Textos Escritos

⁠⁠⁠⁠Pensamentos escritos em uma das melhores fases da minha vida. O ano era 07/02/98

Meu medo



Gostaria de perder o meu medo de correr até você. Mas onde fui me meter? Me desprendi do que tinha para achar um coração feito de pedra. Toda vez que vejo você, tento me esconder, mas quando nos encontramos, parece que não consigo me soltar e toda vez que você vai embora sinto sua falta, quando eu grito pelo seu nome, não há resposta nenhuma, quando estendo a mão, não há nada pra encontrar, quando durmo me desespero e choro. Nossas vidas acabaram de começar e para sempre segurarei você firme em meus braços, pois nao consigo resistira ao seu encanto gata. Farei de tudo por você sem esperar nada em troca. Para mim não existe lugar algum se você não estiver lá, o tempo todo de todas as maneiras. Não me importa saber para onde estou indo, você pode me levar ao céu, é como estar perdido num paraíso quando estou perdido em seus olhos. E se por acaso eu não puder achar o caminho de volta e se a salvação estiver longe demais eu serei encontrado quando eu me perder em sua boca.

* Texto escrito em 15/12/1993


Renê Augusto
07/02/98

Há escritos que libertam para a vida e outros que nunca terão absolvição
Há palavras desencontradas mas que quando escritas tocam fundo a emoção…
Desconstrói certezas já definidas alicerçadas e defendidas de uma tão fiel intenção!!!
Ouço tantos sons e aprecio tons, mas nunca será cinza meu coração…

Não foram feitas músicas com meu nome, nem poemas foram escritos sobre mim. Nunca posei para quadros, nem de inspiração servi. Musa de alguém não cheguei a ser, nem pichado nas paredes meu nome vi.
Se algum dia alguém escreveu meu nome, foi na areia da praia, onde veio a onda e o apagou.
Meu rosto não estampa capas de revistas, as lentes sempre miram a direção contrária. Não existem livros sobre mim, porque não há interesse pela minha história. Meu corpo em gesso não foi reproduzido, a fôrma que me fez era de proporções ordinárias.
Se algum dia alguém der meu nome a algo, tenho certeza de que será à um furacão, um fenômeno da natureza, um redemoinho de vento que surge do nada tão violento, engolindo tudo a sua frente com descontrolável ferocidade e velocidade, um tufão de vento que destrói tudo por onde passa... enfim, algo temido por todos, admirado por poucos e criticado por outros, um furacão é imprevisível, incontrolável, insólito e que só tem seu poder de destruição descoberto, depois que já se foi.

Sobre a pia da cozinha azul estavam dois pratos na casa de uma menina onde escritos em sua identidade - solteira - e jurava de pés juntos que sua idade era menos 5 números "inventados" pelo documento.
Com a cozinha vazia, porta do quarto fechada e - sem querer - portal da entrada aberto. Morava na capital, por segurança era com três trancas na porta que se podia descansar em paz,porém era de se perceber que a distração foi tanta que nem encostar a porta foi possível.
No quarto os lençóis estavam embolados, mas a algum tempo estavam frios e sozinhos. O chuveiro estava ligado, e seus corpos se entrelaçavam em baixo d'água. Reparando novamente nas pias, nesse banheiro havia apenas uma única escova de dente, o que dava a entender que aquilo "envolvido" no boxe não era o que se chamava de um casal.
A imagem que acabava embaçada era refletida em um espelho imenso que faz qualquer um achar defeitos em si. Mas, ali estavam dois perfeitos. Um para o outro, mas infelizmente o destino traçado nem sempre é cumprido, ali se amaram, mas não se amariam para sempre.

O poeta é guiado pela imaginação
Nos presenteia com escritos cheios de inspiração
Como é bela a alma de um poeta...
Artista que abre sua vida
sem medo do que o mundo vai pensar
sua intenção é apenas de agradar
Como é bela a alma de um poeta...
Num momento de idealismo
transforma sua vida em escritos
nos mostrando seu lado criativo
Fazendo-nos entorpecer de amor
Como é bela a alma de um poeta...
sua poesia é um dom
e também um presente do artista
para encantar a vida da gente
e muitas vezes mostrar
sua alma transparente
Como é bela a alma do poeta...
conta a sua vida
em versos e prosas
como é bela a alma translúcida do poeta.

Eu olho aos cantos, mentalizo meus muitos livros, escritos ao longo dos anos. Em alguns, visualizo as imagens de uma figura derrubada, os tropeços em pedras, das mais diversas, em pés de outros, e às vezes nas próprias pernas.
Penso que algumas páginas poderiam ser arrancadas, jogadas em algum lugar que ninguém fosse ver, principalmente as que contam dos tombos, das vergonhas, ou qualquer situação que valha como vexatória. Mas ao ler a página seguinte, a figura que estava ilustrada caída, está se levantando; descubro que se arrancar a página que tem o tombo, terei que apagar também a página seguinte.
O livro não é uma página, é uma história, cuja alegria de se levantar só existe pelo fato de se ter sentido a dor da frustração e dos tombos. Todas as páginas valem de alguma forma, as particularidades são suas marcas, um dia feliz, outro não tão feliz assim, um dia pra se lembrar, outro pra esquecer.
O livro vai indo, virando páginas, algumas apenas com desenhos, outras cheias de poesias, outras demagogas, outras irônicas, sem contar aquelas cheias de contradições; mas todas reunidas, pra que a vida seja acrescida de aprendizagem.
Mentalizo meu livro, minha coleção, que insisto em escrever, rir de mim e dos outros, das coisas que lembro e das que esqueci, dos conhecidos e dos que nem vi, o melhor livro é o que eu escrevo de mim.

⁠Não sou escritora, não tenho livros publicados, mas sou autora dos meus escritos. Quando eu faço questão de meu nome em um texto que criei, não é apenas um nome, são sentimentos, são marcas, são vivências, minhas vivências que compartilho com vocês. Muitos desses textos eu escrevi chorando. Então por favor, não me fale que é só um nome. Respeitar uma autoria é uma atitude ética, de empatia, de respeito, é o certo e é justo.
Precisamos mais disso na sociedade, de respeito! Respeito nas pequenas coisas, que para você pode ser pequeno, mas para o outro não. O que não podemos é julgar o mundo do outro pelas nossas vivências, não somos donos da verdade absoluta. Mas não fale que é besteira uma falta de respeito com o próximo.
Sigo na luta por minha evolução espiritual, não sou perfeita, ninguém é, aliás. Mas faço questão do que é certo, do que é meu. Não quero nada que não me pertence. Isso é bobagem pra você? Que pena.
Que o amor de Deus que tanto se fala nas redes sociais toque realmente os corações das pessoas e abra seus olhos para o que é certo. Outra coisa, Deus me guarda, me protege, me guia e me faz vivenciar milagres extraordinários, apesar de minhas imperfeições. Peço a Ele sempre que me ilumine para que minhas palavras não sejam contraditórias com minhas ações.
Somos todos filhos Dele e só Ele sabe de todas as verdades, do que passa em cada mente e coração, e só Ele vai julgar corretamente cada um de nós.
Enquanto isso, mais amor por favor.

Josy Maria

'JOSÉ'

José era apenas josé
com escritos negligentes
Mais um incógnito na multidão
josé tinha sonhos, porém, para isso,
teriam que chamar-lhes José
Daqueles com letra destacada

Queria pintar o mundo
Deixá-lo mais estúpido,
mais colorido, mais avesso
Aquela carga impetuosa
deixava-lhes mais josé

Mais no fundo, José era apenas josé
Era assim que todos os enxergavam
O seu colorido era preto e branco
e seus dias insalubres

Óptica pouca diferença fazia
A mistura josé, fazia-lhe um José distinto
Mais José. Com coração. Brilho no olhar

Vencer o mundo para josé seria
apenas chamar-lhe José

Desses escritos com letra destacadas

'RELATIVIDADE'

No espaço curvado, qual o sentido das rugas? E o silêncio dos artigos escritos, da relatividade aparente? Cabelos grisalhos esplainando as linhas dos dias distorcidos, veemente. Tempo branco como neves derretidas, neófitos por descobertas, curas, contrapartidas...

Retina encoberta, reflexão da visão nas novas originalidades criadas. Noites no sótão à procura de respostas. Talvez a fórmula da vida escritas em funções matemáticas. Das deflexões tão sonhadas que chegara nas pernas, nas falas, nas relações 'bestiadas'...

Dos eclipses cobertos de nuvens, surgiram as verdadeiras vertigens. No cálido clarão opaco das lentes ficara o cientista, filósofo, químico, físico, matemático. Sedentos por novas saídas. Extraordinários heróis fungicidas. Perdidos nas erudições do ontem, do hoje, do amanhã, das causalidades não ditas...

⁠Anos e anos indo e vindo.. entre poemas, escritos e encenações artísticas.. as vezes aceitas, as vezes recusadas por falta de tempo..
Entreguei-me a arte, como um pacto.
Hoje sou da arte, e sinto pertencer à ela.
E a cada vez que me sinto perdida, me encontro (e reencontro) também dentro dela..

Tenho a inteira certeza de que nossos destinos foram escritos antes mesmo que pudéssemos nascer;
Pois por você me doou inteiramente e me jogo de cabeça nesse amor que ainda nem nasceu que de ante-mão falo com imensa certeza que existirá;
Não corroa minuciosos problemas esperando pessoas de alma tão pequenas que caibam em seu coração trazendo as desgraças;

Saiba que existem desejos escritos pra gente... Esperando o momento de se derramarem sobre nós, mesmo que o nosso entendimento esteja fora de sincronização;
Ainda sim se pedirmos com o coração é possível que haja o momento mágico de merecermos...
Por isso mantermos a atenção na noite que festejemos o nascimento de “Cristo” é o principio de qual quer caminho para se iniciar a luta por mais um ano;
O silêncio da boca é inevitável ao agradecer por mais um ano que vencermos ou não! Mas que ainda estamos de pé para então tentar novamente;
Para todos os amigos que admiram o meu talento de escrever... Desejo muita paz e amor nesse natal...
Que a esperança invada o coração de quem precisa dela, mas, contudo, a fé deve tomar conta da alma para que as lutas não sejam em vão...
Feliz natal repleto de graça e fé para com todos os verdadeiros... Sem demagogia e sem hipocrisia é o voto do seu amigo: Julio Aukay

⁠Fui, por tempos,
o mais ingênuo dos poetas.
Traduzi minha alma em escritos,
ofertados a rostos que jamais souberam ler;
justamente por esconderem-se atrás de máscaras.

As palavras — essas que julguei importantes —,
definhavam-se à medida do correr do tempo.
Então, tornaram-se meras lembranças do que poderiam ser:
pontes de transformação,
não muros de adorno.

Foi à escuridão do meu quarto —
a única leal que me restou —
que compreendi:
não era a beleza que faltava aos versos,
mas o merecimento dos olhos.

Toda poesia é imperfeita,
como todo homem;
e é essa a essência da natureza.
Os dissimulados, na vã procura do eterno,
hão de pasmar-se aos espasmos da tênue verdade.

Agora, ao ausentar-me,
deixo um rastro de luz contida —
mínima, talvez,
mas real.

Aqueles que um dia lerem,
não mais embuçados
— com a alma aberta —,
sentirão o brilho de minha partícula viva,
explodindo no silêncio cósmico.

“Não fui lido,
mas fui real.”

⁠Os meus poemas são escritos antes d'eu os escrever.
Se eu não tivesse nascido ou mesmo existido,
Os meus poemas teriam ainda assim, sentido.
Pois eles existem antes d'eu mesmo nascer!

Eu os escrevi, não tanto em papel somente,
mas os escrevo nos do mundo lugares.
Nos meus passos, que dou em andamento,
e nos corações, qu'ouvem, meus cantares.

Mas eles existem antes de mim ainda assim,
vêm do tempo sem tempo, mas não antigo.
São filhos do hino sublime e suave, sim!

Filhos do tempo, tão terno e musical,
quando a música no universo, se ouvia, digo.
E não havia mesmo nenhum mal!...

⁠As Pombas


Amor, fervor e espiritual calor,

Este deve ser o poema e o tema,

De escritos nossos! Para terem valor.

Vá! vamos! Vamos! Não haja teatro e irreal cena.

Acabemos com a hipocrisia humana, que nos engana.

Recebamos, a verdade, p´ela fé, que nossa alma,

Não deixa nua. Então, vamos vestidos de flores brancas,

À rua plantar, um poema, alvo e puro, nas ruas.

De modo, que os que o ouvem, saibam qu´a eles, ninguém engana.

Mas eis que sentirão, que flores, são as que à sua alma, não desama.

Então haverá um cordão, de milhares de pombas brancas,

Voando, voando, e cantando, cantigas lindas e do princípio e antigas.

É um cântico, com músicas que vêm de um rio, de águas sem fim.

Cujas mesmas, delas, eternos sons, das águas emana.

Esta música às estrelas e ao céu, a paz proclama.

E não se dirá, mais: «...Um meteorito, ontem caiu...»; Pois não! Agora é assim!

⁠Escritos

A rajada gelada cortava seu beiço,
Estava gripado, tomado de tosse,
Cada pisada causava um tropeço,
Parábolas eram sua única posse.

Um bípede barbado,
Com roupas sovadas,
Cabelo cacheado
E calças rasgadas,

A frase lúdica que ele repetia,
Não era música, não era poesia,
Mas a enfática que ele pretendia,
Era sua voz rouca quem transmitia.

São apenas escritos,
Escritos apenas,
Escritos transcritos
E reescritos.

Não surpreenda-se
Com o que não é surpreendente,
Estamos muito surpresos ultimamente.

O conformismo é o lar do que não foi,
Resguardo para o que jamais será.
O maior problema que ao crescido cabe,
É alimentar a presunção de que tudo sabe.

São apenas escritos,
Escritos apenas,
Escritos transcritos
E reescritos.

⁠Todos os nossos amores são egoicos,
podendo eles serem escritos no diminutivo.
Pois todos são condicionais;
- Eu te amo se tu me amas.
- Isso não é amor!
Se esperas algo em troca... não é amor.
Amor é o pleno.
Amor é o gratuito.
Amor é aquele que Jesus ensinou e até hoje ninguém aprendeu!
Haredita Angel
04.04.23

⁠Eu canto a vida em vários poemas.
Todos escritos com inspiração.
Vou bem mais além da imaginação,
viajando em desconhecidos temas.
Na existência vou desenhando emblemas
Espalhando os meus versos pelo ar.
No auge intenso do improvisar,
no tanger do verso seguido da rima.
O mestre dos versos é Everton Lima,
nos dez de galope da beira do mar!

**Cicatrizes de Alma**

Nossas almas são como pergaminhos,
Escritos com histórias de dor e desafio.
As feridas abertas, profundas e cruas,
Nos lembram que somos humanos, afinal.

Erguemos nossas cabeças, enfrentando o vento,
Com lágrimas secas e corações resistentes.
A força reside em nós, como um fogo ardente,
Para curar a nós mesmos, sem hesitar.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

Às vezes, a jornada é solitária e escura,
Mas encontramos luz nas estrelas que perduram.
A cada passo, aprendemos a perdoar,
A nos libertar do peso que não precisamos carregar.

Erguemos nossas cabeças, enfrentando o vento,
Com lágrimas secas e corações resistentes.
A força reside em nós, como um fogo ardente,
Para curar a nós mesmos, sem hesitar.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

E quando a noite se torna insuportável,
Lembramos que a vulnerabilidade é inabalável.
A força não está em esconder nossas marcas,
Mas em abraçá-las como parte de quem somos.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

Assim, seguimos adiante, com coragem e graça,
Com as mãos cheias de bálsamo, prontos para abraçar.
Nossas feridas são testemunhas silenciosas,
De que somos mais fortes do que jamais imaginamos.

⁠A santidade e a felicidade reunidas uma à outra, são às vezes chamadas nos escritos inspirados de "o Reino de Deus", como o foi por nosso Senhor no texto, e às vezes de "o Reino do Céu". Chama-se o Reino de Deus, porque é o fruto imediato do reinado de Deus na alma.

Sermões: "O Caminho do Reino", 1, 12-13 (S, 1, 154-55).