Versos e Rimas
Meu conjunto de rimas e palavras bonitas pode ter fim, finito é tudo que podemos tocar, mas e sentir ? O amor não se toca, se sente o toque, as palavras se repetem, mas nunca soam ridiculas. O que agrada é estar ali, estarrecida ao arrepio do olhar, o falar, ah, como é bom escutar. E a linguagem é universsael, sem declinios ou qualquer outro truque anormal, amor, amor, não existe magnitude tal, e diante de seus olhos, seus ouvidos captam mais uma vez o som, as palavras repetidas, vindas das batidas aceleradas de um coração. Eu te amo.
O que é poesia? É o dom de cantar com a escrita.A arte de alegrar com rimas.Ver o sorriso estampado, no rosto de quem está feliz com a vida!
Minhas frases, palavras ou rimas por mim poderão ser esquecidas. mais serão sempre lembradas na mente de quem se indentificou com as mesmas.
Minhas rimas cansadas não são as mesmas. Preferia quando criança, que qualquer final igual me fazia sorrir.
Não quero a poesia da vida morna. Quero as rimas sem métricas do teu corpo de mulher, cujas expectativas deixam o sangue em profusa ebolição.
Carlos Drummond de Andrade uma de minhas maiores inspirações... suas rimas são facinantes assim como seus poemas que cativam e envolvem, muita gente e embala ainda muitos casais'....Sz'
Essas são as minhas horas de chorar letras, de encharcar o meu redor com frases, verbos e rimas só pra chamar atenção. De resgatar o que eu absorvi e que embolorou, tirar as manchas esverdeadas e me preparar pra uma nova congestão, vomitar e comer o que saiu inteiro, respirar a fumaça que saiu em pânico do meu cérebro em pane.
Poemas não são apenas palavras bonitas, ou rimas bem escritas, poemas são a essência de quem os escreve, levam em cada verso uma constante inspiração . E feliz não é aquele que os escreve, mais sim aquele que os lê.
Entre poemas, rimas, solidão, prazer, arrogância, rebeldia, loucura, alucinações psicóticas, angustia, raiva, desprezo, felicidade ilusótica, caos de sentimentos, ignorância, suicídio, delírio, vontade incondicional de viver, sou essa eterna metamorfose ambulante. Um ser-incompreensível. Mas... Me aprecie com moderação.
Eu tento fazer rimas, já não consigo mais. Eu tento reclamar da vida, e já não dá. Eu tento fazer o que já fiz, mas não consigo mais ser feliz.
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