Você tem Pincéis
Bom Dia!
Uma página em branco se abre junto com o nascer do sol. Pegue os seus pincéis, sua aquarela mágica e faça na página do dia a sua arte mais bonita de hoje.
Pintando a Alma
Pinte a sua alma!
Tela.
Pinceis…
Tintas diversas.
Comece a pintar o que
sua inteligencia acredita ser a sua alma.
Veja o que você será capaz de reproduzir…
Veja depois de pronta a sua arte,
Quem é você por dentro!
E que cor sua alma está vivendo
naquele exato momento.
Se não te agradou o que vê
Tatuado naquela tela…
Re (comece) uma nova tela.
E vá pintando quantas vezes for preciso.
Até que seus olhos se encantem
com a sua beleza interior.
E venha se apaixonar por si mesma.
Pra escrever o meu amor vou desenhar
Em pincéis de palavras em caneta azul
No meu caderno torto de poesias e cantos
Meu diário de condições
Em meu dialeto grego ao falar
Gaguejar e tremer ao ver você
Tropeçar no meu amor
Quando ao ver você chegar
Me desespero! Me falta o ar!
Mas me encontro em teu olhar
Voltando assim em meu lugar
Meu lugar junto a você.
Futuro que rabisco com tintas e
pinceis coloridos um rosto triste
e que chama carinhosamente de
esperança no futuro que pra mim
começa agora no caminho na folha
em branco que rabisco.
Confesso-me através dos pincéis que se derramam na tela da vida...
Procuro revelar-me em cada movimento, em cada cor...
Mas no fundo sou arte inacabada em constante transformação...
Há silêncios nos pincéis
que lentos lambem a imaginação...
Há ritmo nos contornos,
eternidade nos traços,
imortalidade em cada tom...
Há versos e reversos nas cores
matizes que transcendem,
nuances que glorificam,
entretons que sagram a tela casta...
Há em cada inspiração
Um excesso colorido de mim...
Sentimentos são como tintas!
Fundem-se na paleta do coração!
Diluídos e adicionados por pinceis
fabricados de pensamentos,
transfiguram e desenham nos olhos,
o gosto salgado que às vezes acalma!
São cores frias e quentes que modificam
no nosso infinito,
a aparência da alma!
Uma grande tela branca é entregue a cada um quando surge na existência, a tinta e os pinceis nos são entregues durante nosso dia e aos poucos vamos fazendo nossos traços e descrevendo nossa história a cada amanhecer. E como o escultor, cada um de nós esculpe sua própria história.
Pôr do sol.
Esse quadro foi pintado
pelos pincéis do amor
não pode ser rabiscado
porque é pura a sua cor
tem o molde detalhado
pelas tintas do sagrado
sangue do Nosso Senhor.
TINTAS E PINCÉIS
Carrega-me nos teus braços
Nesta estrada de fraga vazia
Leva-me a ver o meu amado
Mar, banha-me o corpo com
A tua faminta fome de desejo
Como as ondas do meu mar
Abraçam as pedrinhas, a areia
Deita-me meu amor nos lençóis
Da tua cama, já perfumados de ti
Encaixa o teu forte corpo no meu
Amei-te com as tintas e os pincéis
Amei-te por caminhos sem rumo
Amei-te numa bela poesia colorida
Senti-me tão amada e tão desejada.
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Preciso colorir um pouco esses meus dias. E pra isso quero os pincéis mais caros, da melhor qualidade e as tintas mais intensas e fortes.
a linguagem dos pincéis.
Uns entendem, outros não.
Uns tantos se apaixonam até amar, até pintar!
Poucos até capturar a sensibilidade do instante, até perder a idéia lógica, até crer no vazio, no inútil... na descrença.
Até ultrapassar os limites físicos, até superar o vindouro, até chacoalhar a imaginação do leigo, até se desviar dos reflexos da atenção, até despir o ego e gotejar sobre a tela o amor. O ódio.
Coagula a tinta e com ela a voz e a fala. Se expõe a mensagem.
Com o extrato de todas essas coisas vai revelar os abismos, o segredo e o mistério.
Com o extrato de todas essas coisas vai vingar os loucos, purificar o seu mundo e o de outros e nunca vai morrer.
O mundo exterior é a tela em branco;
Seus pensamentos são os pincéis;
E seu subconsciente é composto de infinitas tintas, trilhas sonoras, temperaturas, climas e sensações.
Pare e reflita sobre a forma que tem vivido e a forma como realmente quer viver. Você é quem cria seu mundo e vive ele na forma como está na sua mente.
A mente vagando soturna
em decibéis agudos de torturas
digita tons e pincéis de amarguras.
A morte me olha acenando numa urna
com seu buquê de rosas vermelhas escuras.
num triste arco florido e pisoteado.
Aqui jaz meu ser enterrado.
Cheios de medos,usando todos os dedos
para desenhar seu último recado.
Uso a musa nesta fria inspiração
enquanto te espero em outra dimensão
Alma dilacerada ainda sem compreensão
escrevendo,com sua emoção,folhas sem alívio,
eternamente buscando sua mão.
O pintor que não enxergar antecipadamente sua tela concluída, nem adianta preparar os pincéis. Assim é tudo na vida.
