Um Cavalo Morto e um Animal sem Vida

⁠Desculpa, cego estou
Mas escuto ainda vocês
Tento me esforçar
Mas tudo me desmotiva
Pois morto já estou
Só me falta aceitar.

Poeira na poesia acústica...
Soneto morto pela poesia acústica.
Seria melhor cantar no luar.
A poeira somos nós de onde viemos para onde vamos...
Sendo senso do soneto a base de nossas vidas.
Desfalecida harmonia a trilha é maravilhosa no sentimento que vivemos até que nos tornamos poeira.
No momento que silêncio se torna parte da escuridão somos parte do esquecimento...
Num abraço e um beijo nos despedimos do amanhã que esperamos ter um pouco de felicidade...
Assim abraços meu amor pela eternidade.
No sonso sonho de compadecer do retorna a vida em mais dia...⁠

Enquanto Nietzsche vive, Deus está morto, Já a humanidade de humanidade carece.
Lilian Morais

⁠Eu sei que meu mundo está morto
Eu sinto as pessoas olhando para trás
Não aguento o peso no meu pescoço

- Hopeless

Quando você morre, tudo passa. Você está morto... Pessoas morrendo ⁠ao seu redor. Essa é a parte difícil. Você deveria ter medo de estar vivo.

⁠O MORTO HABITUADO

Não são leves os laços
do absurdo exercício:
o homem lado a lado
com seu laçado ritmo.

muito menos cumprido
do que dependurado,
plataforma do umbigo
ao pescoço do hábito.

Mas ao engravatado
qual o conforto vindo
provar que o inimigo
não inventou o laço?

Por outro lado, fausto
do que secreto visgo
se o absurdo do ato
costuma ser tranquilo?

Discreto e convencido,
como não dar o laço,
rebento do risível
com o bem comportado?

Conhecer o ridículo
quando se chama exato,
isento de impossível
e impossibilitado?

Demasiado antigo,
já não é bem um trato:
vertical compromisso,
enforca-se o enforcado.

⁠Quem teme a morte só está apegado ao corpo e aos sentidos. No sono profundo você está morto todos os dias. Morte nada mais é que perder o senso de ser. Morra antes de morrer e seja feliz.

⁠Se você crê que Jesus ressuscitou, pare de se comportar como se ele estivesse morto.

⁠Lembre-se de que, dentro em breve, estará morto; e não poderás mais ver todas estas coisas quevêseconvives.

⁠Nenhum perseverante logrará êxito se ficar revisitando páginas já viradas. O passado está morto.

Perdoe-me se eu parecer que não me importo, se eu parecer estar morto por dentro; É porque estou, apesar de me importar.

No túmulo frio do meu peito errante,
Sou zumbi que vagueia sem rumo certo.
Não sou vivo, nem morto, apenas distante,
Entre sombras escuras e lembranças de deserto.

Meus passos arrastados ecoam na solidão,
Entre ruas de concreto e almas sem cor.
Alimento-me de memórias, na escuridão,
De um passado que se desfez como pó.

Oh, como é amargo o sabor deste viver sem vida,
Onde meus olhos não veem, apenas fitam o vazio.
Meus dias são espinhos cravados na ferida,
De um coração que já não pulsa, apenas desafio.

À luz da lua, busco o alento dos sonhos perdidos,
Mas só encontro a névoa densa da desilusão.
Neste corpo frio e dormente, escondo meus gemidos,
De um tempo que se esvaiu na maré da ilusão.

Sou zumbi de mim mesmo, espectro de um naufrágio,
Afogado nas águas turvas da desesperança.
Onde tudo que resta é o eco do meu presságio,
De um destino traçado com tinta de lembrança.

Não me chame de vivo, pois sou apenas um eco,
De quem um dia respirou, mas perdeu a razão.
Zumbi de sentimentos, de amor desfeito em tropeço,
Sou o que restou de uma vida, perdida na escuridão.

Como os versos que escrevo, na penumbra do meu ser,
Sou a sombra que dança no muro do esquecimento.
Triste zumbi de mim, naufragado no meu próprio querer,
Busco em cada passo um alívio, um alento, um alimento.

Mas só encontro desespero, desamparo, solidão,
Neste mundo onde ser zumbi é a sina que me coube.
E assim sigo, sem vida, sem morte, sem redenção,
No labirinto sem fim de uma existência que me dobrou.

Ah, Menina, se soubesses do peso desta condição,
Da alma que vagueia sem destino, sem direção.
Talvez me entenderias, entre linhas de ilusão,
Como um zumbi que lê, que escreve, que clama por perdão.

⁠Não está morto o que jaz eternamente, e no estranho longínquo infinito até a morte pode morrer.

⁠E antes que o bem feitor pudesse afagar póstumas memórias de seu então morto pai, reconheceu que para o morto basta qualquer coisa, pois é somente para o vivo que se faz justiça.

⁠Nietzsche disse que Deus está morto, mas agora que Nietzche está morto ele tem a prova que Deus está vivo.

⁠Ateu vivo, Deus morto!
Ateu morto, Deus vivo!

⁠"Cortem as cabeças"
Era o que costumavam falar
"Bandido bom é bandido morto"
Hoje nas ruas você vai escutar

Somos uma raça "inteligente"
E estamos em constante evolução
Acho que ninguém tá reparando
Que pra maioria, matar é a solução

E quando são confrontados
Correm logo pra religião
Dizem que é o querer de Deus
E que os "pecadores" pro inferno irão

Mas vamos pensar bem
Quem foi mesmo que usou a gentileza?
Ajudou os mais fracos existentes
E nem ligou para a realeza

Pra que essa insistência?
O que importa se a pessoa é diferente?
Tenta pensar um pouco
A diferença é algo inexistente

Então antes de fazer algo
Tenta imaginar
Se alguém fizesse o mesmo com você
Será que iria gostar?

⁠O ontem já está morto, quem vive é o hoje.

⁠Lil Nan - Morto



Morto por dentro
passei tempo preso
esperando cê dizer seu desejo
apenas me deixe sozinho

Onde eu estava?
quando ele te sentiu na sua casa
enquanto eu chorava?
e essa dor simplesmente me matava
isso me deixou em lágrimas
Onde eu estava?
quando ele te sentiu na sua casa
enquanto eu chorava?
e essa dor simplesmente me matava
isso me deixou em lágrimas
eu vi aquelas imagens em minha cabeça durante meses a noite.

⁠Deus não está morto.
Aliás! Deus é soberano senhor, criador de todas as coisas visíveis e invisíveis, portanto; Deus nunca morre.
O que mata Deus é a ingratidão e o coração do homem.