Existência da Vida

Por que me fogem as palavras quando mais preciso delas para expressar o que sinto? Por que não consigo falar tudo que está guardado dentro do meu peito? Na tentativa de aliviar a angústia que ronda meu coração. Por que as pessoas não se preocupam mais umas com as outras? Por que o individualismo é tão forte em um mundo cheio de pessoas que poderiam fazer a diferença uma na vida das outras? Por que a maldade atrai tantas pessoas? E o bem é deixado de lado por muitos? Por que existir um ideal para tudo? Um ideal de beleza exterior, um ideal de vida social, um ideal de como se comportar, um ideal de como se vestir, um ideal de como ser para ao menos poder ser aceito por todos? Por que as diferenças incomodam tanto as pessoas? Por que não posso ser bonito naquilo que é diferente em mim? Por quê?... Alguém teria a resposta? Se alguém tivesse, nos dias atuais eu não estaria preso nesse profundo poço de questionamentos. Por que não consigo ser feliz e grato com tudo que possuo hoje? Por que a sociedade impõe tanto o que é aceitável para ser considerado? Seria tolice minha querer apenas viver na simplicidade do dia com a minha diferente beleza e querer ser reconhecido como qualquer outra pessoa? Independente de sua “classe”. Por que existem tantas pessoas que não se importam? Eu sou diferente delas?... Não sei... Apenas sou uma entre outros milhares de pessoas no mundo, o que me faria de tão especial?
- Apenas um anônimo.

⁠Somos um emaranhado de vivências que aos olhos do outro pode parecer apenas uma mistura desconexa e caótica. Cabe a nós desvendar o sentido subjetivo, dentro da nossa sinuosa e magnífica existência.

Há novas árvores e novas flores sobre a terra. Tudo é tão real e está aqui ao alcance das mãos, mas a maior indagação é saber quando tudo começou. Onde está a ponta do durex?

Mesmo sem saber onde fica a minha casa quero voltar para ouvir o balir dos anjos, ovelhas do paraíso. Estarei em minha casa quando Deus terminar a crônica da minha vida.

O homem, pobre ser humano, tem o universo para conhecer, porém, passa a maior parte do tempo dentro de prédios. Anda pelos mesmos caminhos, igual a uma lagarta que não sabe que, num belo dia, o seu destino a fará voar.

Meus pensamentos são beliscados pelas impressões da vida. Hoje, o som do bolero me pede para recomeçar. Recomeço na necessária desconstrução das emoções. A orquestra celestial – com o Maestro a oriente de um imenso salão - me espera com músicas suaves.

A dor que se esconde não é doença. Quando adoeço ponho a boca no mundo; gemo e resmungo sem parar. Só paro quando bebo água fluída no batismo da bênção.

No cemitério estão os mortos que já morreram; outros que vão demorar a morrer. Ainda há os que jamais morrerão: seus feitos construíram a eternidade e serão sempre lembrados.

Há uma cadência serena no andar de homens e mulheres que caminham passos regulares; os pés irradiam serenidade. Essa firmeza na jornada torna a alma da cidade mais amena.

No meu tempo de espera, que já dura décadas, posso ver o passar dos tempos nas retinas dos olhos com colunas de densas imagens. E elas são umbrais que sustêm as vergas do tempo. Quero ser um universo que se encanta no meu chão enfeitado com um docel de estrelas formado por cachos de uvas brancas da região do Minho.

Por que chorar? Encho a minha taça com amargura. Fez-se uma escuridão dolorosa na minha aura.

Deus põe sal na minha moleira para me dar mais juízo. Um chapéu na cabeça me convém para me guardar do sereno. Ou, talvez, uma cadeira de balanço para sossegar os meus pensamentos que se afogam nas torrentes de águas.

Ter medo de ser esquecida é o pior dos medos. É como tentar fugir da velhice, não adianta, ela sempre chega. E as vezes, você já é velha e nem sabe. As vezes, você já foi esquecida, até por você mesma. A ignorância nunca pareceu ser tão atraente não é? Ela te chama, ela quer te agarrar, e você deixa. Você deixa. Você deixa se levar. Não há como resistir a uma boa dose de ilusão fantasiada de felicidade. Mas como toda ilusão acaba, o produto é negativo, o resultado é negativo. E tudo se torna escuro. Você se sente esquecida. Você está se perdendo. E a gente sabe, na vida, na vida, ninguém está disposto a te encontrar.

Era tão clichê, a história de uma garota que tem todo tempo do mundo a perder.

E quem achasse suas partes que jogassem o lixo fora.

⁠“Não havia pressa, nem ansiedade, apenas o agora, o puro ato de existir e celebrar."

⁠“Não se trata apenas de existir, mas de reconhecer no que se vive. Meu corpo é real ou sou prisioneiro do próprio sonho?”

⁠Dinheiro é deus morto,
mas ainda assim nos ajoelhamos.

Ele não nos vê.
Não nos ama.
Mas imprime silêncio
nos corredores das clínicas,
nos apartamentos sem janelas,
nas decisões entre o pão e o ônibus.

E a gente segue,
curvado,
pagando juros por existir.

⁠"O cotidiano é constituído de diversas tramas. É uma construção multifacetada"

⁠Este mundo, ou a circunstância em que me encontro submerso, não é apenas a paisagem que me cerca, mas também o meu corpo e a minha alma.

Eu não sou o meu corpo; encontro-me com ele e com ele tenho que viver, esteja são ou doente. Mas também não sou a minha alma; encontro-me com ela e preciso dela para viver, ainda que, às vezes, ela me sirva mal por ter pouca vontade ou nenhuma memória.

Corpo e alma são coisas, e eu não sou uma coisa, sou um acontecimento, um drama em movimento; uma luta incessante para me tornar aquilo que devo ser.