Você não Chegas aos meus Pés
Os pés que pisam a terra longe do céu e das estrelas, me transformam no tempo que não se acaba nem mesmo depois das vinte e quanto horas; pois, sou o tempo escondido no pensamento que não descansa, nem mesmo quando chega à noite.
Para ele não foi suficiente, ele tem razão meu amor foi pouco e minha firmeza com os pés no chão, precisou me magoar pra jogar na cara o que ele pensa, sendo que nem ele mesmo tem poder no que ele diz, ele merece sofrer mesmo com tudo que me fez e, seguirei minha vida em paz pois só tentei fazer o bem mas tudo bem, acho que irei abrir meus olhos pois não existe homem perfeito, todos são benzado de azar assim como nós mulheres que se acham perfeita, arcoda Samantha, já chega.
Se achar superior ao outro é feio,
mostra um ser arrogante.
“Soberba” é o nome do meio,
das pessoas mais ignorantes.
Respeitar a opinião do outro não é feio,
mostra um ser tolerante.
“Humilde” é o nome do meio,
das pessoas mais interessantes.
Chão de vidro! Chão que me feria os pés, mesmo sem estar estilhaçado...Teto de vidro! Teto que me fazia nua, nua de verdades, nua de mentiras... Amor de vidro! Amor que se quebrou ao estilhaçar-se o vidro...
Todas as nossas escolhas, em algum momento da vida, poderão nos parecer equivocadas! E somente uma resposta é capaz de aquietar-nos o coração: a certeza de que faríamos exatamente tudo igual outra vez...
Palavras escritas, mal escritas. Mal ditas...
Eu não quero ser prisioneira da eterna lembrança de que estarei para sempre em sua memória...
Eu só queria voltar para casa. Voltar para meu velho edredom que a ninguém mais aqueceu. Voltar para as brincadeiras de pique - esconde, pula-pula, fantasias e sentir outra vez o desejo de ser adulto somente para assistir na TV aquele beijo que insistiam em me ocultar... Qual era o pecado daquele beijo? Mas o meu edredom não existe mais, não consigo me esconder nos mesmos lugares, o pula-pula agora é uma questão de sobrevivência, e o beijo, ah... O beijo eu entendi porque me ocultavam... Era simplesmente para não morrerem minhas fantasias... Como eu queria voltar para a casa...
São corredores da morte. São condenados que carregam a sentença cravada no próprio corpo, na própria carne. Na face, nos pulmões, no fígado, no pâncreas, na próstata, nas pernas, nos braços, enfim, onde o veredicto imposto pela cruel e desumana caneta da vida consegue alcançar. São olhos marejados que se perdem no espaço e, em silêncio, fazem perguntas, a maioria delas, sem respostas. Será culpa minha? Será um castigo? Será que sobrevivo? Será...Será...Será...E dor...Dor que faz questionar a própria essência, caráter...Os anjos? Os anjos são aqueles que acompanham os condenados por entre os corredores da morte...São aqueles que já conseguiram remissão se foram mesmo expulsos do céu pelo Criador...São aqueles para os quais não existe mais pecado, simplesmente por serem anjos...Anjos em momento de dor...Para estes e para os condenados, a vida não é somente vida, é presente, é perdão, é amor...E o Criador, por amor, desenha e redesenha o destino dos condenados...Somente por amor...
Eu escrevo para que o mundo perceba minha dor. Apenas perceba, porque me ajudar, só cabe a mim mesma fazê-lo...
Sim. Nós sempre existimos. Eu e você. Entretanto, eu de um lado, e você de outro. Não existimos eu por você, tampouco, você por mim. Não existimos um pelo outro. Existimos por nós mesmos. E por orgulho, perdemos a única chance de sermos felizes, um com o outro...
Sensação de pensar conhecer, mas não conhecer, entende?
Sensação de descobrir o que se tem medo, entende?
Por hoje, sensação de tempo perdido por pura confiabilidade ingênua, romântica...
Sensação de mentiras...Tudo mentira...
E no final quero somente dizer que inúmeras vezes eu chorei, mas também sorri. Errei, mas acertei. Perdi, mas ganhei. Gritei, perdoei, briguei com o mundo, parti, voltei, fugi, mas também amei. Uma única vez eu amei! Se não tivesse amado, ainda que uma única vez, nada teria vivido...
O amor desintoxica a alma...
Eu sou a melhor das mulheres, mas sou a pior delas também...
Mais difícil que moldar um homem, é esquecer o desgaste dos tempos de treinamento...
Quando eu encontrar um lugar no meu mundo, quem sabe eu volte para o seu...
Não sei se meus sonhos ultrapassam as fronteiras do mundo, ou se meu mundo não suporta a imensidão dos meus sonhos. O fato é que eu preciso das palavras para sobreviver! Ah, se eu me contentasse tão somente com minhas palavras...
Eu sou um infinito de personagens inventados desde o momento em que pude compreender a grande farsa que é ser apenas mais um ser humano normal...
O amor supera a distância e não se curva ao tempo. No entanto, a ausência da pessoa amada pode transformar em pedaços sonhos de amor que jamais serão reconstruídos...
E se eu escrevo o que sinto, é que a palavra tem o condão de me retirar do abismo em que por vezes me encontro...
Durante todo o tempo eu quis extrair verdades que eu julgava existir, talvez por ter aprendido ser a mentira a grande mola propulsora das relações...
Tens olhos, enxergues tua direção,
Tens mente, penses teu caminho,
Tens pés, caminhes em teu rumo,
Está difícil? Continue,
Está fácil? Desvie,
pois a busca pela auto construção é penosa mas, valiosa.
Extraia você de você mesmo e surpreenda-se...deslumbre-se...
Marta é a servidora incansável que trabalha sem cessar, já Maria sua irmã está aos pés do Mestre Jesus lhe servindo com a escuta. A primeira é o modelo da vida ativa, preocupação, trabalho e suor. Já a segunda é o modelo de contemplação, oração e adoração.
Aos teus pés jogo-me, rogo por cheiros..
Em meus devaneios toco tua boca e sugo cada gota do teu mel.
16/06/2020
O vento bate nas águas do mar
De longe vejo as ondas se formar
Meus pés descalços calmo caminhar
Sinto a brisa meu nome chamar
É o marasol
É o marasol a me chamar
É o marasol
É o marasol de Yehovah
O sol quente já vem inspirar
Um renovo na areia do mar
Vejo o horizonte e vejo o luar
Ansioso a tomar seu lugar
É o marasol
É o marasol a me chamar
É o marasol
É o marasol de Yehovah
Um menino descalço a jogar
Um barquinho de longe a pescar
O silêncio me leva a pensar
No grande e lindo tamanho do mar
É o marasol
É o marasol a me chamar
É o marasol
É o marasol de Yehovah
Dando um tempo para Deus
A tua palavra é uma lâmpada para os meus pés e uma luz para o meu caminho. - Salmo 119: 105
Escritura de hoje : Salmo 119: 105-112
Harry A. Ironside (1876-1951) foi um dos professores mais amados e eficazes da Bíblia no início do século XX. Segundo um amigo próximo, Ironside dedicou a primeira hora de cada dia ao estudo e oração da Bíblia. Era o seu "relógio da manhã", como ele dizia, e uma parte necessária de todos os dias.
Em uma ocasião em que Ironside estava dando palestras em um seminário, um estudante o procurou e disse: “Dr. Do lado de ferro, entendo que você acorda cedo todas as manhãs para ler e estudar sua Bíblia.
"Ah, eu venho fazendo isso desde que me tornei cristão", respondeu ele.
"Bem, como você consegue fazer isso?", Perguntou o aluno. "Você ora sobre isso?"
"Não", disse Ironside. "Eu levanto."
Ironside sabia que sua vida espiritual dependia de um tempo regular na Palavra de Deus. Ele não precisava perguntar a Deus se deveria fazê-lo ou dar-lhe o desejo de fazê-lo. Ele considerava essa disciplina absolutamente necessária no desenvolvimento de sua vida espiritual e sua influência sobre os outros. Ele não poderia se dar bem sem isso.
O salmista escreveu: "A tua palavra é uma lâmpada para os meus pés e uma luz para o meu caminho" (Salmo 119: 105). Percebemos o quanto precisamos da luz da Palavra de Deus todos os dias? Estamos desenvolvendo o hábito de lê-lo regularmente? —DHR
Refletir e orar
Ao ler a Palavra de Deus, tome cuidado especial.
Para encontrar os ricos tesouros escondidos lá;
Pense em cada linha, cada preceito ouça;
depois pratique-a bem com medo de Deus. - Anon.
Abra sua Bíblia em oração; Leia atentamente; obedeça com alegria. David H. Roper
Presa nos meus devaneios
Esquizofrênica
Bebo letras
Como músicas
Mordo teus lábios
No teu pescoço deixo marcas
Sugo tua boca
Da tua pele tiro mel
Delíro
Saqueio teu corpo
Sacio cada pedaço meu !
01/10/2019
SONETO À ARAGUARI
Os pés da infância de te é distância
O olhar ainda em ti é de lembrança
Que veem e choram na sua fiança
Dentro do peito com significância
És cidade mãe, de minas a aliança
Em ti sou vinda, a mim és rutilância
De alusão, quimeras e substância
Desenhando e roteirizado herança
Vida que morre, é tal, a vida que vive
Caminhando comigo, assim, mantive
A minha história, que eu nunca perdi
Menor dos meus desejos, de te tive
Boas memórias, em ti sempre estive
És flor na lapela: altaneira Araguari!
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Agosto de 2016
Cerrado goiano
128 anos de Araguari (MG)
SONETO NA CHUVA
Quantas vezes, pés descalços, enxurrada
A minha infância, na inocência eu brinquei
Águas em versos, chuva molhada, sopeei:
Quantas vezes eu naveguei na sua toada?
Na narração me perdi, no tempo maloquei
As lembranças ali no passado deixada
De memórias fartas, meninice, criançada
Aqui no peito guardada, e nelas estarei...
Céu cinza do cerrado, nuvem carregada
Deixa chover, pois só assim eu alegrarei
Da varia recordação da pluvial derivada
Pingo a pingo, trovoada, no outrora voltei
Água na cara, cachoando na alma calada
De saudades, neste soneto na chuva, falei!
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Dezembro, 2016
Cerrado goiano
Sua mente ainda funcionava, seus pés ainda se moviam, ela podia andar, embora apenas com a ajuda de um andador, mas ela o fazia, e ela era um ser humano que sabia com certeza que o feijão fica melhor melhor na salada e que a velhice é uma terrível calamidade.
Bagagem
Não sei quantos chãos tenho
Cada instante um sob os pés
Continuamente não me retenho
Nunca me achei, sempre revés
De tanto ser, só sou um lenho
Em borralho de alma, ao invés
De só vê que ruim é ser inhenho
Vejo o que sinto não é o que és
Uma vontade de ter empenho
Atento a cada tal lugarejo
Me torno eles e não a mim
Metamorfoseado no desejo
Sou eu, outro, neste jardim
E assim tão distinto cenário
O meu ser piorra sem fim
Diversos, só e questionário
Julguei o que sinto, enfim
Os chãos são o meu plenário
Deles levo um bocado, deixo
Um bocado, enfim, vou indo
Pois o que segue não queixo
Nem prevendo, nem provindo
Vou assistindo à passagem
Nesta de chegando e partindo
Vou lendo, escrevendo a paragem
Sem rever o conteúdo advindo
Em cada estória faço a bagagem
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Cerrado goiano
