Água
TEMPESTADE EM COPO DE ÁGUA.
NOS DIAS DE HOJE, LUTAMOS A TODOS OS MOMENTOS EM BUSCA DE SOLUCIONARMOS PROBLEMAS, MUITAS VEZES CRIADOS POR NÓS.
SOMOS LEVADOS A TOMAR DECISÕES PRECIPITADAS SOBRE ASSUNTOS CADA VEZ MAIS URGENTES, O QUE ACARRETA MAIS CARGA DE PROBLEMAS NÃO SOLUCIONÁVEIS EM NOSSO DIA A DIA.
PRECISAMOS PARAR PARA PENSAR ANTES DE AGIRMOS E COMPLICAR MAIS UMA COISA QUE SERIA SIMPLES.
A SOLUÇÃO É RACIONALIZAR E CANALIZAR NOSSA ENERGIA PARA O QUE PODEMOS RESOLVER E NÃO CRIAR TEMPESTADE EM COPO DE ÁGUA. EM CADA TEMPO GASTO COM SOLUÇÕES MIRABOLANTES, PERDEMOS PRECIOSOS MINUTOS DE NOSSAS VIDAS, QUE PODERÍAMOS USAR PARA RESOLVER OS NOSSOS REAIS DESAFIOS.
A VIDA É BEM MAIS SIMPLES DO QUE IMAGINAMOS E O SER HUMANO NÃO PRECISA DE TANTA COISA E TANTA CARGA PARA VIVER.
PENSE E REFLITA NO QUE VOCÊ ESTÁ CARREGANDO DE PROBLEMAS EM SUA EXISTÊNCIA. SÃO MESMO TÃO GRANDES ASSIM?
SÓ PODEMOS RESPONSABILIZAR PELOS NOSSOS ATOS E QUE CADA UM CUIDE MELHOR DAS SUAS RESPONSABILIDADES ASSUMIDAS, NÃO FUGINDO DO TRABALHO QUANDO ELE APARECE.
Não ando tomando muita água.
Ando tomando consciência!
Frase relacionada a estiagem de 2014 e sobre o problema crônico da falta de água na cidade de Itu.
FIM DE TARDE
O sol já se foi
A lua nasce gloriosa
Iluminando a noite que vem vindo
Clareando os bancos da pracinha
É fim de tarde
No relógio os ponteiros
Brincam de pega-pega
Os meninos guardam seus papagaios
Saem às ruas de patins
É fim de tarde
A lua com seu laço cor de rosa
Ilumina também as água do mar
Que vai refletindo meu rosto
No vai e vem das ondas
As folhas amareladas com a estação
Caiem no gramado
É fim de tarde
...
Feliz, simples assim!
Eu estou feliz por que notei que as formigas continuam trabalhando no meu jardim.
Eu estou feliz por que notei que o beija-flor continua a me visitar, mesmo eu não trocando a água.
Eu estou feliz por que minha árvore da felicidade poupa água porque sabe que esqueço de regá-la.
Estou feliz por que, antes de dormir, sempre ouço o mesmo cachorro latir.
Eu estou feliz por que, todo dia ao sair para o trabalho, encontro minha vizinha com seu cachorro me dando bom dia.
Eu estou feliz por que o porteiro do meu trabalho faz questão de me chamar pelo nome e, gentilmente, abre o portão pra mim.
Eu estou feliz por que a moça que faz café, não é apenas a moça que faz café, é minha amiga!
Eu estou feliz por que, toda a tarde quando volto do trabalho, a senhora do primeiro andar me acena da janela.
Eu estou feliz por que, todo dia, a moça da loja de conveniência me pergunta sobre meu dia e o nome do meu esmalte.
Eu estou feliz por que notei que meu pai gosta de cozinhar pra mim.
Eu estou feliz por que meu amor não desiste de mim.
Eu estou feliz por que vejo que meu irmão e minha cunhada trabalham pra continuarem felizes.
Eu estou feliz por que acho graça dos meus amigos no bate papo do celular, eles continuam tentando diminuir a distância.
Eu estou feliz por que percebi as coisas simples que me acontecem todos os dias e, de certa, forma me lembram que, pra estar feliz, é uma questão de ponto de vista.
A lado do bom das gotas das chuvas caírem e se chocarem com a superfície, é que não sobem e se perdem no grande vácuo que é esse universo.
Por que cargas d'água, eu compraria um colchão "Sono Leve", se o que mais quero é ter um sono pesado?
Por conta dessa falta d´água as pessoas tornaram-se ainda mais intolerantes nas Redes Sociais. Iniciou-se uma verdadeira "caça às bruxas" e os censores estão por aí com seus celulares em punho para -mais uma vez- reinventarem a fogueira e o suplício digital.
CICLO DA ÁGUA
Parte das águas dos das chuvas evaporam formando nevoeiro e nuvens, e parte infiltra-se nos solos permeáveis, indo alimentar as nascentes e os rios subterrâneos (nas depressões impermeáveis, a água das chuvas forma lagoas e pântanos e a maior parte corre pelos declives e vai engrossar os rios). Mas no geral a água está sob contínuas mudanças de fase na natureza, ao que denominamos ciclo das águas.
Toda a água pluvial, sob as mais diversas formas aqui em baixo, evapora e os vapores formados vão condensar-se nas camadas superiores, que são mais frias. Dessa evaporação resultam gotículas de água ainda sob o estado líquido e que formarão as nuvens. Essas gotículas podem eventualmente precipitar e cair sob a forma de chuva , o que reiniciará o ciclo.
Quando os vapores de água se condensam nas superfícies dos vegetais que estão a temperaturas méis baixas, ocorre a formação do orvalho (a solidificação do orvalho, damos o nome de geada). A neve é formada em camadas de nuvens mais altas, quando a temperatura chega abaixo de zero, com a formação de água sólida no sistema hexagonal em forma de flocos. As gotas congeladas transformam-se em flocos de neve, mas à medida que os flocos se aproximam do solo, a temperatura mais alta os derrete (o que impede que a neve se derreta nas altas altitudes, como nas montanhas, é a correspondente redução da temperatura).
Quando a temperatura perto do solo não está nem muito alta (haveria somente neve) e nem muito baixa (haveria somente chuva), ocorre ao mesmo tempo neve e chuva¬_ a neve que não derreter forma os blocos de gelo que chamamos granizo. Há ocasiões em que a condensação da água forma a neblina, que assim como a nuvem é composta por gotículas de água em suspensão.
A água sempre discute com seus obstáculos antes de os contornar. Portanto, quando alguém lhe ofender ou frustrar, contorne-o, mas antes faça uma pressãozinha para achar o caminho mais fácil.
"Como podeis vós comprar ou vender o céu, o calor, a terra? A Idéia nos parece estranha.
Se nós possuímos a frescura do ar e os espelhamentos da água, de que maneira poderá V. Excia. comprá-los?
Cada pedaço desta terra é sagrado para meu povo. Cada espinho luminoso do pinheiro, cada rio areento, cada bruma nos bosques, cada clareira, cada zoeira de insetos é sagrado na lembrança e na vivência de meu povo. A seiva que corre nas árvores lembra meu povo.
Os mortos dos homens brancos esquecem onde nasceram, já que vão passear dentre as estrelas.
Nossos mortos jamais esquecem esta terra magnífica, pois, ela é a mãe do homem vermelho. Nós somos uma parte da terra e ela faz parte de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs; o cervo, o cavalo, a grande águia, são nossos irmãos. As cristas rochosas, os aromas das pradarias, o calor de nossos cavalos e o homem – todos são da mesma família.
Assim, o Grande Chefe de Washington, mandando dizer que quer comprar nossa terra, ele está pedindo demais a nós. Manda o Grande Chefe dizer que nos reservará lugares onde poderemos viver, confortavelmente entre nós. Ele será nosso pai e, nós, seus filhos. Pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossa terra. Mas, não será fácil. Pois, esta terra, para nós, é sagrada.
A água cintilante que corre nos riachos e rios não é só água, mas também, o sangue de nossos ancestrais. Se nós vendermos a terra, vós direis a seus filhos que ela é sagrada e que, cada reflexo das águas claras dos lagos fala dos fatos e das lembranças dentro da vida de meu povo. O murmúrio da água é a voz do pai do meu pai.
Os rios são nossos irmãos. Eles saciam nossa sede. Os rios levam nossas canoas e nutrem nossos filhos. Se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar e ensinar a seus filhos que os rios são nossos irmãos e os vossos, e vós deveis doravante dar aos rios a ternura que mostrais para um irmão.
Sabemos que o homem branco não entende de nossos costumes. Um pedaço de terra parece, a ele, o pedaço da terra vizinho, pois é um estranho que chega, às escuras, e se apossa da terra de que tem necessidade.
A terra não é sua irmã, mas sua inimiga, e uma vez conquistada, o homem branco vai mais longe. Ele abandona o jazigo de seus avós e isso não o aborrece. Ele tira a terra de seus filhos, e isso não o aborrece. O túmulo de seus avós e o patrimônio de seus filhos caem no esquecimento. Ele trata sua mãe, a terra, e seu irmão, o céu, como mercadorias de comprar, a pilhar, a vender como carneiros ou pérolas brilhantes. Seu apetite arrasará a terra e não deixará nela mais que um deserto.
Não sei, nossos costumes são diferentes dos vossos. As imagens de vossas cidades faz mal aos olhos do homem vermelho. Mas, talvez isso pode ser porque o homem vermelho é um selvagem e não entende.
Não há mais lugar calmo nas cidades do homem branco. Não há lugar para ouvir as folhas caindo na primavera, ou para ouvir a zoeira das asas de um inseto. Mas, talvez, isso pode ser porque sou um selvagem e não compreendo. A barulheira parece estourar os ouvidos. E que interesse tem-se em viver se o homem não pode ouvir o grito solitário do corvo noturno ou o coaxar das rãs ao redor de um acude, à noite? Eu sou vermelho, e não entendo. O Índio prefere o doce barulho do vento, lançando-se como uma flecha sobre o espelho de um lago, e o aroma do vento, dele mesmo, molhado pela chuva do dia, ou perfumado pelo pinheiro mando.
O ar é precioso ao homem vermelho, pois todas as coisas participam do mesmo sopro – o animal, a árvore, o homem, eles dividem, todos, o mesmo sopro. O homem branco parece não lembrar do ar que respira. Mas se nós vendermos nossa terra, vós deveis vos lembrar que o ar nos é precioso e que o ar dá seu espírito a todos que ele faz viver. O vento, que deu a nosso avô o primeiro fôlego, recebeu, também, seu último suspiro. E se nós vendermos nossa terra, vós deveis separá-la e a ter como sagrada, como um lugar onde até mesmo o homem branco poderá sentir o vento, adoçado pelas flores dos pinheiros.
Nós pensaremos, portanto, na vossa oferta de comprar nossas terras. Mas, se decidirmos aceitá-la, eu porei uma condição: o homem branco deve tratar os animais selvagens como irmãos.
Eu sou um selvagem e não conheço outra maneira de viver. Vi mais de mil bisontes apodrecendo nos campos, abandonados pelo homem branco, que os abateu de um trem que passava. Eu sou um selvagem que não compreende como o "cavalo de ferro", largando fumaça, pode ser mais importante que o bisonte que nós matamos só para viver.
O que é o homem sem os animais? Se todos os animais desaparecerem, o homem morrerá dentro de uma grande solidão. Assim, o que aconteceu com os animais, acontecerá, brevemente aos homens. Todas as coisas dependem uma das outras.
Vós deveis ensinar a seus filhos que o chão que eles pisam é feito das cinzas de nossos avós. Dizei a vossos filhos, para que eles respeitem a terra, que ela foi enriquecida pelas vidas de nossa raça. Ensinai a vossos filhos aquilo que ensinamos aos nossos: que a terra é nossa mãe. Tudo que acontecer a à terra, acontecerá aos filhos da terra. Se os homens cospem no chão eles cospem sobre eles mesmos. Ao menos, sabemos isto: a terra não é do homem; o homem pertence à terra. Isto, nós sabemos. Todas as coisas são como o sangue que une a mesma família. Todas as coisas são dependentes. Tudo aquilo que acontece à terra, acontece ao filho da terra. Não foi o homem que teceu a teia de sua vida; ele não passa de um fio dessa teia. Tudo o que ele fizer para essa teia, ele o faz para si mesmo.
Mesmo o homem branco, com quem Deus passeia e conversa como dois amigos em comuns, não pode fugir do destino comum. Depois de tudo, nós, talvez, sejamos irmãos. Veremos. Há uma coisa que sabemos, e que o homem branco descobrirá, talvez um dia: é que nosso Deus é o mesmo Deus. Podeis pensar, agora, em possuir a nossa terra como quereis; mas vós não podereis. É o Deus do homem, e sua piedade é igual para o homem vermelho e branco.
Esta terra lhe é preciosa, e danificá-la é acumular de desprezo seu Criador. Os brancos também desaparecerão; talvez mais cedo que todas as outras tribos. Contaminai vosso leito, e vós sereis sufocados, numa noite, nos vossos próprios detritos.
Morrendo, vós tereis um brilho esplendoroso, ardente, com a força do Deus que vos trouxe até esta terra e que, em virtude de qualquer propósito determinado, voz fez dominar esta terra e o homem vermelho. Esse destino é um mistério para nós, pois não entendemos porque os bisontes são massacrados, os cavalos selvagens são domados, os refúgios das florestas impregnam-se da fumaça de muitos homens, e a vista das colinas floridas manchadas pelos fios que por elas passam.
Onde estão as noites? Desaparecidas. Onde a águia? Desaparecida. O fim da vida é o início da sobrevivência."
(Tradução de Júlio Geraldo Andrade Arantes)
[Carta do Cacique Seatle ao presidente dos Estados Unidos, Franklin Pierce – 1854]
