Amor entre Pessoas que Nunca se Viram

⁠Ainda não sei se te amo,
Ainda não te conheço muito bem,
Mais o que eu conheço,
Eu sei que amo!

⁠⁠Nós todos temos apenas três vidas, aquela que vivemos, aquela que queríamos ter vivido e aquela "eterna" que está por vir.

⁠Mais de nós
.
Informe eu era
Até que veio me encontrar,
Sou agora como queres
Se me queres pra amar...
.
Sou terra, ar e fogo...
Eu sou o que você me faz
Se me queres pra amar.
.
Se te me entrego nesse ímpeto
É pra não ser mais tão igual
Como eu era sem te amar...
.
Sou um pouco de mim,
Muito mais de nós,
E tudo aquilo que o amor nos faz...
.
Edney Valentim Araújo
1994...

⁠As vezes sinto-me apaixonado por mim mesmo!

⁠►Em Um Luar

Em minhas andanças, te procurei sem saber
Caminhadas sobre pedras molhadas, meu viver
Pedi aos céus um sopro, pois estava cansado do sofrer
Meu bem, foi quando se apresentou, me entreguei
Criei, logo que em casa cheguei, um texto, que amei
A chuva batia em minha janela, como forma de convite
Estava, quem sabe, se oferecendo para refrescar meus pensamentos?
Não sei, meu bem, confesso que não sei.
.
Senti um conforto quando a vi pela primeira vez
Parecia até premeditado, como se outrora, eu fora teu freguês
Deixei-a naquele simples, e agradável banco de madeira,
E segui com minhas andanças, inspirado como nunca antes
Lá, bem do alto, a lua me observava, todo saltitante, pensando bobeiras
Indagando ao ar se tu me amarias do jeito que sou, tão imperfeito
Quando abri minha porta, velhinha que só, escrevi um texto, quando estava só.
.
Passei a noite toda orquestrando o sonho
Quando enfim fechei meus olhos, me senti refugiado em asas de um anjo
Aconchegante, meu bem, imaginei que fosse o teu abraço
Mas, como poderia? Nunca o sentira antes, que estranho
Talvez, lá no fundo, meu coração ressoava teu nome
Curioso, mas, escrevi um texto dizendo que a amo.
.
Sortudo seria se, em minhas andanças, nos esbarrássemos de novo
Bem que poderia escutar um anjo me chamando de moço
E todo bobo, eu sussurrasse à distância, tesouro
Queria retornar ao meu porto, e dedicar a ti, versos soltos.

⁠ANTES DO ÚLTIMO

Que estros fugitivos me deixou aqui
No silêncio... e a mim não mais veio
Ilhando a trova sem frescor e asseio
Que me falta, e que por ele me perdi

Em que seda de lacuna me envolvi
Se hoje parece um sonetar alheio
Com palavras sem zelo, sem freio
E, em qual da imaginação remordi

Achei que fosse meu o teu prazer
E que no versejar eu fosse te ter
Eternamente, e você... de saída!

Partiste, bem antes do último verso
E o soneto na imensidão submerso
E a emoção numa saudade perdida...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
20/10/2020, 14’22” – Triângulo Mineiro

Não existe coerência em ter uma mente brilhante e um corpo debilitado.
O equilíbrio é sempre a melhor opção. Creia!

⁠O exercício do auto perdão abrange todas as áreas das nossas vidas.
O outro em nós.
Libere-se.

⁠[mar]


Omar é misterioso, intenso e cauteloso.
Falta o ar só de olhar. É como se o corpo começasse a inundar no seco. É um mergulho de fora pra dentro. São litros de mar percorrendo as veias do mais puro sangue. Os poros começam a expelir apenas sal. O que resta é nadar dentro do seu nada. Se afogar é opcional.


Agora se é o mais bravo dos marinheiros. Aquele que o desequilíbrio traz o equilibro; o erro traz o acerto; a tristeza traz a felicidade e a contradição traz a razão.


À beira mar se reza para os deuses. Seu Deus pode ser Poseidon ou Iemanjá. De joelhos, com os dedos fincados na areia, busca criar raízes de alma, e ter suas orações atendidas na mais pura calma.
Se deita na areia molhada, buscando se banhar com as espumas que o mar lhe dá. Coloca o coração em repouso, em posição de descanso, e sente que o mar é amar.

⁠[inocência]

Me pego por diversas vezes pensando que você poderia ter me aproveitado melhor. Poderia ter aproveitado mais as minhas mãos quentes, o meu cabelo que enrola nas pontas e o meu jeito sem jeito de ser.

Eu tenho uma personalidade meio Rita, arredia, áspera, grossa, que não se dobra fácil. E que fique explícito que não é seu corpo a única coisa que quero explícita.

Gosto de sentir o contorno do rosto, o formato das unhas e as linhas das mãos. Quero entrar no seu universo, mesmo sendo o inverso e indo contra a razão.

Nos momentos noturnos penso se você pensa em mim. No entanto, vejo que você está cada vez mais fingida e rígida. E de tão rígida, parece quase quebrar. Talvez seja esse seu desejo: pedacinhos soltos pelo ar.

Me bagunço e bagunço as circunstâncias, as regras, os nomes e os fatos. Tenho o dom de tirar a coerência e permitir que tudo seja possível. Me aborrece notar que você tem medo de se afogar na sua própria profundidade. Mergulhar dentro é de tirar o ar, mas a vista é linda. Deveria tentar.

Você acha que pode me ler e entender, por que me lê sempre? Porra. Francamente. Não seja estúpida e egocêntrica. Eu sei que você é melhor do que isso.

Para me ter aberta, como um livro, é preciso mais do que só olhar. Me permito ler apenas em braile. Quanto ao resto, são só palavras que escrevo, com toda a minha hipocrisia e mediocridade, para meninas como você, que pensam que podem me compreender.

⁠[câncer]

Acho que a principal característica de um escritor é ficar no "quase".

Quase amei, quase me apaixonei, quase deu certo, quase conquistei, quase perdoei, quase fui perdoada; quase, quase e quase.

O "quase" se transformou em um desassossego no peito daquele que transpõe o sentimento no papel; é um verdadeiro câncer. É a falta de expectativa no futuro e a tristeza em afirmar que "vive um dia de cada vez"; e diz isso só pra não cair no carrossel de ilusões das certezas.

Portanto, acho que o escritor sofre de câncer psicológico terminal: não vê nada concreto à frente, vive um dia de cada vez, valoriza o que ninguém vê, observa os detalhes, dá sorrisos dissimulados para não transparecer qualquer tristeza, sofre pelo que não viveu e só fica no "quase".

⁠que
seja
se já
for pra
ser

⁠o medo de conhecer o diferente
ainda vai matar os iguais

⁠bebeu tantas doses de orgulho
que tomou porre de saudade

Na busca por fama e engajamento, opiniões fogem da realidade.
Discussões sem fundamento, fazem mentira ser verdade.
As pessoas estão doentes, tratando a vida de forma banal.
Tomando ações inconsequentes, nesse mundo virtual.
Parem apenas um instante, busquem entendimento.
O equilíbrio nunca esteve tão distante, nessa falta de autoconhecimento.
A vida é agora, o tempo que passa é real...
Não joguem o AMOR fora, alegando que esse é o “Novo normal”.

⁠Você quando me visitar, não visita minha casa mas meu coração, se um dia você me roubou, acho que foi meu sono pois é em você que penso todas as vezes quando acordo, você não é adrenalina mais tem a capacidade acelera meu coração e de me enche de saudades mesmo eu tendo lhe visto a poucos instantes.

⁠⁠Ser ou não ser é opção, porém, respeito se deve à opinião.

⁠Quando entender que o outro é você mesmo, em outro momento. Você muda o seu conceito de vida e passa a observar o outro com compaixão e respeito.

⁠"Para quem ama
não existe o tempo
mil anos é como um dia
e um dia mil anos"

⁠Eu senti o frio na barriga.
Eu senti a pontada no peito.
Quem diria que aquela palavra estranha descreveria todo esse sentimento?

Foi preparado? Está sendo moldado?
Como posso sentir que é pra vida se a vida demonstra o contrário?
Atemporal, empírico e inocente.
Não precisou de muito, foi repentino e de certa forma, curto.

Idealizei a perfeição, tentei molda-lá e encontrei em você o produto de tudo isso.
As vezes precisamos aceitar que será recursivo todos esses acontecimentos ruins e injustos.
Aceitar que talvez você não seja perfeito para a pessoa que é perfeita para você.