Angústia

Por quê a vida é difícil, dura, chata, e em outros momentos, sem razão para se viver. Esta resposta não se dá através de perdas externas como bens materiais, uma frustração profissional, tampouco a perda de uma chance, as quais estas em excepcionais casos, fúteis. A vida é difícil, dura, dentre outros sinônimos, porque nos frustramos internamente. Tal frustração se dá através de questões familiares, questões amorosas, estéticas, questões que nos atinge moralmente. Logo, quando ocorre fatos citados, não há, de certa forma, um remédio para tal. Haja vista a dor ser sentida numa escala esmagadora, sufocante, pois a pior dor a ser sentida é a interna, a qual é sentida no coração. Sentimos e sabemos que isso esta ocorrendo quando nos deparamos com um coração machucado, dolorido, angustiado, em que você o sente apertando, assim, ao mesmo tempo, sem uma solução rápida e eficaz, para fazer esse sentimento de dor e angústia cessar. Isso faz com que a vida seja difícil, dura etc... Mas há para estas frustrações remédios. Para uns é a curtição, balada, álcool, drogas etc. Para outros a busca por Deus, e essa deve ser a melhor opção a ser seguida. No entanto, não devemos julgar, nem se quer criticar os que buscam outros meios, pois cada um sabe da sua dor e o quanto ela mesma é capaz de aguentar."

"As ditas palavras indiretas pretendem falar à mente, e as diretas, falar ao coração. As indiretas provêm do coração, e as diretas, da mente. Ou vice-versa."

Por que certas canções trazem nostalgia
A minha alma?
Reminiscências de uma vida em eras outras?
Um pulsar acelerado de um coração enfraquecido
Em tédio agonizante de uma vida vazia
Hoje. Estúpida mesmice. Estúpida vida.
Coração não se aguenta no peito
Clama por um porvir, um renovo,
Que insiste em não vir
Não mostra a cara
Por mais que eu queira...
Sonhos são quimeras, cinzas que o vento leva
Água a escorrer-me pelos lassos dedos.
Angústias infindas, sem sentido
Roubam-me a calma
Traz tormentos a alma...
Esta dor atávica
A lacerar o peito.
(Lá, bem atrás das retinas de um inconsútil tempo
(Que não houve),
A vida pulsava em prazeres e cores
Sons e alegrias...)
Não me cabe, tamanha saudade...
Do quê mesmo?

A maioria dos assuntos que nos angustiam não são tão importantes quanto parecem.

A solidão…
(Nilo Ribeiro)

A solidão,
às vezes é castigo,
pode ser uma paixão,
por não tê-la comigo

às vezes a permito,
às vezes a recuso,
às vezes sou infinito,
outras sou recluso

a solidão pode ensinar,
às vezes pode destruir,
dois lados para se pensar,
nenhum para concluir

solidão que vai e vem,
não demore a desaparecer,
traga logo o meu bem,
senão eu vou morrer

solidão é um bicho de pelúcia,
está ao teu lado e não desiste,
às vezes cura tua angústia,
outras nem vê que ele existe…

"sinto que estou morrendo por dentro, o tempo todo..."

Em suma, pode acontecer (ou não) que o que Deus pede de mim me faça parecer menos perfeito aos olhos de outros, e que isso poderá me privar de seu apoio, afeto ou respeito. Portanto, santificar-me pode significar a angústia de parecer um pecador, um pária, e, num sentido real, “sê-lo”. Isto pode significar um aparente conflito com certos critérios talvez mal compreendidos por mim, por outros ou por todos nós.

Não maldigo...
Reconheço!
Sem elas, até aqui não teria chegado.
Refiro-me às tristezas, angústias, desilusões, frustrações e decepções que;
Sobre meus ombros tenho carregado.
Em excesso, erros indesculpáveis foram perpetrados.
Grandes amizades desfeitas,
Assim como amores errados.
Lamento meu passado, forças tenho buscado.
A maturidade aos poucos tem me alcançado.
Agora, só me resta a solidão que eu sempre senti,
Pois a alegria de tão pequena e singela, perdi.

Na sala fria está o centro de tudo

Olhares únicos como um arranjo

O grupo chega , admira e sai mudo

Um manto branco envolve um anjo.


Angústia , desespero e esperança

Daquela visão inesperada e terna

Um choro coletivo e dolorido avança

A mão do anjo sossega a alma materna.

⁠Na noite escura da alma, a ansiedade dança com a incerteza, enquanto a empatia estende suas mãos para acalmar o coração aflito. Entre o medo e a compreensão, somos todos navegantes na mesma tempestade.

⁠"Na escuridão profunda, a esperança floresce, Como uma estrela solitária no céu noturno. A fé, como um farol, guia nossos passos incertos, Enquanto o desespero se dissipa, perdendo seu poder."

A Penumbra do Âmago Melancólico.

⁠Novamente volto à penumbra, um local onde meu âmago melancólico, que um dia virá a ser eu novamente, como uma força brutal da natureza, me obriga repetidamente a ser aquilo que mais me causa náuseas. Essa força me compele a contemplar gritos tenebrosos presentes em signos e códigos indecifráveis que ecoam aflitamente na imensidão oca que habita em mim.

Em vão, tento buscar uma alternativa, mas como Drummond disse, "os muros são surdos". Sinto-me forçado e aprisionado em um quarto decaedro que me puxa em direções opostas o tempo inteiro. No centro desse quarto, onde os gritos dão espaço ao vácuo, aquele ser tão deplorável dá lugar a apenas uma imagem: o "POR QUÊ?".

⁠Por mais que a situação pareça difícil, sempre existe uma solução.

Alimente a sua sua fé, ela deverá ser mais forte e te alimentar em momentos difíceis e de angústia.

O indivíduo é um espetáculo ensaiado só esperando a cortina abrir. A depressão é uma cortina que não abre. E atrás da cortina o espetáculo da vida não acontece.

Afeto desperdiçado

Nós poderíamos ter esperado mais,
ter compartilhado mais e brigado menos,
ter descoberto mais o que agradava
e muito menos o que nos afastava.

Nós teríamos sido mais amigos,
fazendo mais planos e mais ideias,
com mais afeto e gentilezas.

Ter tido muito mais carinho,
sem tanto tempo para discutir,
falar e retrucar até ofender.

Teríamos sido mais íntimos,
sem tantas cobranças e comparações,
sem querer ser o que não somos.

Ter falado menos
e colaborado mais,
sem dar espaço
a um vazio tão grande.

Não nos distanciaríamos tanto,
cultivando sentimentos tristes,
com tantas angustias e solidão,
se permitíssemos mais carinho.

Sem tantas comparações e reclamações,
teríamos tido mais tempo
para abraçar e beijar,
e para amar muito mais.

As cicatrizes mais profundas não deixam marcas na pele.

Na constituição da subjetividade no inconsciente no texto de Garcia Rosa narrando a história da psicanalise de Freud sobre o inconsciente.

Há a crítica que o cogito cartesiano de Descarte penso logo existo parte da concepção de uma verdade na consciência pensante.

A declaração de Descartes é a representação base da verdade;
O crítico de Freud Garcia Rosa parte da subjetividade do texto inconsciente.

Ao criticar o auto pensamento de Descartes, sua consciência rapidamente pensou: "Existo porque penso que sou."

Na teoria de Descartes, a subjetividade do sujeito começa por acreditar que as coisas se baseiam em sua crença de que tudo é possível ser lógico.
A crença estar no valor de uma coisa ou no princípio de uma fantasia ser real.

Há um sujeito que não sabe nem deseja saber. Onde ha um fenômeno que faz pensar na sua paixão por um objeto que é seu.

Nele há um enigima comparado a um objeto de terror que surge do pensar sobre a sua a angustia. Com uma narrativa subjetiva.

Meus desejos são castrados e eu sou torturado! Portanto, tenho medo de banir esse prazer. Eu sei que você odeia pensar que é o lugar perfeito, mas dói porque você não pode tê-lo. Então sofro porque penso e desejo.

⁠

⁠Insônia

Na expansão, um breu sombrio

veio desagasalhar a minha alma,

Deixando-a carente e com frio,

como uma criança abandonada.

No estrondoso silêncio do crepúsculo,

Vulnerável, sinto-me a pele arrepiar.

Ao deitar sobre o leito imáculo,

Os pensamentos insistem a vagar.

Vagam pelas memórias em segundos,

Reabrindo feridas já cicatrizadas,

E como ondas do mar num dia turvo,

Me afogam em angustias aprazadas.

O coração acelera e perde o compasso,

Diminuindo a oxigenação necessária.

Do presente ao passado me transpasso,

Numa tentativa de solução ordinária.

Os músculos cansados pedem arrego,

Mas a mente alerta quer conversar.

O inconsciente tentando o desapego,

Enquanto o tempo não hesita ao passar..

Livra-se de pensamentos ruins, quem habilidosamente procura ⁠substitui-los pelos bons.

⁠O soneto que hoje fiz foi escrito
D'uma forma correta, d'um modo inverso
Sei que morro no final de cada verso
Para enfim renascer no infinito.

Infinito este no qual ecoa o meu grito
Nos confins do meu pequeno universo
Onde comigo falo, me contradigo,me desconverso
No mesmo instante que sou feliz,estou aflito!.

Travo um diálogo mudo entre lucidez e loucura
No mundo claro da minha sala escura
Onde cansado de não correr eu me deito.

Tateando na cegueira a minha mão procura
Achar o teu semblante, a tua figura
Para dormir o sono do amor no teu peito