Trem
Tic tac o relógio faz.
Hora de acordar novamente.
O dia passa como um trem.
E quando vejo já estou a dormir novamente.
Em meus sonhos te encontro.
E até mesmo em meus pesadelos.
E graças a teu sorriso belo e doce.
Se tranformam em incríveis momentos.
Amores vem e vão, no vão dessa vida que passa como um trem bala a cem por hora e se eu não me priorizar antes do fechar das portas, vou perder minha estação...
Se você estiver no trem errado, desça o quanto antes, pois continuar só vai tornar a passagem mais cara. Da mesma forma, se estivermos no caminho certo, as coisas tendem a melhorar; mas, se insistirmos no erro ainda, a conta virá ainda mais alto.
Se você pegar o trem errado, desça o mais rápido possível, ou o custo só aumenta. Quando fazemos as coisas certas, elas tendem a melhorar; mas, ao seguir o caminho errado, os problemas se acumulam, assim como o preço de uma passagem que nos leva na direção errada.
Hoje eu acordei com saudade do "trem".
Mesmo a estação sendo bela, algo em mim clama por notícias do passageiro.
Será que está bem? Será que as paisagens que agora contempla são tão belas quanto as que um dia dividimos?
Me deu vontade de sentir de novo o abraço, o cheiro, de mergulhar no universo dos seus olhos.
Mas eu choro.
E dói.
Dá vontade de pegar o telefone, de buscar a voz que acalmava, mas não posso.
Na nossa última conversa, algo em mim se quebrou.
Houve um “ponto final” – literal e escrito (ponto final).
Ainda assim, eu não consigo guardar ódio.
Não consigo apagar o brilho do trem que passou por mim, mesmo que tenha partido. Foi lindo.
Foi uma viagem que me ensinou tanto sobre mim, sobre o amor, sobre a vida.
Como eu queria sentir aquele abraço mais uma vez, o carinho que parecia eterno.
Mas o medo me trava.
O medo de me aproximar e ser deixado novamente, despedaçado em pedaços tão pequenos que mal conseguirei recolher.
O medo de expor o que sinto e encontrar do outro lado um silêncio que fere mais do que mil palavras.
O que aconteceu entre nós é grande demais, complicado demais.
Parece que não temos volta.
Parece que esse trem nunca mais parará na estação onde eu estou, mesmo que eu fique esperando, mesmo que eu deseje tanto que o som dos trilhos ecoe novamente.
Eu sinto saudade.
Uma saudade que parece querer explodir meu peito.
Eu sinto sua falta.
Se um dia você ler isso, saiba:
Eu agradeço.
Agradeço por tudo o que fez por mim, por cada instante, por cada ensinamento.
Agradeço até por ter resistido tanto antes de desistir de nós.
E, apesar de tudo, eu não quero dizer adeus.
Eu digo: até breve.
A vida é como uma viagem de trem e cada um para na estação do seu destino, tenha uma vida justa e ética e garanta uma estação tranquila e feliz.
O Trem das Cinco e Quinze
Na Suíça, os trens são pontuais como o bater de um relógio de cuco. Foi às cinco e quinze da tarde, precisamente, que ela entrou no vagão carregando uma mala de rodinhas desengonçada e um livro sob o braço. Ele já estava lá, sentado próximo à janela, com os olhos perdidos nos Alpes que desfilavam como pinceladas brancas e cinzas. O sol de inverno, baixo e pálido, fazia o lago de Zurique cintilar à distância, como um espelho quebrado.
Ele a viu primeiro tropeçar no degrau do trem, recuperar o equilíbrio com uma risada abafada pelo cachecol vermelho. Ela se sentou diagonalmente a ele, dois assentos de distância. Entre eles, apenas o silêncio alpino e o leve rangido do trem nos trilhos. Até que, em algum momento após St. Gallen, ele perguntou, em um alemão hesitante, se ela sabia a que horas chegariam a Lucerna. Ela respondeu em inglês, com sotaque francês: "Você fala como quem decorou as frases de um manual ontem à noite". Ele riu, confessando que era brasileiro, um arquiteto em fuga de um projeto mal resolvido no Rio. Ela, por sua vez, era belga, pianista, voltando de um concerto em Viena onde havia tocado Chopin para uma plateia de casacos de pele e suspiros contidos.
No vagão-restaurante, dividiram uma garrafa de vinho branco suíço tão seco quanto o humor dela. Ele falou de linhas retas e concreto; ela, de escalas menores e metrônomo. Quando o trem atravessou um túnel, a escuridão os uniu mais do que a luz: naquele breu repentino, suas mãos se encontraram sobre a mesa de mármore, e nenhum dos dois soube dizer quem havia se movido primeiro.
Em Lucerna, desceram juntos, embora ela devesse seguir para Bruxelas e ele para Milão. Na plataforma número 3, sob o relógio que marcava sete e quarenta e três, ele lhe deu um cartão de visita rabiscado com o número de um hotel em Veneza. Ela lhe entregou uma partitura improvisada no verso de um mapa de trem, com notas que subiam e desciam como os trilhos que os haviam levado até ali. Prometeram escrever, ligar, encontrar-se na primavera. O beijo foi breve — um sopro de vapor no ar gelado —, mas suficiente para que, anos depois, ambos ainda se perguntassem se o gosto daquele momento havia sido de vinho, neve derretida ou simplesmente de *quase*.
Ele seguiu para o sul, onde o concreto de seus projetos ganharia raízes. Ela voltou ao norte, onde as teclas do piano a esperavam, frias e pacientes. Escreveram-se por um tempo, cartas que levavam semanas para cruzar a Europa, até que uma delas se perdeu no correio de Berna, e a outra, por orgulho ou cansaço, nunca foi reenviada.
Anos mais tarde, numa estação em Genebra, ele reconheceria uma melodia ao piano distante — *Nocturne op. 9 nº 2* — tocada por mãos que já não usavam anel. Sentado num banco, deixaria o trem das cinco e quinze partir sem ele, paralisado pela doce crueldade de um destino que os reunia apenas em segundas estrelas, estações erradas, e em todas as versões não vividas daquela tarde nos Alpes, onde o amor foi tão preciso quanto um horário de trem, e tão fugaz quanto o vapor de seu hálito misturando-se ao frio.
Tenho saudades de um amor que não vivi. Tomei o trem errado e demorei demais a me dar conta, agora vivo com esse vazio de não ter experienciado tudo aquilo que projetei para minha vida.
A Jornada da Vida e Sua Bagagem Única
A vida é como um trem que cruza paisagens ou um barco que navega por mares calmos e tempestuosos. É uma jornada misteriosa, em que cada indivíduo carrega sua própria mala. Nessa bagagem, colocamos o que somos, o que aprendemos, nossas memórias e as ferramentas que recebemos ao nascer. Apenas nós conhecemos os tesouros, as nuances e a utilidade de cada item que carregamos.
A Tentação de Olhar Para a Bagagem Alheia
Uma das maiores tentações é desviar os olhos para a bagagem dos outros, imaginando que os pertences alheios nos serviriam melhor. No entanto, nenhuma peça emprestada se ajusta perfeitamente. Cada um de nós é "costurado sob medida" para nossa própria jornada, e nosso corpo é o veículo único e perfeito para explorar o mundo, programado pela natureza e pela graça divina para o que nos espera.
Aceitar e Amar Nossa Jornada
Tentar remodelar essa obra-prima que somos é como parar um barco em alto-mar para trocar as velas, em vez de seguir adiante com o vento que sopra. É melhor cuidar da nossa embarcação com amor, utilizando os alimentos generosamente proporcionados pela terra e preservando sua integridade até o último porto. Assim, evitamos lutar contra tempestades criadas por nós mesmos e desbravamos novos horizontes, nutrindo a centelha divina que habita em nosso ser.
Cuidar do Espírito e Florescer
Ao cuidar do espírito, permitimos que nossa alma floresça, como uma árvore que cresce em direção ao céu, com raízes firmes na terra e galhos que buscam a luz. Nesse florescer, cumprimos nosso propósito maior: refletir a imagem e semelhança de Deus, espalhando amor, sabedoria e paz por onde passamos. Afinal, a jornada não é sobre o destino, mas sobre como vivemos e o legado que deixamos na trilha de nossa existência.
SERTÃO.
Shopping aqui não tem
não tem rua asfaltada
nunca vi metrô e trem
e nem casa conjugada
aqui nosso maior bem
é orar e dizer amém
pela terra abençoada.
Pare de querer encontrar o trem certo, o trem é você... quem quiser viajar ao seu lado, que encontrem um lugar.
Entrar no trem errado é um risco que qualquer pessoa desatenta corre. Permanecer nele com a opção de descer na próxima estação é uma escolha que afasta de casa, tornando cada vez mais difícil a volta.
Quando o trem chegou na estação e as portas se abriram, a multidão de ratos enfurecida saiu, rápido como se estivessem fugindo de gatos raivosos, lá dentro estavam todos juntos, disputando espaços ínfimos, sovacos na cara, cotovelos na boca, pés em cima de pés, lá fora fazia 35 graus, lá dentro o ar condicionado estava desligado, os ratos suavam feito sardinhas em latas amassadas, o cheiro de suor era emprignante, cheiro de quem trabalhou várias horas naquele dia.
O barulho das conversas era ensurdecedor, mal dava pra ouvir a voz eletrônica que vinha dos autos falantes do trem, ao fundo ouvia-se o som de um funk vindo de uma turminha que estava sentada no chão, ocupando um espaço que já era pequeno. Mas saíram aliviados, quase uma hora de penitência dentro daqueles vagões de um trem que insistia em andar vagarosamente.
Do lado de fora estavam vários outros ratos, que foram se acumulando devido a demora de chegada do trem, quando entraram, pareciam ratos esfomeados correndo atrás do queijo, uns conseguiram sentar as custas de empurrões, chutes e desrespeitos, os que ficaram em pé, disputavam espaços aos trancos, e assim seguiu o trem vagaroso, lotado de ratos suados como se estivessem em uma lata sardinhas amassada, pés em cima de pés, cotovelos na boca, sovacos na cara e cheiro de suor, lá dentro o ar condicionado ainda estava desligado e lá fora ainda faziam 35 graus.
É estranho mas nestes recentes anos nosso trem tem parado em várias estações…
(sobre muitas partidas de amigos)
#bysissym
O trem da vida conduz a criança ao longo dos trilhos do crescimento, transformando-a em um adulto íntegro, conforme o cuidadoso investimento de pais e educadores. É uma liberdade guiada, que oferece a preciosa oportunidade de escolher o próprio caminho em harmonia com o roteiro singular de cada alma.
Não se trata de empilhar as pessoas no seu trem, mas apenas de contribuir para vê-las trilhando, à seu modo, no Caminho.
