Velha Amiga

Águia de binóculos

Torre diz para Raposa velha e Águia de binóculos:
A missão é a seguinte:
Águia de binóculos esteja pronta para guerra daqui a uma hora, pois Raposa velha irá lhe buscar.
Águia de binóculos diz:
Ok.

Após uma hora...

Raposa velha diz para Torre:
Águia de binóculos não esta pronta, qual o procedimento a seguir.
Torre diz:
Nova missão Raposa velha:
Esqueça Águia de binóculos.
Pegue a ponto trinta e vá matar as andorinhas que estão no céu.
Raposa velha diz:
Ok.

Nunca demore para estar pronta, afinal o dedo sempre está no gatilho, e o que não faltam são andorinhas no céu.

Veja o que quiser...

A casa, velha.
Paredes, mofadas.
Fungos, flores...

Vazio mal ocupado

Eu tenho essa sensibilidade de tinta velha.
Eu sempre tive isso aqui incorporando minhas veias em vez de sangue, e sempre que percebo que minha ave velha e triste inventa de sair pela garganta esmagando minhas tripas e sufocando meu ar, eu me seguro até encontrar um lugar vazio e escuro para engolir com uma dose forte de álcool a ave infeliz que tenta de alguma forma sair, demonstrando um outro eu que tão pouco existe, e sim ele existe.
Mas não, ele não ira sair,não é a hora de me desmanchar em lágrimas com plateia e falsos aplausos, num momento tão egoísta e tão meu.Tão seu, meu.
Agora sinto a garganta ardendo, invento uma gripe com a desculpa da inflamação, que joga fora uma grotesca dor de solidão, sim isso acontece quando se sufoca tudo dentro de si,sem arrependimentos ou reclamação volto pro meu quarto bebo um pouco de remédio querendo que cure a dor que machuca o meu coração, acendo um cigarro e paro por alguns segundos de sentir.
Já que em mim essa dor quase não para... e se para nem repara.

SOLIDÃO
Vejo você aqui novamente, minha velha companheira,
Somos tão amigos quanto o céu é do mar.
Minha solidão mensageira, contigo aprendi a cantar,
São versos da noite, são medos e fantasmas,
Você me acompanha enquanto grito meu solo de amor.
As estrelas brincam de adivinhar nossas conversas,
Falam da lua e minha promessa de viver um amanhã,
Outro dia sem que você me diga que tenho que chorar.
O sol é um chato despertador e o vento um inconveniente,
Não entendem essa paixão verdadeira, porque no silêncio,
Ouço o som do sorriso que imagino existir em minha alma.
Ontem eu vi a multidão calada, vi correr pelos dedos um “sim”, senti que o perdão corria pelos rostos e se perdia na imaginação, havia tantos corações, e de verdade, apenas uma grande mentira, está tão impiedosamente só em meio ao silêncio de uma gritaria.Minha velha amante solidão, não é nem mesmo um passado,vieste tão rasteira quanto a idade que me deu razão, somos então uma música de estações.O calor nos separa por instantes, o inverno nos une pela força, o outono nos ensina a brincar de se esconder,e a primavera, nos enfeita de amores que nunca virão.Um dia haverá nossa despedida, um horizonte se abrirá como uma eterna caminhada, somente um seguirá os
passos da eternidade.Vai você na frente pois preciso entender o que o amor pretende.

"Há uma ponte meio quebrada e muito velha sobre o rio que se avista da minha janela e foi dali que joguei uma pequena pedra sobre as águas. Formou-se um círculo seguido de outro maior e muitos outros sendo que o último atingiu a margem oposta. Agora sei que o meu gesto pode alcançar distâncias muito maiores do que a minha força".

Uma vez uma velha bruxa me disse que eu só seria feliz se encontrasse uma verdadeira razão pra viver, deste dia em diante passei a me perguntar qual seria minha verdadeira razão de vida, muita gente diz que vive por si próprio, fico imaginando será que viver cada um por si não seria egoísmo?Ou será que temos que viver todos numa vida fria e medíocre?
Nem toda história que ouvimos é verdadeira, mas toda pergunta merece uma resposta, será que conseguiremos um dia respostas para tudo o que perguntamos?

O tempo é uma vassoura
Velha
De palha
Que leva pensamentos e acontecimentos
Bons e ruins

E às vezes é preciso se transformar em bruxa
Mesmo que seja a ponto de desvanecer
É necessário subir nesse veículo de madeira
E sumir pelos ares

Vazio

Ah, velha conhecida...
Entre mais uma vez.
Nem mesmo preciso dizer:
"Fique a vontade"
Pois você aqui já é freguês.

Já trocamos tantas confidências,
Somos ítimas demais a sós.
Não há espaço pra cordialidade
Entre nós...

Você mesma sabe como chegar
E tantas vezes não te quis
E mesmo assim você ficou até não cansar.

Ainda que eu não me acostume com você
Ainda que não me traga felicidade...
Durma comigo hoje,
Minha cara Saudade.

Antes de comprar uma casa velha com a intenção de reformá-la, lembre-se de que ela pertenceu um dia a alguém que desistiu de fazê-lo.

⁠O novo de Deus não se adapta numa estrutura velha, é preciso um renovo!

⁠ALMAS GÉMEAS

Ninguém me vê...
Acabrunhado
Ao mortificado,
Nesta cadeira velha
Que faz doer as cruzes
Deste esqueleto
Já absoleto
Que se senta
Rumo aos setenta
À espera de algumas luzes.

Ainda bem que ninguém me vê...
Neste cubículo escritório,
Em sistema de dormitório,
Para dar em cada dia ao mundo
Um poema infecundo
Teorema lógico
Dos axiomas
Postulados
Gravados
No sistema patológico
Rumo doloroso
Até conseguir o dialógico
Gostoso,
De ter alguém em simpatia,
Que todos os dias em sintonia,
Anima e faz viver a minha poesia.

(Carlos De Castro, in Há Hum Livro Por Escrever, em 15-05-2023)

⁠Quanto mais me distancio, mais insisto;
Naquela velha questão,
Do porquê eu existo.

O mais velho questionamento da humanidade,
Ironicamente o único que não há boa resposta;
Não se sabe a resposta, nem aqueles com mais idade.

Eu, como todo o tolo de nós, tentei entender;
Sem sucesso, certamente.
Poderia isso ser apenas mais tempo a perder?

Mas o próprio tempo já refuta esse pensamento;
Já que, se temos tempo, qual melhor uso se não,
Sua própria existência ou funcionamento?

A arte é bela, não é ruim. Mas é cruel;
Isso não a torna má,
Já que ilustrar a vida é o seu papel.

Através da dor eu vivo;
E através da arte respiro;

Certamente isso me levará à perdição,
Mas eu já estou em caos;
Penso no futuro, mas esta já é minha condição.

Tento me iludir externamente,
Para afugentar a dor;
Erro meu, pois ela fica pior e mais crescente.

Mas que diferença isso traz?
A dor é igual a um buraco.
Quanto mais se tira, mais se faz.

A inteligência traz o isolamento…
Eu discordo.
Eu acredito que seja o questionamento.

Sinto-me bem pelo feliz e pelo sensível,
Sinto-me também ignorante desta vez
Por não compreender como isso é acessível.

Para tudo e todos há uma limitação,
Pessoalmente já atingi a minha.
Muito precocemente, me deixou sem reação.

Reação à vida, já que consiste apenas na dor,
O que antes era um significado, agora só anestesia.
Tal como dinheiro, religião, pensamento e amor.

Não quero mais nada, nem ninguém.
As pessoas me acham sensacional,
Eu acho que sou apenas um refém.

Refém do meu congelado coração.
Que por mais que esteja bloqueado,
Não me impede de tomar uma decisão.

Decisão essa que faz sensacional,
Aos olhos externos, é claro.
Pois por dentro, sei que sou somente um ser anormal.

Aquele que não veio normativo,
Só encontra o que busca na intensidade.
Aquele que não vê graça em estar vivo
Só encontra no lado oposto da humanidade.

Me refiro ao amor pelo vida,
No desejo de sobreviver.
Em evitar a morte, e ignorar a porta de saída.

Não me sinto assim.
Por mais que não queira morrer,
Não faz diferença que encontre meu destino, enfim.

Desde o fogo intenso e finito da vida,
Até o inevitável e suave frio silenciador da morte.
Alguns encontram sua vocação tão querida,
Enquanto outros não têm a mesma sorte.

Encontrar o que precisa, ao invés do que quer.
Pode ser esse o significado.
O problema é o que fazemos para merecer.

Alcançar a motivação de avançar,
Requer que se complete com alguma exigência.
Mas quando não há o que se completar,
Perde-se o apetite da existência.

A sujeira da fumaça que inalo,
Representa o meu interior.
Que certamente é menos ralo;
Mas a sujeira não justifica a dor.

Na realidade, o oposto se solidifica,
Já que as feridas me intoxicam.
O que é bom se perde, o que é ruim fica,

E então, todas as dores se unificam.

A confusão acelerada se aquieta devagar.
No exato momento,
Que a depressão toma lugar.

Felicidade ou paz, não desejo nenhum dos dois;
Não pelo que ela é, de fato.
Mas sim, por conta do que vêm depois.

⁠QUE SOSSEGO

Era só a minha avó.
E em tardes de calmaria
Debaixo da velha ramada
Das folhas do morangueiro
O corriqueiro,
Americano,
Ela, aos botões, dizia:
- Que sossego! Bendito ano!

Ela não sabia
Que eu estava
Com ela,
Mirando-a de uma janela
Pequenita que havia
Logo atrás dela.

E eu ouvia tudo naquela viagem
Feita miragem
Que minha avó fazia,
De consciência apurada,
Sem precisar de andar
Ou sola dos chinelos gastar
Em qualquer estrada...

Foi ela que me ensinou,
Aqui onde vou,
Que para sonhar,
Só basta estar!

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 29-05-2023)

Sempre te considerei uma irmã mais velha, minha prima.

Suas conquistas e suas palavras de sabedoria sempre me inspiraram e me ajudaram a me tornar a pessoa que sou hoje.

Quero te desejar o mais feliz dos aniversários. Que ele seja um reflexo do amor e da pessoa maravilhosa que você é. Parabéns e muitas felicidades!

⁠ESPERA DESESPERADA

Na velha gare esperei por ti;
Na esperança anunciada
De te ter como coisa amada
Naquilo que ao ganhar perdi.

Só depois é que vi
Que as estradas
E os carris das vidas
São feitos de tudos e nadas.

Nem sempre são retas desejadas
Para alcançar o sonho final,
Se não a mim e ao mundo
Vai um logro tão profundo,
Um medonho e abismal
Desígnio infernal
Nas encruzilhadas do mal.

Dessas, eu nunca me lembrei...
Por descuido me esqueci.
Agora, eu sei
Porque peno assim por ti.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 04-06-2023)

✍️⁠Perder a hora de ir trabalhar pode ser legal se houver uma trouxa velha para a cabeça deitar.

⁠Aquela velha desgraçada, maldita, fétida, morta
A velha que é a minha voz está morta
morta está, a voz que era minha.
Mentiras já não conto mais
Pois, morta está, a minha ira.

⁠Ser "velho" ou ser "velha" não é condição ofensiva para ninguém. Se incomodar porque foi chamado de "velho" ou de "velha" é ser desleal com a sua própria história de vida.

Ambição, tão velha quanto a humanidade, a fraqueza imemorial dos fortes.

Irmãos de Glória

⁠Hoje vou contar uma velha história
De jovens amigos da pré-escola.
Quando pequenos brincaram juntos
Dividiram até pão com presunto.

Depois de um tempo se distanciaram
Mas então se reencontraram
Selaram um acordo pra valer
Unidos para sempre,pode crer

Os Dias difíceis sempre virão,
Memórias nossas que ficarão.
Ficou para sempre em minha memória
Jovens amigos nascidos pra glória.
Apenas jovens que só queriam entender
Porque tão reprimidos tinham que ser.
Tudo que buscavam era algo pra fazer
que não ferisse a si mesmo,eu ou você