Versos de Amor Autor Desconhecido

Falar do passado de alguém magoa o próprio autor

Se na verdade você perdoou por amor nunca mais volte a falar das mesmas coisas

Todo o mal que cometemos as vezes não é por nossa livre vontade

O Diabo vai te obrigar a cometer algum erro que um dia for a se lembrar dela vai te irritar.

⁠A poesia é a arte
abstrata do autor,
que coloca no papel
sentimento de amor.
Ele usa verso e rima
pra criar a obra-prima
e inspirar o seu leitor.

SEJA...

Autor: Pezão da Timba

⁠Seja luz onde há escuridão
Seja amor onde não existe bondade
Por vezes seja sim emoção
Por que nem sempre razão é humildade
Se do jeito que tiver de ser
Seja o que for e o que voce quiser
Só não seja o que te faz perder
Por tudo de lindo que tens de mulher
Seja linda, seja doce, seja amarga até quando precisar ser, pois, é no fel de tudo que se aprende a lição do que é saber ser... Ser humano!

No Amor nada se cria, nada se perde, tudo se transforma dias por dia
Autor. Lil magico

⁠Dá minha blindagem de amor, só sobrou o coração destruído e o sexto cheio de flor!

Autor:Discreto

⁠⁠Quando você entrar de férias, não se esqueça, que o nosso amor não tem descanso.
autor

Será?
Que dúvida cruel...
Nunca fui autor das prosas
Mas quando se é para falar de amor
Ou das suas dores
Dos erros e acertos
Prefiro guardar aquela imagem na
Lembrança!
Dos sorrisos misturados
Granulados feitos brigadeiros
Que se juntam ao chocolate...

⁠O amor é eterno...

O amor é eterno,

Mas são as pessoas

Que o torna um inferno

(Autor: Edvan Pereira) "O Poeta"

⁠O amor...

O amor é o apego do

Seu eu a qualquer coisa,

Matéria ou espírito.

(Autor: Edvan Pereira) "O Poeta"

Cultivei seu amor
Autor: Ricky Henry

Eu fecho os olhos pras coisas que
Que ñ convém, chateia e põe nosso amor em prova ...
Já orei pedindo pras línguas felinas
Irem pra bem longe da gente ...
Deixando a paz em nossa relação
É o mais importante nesse momento
Disfrutar de vc é só alegria agora ...

Refrão
Seja minha ....
É tudo que sonhei ...
Faço o que vc quiser...
Pra se sentir bem...
Eu vou te dizer!!!
Que essa semente , que plantei ..
Em seu coração ...
Foi cultivada com meu amor
E com minhas lágrimas reguei ...
É hora de colher a fruta da alegria
Que está dentro de ti meu bem...

Não: devagar.
Devagar, porque não sei
Onde quero ir.
Há entre mim e os meus passos
Uma divergência instintiva.
Há entre quem sou e estou
Uma diferença de verbo
Que corresponde à realidade.

Devagar...
Sim, devagar...
Quero pensar no que quer dizer
Este devagar...

Talvez o mundo exterior tenha pressa demais.
Talvez a alma vulgar queira chegar mais cedo.
Talvez a impressão dos momentos seja muito próxima...

Talvez isso tudo...
Mas o que me preocupa é esta palavra devagar...
O que é que tem que ser devagar?
Se calhar é o universo...
A verdade manda Deus que se diga.
Mas ouviu alguém isso a Deus?

-Tu as eu tort. Tu auras de la peine. J'aurai l'air d'être mort et ce ne sera pas vrai...
Moi je me taisais.
-Tu comprends. C'est trop loin. Je ne peux pas emporter ce corps-là. C'est trop lourd.
Moi je me taisais.
-Mais ce sera comme une vieille écorce abandonnée. Ce n'est pas triste les vieilles
écorces...

Jamais essa mulher nascerá. Só de uma rede de laços se pode nascer. Ela continuará a ser semente abortada, poder por empregar, alma e coração secos. Ela há-de envelhecer funebremente, entregue à vaidade das suas capturas.
Tu não podes atribuir nada a ti próprio. Não és cofre nenhum. És o nó da diversidade. O templo, também é sentido das pedras.

Para eu amar-te devias
Outra ser e não como eras.

Com que inocência demito-me de ser
eu que antes era e me sabia
tão diverso dos outros, tão mim-mesmo,
ser pensante, sentinte e solidário
com outros seres diversos e conscientes
Da sua humana, invencível condição.
Agora sou anúncio, ora vulgar ora bizarro,
em língua nacional ou em qualquer língua
(qualquer, principalmente).
E nisto me comprazo, tiro glória
de minha anulação.

IV
Conclusão a sucata! ... Fiz o cálculo,
Saiu-me certo, fui elogiado...
Meu coração é um enorme estrado
Onde se expõe um pequeno animálculo
A microscópio de desilusões
Findei, prolixo nas minúcias fúteis...
Minhas conclusões Dráticas, inúteis...
Minhas conclusões teóricas, confusões...
Que teorias há para quem sente
O cérebro quebrar-se, como um dente
Dum pente de mendigo que emigrou?
Fecho o caderno dos apontamentos
E faço riscos moles e cinzentos
Nas costas do envelope do que sou ...

Mas nós, nós que compreendemos a vida, nós não ligamos aos números ! Gostaria de ter começado esta história à moda dos contos de fada.

[O Pequeno Principe cáp. IV]

Quando as cinzas da quarta
Se tornarem brancas
Quando as notas das falas
Se tornarem brandas
Eu deixarei que minha voz descanse
Sobre o acorde do silêncio
Mas enquanto as armas estiverem prontas
E os olhares altivos revelarem afrontas
Eu colocarei a minha voz
Sobre o acorde da coragem
E cantarei o sonho de extinguir a guerra
Romper as cercas, libertar a terra
Despejar no mundo cores de aquarela
Preparando a vida pra outra primavera
E cantarei o sonho de colher milagres
E ver romper da terra inúmeros altares
Pra derramar no mundo cores de eucaristia
Que semeia a noite para florescer o dia
Quando a fome dos pobres for só de beleza
Quando a chama da paz já estiver acesa
Eu deixarei que minha voz descanse
Sobre o acorde do silêncio
Mas enquanto as retas estiverem tortas
E a morte insistir em manchar as portas
Eu colocarei a minha voz
Sobre o acorde da coragem

Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.

Menino chorando na noite
Na noite lenta e morna, morta noite sem ruído, um menino chora.
O choro atrás da parede, a luz atrás da vidraça
perdem-se na sombra dos passos abafados, das vozes extenuadas.
E no entanto se ouve até o rumo da gota de remédio caindo na colher.
Um menino chora na noite, atrás da parede, atrás da rua,
longe um menino chora, em outra cidade talvez,
talvez em outro mundo.
E vejo a mão que levanta a colher, enquanto a outra sustenta a cabeça
e vejo o fio oleoso que escorre pelo queixo do menino,
escorre pela rua, escorre pela cidade (um fio apenas).
E não há ninguém mais no mundo a não ser esse menino chorando.