Versos Curtos de Amor Ciumes

Tão doce e puro esse meu amor, como flor de laranjeira.

Só me sinto completamente segura, quando estou presa num abraço, nos braços do meu amor.

O único caminho que nos leva à eternidade é o amor.

Saudade é uma dor que só passa quando você chega sorrindo, me chamando de amor.

Em meu coração há tanto amor e mesmo assim a saudade da um jeito e se aloja dentro dele"

"Uma canção não é uma canção até q seja cantada. Um sino não é um sino até q badale. E o amor não é o amor até q vc o distribua

O amor é capaz de desenvolver em nós as nossas virtudes e desta forma nos dá a oportunidade de corrigirmos os nossos defeitos.Somente o amor constrói em nós as nossas mudanças e ele é a chave da porta que nos leva a felicidade que tanto buscamos

Não é impossível,o amor eterno que transcende a alma e a eternidade,é muito provável e possível ainda existir esse amor tão amado.

é o que mas quero um amor sincero que não minta pra mim que me ame como eu sou que converse comigo todos os dias kkk o amor tem que ser regado

-Eu sou o amor

Em vez de tentar satisfazê-la, aprenda a buscar o amor e a felicidade.

Sou um cara qualquer parado na esquina a procura de um amor

O amor que levo comigo, a dor lhe faz companhia e o que não expresso falando, minh'alma grita em poesia!

Todos querem ficar perto do amor, por que ele tem cheirinho de vida orvalhada pela lua cheia.

Repetidas vezes eu disse não para o amor, ele disse apenas um sim, e eu? Eu obedeci.

Amor é uma deliciosa loucura que contagia tudo e todos a sua volta.

Borboletinha no estômago é prenuncio do amor que está chegando...

Que esse amor tão doce e puro se sinta acolhido em minha alma, e como pássaro que procura abrigo, faça ninho no meu peito.

Teu amor transbordou doçura, delicadeza, ternura e, inundou meu coração de tal forma, que a única alternativa que me restou foi me render aos seus encantos, e como uma gueixa resignada e obediente deixar-se alagar por ele.

Ao contrário da borboleta a metamorfose do amor é no fim. É no final que ele se torna uma sombra imprecisa, um espectro triste e pálido do foi. É nesse tempo indefinido e tardio que ele se arrasta como um verme multiforme entre migalhas, restos e sobras putrefeitas e mal cheirosas.