Vinho: textos e poesias que celebram sua essência
Um bom vinho
Não é conhecido por seu rótulo
É preciso vir de boa casta...
Ter aroma sutil...
Ofertar sua alma delicadamente
Ser encorpado, embora suave...
De atraente paladar...
E oferecer prazer sem par...
Assim deveriam ser as pessoas...
A Gente Morre, O Vinho Fica
De repente me dei conta de que a gente morre. Clarice Lispector jogou isso na tela do meu smartphone e eu reagi com sobressaltado coração. Imaginei Deus fazendo "Psiu, vem cá!" Grave. Sisudo. Eu com minhas filhas sou menos pai para tentar ser amigo e deixar com que elas confiem em mim toda hora que quiserem, e se não quiserem, posso dar de ombros e curtir meu vinho em paz. Inez levou -me a um lugar excelente, em Curitiba, trouxe três garrafas de vinho de lá. Uma tomei no mesmo dia, deliciei-me devagar, tenso, ansioso pelo sabor, pelo cheiro, pelo ambiente que pairava sobre a taça, corpo de mulher, à minha disposição, vinho maravilhoso. Outra garrafa estourou em minhas mãos. Nao me feri, chorei. O vinho não se derramou, mas os cacos da garrafa entraram e não pude beber. Ponto final. Vi a vida indo embora pelo ralo da pia. Deus não queria, naquele momento, aquele vinho, naquele ambiente, com aquele petisco, naquela taça, aquele queijo, naquele momento trágico; tragédia! A terceira garrafa está guardada. É, o mundo está acabando e a vida acaba. Uma coisa ou outra, ou o mundo acaba ou nós acabamos de sair do mundo. A gente morre , o vinho fica. Por enquanto, assisto mais um espetáculo de música popular, com lembrete de não esquecer de pedir "Mais um! Mais um! Mais um!"
Aquele lábio que toca a taça,
rubro, da Cor do vinho.
Aquele decote generoso,
que atrai meu olhar,
mostrando o caminho...
PauloM
Eventualmente temos tanta sede por “sentir” que bebemos vinho fino como se fosse água de torneira, jogamos fora diamantes puros como se fossem cacos de vidro
Temos menos cartas de amor
Poucas tardes na Urca e quase nenhum vinho
alguma poesia resta em nossos corpos
mais etilicas e menos coração
mas tenho a lembrança de teu olhar
amoroso e vivo
olhar de tanta devoção que, se lhe visse olhando um homem assim, esse seria mais que Deus...
e como segurava as pequenas mãos dela ...
vocês duas não são do mundo ou do universo
vocês são o universo e muito além
oniricidade do tempo
São o verdadeiro relicário da criação
Ela mais mãe
você mais menina ...
tão menina que sorrir só pelo sorriso
e que sorriso de perfeição
como seria feliz se aquele sorriso fosse para mim ...
mas não o quero ...
não por despeito ou por falta de ganância...
pois eu sou o defeito é a cobiça por inteiro ...
sou o homem inveja e voraz.
mesmo sendo esse desfigurado monstro de pecados capitais na pergunto :
quem pode desejar algo imortal e perfeito para si se só a beleza do instante vale uma vida
quero sim... a memória inteira do momento de vocês duas ...
e a ousadia de desejar que me vejas apenas e, discretamente, por um instante sem nunca tirar o olhar dela
A taça está triste...
Sem seu amado tinto...
O saca-rolha em riste...
Libertou o vinho e alegre ficou, pressinto...
O dono do conjunto, ainda, na expectativa...
Mas, logo ele estará na fase gustativa...
Basta unir vinho e taça...
E, assim, seu desejo satisfaça!
Pedro Marcos
... Se eu gosto de poesia?
Poesia é o vinho encorpado, demorado, sarado para aqueles esperam pelo dia da visita na vinícola.Toda vez que há vejo. Tenho vontade de provar, cheirar e degustar."
[Vera Medeiros•]
Sagrado nos seja o pão, sagrado o vinho!
Vinho e pão, são no sentido mais verdadeiro e válido produtos sobrenaturais. Naturais quanto a sua matéria, mas produto sobrenatural quanto a sua forma. Dividir a carne e o sangue da Planta este é o cotidiano sagrado da humanidade
Todas as noites,
No vinho, o teu cheiro;
Saboreio lentamente... a cada gole, os aromas se misturam, se confundem,
Unem-se ao meu cheiro.
Embriago-me antes do nascer do sol.
Meus ouvidos
Atiça
Calado grita
Tua voz
Fala
Embriaga
Meu vinho na cama
No chuveiro
Em mim...
Sonho proibido
Amor pecado !
26/11/2019
O VINHO DA JUVENTUDE ESCARLATE
O vinho que eu bebi em sua boca me enlouqueceu.
Era de uvas frescas colhidas em tempos da juventude escarlate.
Em tempos que o trem apitava ao longe anunciando sua chegada.
Eu na estação à procura...
Não era mais o menino de alma singela e pura,
mas o homem esbelto com seu paletó aos ombros,
em busca da menina de tranças.
E eu não mais a criança!
Não mais o vestido floral.
Era um tempo de estio, não mais um jardim estival.
Jardim que juntos plantamos para selar nosso amor
de criança...
Hoje quando o trem apita, ouço da vida um prenúncio:
Não mais o trem que chega, e sim, avisa sua partida.
E bebo o vinho embriagante da sua boca, na lembrança.
Esse vinho de sabor a rolha,
bebi-o todo.
Sorvi beijos delirantes na boca
daquela garrafa menstruada,
fiz amor com aquela que, para mim,
era a mais bela e barata das poesias.
A fantasia bastava-me. Ah…!
Se não fosse o delírio bêbado,
qual seria o meu consolo,
o meu conforto, o meu abrigo?
Maior tortura do que morrer,
seria viver, ou pensar na existência,
ou recordar o que ela foi.
Qualquer um choraria esta infelicidade
se vivesse dentro dela… Mas eu não,
eu prefiro acalmar a alma com versos tintos.
Assim, tudo o que tenho para recordar
é deliciosamente esquecido.
Sinto pena das pobres almas bem vestidas,
que calçam passos apressados e doidos
na direção do metro, das suas casas para o trabalho
e do trabalho para as suas casas.
Essa multidão que corre e não me repara,
nem desdenha, esses são os verdadeiros tristes falidos,
as verdadeiras almas mortas.
Esses corpos fabricados pelos convencionalismos
saturam o ar com a exuberância superficial dos seus perfumes,
que não impedem a propagação do real cheiro podre de si mesmos.
As suas más caras, imersas em máscaras de maquilhagem,
instintivamente recordam-me palhaços,
só que estes não fazem rir. Coitados… Dão pena…
Debruçados, carregando nas costas
todas as obrigações que o quotidiano obriga,
amaçados pelo tempo que se vai estreitando
cada vez mais, e cada vez mais esses filhos do tempo
vão morrendo, suicidando-se passivamente,
parecendo felizes nos negócios, com avultada fortuna,
casamento consagrado e várias propriedades magníficas.
Enfim… Ridículos! Ridícula dormência.
Nas montras tudo os atrai, tudo se vende e tudo se compra.
Esquecem-se que os vendidos são eles,
e que o que gastam não é dinheiro, mas tempo de vida.
Fazem daquilo que possuem, o que são,
afinal, se é isso que lhes ensinam,
como poderia ser de outra forma?
Mas, quem sou eu para iniciar a revolta
contra os princípios-modelo da sociedade capitalista?
Comprem! Comprem mais! Gastem mais!
Sejam ignorantes completos das coisas da vida!
Trabalhem, coisifiquem-se suas máquinas-objeto!
Morram sufocados pelo ocultamento de vocês mesmos!
Sejam infelizes!
Para todos os efeitos, sou um mero bêbedo que ninguém vê e ouve…
A verdade é esta: está frio e é noite, as ruas estão húmidas da chuva.
Onde irei dormir hoje? Penso demasiado…
Preciso de vinho.
Me faz transbordar
Joga em mim taças de vinho
Em meus seios, teus olhos...
Mel
Doce
Devaneios
Será minha sina ?
Acorrentada aos teus pés !
17/06/2020
