Vida Vagao de Trem

⁠Não entre irmão nesse trem,
Dessa fofoca se esqueça;
Não fale mal de ninguém,
Mesmo que a pessoa mereça.
*
⁠Quem só vive a apontar
Os defeitos do irmão,
Esquece de examinar
Os próprios, que muitos são.
*
Quem critica a sua esposa
E as dos outros, elogia,
Sofre falta de caráter
Mais do que sabedoria.
*
A minha balança têm
Dois pratos, com amplitude;
Um pra pesar os defeitos,
E o outro, para as virtudes.

⁠Poema - Primavera

Problemas todo mundo tem
Mas as vezes como um trem
Passa por cima
Atropelando o autoestima
Nos deixando para baixo
Depressão, eu acho
A noite vem
A tristeza também
Mudando só a data
Talvez a madrugada
Seja para pensar
Junto com a chuva, lágrimas derramará.

A alegria vem pela manhã
Tipo uma van
De passagem
Deve ser aprendizagem
São nos momentos difíceis
Que nos tornamos incríveis
A tempestade vai passar
O sol vai bilhar
A chegada da primavera
Abro a janela
Vejo tudo florescer
Motivações para viver.

⁠ Problemas todo mundo tem
Mas as vezes como um trem
Passa por cima
Atropelando o autoestima.

⁠Hoje eu acordei com saudade do "trem".
Mesmo a estação sendo bela, algo em mim clama por notícias do passageiro.
Será que está bem? Será que as paisagens que agora contempla são tão belas quanto as que um dia dividimos?

Me deu vontade de sentir de novo o abraço, o cheiro, de mergulhar no universo dos seus olhos.
Mas eu choro.
E dói.
Dá vontade de pegar o telefone, de buscar a voz que acalmava, mas não posso.

Na nossa última conversa, algo em mim se quebrou.
Houve um “ponto final” – literal e escrito (ponto final).
Ainda assim, eu não consigo guardar ódio.
Não consigo apagar o brilho do trem que passou por mim, mesmo que tenha partido. Foi lindo.
Foi uma viagem que me ensinou tanto sobre mim, sobre o amor, sobre a vida.
Como eu queria sentir aquele abraço mais uma vez, o carinho que parecia eterno.

Mas o medo me trava.
O medo de me aproximar e ser deixado novamente, despedaçado em pedaços tão pequenos que mal conseguirei recolher.
O medo de expor o que sinto e encontrar do outro lado um silêncio que fere mais do que mil palavras.

O que aconteceu entre nós é grande demais, complicado demais.
Parece que não temos volta.
Parece que esse trem nunca mais parará na estação onde eu estou, mesmo que eu fique esperando, mesmo que eu deseje tanto que o som dos trilhos ecoe novamente.

Eu sinto saudade.
Uma saudade que parece querer explodir meu peito.
Eu sinto sua falta.

Se um dia você ler isso, saiba:
Eu agradeço.
Agradeço por tudo o que fez por mim, por cada instante, por cada ensinamento.
Agradeço até por ter resistido tanto antes de desistir de nós.

E, apesar de tudo, eu não quero dizer adeus.
Eu digo: até breve.

⁠Cuidado para não ficar no trem 🚂 errado, pois a volta pode custar muito caro.

O Trem das Cinco e Quinze

Na Suíça, os trens são pontuais como o bater de um relógio de cuco. Foi às cinco e quinze da tarde, precisamente, que ela entrou no vagão carregando uma mala de rodinhas desengonçada e um livro sob o braço. Ele já estava lá, sentado próximo à janela, com os olhos perdidos nos Alpes que desfilavam como pinceladas brancas e cinzas. O sol de inverno, baixo e pálido, fazia o lago de Zurique cintilar à distância, como um espelho quebrado.

Ele a viu primeiro tropeçar no degrau do trem, recuperar o equilíbrio com uma risada abafada pelo cachecol vermelho. Ela se sentou diagonalmente a ele, dois assentos de distância. Entre eles, apenas o silêncio alpino e o leve rangido do trem nos trilhos. Até que, em algum momento após St. Gallen, ele perguntou, em um alemão hesitante, se ela sabia a que horas chegariam a Lucerna. Ela respondeu em inglês, com sotaque francês: "Você fala como quem decorou as frases de um manual ontem à noite". Ele riu, confessando que era brasileiro, um arquiteto em fuga de um projeto mal resolvido no Rio. Ela, por sua vez, era belga, pianista, voltando de um concerto em Viena onde havia tocado Chopin para uma plateia de casacos de pele e suspiros contidos.

No vagão-restaurante, dividiram uma garrafa de vinho branco suíço tão seco quanto o humor dela. Ele falou de linhas retas e concreto; ela, de escalas menores e metrônomo. Quando o trem atravessou um túnel, a escuridão os uniu mais do que a luz: naquele breu repentino, suas mãos se encontraram sobre a mesa de mármore, e nenhum dos dois soube dizer quem havia se movido primeiro.

Em Lucerna, desceram juntos, embora ela devesse seguir para Bruxelas e ele para Milão. Na plataforma número 3, sob o relógio que marcava sete e quarenta e três, ele lhe deu um cartão de visita rabiscado com o número de um hotel em Veneza. Ela lhe entregou uma partitura improvisada no verso de um mapa de trem, com notas que subiam e desciam como os trilhos que os haviam levado até ali. Prometeram escrever, ligar, encontrar-se na primavera. O beijo foi breve — um sopro de vapor no ar gelado —, mas suficiente para que, anos depois, ambos ainda se perguntassem se o gosto daquele momento havia sido de vinho, neve derretida ou simplesmente de *quase*.

Ele seguiu para o sul, onde o concreto de seus projetos ganharia raízes. Ela voltou ao norte, onde as teclas do piano a esperavam, frias e pacientes. Escreveram-se por um tempo, cartas que levavam semanas para cruzar a Europa, até que uma delas se perdeu no correio de Berna, e a outra, por orgulho ou cansaço, nunca foi reenviada.

Anos mais tarde, numa estação em Genebra, ele reconheceria uma melodia ao piano distante — *Nocturne op. 9 nº 2* — tocada por mãos que já não usavam anel. Sentado num banco, deixaria o trem das cinco e quinze partir sem ele, paralisado pela doce crueldade de um destino que os reunia apenas em segundas estrelas, estações erradas, e em todas as versões não vividas daquela tarde nos Alpes, onde o amor foi tão preciso quanto um horário de trem, e tão fugaz quanto o vapor de seu hálito misturando-se ao frio.

⁠Quanto mais tempo você fica no trem errado, mais longa é a viagem de volta para casa.

⁠Entrar no trem errado é um risco que qualquer pessoa desatenta corre. Permanecer nele com a opção de descer na próxima estação é uma escolha que afasta de casa, tornando cada vez mais difícil a volta.

⁠Quando o trem chegou na estação e as portas se abriram, a multidão de ratos enfurecida saiu, rápido como se estivessem fugindo de gatos raivosos, lá dentro estavam todos juntos, disputando espaços ínfimos, sovacos na cara, cotovelos na boca, pés em cima de pés, lá fora fazia 35 graus, lá dentro o ar condicionado estava desligado, os ratos suavam feito sardinhas em latas amassadas, o cheiro de suor era emprignante, cheiro de quem trabalhou várias horas naquele dia.
O barulho das conversas era ensurdecedor, mal dava pra ouvir a voz eletrônica que vinha dos autos falantes do trem, ao fundo ouvia-se o som de um funk vindo de uma turminha que estava sentada no chão, ocupando um espaço que já era pequeno. Mas saíram aliviados, quase uma hora de penitência dentro daqueles vagões de um trem que insistia em andar vagarosamente.
Do lado de fora estavam vários outros ratos, que foram se acumulando devido a demora de chegada do trem, quando entraram, pareciam ratos esfomeados correndo atrás do queijo, uns conseguiram sentar as custas de empurrões, chutes e desrespeitos, os que ficaram em pé, disputavam espaços aos trancos, e assim seguiu o trem vagaroso, lotado de ratos suados como se estivessem em uma lata sardinhas amassada, pés em cima de pés, cotovelos na boca, sovacos na cara e cheiro de suor, lá dentro o ar condicionado ainda estava desligado e lá fora ainda faziam 35 graus.

⁠“Seu Bem, Mas Não Demais”
As pessoas querem o seu bem,
Mas que não brilhe além do trem.
Se for sucesso, que seja pouco,
Pra não ferir o ego louco.
Querem te ver subir, sorrindo,
Desde que seja no mesmo ritmo.
Se voar alto demais, cuidado:
O aplauso vira olhar fechado.
“Torço por ti”, dizem com calma,
Mas pesa a inveja dentro da alma.
E se a vida enfim te recompensa,
Vem a comparação — e a sentença.
O mundo aplaude quem resiste,
Contanto que não se destaque na pista.
Pois teu progresso vira espelho,
Reflete o medo, o próprio conselho.
Então, caminhe — firme e inteiro,
Não pelo grito alheio, passageiro.
Brilhe, mesmo que incomode,
Porque tua luz é o que te move.

Há quem esteja numa estação que o trem nunca passa.

Eram noites frias de inverno
Você esperava o trem chegar
E eu esperava ali, até você partir
Não tinha uma razão específica
Você apenas me trazia alguma alegria

Pensamentos rodeavam minha cabeça
Fazendo-me pensar em como reagiria
Se a convidasse para beber algo
Para conversarmos sobre tristezas
Ou algo do tedioso mundo em que vivemos

Mas não, nunca tive coragem
Eu ficava ali parado, vendo você ir embora

Godofredo

Hoje levanto mais cedo, porém, no além
ouço o apito do trem, após minha profunda
meditação, cultivo de minha juventude a qual
atribuo minha feliz saúde. Um prazer profundo
a me fazer viajar aos confins do mundo, cujo
relaxamento me induz ao pacífico refúgio,
relicário a produzir equilíbrio estranho,
neste particular santuário arrebanho
meu mais rico relicário, e redundante
passo por mais um otário, que se dane
a pane dessa vida se me acharem estranho.
Enquanto, por mim passa rebolando Godofredo.

Tomo meu café matinal, costumeira obrigação.
No alpendre, de cadeira contemplo a vegetação.
A velha cordilheira quer me acenar com suas mãos.
Coisa corriqueira de todos os dias em dias de clarão.
Há muito tenho permissão e sua companhia por missão.
Acompanha-me dona Solidão, adoro este meu velho amor
sou amorgado viúvo desimpedido. Os filhos saíram, os netos
também, e pra tudo digo amém, porém, o verde Godofredo não.
Esse cara falta pouco pra torcer pro Palmeiras, a cor ele já a tem;
Godo é muito louco, meu irmão, e nessas horas ele se manifesta
pra sua particular festa, graças a uma fresta a qual carpintejei
com pressa para agradar essa verdadeira visão, adiantei
essa feitura sobre uma leve rachadura no rodapé
da porta de minha cozinha; onde tomo meu café.

O silêncio é sepulcral, nem meu companheiro no canil ladra,
silêncio total por ordem presencial de minha amada: Solidão.
Macio o gato no cio, tampouco, dá seu mio cabal de coração.
Meus pensamentos voam ao relento, à brisa no firmamento,
porém, lá do além a mim vem um alento de preciosa espada.
Alguém santificado a me mandar seu recado de amor-irmão:

Dê dois ovos ao Godofredo, simples assim!
Godofredo, meu teiú de estimação.

As pessoas que agem como um trem, que vão e volta para o mesmo lugar, se limita a não viver nada novo.

As vezes o nosso trem sai dos trilhos e a gente perde a linha, porque a gente não gosta de se frear...
Nós gostamos mesmo é da adrenalina estresse... gostamos de bater no peito e dizer QUEM MANDA SOU EU! A gente acha bonito dizer: EU FALO mesmo! Falo na caraaaaaa, 😂a gente quer mesmo é passar por cima, a gente não quer ceder, não quer calar, a gente gosta mesmo de "ter razão," de ser sempre o certo da questão.
Não perca as estribeiras quando algo te desagradar
Irai-vos mais não pequeis!
O silêncio muitas vezes é a melhor resposta.
E a resposta branda, abranda o furor...
Quando alguém vem até nós com cinco pedras nas mãos,
É complicado mas temos que Acalmar! Peça graça a Deus!
Respire fundo, conte até dez e se for necessário conte até 1000😂
Depois você volte aqui e me conte se agir assim não foi bem melhor!
👉🏼O orgulho do homem o humilha,
mas o de espírito humilde obtém honra.
De: Ana Nogueira

Conheço a tristeza depois que o trem passa
A incerteza e a dor
O choro no embarque entre promessas
E a saudade começando a gritar.

Uns viajam de trem, outros de avião, e outros ainda na conclusão do bem.

Cada um puxa o trem para o seu lado, não há fim para a polarização política.

Ser atropelado por um trem doeria menos do que essa distância entre dois corpos que se amam.

Sinto uma explosão de alegria imensurável quando eu vejo um negro estudando no trem, indo para sua faculdade, se enchendo daquilo que os brancos não podem nos roubar; conhecimento.