Animar uma Amiga
A Vida É Como Uma Peça de teatro , Lute , Chore . Sorria , Vença O Inimigo e Tem Seu Final Feliz ! E a meta?? É ser aplaudido !
Uma era que já era
Ei, história inacabada, não venha ocupar meu tempo
Que hoje eu não estou para meias palavras e gestos
Rascunhos de felicidade, agora, não me completam
Esqueça o marujo que lhe declarou sendo honesto
Poderia esperar uma eternidade por um sinal teu
Nada acharia além de um afastamento crescente
Tu acompanhas de camarote o sofrimento alheio
Imagino que concordes com gente pisando gente
Se alguém obtém algo com facilidade, despreza
Se alguém obtém algo com dificuldade, preza
É por isso que tu estás em Netuno e eu na Terra
E é por isso que, assumidamente, lhe quis à beça
Só que não sonho mais contigo como outrora
Nem penso na possibilidade de me reapaixonar
Eu amadureci, é verdade, não se vive de saudade
Me dediquei por inteiro e descarto a tua metade
Excluo o teu contato e é para que tu percebas
Vais perder tudo, lidaste com a situação errada
Mal sabes o que fazes, és dispersa no caminho
Se a tua realidade é ventania, virará redemoinho
Quem acha que comanda, pode se equivocar
Mesmo tendo um imenso séquito de devotos
Bom saber que o questionamento é permitido
Havendo repressão, teu império seria mantido.
Acho que a felicidade é uma espécie de susto; quando você vê, já aconteceu. Ela é justamente uma construção pequena de todos os dias. É como se estivéssemos fazendo uma casa que, a cada dia, precisamos fazer mais um pouquinho. A felicidade não é o resultado da ‘casa final’, mas a alegria de saber que você a está construindo. É isso que nos faz felizes. Muitas vezes, nós não nos sentimos felizes porque compreendemos que a felicidade é um destino final, mas não o é; é o processo que nos realiza.
Uma Mulher diferente.
Conheci uma mulher diferente,
Nos braços muitos filhos,
Na boca poucos dentes.
Dividida entre o campo e a cidade.
Levava em seu rosto pálido as marcas da necessidade.
Em seu olhar a depressão,
Em seus ombros a opressão,
Em seu espírito, a pressão.
Em sua alma a Ferida,
Em seu peito a solidão.
Madrugada fria.
Em uma madrugada fria escrevi três poesias,
Falei de amor, falei de paixão, falei da vida deslavada, falei de coisas do coração. ..
Falei de anjos e demônios,
Falei de famosos, falei de anônimos.
Falei de mim, falei de voce,
Falei de planos, de sonhos,
Falei de nós dois.
Falei de Deus, falei de coisas belas.
Falei de musas falei de poetas.
Falei do nada, falei de tudo.
Falei da nossa vida, falei do nosso mundo.
Falavam como se arduamente sentissem !
Sentir, eis uma forma de entender aquilo que apenas o olhar não exprimiu.Sentir de tal maneira, que cessassem toda e qualquer forma de julgamentos. Sentir como o outro sente, para que possam entender, algumas atitudes alheias que julgam, sem ao menos tentar compreender.
Não conhecemos os mistérios da vida, mas sabemos que ELA é uma dádiva preciosa na qual tudo é possível. Então, acredite nos seus sonhos, acredite mais em você.
Quanto mas simples os seguidores de Jesus Cristo for, isso será uma afronta aos religiosos. E quanto mais os seguidores de Jesus Cristo for justos uns com outros, mas os religiosos nos olharão como inimigos da fé-religiosa deles. Quanto mais nós, no, parecer com Jesus Cristo, mas estranhos ainda seremos para a religião.
A história demonstra que não é a superioridade numérica ou o maior poder bélico que vencem uma guerra, mas a simples motivação de seus soldados.
“A vida é um barco remando para o precipício. Nós somos ventos, passamos rápido como uma brisa, e somos intensos como grandes tempestades, ou melhor furacões. Se o amor fosse um objeto seria uma arma. Alguns morrem pelo excesso de amor próprio outros pegam a arma e atiram em si próprios por falta dele. Se a alma comesse , seu alimento seria sorrisos. Daqueles que riem sem motivo algum. Lágrimas, é a dor em estado líquido. É excesso do que nos machuca. Sorte é apelido de fé. Magoa é um carro a cem por hora em direção a uma parede de concreto. Felicidade é momento único, é quando achamos agua no deserto. O tempo é um ladrão cauculistas e impiedoso, que nos rouba a cada dia. A saudade é a lembrança da alma. E nós… somos feitos de saudade e de sentimentos únicos já vividos.
Essa dor me trai
Um sexto sentido enganador
Achar que é o que pode não ser
De uma história recente
Ou futuro inexistente
Um conto, sem passado, sem começo ou fim.
Uma passagem... um parágrafo apenas.
Nenhuma criança deveria morrer. É triste vê-las partir. Saber que toda uma vida terá sua história abreviada ainda no primeiro capítulo, não faz bem a ninguém.
