Textos sobre o Amor Incondicional

vamos falar agora um pouco sobre esse sentimento incompreensivo ,fora de todas as analises,fora do que é certo e errado
do que é doce e salgado,do que é ser feliz e ser amargo.
vamos falar daquele sentimento que todos sentem ou ja sentiram,os que ja sentiram, vai sentir de novo..
vamos falar daquele que pega os bons e os mals..
fiéis e infiéis..
fracos e fortes..
que me pegou e a você tambem..
um grande amor é unico inesquecivel e todos sabem..e todos lembram dos seus...
sem amor não se vive..com ele se contrói sonhos e desejos
o amor tudo perdoa...tudo compreende..e tudo atura..
ser amado é bom..mais em outros casos amar é mais gostoso..
se preocupar..controlar..desejar..provocar..
tudo faz parte do amor..
tudo depende dele..
um sentimento descrito em quatro letras...que ja destruiu nações ..e que multiplica a maior criação de Deus..nós
nós seres humanos de carne e osso..que viemos para amar o proximo..mais aquela pessoa que esta muito proxima ja
não é qualquer amor..
falar mais o que do amor..não sei mais..
sem amor não se vive..com ele se contrói sonhos e desejos

Meu desejo é um só..
é poder ter a chance de recomeçar tudo do zero com voce..
meu sonho é poder ficar com você beijar ..abraçar..dançar..amar ..brigar..viajar..tudo é bom..tendo o meu amor..comigo..

ESPINHO NA CARNE
Calei-me por um momento
Quando me perguntastes sobre minha tristeza
Fitado por alguns segundos
Tentando achar onde estou
Então me procurei no futuro
Apressei-me, a saber, que ali não estava
Então me procurei no passado
Confesso foi terrível as lembranças
Ao rever meu corpo violentado
Pelas marcas da ingratidão
Vi também meus olhos surrados
Por lágrimas que chicotearam minha face
Por causa de palavras vãs
E lábios fingidos
Não puderam compreender tamanha dor
Retornei rapidamente ao meu subconsciente
E percebendo que ainda me olhavas
Calei-me por outro momento
E senti que com o toque singelo
Dos teus dedos
Buscavas atingir o meu corpo
Mas sei que por mais brando
Que pudesse ser
Seria inevitável não tocar as feridas
Busquei confortá-la
Ao explicar a beleza de uma flor
Que na sua beleza
São repletas de espinhos
Basta apalpá-las e senti-las
A palma das mãos machucarem
E nem sequer lembramos seu perfume
Talvez nem sua cor percebamos
Somos parecidos ao sentirmos dor
Então observastes minhas palavras
E no silêncio deste momento
Calastes por um instante
Quando te perguntei sobre tua tristeza.

Pelo autor Marcelo Henrique Zacarelli
Novembro de 1997 no dia 04

Eu achei o diário dela debaixo de uma árvore
E comecei lendo sobre mim
As palavras que ela escrevera me deixaram surpreso
Você nunca leria isso nos olhos dela
Elas diziam que ela havia encontrado o amor que esperava
Você não saberia disso, pois ela não lhe mostraria

Quando as palavras começaram a se confrontar
Com o que ela havia escrito
Simplesmente pretendi não ligar
Deixei isso passar de acordo com seu total ar desconcertado
Ela tentava esconder o amor que ela tinha negado
Você não saberia disso, pois ela não lhe mostraria

E como eu passo por minha vida,
Espero que ela seja minha esposa
Todas as doces coisas que eu poderia achar

Eu achei o diário dela debaixo de uma árvore
E comecei lendo sobre mim
As palavras se revelaram e as lágrimas brotaram
O que ela pensava agora estava claro de ver
O amor que ela esperava, não era eu
Você não saberia disso, pois ela não lhe mostraria

E como eu passo pela minha vida,
Eu espero que ela seja esposa dele
Todas as doces coisas que ela poderia achar
Todas as doces coisas que eles poderiam achar.

O segredo do sucesso
Esta é uma estória sobre quatro pessoas.....

TODO MUNDO
ALGUÉM
QUALQUER UM
NINGUÉM


Havia um Importante trabalho a ser feito e TODO MUNDO
tinha certeza que ALGUÉM o faria.
QUALQUER UM poderia tê-lo feito, mas NINGUÉM o fez.
ALGUÉM zangou-se porque era um trabalho de TODO MUNDO.
TODO MUNDO pensou que QUALQUER UM poderia fazê-lo,
mas NINGUÉM imaginou que TODO MUNDO deixasse de fazê-lo.
Ao final, TODO MUNDO culpou ALGUÉM quando NINGUÉM
fez o que QUALQUER UM poderia ter feito.


Você que é ALGUÉM Mande para TODO MUNDO.
A mensagem que NINGUÉM enviou para QUALQUER UM...

“O meu jardim está repleto de flores...mortas.”



Alvitrei sobre tua escolha e também sobre as folhas que você pisava,os espinhos em que seus pés fincavam,a dor que sua alma dizia.


Busquei amenizar a chuva que caía pesada sobre seu corpo cansado,enxugar o suor manchado de sangue,o suplício silenciado,morte que não tem nome.


Conquistei um pequeno pedaço de grama,plantei as flores e as joguei em cima da cama,logo tuas flores murcharam,insculpi as lembranças tarde demais.


Desisti de ouvir tuas preces,tolice foi acreditar em palavras vãs,sorrisos que não diziam nada,lágrimas que não caiam,rixentos se tornaram nossos dias.


Esperei inquieto seu despejo de palavras inapropriadas,sua fúria comigo por nada,finito momento de paz,padecendo de modo consciente,ouvindo injúrias reais,tolerantes trejeitos.


Felicitei quando a casa dos sonhos terminei de pintar,as cores não agradaram seus anseios,tristeza achei que era pedir demais;além disso,quero sossego.

Poema Sobre: Karl Marx



Vencido o comunismo

Depois de tanta guerra

Por mar e por terra

Quente e fria Quem diria



Correu atrás do que previa

Visou o bem do trabalhador

Com garra e amor



Um grande lutador

Sem medo da verdade

Poupando a coletividade



Morreu amado

E reverenciado pelos revolucionários

Por mostrar o que queria

Sem medo da ousadia



Elvis Xavier Pinho - 12 de abril de 2009

SOBRE O CHORINHO , MEU AVÔ E EU

O meu avô era um chorão.
Para quem não sabe, chorão é tocador de chorinho, esse gênero musical genuinamente brasileiro.
Herdei geneticamente de meu avô, a quem não conheci pessoalmente, um carinho especial pelo “Brasileirinho”, pelo “Assanhado”, pelas “Noites cariocas”, pelo “Carinhoso” e por tantas outras peças geniais. Aliás, até me arrisco de vez em quando e humildemente, a tocar essas músicas.
Já disserem que o nosso chorinho equivale, em riqueza musical , ao Jazz de Nova Orleans. Discordo!
É bem superior! Tanto na melodia, quanto no ritmo e na harmonia! Isso, sem contar as letras que sempre tem o toque do romantismo, da sátira e da alegria que só o brasileiro tem. Coisas que só um chorão pode entender... !
Voltando a meu avô, sei pelo meu pai, que ele foi para o interior paulista afim de fugir da polícia getulista. Lá ele ajudou espalhar , com seu regional e com seu virtuosismo, as variações-da-beleza e os improvisos-entusiasmadores de seu cavaquinho.
Passados mais de sessenta anos esse seu neto-da-resistência-cultural, também vive fugindo de outra polícia, a do comando-de-caça-aos-hereges. Mas aí eu não fico triste não!... Ao contrário, evoco o choro mais alegre de Waldir Azevedo:

O brasileiro quando é do choro
É entusiasmado quando cai no samba,
Não fica abafado e é um desacato
Quando chega no salão.

Não há quem possa resistir
Quando o chorinho brasileiro faz sentir,
Ainda mais de cavaquinho,
Com um pandeiro e um violão
Na marcação.

Para Giovani e Kauan, meus filhos...amáveis chorões.

Censurado.

Numa mescla de sensações, divide-se em olhos fechados sobre ineficaz. A hesitação e o gosto de seus apetites partilham-se em gotas de suor, apenas suor. Olhares, sorrisos, platéia, desdouro; sublime. Odor de fumo entranhado nas madeixas e a cobiça de roçar os lábios com aquele tortuoso, apenas para obter o clímax da cena; tabu, proibido.

O RIO

O rio corre calmamente
Sobre o seu leito quente e macio
Cada conversão é um dia contado
Outros dias serão de folhas mortas
E escoras de cercas antigas.
Que o rio toma como alimento.
Teme o seu mergulho no mar
Mas pondera que ele não há.
E vai levando horas no seu leito
Dias boiando rumo à distância.
Compartilhadas com o sol
Que dele se nutre e o acompanha
A qualquer recanto, sob qualquer tempestade
A noite, o rio corre sozinho
E se esparge em leques na tolerância do mar
Que definitivo será sua ida, sem fim
Ora doce, ora salgado.
Ora fumante, ora tragado.
O rio conta a nossa existência
Pelos marcos nas encosta
Que se somem quando se enche
E aparece, se vai secando.
E o rio não tem fim
Caminha empurrado por ele
Pelas ribeiras tocada a remo
Assim é que o mundo vai passado
Assim se faz o extremo da minha saudade.

Quando é que os pais vão desramar essas asas, abertas que eles insistem em ter sobre nós. Qual será para eles, a idade certa para desmamar?30, 50 anos ou nunca?
A sensação que se tem é que para os pais nos nunca crescemos. é claro que sempre vamos precisar de um abraço,da opinião deles,as vezes certa,as vezes não,mas sempre áqüea opinião que vamos querer ouvir.
Acho complicado ser pai, mãe. Mas também é muito difícil ser filho.
Nós temos nossa opinião, nosso caráter, e depois de um cerro momento, e experiências vividas já temos também nossa direção. Tão duro dizer a eles que crescemos, e somos adultos.
Sabemos, bem o quanto é difícil entender tão sentimento, pois convivemos com m crianças bonitinhas, que com o passar do tempo; Ops!Passaram-nos no tamanho e na graduação.
Os pais de cada um são o melhor presente de nossas vidas, porem o muro que protege aprisiona e é preciso ter muita cautela, para que nossos erros sejam cometidos com um pouco menos de insegurança em nos mesmos.
Tudo que um filho deseja de seus pais é a confiança, é o acreditar que as palavras as quais mencionamos são seguras, e mesmo que pensem estarmos errados, nos precisamos viver, errar e aprender. Só assim nos tornamos adultos.

mais uma vez me pego escrevendo aqui, sobre vc, sobre nós, sobre o meu sentimento.
é talvez seja impossivel ter vc pra mim.
dizem que quando eu menos esperar alguem aparecerá e vai fazer-me feliz. mas esse tempo ñ passa.
ahhh ! nem to me importando com esse tempo mesmo.
eu quero só vc pra me fazer FELIZ! =S

Goiânia, Sempre linda ,sempre verde
irei dizer tudo que penso sobre ti, o melhor piqui,
se bem com tantas construções não estao tendo muitos por aqui,todos os dias passeio no shopping Buriti, jardim goias e o parque mais belo . quantas crianças,adultos e cachorros correndo, e os mais Belos cidadães Brasileiros.

Minha reflexão sobre Felicidade...

Felicidade é algo que sentimos quando algo de muito bom acontece em nossas vidas. Pode ser aquela notícia gostosa que recebemos, aquele abraço gosto de um amigo, aquele beijo gostoso do companheiro ao despertar, não importa o momento ou com quem, ela bate em nossa porta sem pedir licença e não nos importamos com isso não é verdade? Mas para que isso aconteça precisamos estar receptivos a ela, trabalhando nossa vida para que cada dia essa felicidade possa invadir nosso interior. Você se fez essa pergunta hoje: eu estou abrindo a minha porta para a felicidade? Difícil não é verdade? Mas nunca é tarde para começar! Então deixe que ela entre e faça das dificuldades apenas obstáculos superáveis e não muralhas na qual a cada dia colocamos em cima um concreto de problemas dificultando mais ainda sua destruição. Atente-se ao poder que a felicidade tem em sua vida quando você a permite que entre e verás que qualquer problema é superável quando se está feliz. Procure fazer coisas que o deixe feliz e não sentirá ao final do dia o amargor dos problemas que passou por você, pois a felicidade é tão superior a qualquer problema que eles são insignificantes quando estamos de bem com a vida.

Já poderia falar sobre decisões sim,decisões tem forte ligação com atitude,já sabemos disso.
Ah quer saber,e nessa de muito pensar perdemos muito tempo,e pode se perder também o foco.Se é que tenho foco,e agora é ainda pior,pois pode nos levar a perda,do que nem chegamos a ganhar.
Estou há um mês tentando decidir o que realmente quero. E já não sei mais se tenho foco em algo,ou se estou focada em tudo. Nenhum dia me deu tempo,para que eu me decidisse.
Mas eu nem lembrei disso,estava tão focada em pensar para decidir.É por isso que estou me sentindo assim.
Ah! eu só poderia falar de atitude,porque a única atitude que tomei até hoje,foi a de pensar.
Basta.

‎Parece que há sempre alguém que desaprova.
Eles vão julgar como se soubessem algo sobre eu e você.
E o veredito vem daqueles que não tem mais o que fazer.
O júri está dispensado, mas a minha escolha é você.

Então, não preocupe sua pequena mente bonita,
As pessoas jogam pedras em coisas que brilham,
E a vida faz o amor parecer duro.
As apostas são altas, a água está agitada,
Mas este amor é nosso.

"Nossos pais tem um certo poder sobre nós.
O Poder de afetar nossos pensamentos.
E emoções, do jeito que só eles conseguem.
É um laço que muda com o passar do tempo,
mas nunca some;
Mesmo que estejam do outra lado do mundo.
OU literalmente em outro Mundo.
É um poder que não entendemos por completo.
Mas que nos faz pensar:
quando nosso hora chegar, que tipo de influencia teremos
sobre nossos filhos ?"

DESOLAÇÃO


Muitos são os motivos que levam à desolação. Se começarmos a pensar sobre o assunto, com certeza perdemos o sono e na manhã seguinte estaremos muito mais desolados.
Mas que diabo de coisa é esta? Uma tristeza misturada com desesperança, com generosas pitadas de decepção.
Pior, desolação é mais do que tudo isto junto. É uma sensação de fim de caminho, de pré-morte. Com ela vem o desânimo, o desamor e tudo desvirtua. A vida perde o foco, a graça já não tem graça, o mundo agora é branco e preto.
A desolação é a consciência de que o tempo passou e fomos excluídos de viver o futuro. Só sobra o hoje, um resto de vida que se chama presente e que amanhã já será passado. É chegada a hora de contabilizar as perdas e os ganhos. Perdemos o desejo, a paixão e o entusiasmo. Fogo baixo, lembranças em alta. “Como era bom antigamente”, hoje as coisas não são mais como eram, dizem os desolados. Foi-se o tempo que fio de bigode era documento, galinha se buscava no terreiro, correndo atrás até pegar a mais gorda. E o fogão de lenha, então. Que delícia poder nadar no rio. Ao invés de pontes havia barcos. A gente namorava, hoje os jovens ficam, mas que coisa é essa se ninguém fica de verdade?
Melhor seria contabilizar os ganhos, por mais difícil que possa ser a tarefa. A vida vivida é ganho sobre a morte prematura. Sempre que penso nisto lembro de quem nem teve a chance de viver. Morreu antes.
Que lindas são as histórias que os mais velhos têm guardadas na memória e podem contar aos mais jovens. São testemunhas oculares. Viram a vida acontecer, foram abençoados com filhos e netos. De nada adianta se queixar que não podem mais dançar porque as pernas não agüentam. Dance do mesmo jeito, devagar, no ritmo de seu tempo.
Desistir de continuar buscando felicidade é condenar-se à depressão, é ingratidão com quem lhe deu a vida, é condenação.
É muito desolador ver pessoas tão lindas assim, desoladas.

Reflexões

Quando cometemos erros, devemos refletir sobre eles e tentar consertá-los. Esta é a melhor maneira de conseguir fortaleza.

O caminho em direção ao Bem não é fácil, mas, quando conquistado, torna-se uma enorme gratificação para o ser humano.

Não atire flechas de críticas destrutivas em seu irmão: auxilie-o a não errar novamente e a crescer construtivamente no amor, na experiência e no conhecimento.

O filho é o nosso coração que sai para outro corpo.

Nada somos e nada conseguiremos, senão através Dele.

Quando pensamos apenas no passado, deixamos de pensar no presente e no futuro.

Nossa vida só faz sentido quando melhoramos a de outra pessoa.

Você conseguirá tudo o que pede, se fizer por merecer.

Para ser humilde não é preciso andar descalço.

A melhor forma de ensinar é dando exemplos.
Solidão é o que se sente quando não se crê mais em Deus e em si mesmo.

Erguei-vos, não temais. Se tiverdes fé como um grão de mostarda, direis a este monte: passai daqui para lá, e ele passará.

A esperança é o melhor remédio que conheço.

O mais forte é aquele que sabe dominar-se na hora da cólera.

Devemos tratar os amigos como desejamos que eles nos tratem. Ama-se o que se conquista com esforço.

Insensato eu estar aqui, e viva.
O rosto dele me contempla
vincado e triste no retrato sobre minha mesa;
em outros, sorri para mim, apaixonado e feliz.
Insensato, isso de sobreviver:
mas cá estou, na aparência inteira.

Vou à janela esperando que ele apareça
e me acene com aquele seu gesto largo e generoso,
que ao acordar esteja ao meu lado
e que ao telefone seja sempre a sua voz.

Sei e não sei que tudo isso é impossível,
que a morte é um abismo sem pontes
(ao menos por algum tempo).

Sobrevivo, mas pela insensatez. (...)

("O lado fatal", Editora Siciliano - São Paulo, 1988).HÉLIO PELLEGRINO.

ESCRIBIR EN CIELO DE AMARGURA




Sou aquele que bivaga sobre gases de desejo e lágrimas de Concreto
Sou aquele que jaz na cama da ultra-abstrata fome absoluta
Sou aquele que sempre fica á margem do pleiástico santuário
Sou aquele que carrega sobre o dorso do cérebro inúmeras
Chagas de inépcia
Sou aquele que a monótona verbena perpétua encarcera
Sou aquele cuja estrada é pavimentada pelo vórtice da miragem
Finalmente eu sou aquele que sempre está fadado a interromper
Sua viagem.

JESSE BARBOSA DE OLIVEIRA