Voce me Deixou sem Folego

⁠Quando John Wesley morreu deixou apenas pouco mais de 12 dólares em dinheiro, alguns talheres, uma toga bastante surrada, alguns livros, e o que mais mesmo?

Ah, sim, A IGREJA METODISTA!

Pastor e Avivalista Metodista

Entre as feridas que o tempo deixou,
nasce um sopro de luz que insiste em ficar.

E mesmo onde dói, a alma aprende a florescer.
lembrando que até as marcas mais profundas guardam sementes de recomeço.

A minha espiritualidade nunca deixou que a minha luz se apagasse.

"A saudade virou poesia; deixou de ser ausência física para tornar-se presença escrita! É como se esse papel fosse um ponto de encontro: você num quarto de motel, nossos corpos a suar, suas mãos a deslizar no meu corpo inteiro, sua boca em cada canto da minha pele. Eu, querendo você por inteiro, rezando para a hora não passar e o nosso momento mágico não acabar. Mal sabia que a hora passou, e tudo acabou! E agora estou aqui, contando essa saudade de amor.
Essa lembrança é de algo que ainda queima como fogo, uma daquelas saudades que a gente guarda no peito como um segredo. É o tipo de saudade mais perigosa e, ao mesmo tempo, a mais viva. Aquela que não precisa de ninguém por perto para incendiar o pensamento; basta fechar os olhos e o calor volta exatamente onde parou.
Manter esse fogo aceso ajuda a aliviar o peito ou só faz a vontade de reviver o momento aumentar ainda mais? Não sei, só sei que hoje está doendo; a saudade está maltratando demais da conta.
'Podemos não ter nosso final feliz', mas 'o nosso amor é eterno', independentemente de onde cada um esteja ou com quem esteja; uma dimensão onde nós seremos sempre um do outro."
Autora: Alessandra Santiago
Data: 13/03/26

⁠Ausente:


Tu não podes deitar em meu corpo
A minha mágoa me deixou ausente
Totalmente ausente
Tu não sentes mais a minha voz
Tu não sentes mais a minha presença
Mas é porque eu estou ausente
Apenas de você
A gota é normal
As lágrimas são comuns
Mas para você, a ausência foi aprovada
As vezes, tu podes sentir... nódoas de orvalho
Eu colhi todas as flores e as plantei em um outro jardim
Tu és proibido de ver minha face
A minha névoa já não é mais presente em vosso âmago
Fui embora de veleiro
Pois não aguento narcisismo
A traição me traz á reflexão
Das carnes podres até as carnificinas
Mas daqueles que nos fizeram de funcionário
O atendente denuncia de vez

A vida é uma sucessão de convites com validade para hoje. Não viveu o ontem? Deixou simplesmente ele passar? Não conseguiu fazer o que queria?
Saiba duas verdades:
Primeira- Lamentavelmente, você perdeu o ontem. Não poderá mais vivê-lo, portanto, esqueça!
Segunda- Para sua alegria você tem um convite para viver o hoje...Saia então do imaginário, e caia na real. Seja feliz agora, pois amanhã você poderá não ter novamente a oportunidade de dar um passo adiante e reiniciar um novo processo de amadurecimento.

O problema é que a religião deixou muitos dos seus seguidores usando duas muletas para uma mesma invalidez mental!

Deus nos deixou 10 mandamentos. No entanto, se eu pudesse colocaria mais um: "cada um cuida da sua vida".


Cuidado para não sermos o síndico da eternidade.


(CLARIANO DA SILVA, 2016)

"Quem olha para Cristo, não cai, Pedro afundou quando deixou de olhar para Cristo e começou a se preocupar com os ventos e a água, toda tempestade vem para lhe tirar o foco, o foco da FÉ"

Acho que ele tinha intenção.


Nunca me deixou usar nada colado, as blusas tinham que cobrir até o cotovelo, a saia folgada até o joelho.


Uma vez ganhei uma saia de croché bonita, ela era até o joelho, só porque era colada e meio transparente, não muito, o tecido era grosso, é porque era branca e marcava um pouquinho!


Eu estava indo pra igreja com a mãe, ele disse que se eu não tirasse, ele ia tirar no facão.


Meu irmão me disse uma vez que ele falou que foi muito foi bom comigo, se fosse outro faria coisas piores, eu tinha que agradecer ele...


Vê se pode...




Uma vez perguntei pra minha mãe, o que ela faria se ele tivesse feito isso comigo, ela disse que não faria nada, não tinha o que fazer...




Mas, se ele tivesse ao menos tentado, ele era um hoje um homem morto. Te juro

O teu beijo me deixou mais doce, mais apaixonado... Será que virei poeta?

O mundo começou a dar errado quando aquela frase "vira homem" deixou de ser dita.

O poeta tenta agarrar a poesia
Que abortada pelo choro
Não se deixou riscar pelo grafite.

⁠
A foto dela eu guardo no coração,
não no papel.
Porque o amor que ela deixou
é maior do que qualquer imagem.
E a rosa que nasceu depois que ela se foi
é a prova de que o amor não parte —
ele floresce.
Uma flor no meio do Obstáculos

Hoje, mais um dia de superação —
o ontem passou, mas deixou ensinamentos que, quando praticados e lapidados, revelam algo essencial: mesmo no meio das sombras, sempre há uma luz a iluminar o caminho.
Não desista — a vida é a grande faculdade do ser, onde a experiência, a superação dos desafios e as relações humanas se tornam os verdadeiros mestres.
A verdadeira sabedoria não nasce apenas dos livros, mas da prática, da vivência, da simplicidade e da humildade.
Nunca pare de lutar — pois, apesar das dificuldades, sempre existe um refúgio, um descanso e uma cura.
E, ao final, é a perseverança que conduz à vitória.
— Paulo Tondella

Cuida dela e guarda ela… o tempo não para e quando me parou, me deixou pensar, eu até quis questionar: será que o senhor quis assim ou essa culpa é só minha? Pai, o coração não é razão, está difícil aceitar o que deseja para mim; o meu coração não percebe a razão; o tempo que vivo, não vive mais ela: o tempo que mais dá saudade, também é a vida mais bela, mesmo em dias nublados, achei a fé no senhor e vi palavras que não escrevem tudo, mas um pouquinho, eu pude escrever, pude por ela, minha gratidão expressar.

Tenho escrito em mim o tempo que dá saudade, amor que palavras nem sempre descrevem; pai, eu vou amar ela, custe o que custar e mesmo sem ela, cuida dela, guarda ela por mim; mesmo sem mim, eu tenho um pouquinho de amor guardado em mim; talvez eu não mereça que me escute, mas pai, ela é a melhor vida que vivi, não há deixe sofrer; não é sobre mim mais, estou a orar por ela e pedir por ela, não por mim; eu tenho palavras tão sinceras e talvez me falte fé, mas cada palavra que não sei achar, tem escrito no espaço-tempo, além do tempo: eu provei meu amor; não há fé maior que, sentir além do tempo que faz saudade eterna.


A vontade do pai es tudo, mas o senhor é também amor maternal e paternal: nenhum amor es pecado quando o que peço não é egoísta, mas por amor esponsal, conjugal; es de coração, amor primal, tão inocente e puro ainda escreve em mim, num tempo que o amor tem esfriado; mesmo sem ela, o amor que o pai escreve em mim, tem a graça de viver a gratidão e tenho a vida para amar e orar, querendo por ela, o bem dela e confio a ti pai, quem escreveu a razão do meu amor e não me respondeu; amém.




Escrita autoral!

Nem tudo que parou deixou de existir por dentro.

COMO CHEGUEI ATÉ AQUI?


Meu Pai não hesitou em ter filhos;
Minha mãe não deixou de acreditar e apoiar nas capacidade do marido e dos filhos;
Dos filhos/as do meu pai, se ele tivesse concordado com a visão do conceito humano, talvez teria sido um erro, e minha esposa não teria me conhecido; por fim Deus teria lhe demonstrado por longos anos da vida da sua existência.

Quando algo fica mesmo depois de mil despedidas, é porque deixou de ser “pendência” e virou parte da tua estrutura. Pode ser um amor, um talento, um chamado, uma ferida que moldou teu jeito de ver o mundo.
Nem tudo que fica é pra ser arrancado; às vezes é pra ser compreendido, acolhido e usado a teu favor.


Tem coisa que não sai porque, no fundo, é você também.

Escrever, para mim, deixou de ser um capricho bonito de quem gosta de palavras e virou uma necessidade quase fisiológica, tipo respirar depois de subir uma ladeira enorme no sol do meio-dia. Eu estava há tanto tempo inspirando o mesmo ar pesado, reciclado pelas minhas próprias memórias, que quando finalmente escrevi, foi como escancarar uma janela e descobrir que o mundo ainda tinha vento. E não aquele vento dramático de novela, não. Um vento simples, honesto, que não promete nada além de movimento. E, naquele momento, movimento já era tudo que eu precisava.


O curioso é que eu não escrevi esperando resposta. Nem dele, nem da vida, nem do universo conspirador que a gente gosta de culpar quando está carente. Eu escrevi para me ouvir. Porque até então, eu estava cheia de vozes dentro de mim, menos a minha. Era lembrança falando alto, era saudade fazendo discurso, era ilusão pedindo mais um capítulo. E eu, coitada, só anotando, achando que aquilo era verdade absoluta. Quando eu finalmente me escutei de verdade, sem maquiagem emocional, sem aquele filtro poético que transforma sofrimento em obra-prima… foi desconfortável. Mas também foi libertador. Porque ali não tinha mais para onde fugir. Era só eu comigo mesma, sem plateia, sem roteiro, sem desculpa.


E a tal da lucidez… ah, essa não bate na porta, não pede licença, não manda mensagem antes. Ela entra como quem já mora ali há anos e só estava esperando eu parar de fazer barulho para se manifestar. E quando ela chega, desmonta tudo. Derruba cenários, apaga luzes, desmonta personagens. Aquilo que antes parecia gigante, intenso, insubstituível… vira só o que sempre foi: um capítulo. Importante, sim. Mas não eterno.


E é aí que entra a parte que mais assusta e mais alivia ao mesmo tempo: esquecer não é apagar. Eu não virei uma versão fria, sem memória, sem história. Eu virei alguém que olha para trás sem sentir aquele aperto no peito que parecia um lembrete constante de que algo estava inacabado. Não estava. Nunca esteve. Eu só demorei para aceitar que já tinha acabado há muito tempo. A gente sofre mais tentando reescrever o passado do que vivendo o presente. Porque o passado, minha querida, não aceita edição. No máximo, interpretação.


E essa lembrança… a ceia na casa da avó. Olha que cena sutilmente dolorosa. Um convite que parecia simples, mas que carregava um mundo inteiro de significado. E eu recusando. Não por falta de vontade, mas por excesso de consciência. Eu sabia que não cabia ali. E olha a maturidade disfarçada de tristeza. Às vezes, crescer é exatamente isso: reconhecer onde a gente não pertence, mesmo quando o coração quer dar um jeitinho de se encaixar.


Aquele abraço final, as lágrimas sendo enxugadas com uma delicadeza quase contraditória… como se o gesto dissesse “eu me importo”, enquanto a realidade gritava “mas não o suficiente para ficar”. E tudo bem. Porque naquele momento, sem perceber totalmente, eu já estava me despedindo de verdade. Não só dele, mas da versão de mim que ainda insistia.


E a vida, com seu humor meio irônico, meio genial, seguiu. Quase dois anos depois, eu casei. Escrevi uma nova história. Mas dessa vez, não foi sozinha. Não foi baseada em suposições, nem alimentada por silêncios interpretados. Foi construída. Tijolo por tijolo, dia após dia, com alguém que estava ali de verdade, não só na minha imaginação.


E isso muda tudo.


Porque no fim, não foi sobre esquecer alguém. Foi sobre parar de sofrer por algo que já não existia e abrir espaço para o que podia existir. Eu não apaguei o passado. Eu só parei de morar nele.


E hoje, quando eu lembro, não dói. Não pesa. Não chama. Só existe. Como uma página virada de um livro que eu não preciso reler para saber que já entendi a história.


Se você ainda está respirando esse ar pesado, talvez esteja na hora de abrir sua própria janela.