Textos de pensamentos
Meu, coração
E um pobre beato
Que sem nem ao menos
Conhecer o seu, amor
Ainda sim! Cultiva
Os teus, carinhos.
Fui, condenado
A escrever minhas dores
Cada escrita no papel
Foram Retiradas de minhas Cicatrizes
Um Literário amaldiçoado
A narrar em poemas
Suas feridas abertas.
Sou eu, que retiro
Sua gratidão em viver
Minha zona erógena e a solidão.
Vejo o amor como
Um mero, anêmico subnutrido
Incapaz de florescer.
Se eu, chorei Foi, pra compôr
Canções para explicar a dor
Se você, não entendeu! Foi, porquê
Nunca sofreu de amor como eu.
Viajo em seus olhos
Como um trem fantasma
Em busca de terminar
Como o único condutor
De seus, lábios.
Caso for, sua última chance!
O último minuto do acréscimo
A vertigem do fim Te, faria
Sorrir ou implorar para tentar
De novo?
Vejo A fidelidade
Como um cão guia
Tentando Guiar
Fracos de caráter
Contra a cegueira
De seus prazeres momentâneos.
Sua áurea Me ilumina
Tenho Ela feito aquele ponto de luz!
Diante a escuridão
Seu, perfume e a harmonia de mil incensos
O equilíbrio da certeza! Que Amar alguém.
Se aprumar Em ventania
No aconchego, felicidade.
Alegrai-vos, e ofereça júbilo!
A vida, real, só é contemplada por soldados que venceram a guerra, em terra firme (...).
Eu estou acostumado com a solidão. É por isso que eu tenho um costume em fugir de quem insinua companhia, mas que não pode me oferecer a verdadeira presença.
Depois que a gente se convence de que merecemos sempre ser valorizados e que é por isso que não aceitamos mais nada menor que o nosso próprio valor, não há mais ninguém para nos convencer do contrário.
Sou aquela que cria, dança e sonha.
Sustento várias em uma só versão.
Da minha mente inflamam ideias,
dos desejos as variações.
Tenho um quê de travessura, de rebeldia e doçura.
Brigo e brinco, vivo intensa a gangorra das minhas emoções.
Andando em meio aos cacos,
Com vista embaçada,
O coração perfurado,
Ainda assim vejo flor.
As pernas cansadas
Olhos inchados
Pés perfurados
Ainda sim vejo flor.
Ver flor é o que faz ainda ter sentido,
Ver flor trás vida ao mundo ambíguo.
Mulher caracol,
precisa voltar para dentro
onde é no escuro que se encontra a luz,
onde se encontra em sua própria pele.
Mulher caracol,
cresce quando se enxerga,
é enrolando-se pra dentro, para o profundo
que se auto conhece,
auto descoberta.
No desespero, correr não me fará chegar mais rápido. Só fará com que tropece em meus próprios pés. A queda na pressa é inevitável.
