre a Pérsia e o sono fundo,
e com certeza o espaço dessa mesa
era maior que o diâmetro do mundo.
Aconchego de montanhas matutinas
com degraus desenhados pelo vento,
mas na lisa planície da alegria
corre o rio feroz do esquecimento.
Meninos e manhas, densas lembranças
que o tempo contamina até o osso,
fazendo da memória um balde cego
vazando no negrume do meu poço.
Pouco a pouco vão sendo derrubados
as manhãs, os meninos e os soldados.
Linguagens
Notei que o vôo negro da hipálage
não tinha o mel dos lábios da metáfora,
e mais notara, se não fora a enálage,
e mais voara, se não fosse a anáfora.
Chorei dois oceanos de hipérbole,
duas velas cortaram a metonímia.
O pé da catacrese já marchava
no compasso toante dessa rima.
Verteu prantos a anímica floresta,
mas entramos dentro do pleonasmo,
‘stamos em pleno oceano da aférese...
Vai-se um expletivo, outro e outro mais...
Os poetas somos muito silépticos;
os poemas, elípticos demais.
"Estou ali..."
Estou ali, quem sabe eu seja apenas
a foto de um garoto que morreu.
No espaço entre o sorriso e o sapato
há um corpo que bem pode ser o meu.
Ou talvez seja eu o seu espelho,
e olhar reflete em mim algum passado:
o cheiro das goiabas na fruteira,
o barulho das águas no telhado.
No retrato outra imagem se condensa:
percebo que apesar de quase gêmeos
nós dois somos somente a chama inútil
contra o escuro da noite que nos trai.
Das mãos dele eu recolho o que me resta.
Chamo-lhe de menino. E é meu pai.
Concorde com Freud
Matou o analista e foi a Miami.
Na fuga, levou a reboque
a série inglesa de Hitchcock.
Damas ocultas em jardim sem medo
se ofereciam em zoom
para levá-lo a lugar nenhum.
Comparado a seu rosto, dir-se-ia negro
qualquer giz; tal qual surge, intenso,
um osso, no raio-x.
Indagado na fila do passaporte,
declarou que só trazia
na mala a morte.
A tudo respondeu solene e quieto
com minúcias tediosas
de um hemograma completo.
Da mãe herdara um trono abandonado,
escondido numa esquina da infância
e no calibre três-oitão recuperado.
Queria entrar no Reino da Fantasia,
saudar Minnie, Pateta, Alice e a Madrasta,
e com o mel do amor e o mal da teimosia
suplicou à polícia a dádiva de um dia.
Voltou algemado, em classe econômica,
sendo também proibido
de ligar até um fone de ouvido.
Desejou marcar nova sessão,
mas no Paraíso não se dá plantão.
Caju, Catumbi, João Batista,
num deles mora hoje o analista.
Órfão pela terceira vez,
passa o dia jogando damas
na cela do xadrez. Viver, agora,
quando tantos dissecaram sua história,
lhe parece bem mais fácil:
ele, sem qualquer ajuda,
conseguiu escrever o posfácio.
Arte
Poemas são palavras e presságios,
pardais perdidos sem direito a ninho.
Poemas casam nuvens e favelas
e se escondem depois no próprio umbigo.
Poemas são tilápias e besouros,
ar e água à beira de anzóis e riscos.
São begônias e petúnias,
isopor ou mármore nas colunas,
rosas decepadas pelas hélices
de vôos amarrados ao chão.
Cinza do que foi orvalho,
poema é carta fora do baralho,
milharal pegando fogo
pelo berro do espantalho.
Somos tão exatos em corrigir até a fala de outrem enquanto engessamos a semântica, mas somos tão flexíveis com nós mesmo no ato de desqualificar os outros como sociais juízes ad hoc, qual ninguém solicitou o parecer.
Estude, empreenda, persiga seus sonhos... O negócio é continuar tentando. E, enquanto não chega a sua vez, aplauda quando alguém conseguir. Mas, se você já "conseguiu", não deboche de quem ainda está tentando.
O primeiro passo para uma mudança é aceitar-se, aceitar a situação como ela está e admitir que “não está bem” e, a partir da admissão de tal fato, pode-se começar uma mudança, pois só procuramos uma saída quando reconhecemos que estamos perdidos – parando de fugir de si mesmo e o segundo passo é procura ajuda e aceitá-la.
Não adianta posar de ‘star’ se, que nem satélite desprovido de luz própria, a vida alheia vive a orbitar, ao tempo que tenta o mundo de alguém se tornar.
Em qualquer grupo social onde “se escolhe a quem irão respeitar”, existem muitas maneiras de um anfitrião, e seus respectivos associados (ou parentes), “expulsarem” um visitante: uma delas é, mediante o doloso cinismo, deixar "claro" por atitudes e insinuações o quanto a presença deste é passiva de tratamento desrespeitoso, ignominio, de forma reiterada. A porta já está aberta, não irão diretamente mandá-lo se retirar, mas a deixa foi dada, mas é o respeito próprio que move as pernas de tal visita em direção a saída para, talvez, nunca mais voltar, bem como outros convites recusar.
Sentir medo, pra mim, é um exercício de autoconhecimento; e o maior destes medos é de mim mesmo, pois sou eu quem abre as portas aos sentimentos e respetivas reações de uma fera impiedosa e criativa, que reside dentro de mim, qual prefiro manter bem trancada, por isso procuro evitar pessoas que, desavisadas, tentam abrir esta jaula.
O orgulho é um sentimento baixo que nos faz desejar machucar outra pessoa; é ainda mais baixo quando nos divertimos com tal vingança. Mas o fundo do poço da alma é quando, sem motivo, o fazemos apenas por diversão.
***
O Desespero botou a cara na rua
E estava tão feliz, pois matou a saudade
Do Medo e da Fome de quem tem
Sob os aplausos dos ditos “cidadãos de bem”.
E foi tanto brado e tanta festança
Do coro civil puxado pela D. Ignorância
Que afugentou personas non gratas
Como a Empatia, a Educação e a Tolerância.
Título de “doutor” é doce na boca do elitista, é uma questão "escrotal-afetiva", pois, para estes o "saco" de gente de relevância social e bom poder aquisitivo é como um travesseiro de penas de ganso - é mais macio e gostoso de amolegar.
Cérebro e mão: o que se sabe deve servir para o que se faz – partindo desta premissa pessoal, existem vários motivos pelos quais os cães, mesmo conhecidos como “o melhor amigo do homem”, não sejam capazes de “administrar” uma casa, ou qualquer outra coisa, mas apenas sejam a “guarda” e a alegria de seus donos.
Eu acredito que até os cães têm alma e sentimentos. Cães têm sua serventia, são condicionados por “voz de comendo” (“deita”, “rola”, “pega”, “junto...”), mas basta dizer: "xiii gato!", para estes ficarem alertas, descontrolados, rondando o perímetro para expulsar ostensivamente o seu "desafeto natural”, mesmo que o felino não esteja lá. A outro tipo basta dizer: "olha o comunista!" para estes outros perderem a compostura, mesmo que seu “inimigo natural” não represente qualquer ameaça. No entanto existem cães que, dependendo de seu dono ou adestrador, sabem se comportar e às vezes são engraçados. Repito, os cães são leiais aos seus donos, mas aos estranhos não. Agora… Imagina um cão desajustado administrando um país.
Existem diferenças pouco distintas entre a LEI, a JUSTIÇA e a COISA CERTA a ser feita; lei e a justiça caminham paralelamente separadas por um abismo, onde de vez em quando se encontram, mas a “coisa certa” a ser feita é algo flutuante, suspensor no ar, no vão deste abismo de incoerências e extrema hipocrisia. Justiça é o equilíbrio entre a lei a o que é correto e não um instrumento de vingança.
Conhecer não é supor, conhecer é o bom hábito de saber do outro sem os dedos das idiossincrasias tendenciosas da má curiosidade que transformam o outro naquilo que queremos que os outros sejam diante de nossas intenções.
