Vencemos mais uma

Os “normais” são esquecidos e somem com o passar dos anos. Como uma rocha que se desintegra aos poucos com o bater do vento.

Eu sempre tive objetivos, mas quando entrei numa louca paixão,deletei eles. Porque uma louca paixão é capaz de qualquer coisa,menos de ser racional para alcançar objetivos .

Eu costumo me divertir criando meus personagens. Eles são tão enigmáticos!
Uma vez, escrevi sobre uma vampira linda, e numa tarde qualquer, ela apareceu para mim. Sério. Foi a primeira vez que algum personagem meu se materializou.
Eu fiquei apaixonada. Ela se chamava Gabrielle.
Hoje não sei dizer se eu realmente me apaixonei pela sua figura física, ou se me apaixonei por mim mesma.
Achando que esse fato curioso jamais se repetiria, a tão magnífica bruxa de Anne Rice, que se tornou vampira, e que eu tive a audácia em dar-lhe um conto explicando “tudo”, simplesmente surgiu do nada.
Do nada, vírgula. Na verdade foi em uma de minhas entrevistas de trabalho, quando fiquei frente a frente com Mona Mayfair. Foi uma visão quase mística. Não sei te explicar se foi o seus longos cabelos lisos e vermelhos, ou se aqueles olhos assustados e frios quem me seduziram.
Me senti gay, mas eu me permitir ter esse luxo, afinal, a imaginação era minha.
Uns dizem que sou irreverente. Eu nem sei o que é isso. Isso é legal?
Eu não sei da onde herdei essa coisa de criar estórias e colorir o mundo. Sou bem diferente das minhas irmãs e o oposto da minha mãe. O meu pai conseguiu ser um estranho para mim. Não sei te explicar e nem preciso.
O que sou hoje? Ou seria, em que tenho me tornado? Essas perguntas buzinam dentro de mim há anos.
Uma coisa eu sei. Adoro fazer as pessoas se sentirem alguém, importantes.
Algumas me irritam até a morte, confesso; outras conseguem ser insignificantes. Raras vezes fico maravilhada com o restante, porém, acho que são essas pessoas quem me dão força para continuar a batalha nesse mundo improvisado, errado.
Não é à toa que fico ai, escrevendo e nascendo. Apagando e reescrevendo. Vivendo!

A partir de hoje.

A partir de hoje vou agir como uma mulher adulta, deixa de agir por impulso..

Irei em busca de mais felicidade, menos tristeza, mais energia, menos frustrações...

A partir de hoje, serei uma mulher mais decidida que ontem, mais forte que hoje.

A partir de hoje, serei uma nova mulher.

As feridas do passado, hoje, só me pinicam. E no máximo, provocam uma coceguinha, e com ela: eu rio. Rio por saber que mesmo com tantas feridas, me tornei a pessoa que sou hoje e superei o insuperável.

Eu não escolhi te amar e sei que não escolheu amar outra pessoa mas se me der uma chance juro que irá valer a pena

Éden.

Eu não entendo o cinza, as pessoas, a minha chegada.

Existe uma necessidade vital de recuperação, é chegado o momento de entender, que preciso de abnegação para que sejam abençoadas as tentativas sem êxito.
Eu, de verdade, agradeço o que cada uma me ensina.

Estou sempre a procura de me refazer, e acabo encontrando pedaços doloridos.

Eu gosto de sentir-me protegido, gosto de estar em harmonia- mesmo, que raramente.

Eu não gosto do escuro- tenho medo! Mas, algumas vezes, sinto-me perdido em mata serrada, como se a Alma, não se importasse em apontar minhas fraquezas.

Incrível como fui drama, como estive quieto. Hoje, parece que vivo esperando um olhar, um abraço, uma chance de falar.

Sentia-me tão cansado, cansado até- para entender-me. Hoje, consegui ouvir a mim...
falei das minhas fraquezas, fiz-me queixas. Acho, que finalmente me ouvi.

Eu queria poder abraçar-me, queria saber como é tocar-me, sentir-me.
Olho para mim com mais amor, com olhos de cura- de modo pio, devoto de mim e das minhas certezas.

Estou louco para viver uma outra frequência, um outro bem- vindo, depois de dias tão sisudos.

Eu quero a intimidade, quero relaxar, quero espalhar os meus brinquedos, quero compor instantes.
Eu adoraria meu amor, bordar os nossos encontros- enquanto criamos novos caminhos.

Eu só quero morrer devagarinho- baixinho, como morrem as tardes.
Eu quero saber qual foi o meu recado e transformar-me. Fazer de mim, um jeito novo de lindeza.

Sinto como se passasse a minha vida descalço, sentindo cada seixo. Mas, não reclamo- pois seria o mesmo que amordaçar o vento. Inútil.

Com medo e coragem, passo a limpo alguns rascunhos, faço as pases com Deus, só, para me flagrar feliz.

Eu te amo hoje e para sempre!

“Algumas vezes escrevo por nós. Mesmo, quando falo de mim, essa é uma delas e você sabe.”

Ser degredista é assumir uma volta ao passado da terra natal e fazer que todos saibam disso.

A morte, não é nada mas do que, a passagem para uma nova vida.

A inveja é uma coisa que se tem quando se quer ter.

Um certo dia me deparei comigo mesmo tentando pular de uma ponte, parei e me perguntei se quando chegar la embaixo teria certeza de encontrar o que realmente estava procurando, em resposta me disse que talvez não fosse encontrar, mas seria o ultimo lugar que teria procurado...

Esta sofrendo?!
O sofrimento vem para abrir espaço para uma novas e grande mudança, vamos aprender a tirar aproveito das coisas ruim, nada é ruim o suficiente que nao deixe restar algo bom e lembre-se... Na maioria das vezes aprendemos sofrendo raramente apredemos sorrindo! Ninguem gosta de sofrer, buscamos sempre a felicidade, mas o sofrimento existe para nos preparar para a vida, o sofrimento é nada mais que mais uma escada a subir, um cerca a pular, uma montanha a ser escalada, uma prova a ser vencida e com certeza venceremos, vamos tirar de letra. Estamos no mundo para vencer os obstaculos e teremos vitoria sempre mesmo que a situação nos faça pensar que estamos perdendo, nada esta perdido, estamos ganhando todos os dias ao acordar e ao dormir. Tem algo doendo em você?! Sabe porque esta sofrendo?! Porque existe vida. O sofrimento é a certeza de nossa existencia! Comemore em vez de se lamentar, não deixe que as lagrimas te impeça de ver o sol se pôr nem o raiar de um novo dia, levante a cabeça... Alegria, alegria,

Das duas, uma: ou me afundo em você, ou nem me dou ao trabalho de entrar no barco.

Uma escolha, pode mudar o rumo da sua vida inteira.

De que vale uma segunda chance para quem não aprende com os erros da primeira?

Perdi a conta de quantas noites gastei imaginando uma vida do lado de pessoas que hoje nem conheço mais.

Como é difícil de encontrar uma amizade pura e sincera no meio de tanta guerra e ódio.

Quando uma pessoa está deitada no seu colo ou no seu ombro e você se sente desconfortável, mas não sai dali porque sabe que a outra pessoa está bem assim. Isso é amor

Falo da sorte como uma expressão, mas não como uma crença.

FAXINA NO FIM DO LIVRO

Uma faxina na casa alivia a alma

Que dorme na inconsciência do medo.

Quão suja está esta ideia

Murmurando silogismos tristes

De heróis mortos.

Ainda escuto estórias de um poeta

Lutando na guerra de canudos.

Seus papiros estraçalhados

Comandando as tropas

No cair da noite,

No regar do vinho.

Nenhuma verdade será dita

Na poesia.

Poesia é mentira escatológica

Murmurada na caverna

Da alma.

Onde maravilhosas

Sementes de plágio

Naufragam na contaminação

Vermelha do sangue.

Tem que ter cor!

Letras pálidas

Não trafegam pela multidão.

Afirmem o sim,

Neguem o não,

Poesia boa é a que causa explosão.

A que mata gente,

Sem compromisso com a verdade.

Um turbilhão de insetos

Procura entrar por teus olhos,

A paisagem noturna

Parece a imensidão de águas

No centro do mar.

Deixa sair os bichos da carne!

Um velho aposentado,

Apodrecendo no sofá da sala,

Se prepara para ser poeta.

Poeta é o que já foi

E será,

Como as águas evaporadas

E condensadas em chuva

Do mar.

Tamanha dor do mundo

No coração do vagabundo

Crucificado do lado de cristo.

Sem palavra,

Solto ao horror esferoide

Do grito sempre vivo no seu ouvido.

E o que lhe dizem os anjos?

Seus arranjos têm lógica?

Não é fácil suportar as letras nos olhos

Quando a grama verde

Se comunica com os pés.

Abre-se branco um horizonte esparramado

Onde cavalos coloridos

Estudam lições do marxismo.

Neste miolo de algazarra, meu pai,

Senhor e menino,

Em sua carroça de bois,

Busca areia no riacho

Enquanto pajeio os sapos

Nas margens plácidas.

O que me contam eles

É digno de respeito:

A verdade dos reis

Aberta como conceito.

São descendência da nobreza,

Voltarão como voltou Cleópatra

Postos a mesa.

Não importa,

Meu pai não percebeu a importância

Daqueles seres.

Nem dos poetas,

Notáveis reis do insignificante.

Uma áurea de insônia

Acompanha cada um desde que nasce.

Faz uma faxina,

Lata de goiabada não entra no museu.

Guerra de almofadas e pesadelos,

Faz os melhores textos

Quem não tem zelo.