Um dia a Gente Aprende Mario Quintana

Quando a vida lhe oferecer um desejo ou um sonho muito além de todas as suas expectativas, é irracional se lamentar ou se arrepender quando isso chega ao fim, e mais irracional é poder não tentar outra vez"

MANIAS DOS ESCRITORES




O escritor Wolfgang Von Goethe escrevia em pé. Ele mantinha em sua casa uma escrivaninha alta.


O escritor Pedro Nava parafusava os móveis de sua casa a fim que ninguém o tirasse do lugar.


Gilberto Freyre nunca manuseou aparelhos eletrônicos. Não sabia ligar sequer uma televisão. Todas as obras foram escritas a bico-de-pena, como o mais extenso de seus livros, Ordem e Progresso, de 703 páginas.


Euclides da Cunha, Superintendente de Obras Públicas de São Paulo, foi engenheiro responsável pela construção de uma ponte em São José do Rio Pardo (SP). A obra demorou três anos para ficar pronta e, alguns meses depois de inaugurada, a ponte simplesmente ruiu. Ele não se deu por vencido e a reconstruiu. Mas, por via das dúvidas, abandonou a carreira de engenheiro.


Machado de Assis, nosso grande escritor, ultrapassou tanto as barreiras sociais bem como físicas. Machado teve uma infância sofrida pela pobreza e ainda era míope, gago e sofria de epilepsia. Enquanto escrevia Memórias Póstumas de Brás Cubas, Machado foi acometido por uma de suas piores crises intestinais, com complicações para sua frágil visão. Os médicos recomendaram três meses de descanso em Petrópolis. Sem poder ler nem redigir, ditou grande parte do romance
para a esposa, Carolina.


Graciliano Ramos era ateu convicto, mas tinha uma Bíblia na cabeceira só para apreciar os ensinamentos e os elementos de retórica. Por insistência da sogra, casou na igreja com Maria Augusta, católica fervorosa, mas exigiu que a cerimônia ficasse restrita aos pais do casal. No segundo casamento, com Heloísa, evitou transtornos: casou logo no religioso.


Aluísio de Azevedo tinha o hábito de, antes de escrever seus romances, desenhar e pintar, sobre papelão, as personagens principais mantendo-as em sua mesa de trabalho, enquanto escrevia.


José Lins do Rego era fanático por futebol. Foi diretor do Flamengo, do Rio, e chegou a chefiar a delegação brasileira no Campeonato Sul-Americano, em 1953.


Aos dezessete anos, Carlos Drummond de Andrade foi expulso do Colégio Anchieta, em Nova Friburgo (RJ), depois de um desentendimento com o professor de português. Imitava com perfeição a assinatura dos outros. Falsificou a do chefe durante anos para lhe poupar trabalho. Ninguém notou. Tinha a mania de picotar papel e tecidos. "Se não fizer isso, saio matando gente pela rua". Estraçalhou uma camisa nova em folha do neto. "Experimentei, ficou apertada, achei que tinha comprado o número errado. Mas não se impressione, amanhã lhe dou outra igualzinha."


Numa das viagens a Portugal, Cecília Meireles marcou um encontro com o poeta Fernando Pessoa no café A Brasileira, em Lisboa. Sentou-se ao meio-dia e esperou em vão até as duas horas da tarde. Decepcionada, voltou para o hotel, onde recebeu um livro autografado pelo autor lusitano. Junto com o exemplar, a explicação para o "furo": Fernando Pessoa tinha lido seu horóscopo pela manhã e concluído que não era um bom dia para o encontro.



Érico Veríssimo era quase tão taciturno quanto o filho Luís Fernando, também escritor. Numa viagem de trem a Cruz Alta, Érico fez uma pergunta que o filho respondeu quatro horas depois, quando chegavam à estação final.


Clarice Lispector era solitária e tinha crises de insônia. Ligava para os amigos e dizia coisas perturbadoras. Imprevisível, era comum ser convidada para jantar e ir embora antes de a comida ser servida.


Monteiro Lobato adorava café com farinha de milho, rapadura e içá torrado (a bolinha traseira da formiga tanajura), além de Biotônico Fontoura. "Para ele, era licor", diverte-se Joyce, a neta do escritor. Também tinha mania de consertar tudo. "Mas para arrumar uma coisa, sempre quebrava outra."


Manuel Bandeira sempre se gabou de um encontro com Machado de Assis, aos dez anos, numa viagem de trem. Puxou conversa: "O senhor gosta de Camões?" Bandeira recitou uma oitava de Os Lusíadas que o mestre não lembrava. Na velhice, confessou: era mentira. Tinha inventado a história para impressionar os amigos. Foi escoteiro dos nove aos treze anos. Nadador do Minas Tênis Clube, ganhou o título de campeão mineiro em 1939, no estilo costas.


Guimarães Rosa, médico recém-formado, trabalhou em lugarejos que não constavam no mapa. Cavalgava a noite inteira para atender a pacientes que viviam em longínquas fazendas. As consultas eram pagas com bolo, pudim, galinha e ovos. Sentia-se culpado quando os pacientes morriam. Acabou abandonando a profissão. "Não tinha vocação. Quase desmaiava ao ver sangue", conta Agnes, a filha mais nova.


Mário de Andrade provocava ciúmes no antropólogo Lévi-Strauss porque era muito amigo da mulher dele, Dina. Só depois da morte de Mário, o francês descobriu que se preocupava em vão. O escritor era homossexual.

Vinicius de Moraes, casado com Lila Bosco, no início dos anos 50, morava num minúsculo apartamento em Copacabana. Não tinha geladeira. Para agüentar o calor, chupava uma bala de hortelã e, em seguida, bebia um copo de água para ter sensação refrescante na boca.


José Lins do Rego foi o primeiro a quebrar as regras na ABL, em 1955. Em vez de elogiar o antecessor, como de costume, disse que Ataulfo de Paiva não poderia ter ocupado a cadeira por faltar-lhe vocação.



Jorge Amado para autorizar a adaptação de Gabriela para a tevê, impôs que o papel principal fosse dado a Sônia Braga. "Por quê?", perguntavam os jornalistas, Jorge respondeu: "O motivo é simples: nós somos amantes." Ficou todo mundo de boca aberta. O clima ficou mais pesado quando Sônia apareceu. Mas ele se levantou e, muito formal disse: "Muito prazer, encantado." Era piada. Os dois nem se conheciam até então.


O poeta Pablo Neruda colecionava de quase tudo: conchas, navios em miniatura, garrafas e bebidas, máscaras, cachimbos, insetos, quase tudo que lhe dava na cabeça.



Vladimir Maiakóvski tinha o que atualmente chamamos de Transtorno Obsessivo-compulsivo (TOC). O poeta russo tinha mania de limpeza e costumava lavar as mãos diversas vezes ao dia, numa espécie de ritual repetitivo e obsessivo.



A preocupação excessiva com doenças fazia com que o escritor de origem tcheca Franz Kafka usasse roupas leves e só dormisse de janelas abertas – para que o ar circulasse -, mesmo no rigoroso inverno de Praga.



O escritor norte-americano Ernest Hemingway passou boa parte de sua vida tratando de problemas de depressão. Apesar da ajuda especializada, o escritor foi vencido pela tristeza e amargura crônicas. Hemingway deu fim à própria vida com um tiro na cabeça.



O poeta português Fernando Pessoa tinha o hábito de escrever sob diversos pseudonimos, cada um com um estilo e uma biografia próprios. Ente os pseudonimos adotado estão Ricardo Reis, Alberto Caieiro e Álvaro de Campos.

Na maioria das vezes eu fico quieto e sereno, enquanto acontece uma verdadeira guerra dentro de mim

[...]A dignidade do desejo está em não saber fingir.[...]

Vivíamos tão bem, porém o meu temperamento foi inaceitável. Marta era tão linda, seus olhos me encantavam, seus cabelos sedosos brilhavam como um luar, sua pele macia era idêntica à uma seda, talvez esse foi o motivo de tanto ciúmes. Morávamos juntos há 5 anos, no primeiro ano de amasiado decidimos ter um cachorrinho, ele era branco como a neve, BoB era o xodó da Marta. Sempre duvidei da infidelidade da minha companheira, ela chamava tanta atenção por sua beleza, que eu comecei a ficar obcecado por Marta, por onde ela ia eu à seguia. Há um mês atrás foi o fim de tudo, peguei Marta falando ao telefone com Fábio, o meu amigo, eu quebrei o smartphone dela, e a empurrei na parede e a agredi, perdi completamente os meu sentido, eu havia me transformado em um animal feroz incontrolável. Eu empurrei Marta contra o vidro da varanda do nosso apartamento, a janela se quebrou... Ela caiu o Sétimo andar...Não resistiu e veio a óbito. Por que isso meu Deus ? Perdi tudo, a mulher da minha vida se foi e dentro do bolso da sua calça de moletom Preto, havia um tipo de lembrete, no mesmo estava anotado o seguinte :
- Não posso me esquecer de preparar a festa surpresa, e ligar para o Fábio, pois devemos preparar toda a festa para o Meu amor Bruno(Eu) .
Hoje eu escrevo esse depoimento com lágrimas escorrendo sobre a minha face. Cadê nossos sonhos, o casamento na igreja daqui a um ano, cadê o nosso amor, cadê o nosso cachorrinho Bob, cadê Marta a minha vida ? Hoje depois de ser preso e ter seções com psiquiatras, cheguei a seguinte conclusão: O ciúmes é capaz de transformar as pessoas, ter ciúmes não é ter confiança em si próprio. É desconfiar de si próprio, é ter ao lado uma sombra negra, poluída por mentiras e falsidades, ter ciúmes é se perder nas sobras do orgulho, ter ciúmes não é defender quem amamos. Experimente viver sem ciúmes, tenha um relacionamento saudável, viva sem desconfiança tenha a confiança em seu parceiro. Um dia desses eu quis destruir a minha vida, mas esperei o tempo certo chegar. Um dia viverei puro, na eternidade com Marta. Seremos felizes sem que o ciúmes não nos separe.

Era incrível o bem estar que eu sentia dentro daquele ventre materno, me sentia deitado rodeado de plumas, era um conforto inexplicável. Mas algo de errado notei de uns dias pra cá, senti um nervosismo sem explicação, me esforcei e consegui escutar ruídos de lá de fora. Meu pai tocou em uma conversa com a minha querida mãe, ele propôs a retirada do 'feto' . A princípio não entendi o que era um feto, sempre ouvi minha mãe me chamando de Estavam, será que esse tal de 'feto' era eu ? Depois de algumas horas, senti uma magoa no meu coração, sabia que quando sentia isso era mamãe triste, e eu a chutava para ela sentir que eu estava ao lado dela. Entretanto não era somente a magoa. Algo me puxava um objeto fino e luminoso, que não pude identificar. A princípio eu pensei que era a hora do meu nascimento. Mas não. Lembram da tal conversa que papai propôs a mamãe ? Então... estavam, se referindo a mim. Nunca consegui ver a minha mãe e nem meu pai, mas pude sentir o amor que ambos sentiam por um 'feto' . Eu não entendia o porquê, da minha morte. Eu nunca fiz mal nenhum, a mamãe, os chutes que eu lhe transmitia era apenas um consolo a sua tristeza, os adultos são tão complicados, mas chegou um dia que papai do céu me explicou : -Anjo Estevam, Não queira entender a maldade do mundo. Você, apesar de nunca te visto o mundo, as pessoas que conseguiram sentir a sua presença, terá o amor eterno, não os culpe pelo o que aconteceu, o mundo ainda não estava pronto para receber um anjo, em forma de um menino...

Nada daquilo era engraçado. Aliás, seria engraçado se estivesse acontecendo a outra pessoa, como, digamos, em um filme a que ela assistisse. Mas aquilo não era uma comédia romântica. Era a vida destruída dela.

Tudo que eu quero na minha vida, é livrar-me da sensação que ele me traz, sim, ele ainda me traz.
Ouço músicas que me fazem sentir nojo de um dia ter trocado palavras com ele. Alguém tão sujo, mas que me marcou muito.

Talvez eu não esteja tão liberta desse sentimento que vez ou outra me invade. Talvez eu não queira esquecê-lo, ou talvez apenas não consiga. Mas eu vou conseguir, nem que eu tenha que fazer o impossível, ele vai sair de mim.

Eu posso te pedir que fique comigo sempre?
Sabe, eu sinto necessidade de você e de tudo que você faz. Eu sinto necessidade do teu amor.

Eu fecho a porta do meu quarto e já não me importa mais como as coisas estão.
Sempre foi assim, o meu quarto sempre costumou ser meu refúgio.

Tortuoso e violento,
esconde dentro de si as emoções
que ele não consegue exteriorizar
e que tanto o atormentam.
Aparentemente calmo e controlado,
raramente se abalando com os acontecimentos.
Bastante negativo,
fechado num mundo próprio.
Se torna inacessível
como as altas montanhas
que tanto o atrae.
Os lugares elevados e isolados
são seus prediletos.
Determinado e ambicioso,
gosta de atingir o topo,
Não se contenta com pouco,
gosta de carregar o mundo em suas costas.
É queixoso e pessimista
muitas vezes, frio e reservado,
raramente se dobra, se ajoelha.
Ele precisa relaxar um pouco,
ver que o mundo não é tão pesado!
Ele deve aprender a procurar
a criança dentro de si.

Quando o vento sopra contra mim e os problemas tentam me abater, eu me lembro: O Grande Eu Sou me enviou!

Nunca vivemos em um mundo de aventura pois o mundo nos vivencia as aventuras que buscamos

"Ei, meu bem, faz um favor
Traz alguém que saiba de amor..."

“Mesmo depois de anos ainda lembro de você, e ainda sorrio ao escutar seu nome, se isso não é amor, por que diabos não consigo te esquecer?”

"Senhor, nós estamos cercados!"
"Excelente. Nós podemos atacar em qualquer direção! "
- Um oficial do Exército

Tibia Char: Cramloth

- Eu quero dizer que às vezes você tem que ir na direção de coisas que quer fugir

Hoje eu começo a acreditar que a vida tem um preço diferente pra cada um que caminha por ela, isso sempre foi óbvio, mas agora eu vejo que essa história é mais seria que eu imaginava. O preço que se paga pela felicidade é alto demais, tem gente que erra a vida toda e sempre dá um jeito de contornar a situação, ela sempre se adapta com o novo, sempre da um jeito de tocar a bola pra frente com um sorriso no rosto, o desapego faz parte da natureza dela, começou incomodar ela dá o seu jeito, muda, se reinventa e sempre a felicidade e o bem estar prevalece. Já outras cometem um erro, somente um erro e que para ela nem erra erro, e é obrigada a pagar por isso o resto da vida, é presa nas conseqüências desse erro pra sempre. Mesmo que ela se desdobre, mesmo que ela tente de todas as formas ser diferente, fazer diferente nada da certo, o mundo inteiro parece vim contra, e as forças pra encarar essa guerra na hora falta, nesse meio tempo a vida passa, os sonhos passam, pessoas, sentimentos tudo passa e não faz um pingo de sentido na vida. Ai eu me pergunto, como não se revoltar ? Será mesmo que então é assim? Uns merecem a felicidade e outros não? Se for isso a vida é muito injusta. Prefiro acreditar que infelizmente a vida não vem com manual de instrução e que os erros fazem parte da caminhada, e mesmo que as forças às vezes pareçam desaparecer de nós mesmo, enquanto houver um pinguinho, mas uma mínima gota de água é possível sim enxergar o oceno e mergulhar nele de cabeça, mesmo que para sentir a água tenhamos que passar um longo período sentindo o calor do deserto.

Ás vezes da pior maneira possível nos damos conta que um erro é capaz de mudar sua vida para sempre, entendemos que uma decisão errada na hora errada muda o rumo da sua vida e na maioria das vezes por ela no prumo de novo é praticamente impossível. Cheguei à conclusão que a verdadeira felicidade só bate na nossa porta uma vez e que cabe a nós abrir a porta e a deixarela fazer morada aceitando as dificuldades em prol de defender essa felicidade ou fechar a porta e ter a amarga ilusão que ela vai voltar numa outra hora, fechamos essa porta por covardia, ingenuidade, por medo do que as pessoas vão falar, por medo de se decepcionar e por medo de decepcionar quem amamos. Mas o tempo passa a vida muda, a consciência pesa e você se da conta que a felicidade não vai mais bater na sua porta, e ai cabe vc se fechar mais ainda na agonia do arrependimento ou abrir as janelas pra ver se ao menos o cheiro dela entra na sua vida.