Acariciar sua Pele Macia
Às vezes eu penso que se a cor da pele pudesse ser mudada como a cor do cabelo, talvez o racismo não existisse mais nesta sociedade que vive de super valorizar a aparência. Aí eu me dou conta que não bastaria uma tinta para a pele preta se tornar branca se a indústria não tivesse desenvolvido também uma tinta "cor de respeito" para ser aplicada nos corações e nas consciências que habitam corpos de peles brancas racistas.
Definitivamente, é inexistente uma solução artificial para acabar com o racismo. Se faz necessário continuarmos investindo na qualidade da educação e da formação da espécie desde a sua tenra idade. Investir no despertar da empatia, nas almas que habitam corpos brancos e desprovidos da sensibilidade necessária para caracterizar um indivíduo como humano. Além da punição pelo crime de racismo.
É preciso seguir na luta. Se as cores fossem a salvação, não existiria, também, a crueldade da homofobia.
"Sobre a loirice de pele roseada, o fruto vivo das antilhas, faz a vida alegre, no seu vermelho"( José Adriano de Medeiros)
"Sob a Pele"
Leon sempre teve uma visão diferente do mundo. Onde outros viam normalidade, ele via perguntas sem resposta. Ele era um garoto de espírito inquieto, alguém que se recusava a seguir o molde. No fundo, ele sabia que estava procurando por algo – talvez liberdade, talvez propósito – mas era difícil definir exatamente o quê. Ele se sentia como um estranho em sua própria pele, como se usasse um “uniforme” que não era feito para ele, algo que todos enxergavam, mas ninguém realmente via.
Quando a noite caía, Leon vagava pelas ruas da cidade. O silêncio das ruas e a brisa fria o faziam sentir-se vivo, como se a noite fosse seu verdadeiro lar, um lugar onde ele não precisava fingir. Ele andava sozinho, absorvendo a solidão, sentindo-se mais em casa nas sombras do que sob o sol ofuscante do dia, onde as expectativas pesavam sobre seus ombros.
Foi numa dessas noites que ele encontrou um velho misterioso, sentado no degrau de um prédio, com o rosto pintado e os olhos cheios de sabedoria e uma melancolia silenciosa. “O que você vê ao se olhar no espelho, garoto?” o velho perguntou, a voz calma, mas carregada de um tom que despertou algo em Leon. Ele hesitou, surpreso pela pergunta, e por fim respondeu, quase sem pensar: “Eu vejo... alguém que não sou eu.”
O velho sorriu, um sorriso triste e cheio de segredos. “Não é a máscara que define quem você é, mas o que você faz com ela.”
Essas palavras ficaram ecoando na mente de Leon, como um enigma que ele precisava desvendar. De volta ao seu quarto, ele olhava no espelho tentando ver além da própria imagem. Ele percebia que vestia o “traje” que o mundo lhe deu, com todas as expectativas e papéis que os outros projetavam nele. Mas agora ele questionava: qual era o seu verdadeiro papel nessa história?
A partir daquele encontro, algo dentro dele mudou. Ele começou a observar os próprios passos, os próprios sonhos. Percebeu que passava a vida escondendo seus verdadeiros desejos, ocultando quem ele era por trás da fachada que os outros esperavam. Mas, como um herói que veste seu uniforme pela primeira vez, Leon decidiu se lançar em sua própria jornada. A máscara não o definiria, mas o que ele escolhia fazer com ela, sim.
Nessa nova fase, ele começou a frequentar lugares que antes evitava, como o antigo ginásio da escola, onde enfrentou a própria insegurança. Passava mais tempo escrevendo e desenhando, descobrindo no papel uma maneira de expressar suas ideias, seus medos e seus sonhos. Suas criações eram fragmentos de sua alma, partes que antes pareciam desconectadas, mas que agora formavam um quadro maior.
E enquanto ele se dedicava a entender e abraçar quem realmente era, percebeu que não estava sozinho. Outras pessoas ao seu redor também carregavam suas próprias “máscaras”, suas próprias inseguranças. Ele conheceu Julia, uma garota que sorria para o mundo, mas que escondia uma tristeza profunda. Aos poucos, eles se tornaram confidentes, revelando segredos e sonhos. Juntos, eles descobriram que não precisavam se encaixar em padrões, mas sim criar seu próprio caminho.
Uma noite, em um dos telhados onde costumavam se encontrar, Julia o olhou e disse: “Leon, talvez a gente nunca pare de usar máscaras. Mas acho que podemos escolher quem queremos ser enquanto as usamos.”
Essas palavras fizeram Leon perceber que ele nunca precisaria escolher entre esconder-se ou mostrar-se completamente. Ele era um herói e, como todos os heróis, podia carregar as marcas de suas batalhas, visíveis ou invisíveis, sem deixar que elas o definissem.
Agora, cada vez que ele caminhava pelas ruas à noite, ele sentia que estava mais próximo do seu verdadeiro eu. Leon não precisava mais do “uniforme” dos outros; ele havia criado o seu próprio. E, como o Sol que nasce após a noite, ele começou a viver cada dia com a certeza de que sua verdadeira essência não precisava ser escondida – apenas vivida.
Evangehlista Araujjo O criador de histórias
Desenho de Deus
Ele é desenho divino, esboço de paixão,
pele que chama, cor de tentação.
Braços fortes que me envolvem por inteira,
cada traço seu é um toque sem fronteira.
É desejo que exala, perfume febril,
pele quente, cheiro de cio sutil.
Veias marcadas, caminhos secretos,
onde o prazer traça rumos discretos.
Ele é meu sonho, meu devaneio sem fim,
o desejo ardente que vive em mim.
No olhar, um poder que prende e domina,
na voz, encantos que meus ouvidos fascina.
Durmo e acordo com ele no pensamento,
toda noite é seu, meu sentimento.
Como ninguém, o quero tão intensamente,
ele é meu desejo, meu querer mais permanente.
Seu cheiro é chama, seu toque, delírio,
como melodia que invade meu mundo sombio.
Ele é feito à mão, traçado em perfeição,
um desenho de Deus, escultura de paixão.
Amor sempre presente
Que eu envelheça, que a pele se marque em rugas mas que o coração nunca endureça. Que o amor viva, sempre presente, e que a ternura em mim jamais se esmoreça.
SimoneCruvinel
A cor da pele, um fardo ou uma bênção,
Na sociedade, é peso, é sentença,
O olhar alheio, carregado de julgamento,
Define o valor, o espaço, o movimento.
Em cada rosto, a história é contada,
Mas o sistema a distorce, a cala,
Diz que o negro é o filho da margem,
E o branco, o dono da grande paisagem.
A cor, que deveria ser apenas um traço,
Virou muros, cercas, um vasto laço,
Onde se mede o ser, o sonho, o futuro,
Com base em tons, em olhos obscuros.
Mas na rua, no campo, na praça, a luta,
O grito por igualdade, a força absoluta,
A cor não define o ser ou a razão,
E sim a coragem de lutar pela mão.
O racismo que insiste, que envenena o ar,
É uma prisão onde o amor deve triunfar,
Pois no fim, a cor, como tudo, se dissolve,
E o que importa é o espírito que se resolve.
A crítica é a chama que incendeia a mente,
É a revolta que se ergue, quente, persistente,
E a cor será, no dia da mudança,
A celebração da nossa grande aliança.
Palavras não são suficientes,
Lágrimas não compensarão.
O sopro de paixão toca minha pele,
E faz estremecer meu coração.
Seus lábios fogem de minha memória,
seu cheiro não me faz mais lembrar
As noites passadas ao teu lado,
começaram a me marcar.
Nada dói, nada sinto
Mas nada está no lugar
Tudo tão certo e tão errado
Não sei se quero fazer parar.
O silêncio me ensurdece,
sua voz faz da minha sanidade eu questionar
A solidão fria continua tão trágica
Quanto à queimadura da sua companhia.
Conhecer a verdade, ou viver na mentira?
uma escolha óbvia para quem não experiencia a sabedoria.
sonhar para sempre, ou ver a luz do dia?
Um pouco dos dois, eu chorava enquanto pedia.
Não te amo mais, porque tu não me permitistes
Não te consolo em meus braços,
Tento esquecer teus olhos tristes.
-Não te amo mais,
Somos dois estranhos, selvagens animais
As flores invejam a tua beleza... a tua grandeza... teu cheiro, tua pele... teus cabelos...
As flores invejam tua essência, tua alma bonita, leve, solta... borboleta...
Aa flores invejam tua perfeição, tua serenidade.. tua imensidão...
As flores invejam o amor e a admiração que tenho por ti... porque nenhuma delas consegue chegar aos teus pés..equiparar a tua beleza. A de dentro e a de fora.. são constelação..são universo.. são obras de arte..tu és a mais linda das flores, das mulheres, das canções. Tu és o meu amor...
Traços charmosos, divinamente, traçados, pele delicada, presença muito admirável com um ar meigo e também uma fogosidade no olhar, és uma doçura apimentada, essência bastante peculiar em um tom vermelho sedução, que neste momento, és exaltada por alguns raios solares, esbanjando uma imensidão de veemência e de uma rara vividade.
A natureza é sedutora a partir da resplandecência do teu sorriso terno e do fervor dos teus olhos, assim, por alguns segundos, fazes parar o tempo para quem admira os teus encantos, desfrutando de sentimentos vigorosos, mergulhando na profundeza de um vasto oceano, um impacto já esperado e muito poderoso, deleitável e honroso.
Eu seria evidentemente um tolo caso não valorizasse a tua existência, que seduz de um jeito tão intenso, nada forçado com uma sutileza de detalhes que deixam o semblante prontamente renovado em ocasiões emocionantes, o ganho por estar ao teu lado, cada uma delas é marcante, corações ficam aquecidos e gratos e os instintos exultantes.
Formas muito provocantes, pele aveludada, curvas afáveis de um caminho sem volta com uma veemência de cores, então, a venustidade é interessante, fortemente sedutora, que demonstra e atiça uma vontade incessante de viver intensamente o agora.
A tua desenvoltura é de uma naturalidade visivelmente calorosa, cuja graciosidade é abundante, uma estrutura esplendorosa semelhante a um luar que brilha amavelmente na densa escuridão celeste ou à luminosidade apaixonante de um vívido sol nascente.
Assim, por alguns instantes, tu fazes questionar a realidade diante de uma sensação tão deleitante que aparenta ser verdade, portanto, uma ocasião, de fato, emocionante de apreciação dos teus belos detalhes, mulher naturalmente fascinante, viva e veemente obra de arte.
escutar
o que
pele
carne
e ossos
dizem
traduzir com poesia tudo aquilo que o corpo sente
@thalimontesanto
PELÉ ETERNO
O Brasil teve um rei
Que não era imperador
Não veio de Portugal
Nem era um ditador
Majestade no gramado
Com a bola fez reinado
Foi o melhor jogador
Penhasco
No alto do penhasco,
A solidão me abraça.
O vento frio corta
A minha pele machucada.
Olho para o mar,
E vejo a vida passar.
As ondas quebram na pedra,
E o som é como um lamento.
Lembro das pessoas que amei,
E que agora se foram.
Lembro dos sonhos que tive,
E que se desfizeram.
Sinto-me sozinho e perdido,
Como um barco à deriva.
Não sei para onde ir,
Ou o que fazer da minha vida.
O penhasco é o meu refúgio,
O meu lugar de tristeza.
É aqui que eu choro,
E que choro a minha vida.
Hoje o dia está nublado
Gélido, pálido
Assim como minha própria pele
Não há mais nada em minha volta a não ser o vazio
Há quanto tempo sou uma casca de mim mesmo?
Serei capaz de restaurar minha humanidade
ou estou fadado a ser um espelho falso do que fui um dia?
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