Torto
Sou poesia feita a mão e um pincel
uma arte sem fim!
Sou um desenho torto que contem amor,
… ilustro a letras aquilo que sinto,
a vida e os diferentes viveres,
uma arte sem fim!
gosto muito de tudo, e quase nada.
CERRADO
[...]este cerrado versado, místico, torto, encantado...
Que o canto, tanto, infunda o poetar...
Onde todo dia tem um fim, mas todo final é um recomeçar...
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
março de 2025 - Araguari, MG
"Mesmo que o mundo pareça confuso e errado e torto, o jeito que você enxerga já é uma forma de resistência."
O rosto demonstrava certo cansaço, o sorriso era meio torto, como o vôo de um pássaro desengonçado, mesmo assim calava a noite transbordando paz, era o sorriso mais lindo que já vi.
Se o seu problema é um prego enferrujado ou torto na sua tábua, um martelo ou um alicate resolve dá espaço para um novo e mais forte.
Você acaba entendendo que neste nosso mundo, que esse nosso deus que anda por aí, escreve torto em linhas certas.
Saudade
E sei hoje na saudade mais pungente o peso da solidão.
Vale mais aquele sorriso torto, que a lágrima fria.
Valem as cartas que gritam que o silêncio pálido.
Bem, quando a voz cala, o tempo para.
Nada a dizer, nem a ouvir, apenas o silêncio surdo.
Sobrou pouco, daquele tudo, sobrou nada.
Alguns poemas, o arranhão na garganta, o nó no peito.
O gosto do beijo quente gelado sem cobertor.
Nossas mazelas, sem perdão .
Coração de pedra, desalmada, desgraçada.
Xícara de família estilhaçada.
Uma passagem só de ida pra Madri.
Opus profundo do amor fecundo.
Aquela música me toca e dança agora só com o vento.
Adeus sem despedida, só ressentimento.
Tem gente que caminha reto…
mas vive torto por dentro.
A coluna aguenta.
Mas a alma… geme em silêncio.
A gente acumula o que não vê.
Não são malas, nem caixas.
São camadas de silêncio.
Palavras que ficaram presas na garganta.
Olhares que machucaram sem dizer nada.
São dores que ninguém sequer notou.
mas que moram bem aí no fundo.
Desde cedo...
Ensinaram a engolir o choro,
a não demonstrar fraqueza,
a ser forte e não incomodar.
Mas ninguém explica…
que ser forte o tempo todo
também adoece.
Então você vai…
vai fingindo que tá leve.
Sorrindo pra não preocupar.
Segurando pra não desabar.
Aos poucos, você vai deixando de existir dentro do próprio corpo.
Até que um dia, o corpo grita.
O cansaço que não passa.
A raiva sem motivo.
Com essa vontade silenciosa...
de simplesmente... desaparecer.
Mesmo quando, por fora,
parece que tudo tá certo.
Bonito.
Normal.
Lá dentro, a alma sabe.
Ela sussurra, no intervalo entre um suspiro e outro:
“Me ouça.”
Hoje talvez seja o seu rito.
O momento de parar.
De abrir mão do que você carrega.
De sentir o que ainda te pertence.
E deixar no chão o que virou peso morto.
Você não precisa contar pra ninguém.
Nem se justificar.
Só respirar…
e deixar ir.
Porque, às vezes,
a maior força não está em continuar,
mas em soltar.
Arapacu-de-bico-torto
é o meu poema que vai
alcançar a sua cabeça
e me fazer cair no teu gosto,
Nunca mais você será
o mesmo e o meu desejo
será o teu o tempo todo.
Poeme-se
Penso, incansavelmente, penso. Quase como faço no respirar. É um penso torto, claudica ao pronunciar.
Costuma contrariar o óbvio, e enaltecer o olhar. Conjectura o improvável, por isso eu o chamo; de meu pensar.
Língua artificial não, por favor, chame de neologismo do pensar.
Não é pra fazer sentido, poesia é pra fazer caminhar.
Se é torto pra um lado é crase
Se é para outro circunflexo
Essa história ta parecendo sem nexo
Pois é um texto pouco complexo
E você ai em anexo
só pensando em...
Se o meu cupido não tiver o dedo torto, então, certamente, a sua flecha é uma ferramenta unilateral, que só acerta o coração alheio😎
Tem gente que pensa ser um catedrático em tudo esquecendo-se que todo penso é torto. Compreendestes?
