Amor e Morte
Aquele que odeia des-existe. Desiste de ser, pois existe para não viver, e sem amor resta-lhe apenas des-existência. E nesse estado há apenas a morte como cenário para a vida.
O amor pode ser conquistado com palavras de carinho e por belas atitudes . Mas ele morre por faltas dessas mesmas palavras e atitudes.
Cada rosa a desabrochar em meio aos
espinhos, em sua curta vida de amor, é um
símbolo do Salvador que nasceu entre os
espinhos da maldade, para com o seu perfume consolar o coração dos aflitos.
Se o teu amor
Fosse um amor de verdade
Eu não queria e nem podia
Ter maior felicidade
Com os olhos rasos d’água, me chamou
Implorando o meu perdão, mas eu não dou
Pega esse lenço, vai enxugar teu pranto
Já enxuguei o meu, o nosso amor morreu
Ouve minha voz no Céu negro de estrelas e racha a Terra desnuda de amor com tua partida repentina. Que tão louco ser, há de ter te chamado para o infinito, sabendo que ficaríamos todos órfãos da certeza de suas sábias e doces palavras? Tão audacioso tirar-te de perto dos meus protetores olhos já que não irei cessar a ira de minhas lamentações até que os meus próprios olhos se fechem para a eternidade.
Hoje não escrevo sobre nada,
nem amor,
nem paixão, muito menos
mulheres.
Ainda que não escrevo hoje,
escrevi ontem
e provavelmente escreverei,
amanhã.
Se ele chegar.
Sempre chega,
de algum modo ou de outro
ele virá.
Talvez não pra mim,
mas pra você
que estás a ler,
meu poema de hoje.
Rosemberg e Elise
Almas sinceras aglomeram amor,
Até que dois se tornem um.
Almas sinceras jogam conversa fora,
Descobrem os sonhos e amam.
Almas sinceras formam núcleos,
De amor.
Um instante, um descuido...
A morte sem pedir licença,
Chega extirpando o amor,
Numa amputação traumática.
Anos de união são desconfigurados,
Deixando o coração a pulsar solitário.
Um instante, um descuido,,,
Falta um pedaço físico,
Que o coração teima em amar eternamente.
O que que fazer com este amor?
Que o coração e os sonhos
Tentam reter no tempo.
De Elise para Rosemberg
Livro Montanha de Rosas I
Morrer não é o fim...
Morrer é retornar, recomeço, é voltar a fonte de amor!
Morremos novos velhos ricos pobres
Morremos amando odiando, com fé com esperança ou morremos odiando, o jeito que a morte vem não importa, ela é apenas o condutor para nosso caminho de luz.
Ter amor-próprio é como cuidar de uma planta. Se não tirar um tempo para regá-la, se começar a pular uns dias e se distrair, a planta irá morrer.
E, sim, dor de amor é como luto. Porque você morre, porque seu futuro morre e você dentro dele… e existe esse tempo ferido. Ele dura muito.
Quando desencarna um homem bom.
A saudade que se tem de um bom homem é sentida além do amor de sua própria família. É sentida pelos amigos, lamentado até por àqueles que um dia apenas escutaram falar mesmo sem tê-lo conhecido pessoalmente"
O amor por ninguém vem de forma gratuita. Se a pessoa não lutar para mantê-lo vivo, ele pode facilmente morrer aos poucos.
Supostamente o amor poupa tudo, mas não acredito mais nos homens, pois se amas, faz com que você evite o menor sofrimento a quem dizes amar; o amor não morre de morte natural, o amor matam, o transgridem, o assassinam quase que a punhaladas.
Aventureiro perdido como é confuso o amor
Se entregou mas só tristeza levou
Amou mas iludido ficou
Realmente e infelizmente acreditou
Aventureiro perdido o amor o abandonou
A tristeza o abraçou
A solidão lhe falou "não negues que está á sós podemos fazer melhor"
Aventureiro perdido se perguntou
Aonde está o amor !?
Ele nunca o encontrou mas sempre o desejou
O tempo passou a depressão se juntou e o agarrou
Ele deixou...
Então a morte lhe encarou e sorriu
O aventureiro perdido foi seduzido
Se entregou... Infelizmente e novamente acreditou
A morte lhe beijou e ao mesmo tempo o levou.
