Textos que Descreva a Si Própria

Acreditar que tudo depende apenas de Deus é, muitas vezes, transferir a própria responsabilidade. Fé em ação não constrói, não move, não transforma. O milagre já nos foi dado, consciência, capacidade e escolha. O resto é conosco. O Reino está dentro de nós, e tudo que o impede, também. este é o tempo de agir, lutar e assumir o protagonismo com honestidade.

Alô, Bateria!!! Nesse Carnaval, sem máscaras e fantasias, as mulheres traduzem a própria essência da beleza e da diversidade. A mulher brilha como a própria festa. Ela toma conta da avenida com sua cor, seu sorriso e sua energia. A cada passo, ela mostra um pouco mais de si , sempre surpreendendo, sempre linda. Gostando de Carnaval ou não, mulher é especial: parece que veio de um lugar entre a gente e o céu. Em meio à multidão e à folia, ela é a coisa mais bonita que a natureza podia criar. Longe da folia tem todas as expressões da natureza, ela ocupa um lugar especial sempre...

Não dá pra amar alguém que se esconde dentro da própria alma. Eu tento, juro que tento, mas é como abraçar fumaça. Você me escapa até nos sonhos. Tem gente que ama de peito aberto. Você ama de trincheira. E eu tô cansada de levar tiro tentando te alcançar. Se o amor é guerra, eu me rendo. Mas ainda sangro, ainda grito. Por que ninguém me avisou que amar você seria morrer aos poucos com um sorriso na cara?

O segredo não é ganhar o jogo, é quebrar o código da própria fraqueza. Somos todos um, conectados pelo vácuo, mas separados pela frequência. Eu não compito contra você; eu uso o atrito do mundo para afiar a minha própria essência. Ontem eu era o 2, hoje busco o 3, amanhã serei o impossível.

Como suportar... como compreender... como continuar vivendo quando a própria alma parece cansada de existir? Tudo o que eu queria era entender o porquê de sentir uma dor tão profunda, tão fria, tão cruel, uma dor que não grita, mas corrói por dentro, que não sangra por fora, mas dilacera em silêncio, uma desesperança pesada, sufocante, como se o mundo estivesse lentamente se afastando de nós, como se tudo aquilo que um dia foi abrigo estivesse, agora, desmoronando diante dos nossos olhos, é como se uma mão fria tocasse o nosso rosto na escuridão, não para consolar, mas para nos obrigar a encarar aquilo que tentamos negar: a rejeição, o abandono, os olhares carregados de julgamento, o desprezo disfarçado de silêncio, a indiferença que fere mais do que palavras duras, aqueles que um dia chamamos de importantes, aqueles por quem estendemos as mãos, por quem lutamos, ajudamos, acolhemos… hoje nos viram as costas com uma frieza que assusta, e dói perceber que nos tornamos invisíveis para quem já foi casa, dói sentir que tudo o que fizemos parece não ter valor algum, como se fôssemos apenas mais um rosto perdido na multidão, ou talvez nem isso… talvez até um estranho, que nada sabe da nossa história, tenha mais consideração do que nós, e assim seguimos, carregando no peito o peso de uma ausência que grita, de um silêncio que machuca, tentando sobreviver a uma tristeza que parece não ter fim.

Por ordem do destino ou da minha própria vontade: em qualquer época, eu seria o rei do meu próprio mundo. Não sou moldado pelo tempo, mas pela minha vontade. Em qualquer século, eu honraria a minha força. Longa vida para Dicinho Dutra, o highlander de todas as épocas em qualquer dos mundos. rs...;)

A produtividade sem pausa não é uma virtude, é uma engrenagem moendo a própria essência. O mundo frenético tentará punir o seu descanso rotulando-o como indolência, mas lembre-se: a terra que nunca descansa não produz frutos doces, apenas pó. O lazer não é o prêmio pela vitória; é o santuário onde a força para lutar é regenerada.

O entusiasmo sem disciplina é um incêndio que devora a própria lenha; a disciplina sem entusiasmo é uma cinza fria que nada transforma. O sábio é aquele que mantém em si uma labareda constante: forte o suficiente para fundir o ferro das dificuldades, mas contida o bastante para não queimar a mão que a sustenta.

A maior autoridade não é a que grita no palanque, mas a que opera nos bastidores da própria alma. Ser invisível para o ego alheio é uma vantagem estratégica: enquanto o mundo disputa o palco, você domina o roteiro. A verdadeira glória é uma cidadela interna que não depende de holofotes para brilhar.

Se você está fraco na fé, é por falta da própria fé, porque ela mesma é o Escudo, que nos livra dos ataques do maligno. Se o seu escudo está ao chão, pegue-o firmemente e erga-o mais uma vez, até que sua mão e a pegadura escudística se tornem Um - como um dos Valentes de Davi que teve a mão fixada à espada, não largue mais o Escudo. Resista ao mal, e ele fugirá..."

O amor é a própria alma da existência, a força vital que confere sentido à jornada humana. Ele se revela em miríades de formas, ora no afago mútuo entre almas, ora na entrega fervorosa a um ideal, ora na compaixão que nutre o próximo. Amar transcende a mera emoção; é um verbo, uma ação que se traduz em gestos e palavras, em ecos do coração. É a arte de vislumbrar a beleza nas nuances, de abraçar as imperfeições como parte integrante da história, e de celebrar a preciosidade de cada instante compartilhado.

⁠A força só se torna virtude quando é testada pela própria ruína. Enquanto a adversidade pertence ao outro, resistir é apenas um papel social. Quando ela nos escolhe, somos obrigados a encarar nossos limites, e é nesse confronto que entendemos que reconhecer a própria fragilidade é o primeiro ato de verdadeira coragem.

"Para que a alma floresça em sua própria verdade, destranque o seu coração do cárcere das expectativas alheias, abaixe a guarda contra o julgamento que te molda e não tenha medo de ser o arquiteto da sua própria moral; pois a verdadeira virtude nasce da coragem de ser livre, e não da obediência que nos aprisiona."

Não sou teu amigo, não sou teu inimigo. Sou o mensageiro da tua própria consequência. O que recebes de mim é o que mereces não por vingança, não por justiça divina, mas porque a vida, o acaso, o universo (ou apenas eu) decidimos que a única verdade que mereces é a que plantaste. Carteiro, Hermes, Courier. chama como quiseres. No fim, entrego a carta. E o que ela diz não depende de mim. Depende de ti. E de como me trataste quando eu ainda era apenas o mensageiro, e não a mensagem.

“Talvez eu seja mais do que supõem ou classificam. Sou, em parte, cúmplice da minha própria depreciação. Meus sonhos ainda aguardam matéria e proporção. Por enquanto, me percebo como subproduto das expectativas que criei. Talvez devesse celebrar mais as vitórias e me render menos ao peso das quedas. Talvez devesse habitar a autenticidade em vez do script imposto à minha estagnação.” - Leonardo Azevedo.

A própria Vida anda solitária. Ela se faz presente em cada detalhe, no ar que respiramos e no momento que passa, mas ninguém a nota. Estão todos viciados nos telemóveis, vivendo como 'índios' de uma realidade virtual, isolados em si mesmos. A Vida continua ali, estendendo a mão, esperando que alguém largue o ecrã para finalmente viver o que é real.

"Ser minha própria Igreja é entender que o Espírito Santo habita no meu silêncio e na minha luta. Hoje, troquei o cansaço do mundo pela fortaleza da oração. Não é sobre o que o lobo quer fazer, é sobre o que Deus já planejou. Sigo com sede de esperança e o coração incendiado por quem me guia."*

Eu luto contra minha própria alma e a natureza humana que há em mim minha mente luta para entender que voltar ao criador é natural, e é onde a luta começa porque os meus olhos te vê onde não estás , os meus ouvidos te escutam onde não estás, é tão surreal e triste quando noto que são saudades tuas, e a realidade é que já não tem o teu barulho na cozinha, aquela cadeira na sala está sempre vazia, do nada ecoa tua voz na minha cabeça e ainda te escuto gritando me chamando pra comer quando chego em casa, as vezes me perco quando volto tarde e tenho de mudar de janela pra alguém abrir as portas , dói porque entendo com a cabeça mas sangro com o peito.

Criou-se uma agenda que ocupa tudo — menos a própria vida. O sujeito se preenche de tarefas para não se encontrar, organiza o tempo para evitar o silêncio onde algo verdadeiro poderia emergir. E, nesse excesso funcional, confunde movimento com existência: faz muito, vive pouco — até que a exaustão revela, tardiamente, que o vazio não estava na falta de atividades, mas na ausência de si entre elas.

⁠O sentido da vida se desenha nas linhas da própria existência, evidente e descomplicado. Nessa simplicidade reside a chave para desvendar aquilo que não compreendemos e que muitas vezes nos envolve. Ao compreendermos que o sentido da vida é uma tela em branco, moldada pelo que desejamos, encontramos liberdade. Somos fragmentos do universo, testemunhas e participantes, numa contemplação mútua. Ao aceitar essa conexão, a vida se torna um convite para explorar infinitas possibilidades, um espelho refletindo a grandeza do cosmos em cada escolha. O sentido da vida é, afinal, o que decidimos fazer dela.