Textos de Feliz Ano Novo para celebrar com esperança e otimismo

Entre as instituições mais sensíveis ao problema de independência nacional, devido à sua vinculação direta com a criatividade humana, está a Universidade. Sua natureza intrínseca não permite a sobrevivênci no marasmo, na passividade, na dependência da caridade dos outros. A subsserviência e a indignidade não se ajustam à sua função primordial desde as suas origens no século XII"
JEAN BAUTISTA VIDAL - De estado servil à nação soberana -

Tentativa


Como era doce
a ignorância que aqui me trouxe.
Prazer — chamavam-me de esperto.
Agora me proclamo louco,
talvez o único consciente.
Aqui me chamam de desobediente,
e até inconveniente.
Se lamente.
É o que faço diariamente.
Não pense.
Não tente.
Infelizmente…
do que vale pensar diferente
num mundo que escolhe
quem apenas sente?
Não é continuação.
São palavras que chegaram à minha mente,
como sempre, algo diferente.
Trouxeram uma sensação de presente —
talvez eu esteja vendo o mundo
por nova lente.
Se eu estiver nas garras do futuro,
ou nas minhas próprias — pois não sou puro —
sou mais do mesmo,
e de mim mesmo não esqueço.
Talvez por mim mesmo pereço.
Posso dizer que não mereço
Mas nem eu sei meu preço
Eu minto talvez por extinto
Por mais que não pareça eu sinto
Tentar se expressar que ironia do falar
Pior que isso só querer se encontrar
falam como se tudo pudesse mudar
Não é como se bastasse não se calar quando o mundo decide que vai falar


Por mais um aí

Você é como rosas 🌹
Linda de longe, e de perto mais linda ainda.


Você é como estrelas 🌟
Ilumina até o lugar mais escuro e vasio.


Você é como sonhos 💤
Todo lugar fica lindo com a sua presença.


Você é como um por do Sol 🌅
Linda como um, e na sua presença tudo fica mais bonito.


O meu amor por você é um sentimento indescritível. 💍


Uma felicidade inexplicável quando eu vejo você. ❤️‍🩹


E um sentimento de que tudo está bem ao seu lado. 💘

Toda fotografia já nasce passado.


A luz do Sol leva oito minutos para tocar a Terra.
Quando aperto o obturador, o instante já não existe mais.


Nunca fotografo o presente absoluto.
Fotografo aquilo que acabou de deixar de ser.


A fotografia não é captura.
É testemunho.


É memória luminosa.

Fotografar é aceitar que o agora já passou.
A luz sempre chega depois.
E o que chamamos de instante
é apenas passado revelado.

A luz viaja a aproximadamente 299.792 quilômetros por segundo.
Do Sol até a Terra, ela percorre cerca de 150 milhões de quilômetros
em aproximadamente 8 minutos e 20 segundos.

Isso significa que o Sol que vemos agora
é o Sol de mais de oito minutos atrás.

Quando o obturador se fecha,
a cena já percorreu uma distância no tempo.

Não existe presente absoluto na fotografia.
Existe informação luminosa que levou tempo para chegar.

Toda imagem é física aplicada.
É relatividade cotidiana.
É passado transformado em memória visível.

Ansiedade: quando ela chega sem avisar…
Ela não bate na porta.
Ela invade.
Acelera o coração, aperta o peito, bagunça a mente…
E de repente, você já não consegue nem entender o que está sentindo.
A ansiedade mente.
Ela faz você acreditar que algo ruim vai acontecer… mesmo quando está tudo “bem”.
Mas escuta isso com calma:
isso não é você. É só um estado passando.
Respira…
Diminui o ritmo…
Você não precisa lutar contra tudo ao mesmo tempo.
Você não está sozinho nessa.
E isso também vai passar.

Migalhas


Todas as tardes
uma senhora de vestido estampado
chega ao banco da praça
com um pequeno saco de pão nas mãos.
Senta-se devagar
e começa a lançar migalhas
sobre o chão gasto de passos.
Os pombos logo aparecem
serenos, platinados,
alguns escuros, outros claros
caminhando em círculos
como se conhecessem o ritual.
A tarde passa sem pressa.
A luz se inclina nos prédios,
e o horizonte começa a escurecer.
Quando as últimas migalhas se acabam,
a senhora limpa as mãos no vestido,
levanta-se com calma
e segue pela alameda.
Não diz palavra alguma.
Também não precisa.
Entre o bater de asas
e o silêncio da praça,
tudo
já foi dito.

Janelas


Caminho pela cidade.
Janelas acesas
outras afundadas
no silêncio das salas.
Alguém atravessa a rua vazia,
outro espera
o semáforo piscando
na paciência da noite.
Nos passos apressados
quantos carregam
o peso do dia.
Num banco da praça
uma jovem se senta.
Chove.
Abre o guarda-chuva
não é da chuva
que se protege.
Há uma tristeza fina
caindo por dentro.
Da bolsa
tira um livro.
Abre.
Fecha.
Entre o livro
e o guarda-chuva
hesita.
A cidade segue.
E numa janela apagada
talvez alguém
também agora
aprenda
a difícil arte
de acender
ou apagar
a própria janela.

Quintal da memória


Uma varanda,
uma vila,
um corredor comprido.
Da janela,
um quintal aberto ao mundo.
Chuva de verão caindo morna,
cheiro de café vindo da cozinha,
o leite crescendo no fogão.
Brinquedos esquecidos pelo chão.
Pai - porto seguro.
Avó - doçura de colo.
Madrinha - mãos cheias de agrados.
Padrinho - passos lentos pelas tardes.
Hoje,
quando a chuva retorna
e o café invade o ar,
fica apenas
a infância
roçando leve
as asas da lembrança.

Algo permanece


Não termina aqui.
Não pode terminar assim.
Todo fim carrega
a semente de outro caminho:
um passo que chega,
outro que parte
e deixa, em alguém,
o silêncio da saudade.
Algo permanece
discreto, quase invisível
um sopro de memória
que ainda nos faz bem,
como lembrança
guardada no tempo.
Porque todo adeus
abre uma porta adiante.
Não termina aqui.
Nunca termina assim.

21 de março — O Evangelho Cósmico


A gestação.


Ó nobre peregrina,
com os pés na terra
e a alma no céu,
aprendo em ti meu nome de ponte:
pontífice, EU SOU,
entre corpo e alma,
entre os ciclos
do livro da vida
onde o teu nome se cravou.


21 de março.
O analema não é só percurso:
é encontro,
ponto de interseção,
transmutação,
o X da questão.


No centro do oito,
as camadas finas se tocam.
Ó meu nobre amor,
os opostos se encontram:
subir e descer,
céu e terra,
espírito e matéria,
visível e invisível.


No equinócio de outono,
céu e terra se casam.
O alto beija o chão.
E ali,
no silêncio exato da travessia,
o invisível vira semente.


O que desce não desaparece:
encarna.
O que some na terra
não morre apenas:
germina.


Na raiz da consciência,
há uma gestação secreta
no ventre da estação.
A terra recolhe,
guarda,
amadurece no escuro
aquilo que será luz.


De equinócio a solstício,
a Terra concebe e dá à luz.
O que fecunda em março
nasce em dezembro.


É o evangelho cósmico
escrito no corpo da Terra.
E então a humanidade reluz,
e um novo caminho
à luz a conduz.

É uma despedida?




Então… sim...
Há alguns anos, eu me apaixonei.
Não por alguém, mas por um instante.


Foi um sorriso.
E, nele, algo em mim despertou como se sempre tivesse estado ali, adormecido.


Houve um abraço.
E naquele breve contato, eu quase fui inteira.
Como se, por um segundo, eu tivesse pertencido a algum lugar que nunca conheci.


E eu fiquei.
Não ali… mas na sensação.


Porque há encontros que não acontecem no mundo, acontecem dentro.


Sabe essas histórias que acreditamos poder controlar? Eu não controlei.
Mas ele… talvez nunca tenha estado nelas.


E ainda assim, eu insisti em sentir.


Porque sentir, às vezes, é tudo o que nos resta
quando o outro não fica.


Eu soube.
Desde o começo, eu soube.
O adeus já existia antes mesmo do primeiro olhar.


Mas eu quis ignorar.
Quis esticar o tempo…
como quem tenta segurar água nas mãos.


E então houve aquele quase.
O beijo que não veio.
O olhar que, por um instante, disse tudo
e depois… nada.


E ali, silenciosamente, terminou o que nunca começou.


Não houve nós.
Não houve história.
Só um sentir que se expandiu demais
para caber na realidade.


E, ainda assim… doeu.


Porque, por um breve momento,
eu vi em você algo que nem eu mesma sabia que existia em mim.


E talvez seja isso…


Algumas pessoas não entram na nossa vida para ficar. Entram só para despertar algo dentro da gente.


E depois… vão embora.

Saudade é o vazio que pulsa, um eco silencioso do que já foi e não volta. Não é mera ausência; é a presença fantasmagórica de momentos que se infiltram na alma como brisa úmida do mar. Ela chega sem aviso, num cheiro de café antigo, numa melodia esquecida ou no contorno de um rosto que o tempo borrou.
No peito brasileiro, saudade é patria: o samba que embala ausências, o carnaval que mascara lutos, o abraço que o oceano separou. É o que nos humaniza, nos faz poetas involuntários. Dor agridoce, ela entrelaça fios invisíveis ligando o agora ao ontem, transformando perdas em relíquias eternas.
Mas cuidado: saudade em demasia paralisa, vira prisão de memórias. Aprenda a dançá-la, como frevo leve, deixando que ela venha e vá, sem raízes profundas. Pois viver é saudade em movimento – do que partiu, do que virá. Ela nos lembra: o amor verdadeiro nunca some; apenas espera, paciente, no limbo do coração.

Uma letra sozinha é apenas uma letra, mas unida a outras, da forma a uma palavra. Uma palavra sozinha é apenas uma palavra, mais unida a outras forma-se uma frase. Uma frase sozinha é apenas frase. Mas uma frase unida a outras frases forma-se em uma HISTÓRIA.
MORAL: Na vida ninguém constrói uma história sozinho, precisamos de outras pessoas para dar sentido naquilo que somos.

ENTREGUE SUA VIDA A DEUS
Lourdes Duarte
Abra seu coração e entregue sua vida nas mãos de Deus. Ele sabe guardar este tesouro. Coloque os momentos de alegrias e tristezas, de carinho e de paz em suas mãos. Agradeça por tudo que acontece na tua vida e pelo que ainda irá acontecer, se confias verdadeiramente no seu amor infinito, não temerás.
Lembre-se: "Deus está cuidando de você, mesmo quando você não vê." Não se desespere. Ele está no controle de todas as situações. Quando pensamos que estamos só, Ele está ao nosso lado. Então, até o impossível encontra o caminho. Confia! Ele nunca chega atrasado: chega no tempo certo!
Só Deus é a paz que o mundo não consegue dar, é o verdadeiro amor e a verdadeira felicidade. "Entregue-se a Ele, confie e siga!" Nada escapa aos seus olhos, nem as suas dores. Creia!
E lembre-se de que você é amado e protegido por Ele. Não importa o que aconteça, Ele está ao seu lado, guiando você em cada passo do caminho.

Dói ser acusado por algo que eu nunca fiz.
Dói ser olhado com desconfiança quando, por dentro, eu sei exatamente quem eu sou.
Não é só sobre palavras jogadas ao vento, é sobre caráter sendo colocado em dúvida, sobre esforço sendo ignorado, sobre tentar fazer dar certo e, ainda assim, parecer que nunca é suficiente.
Eu me esforço. Eu permaneço. Eu escolho ficar.
Mas mesmo assim, sou tratado como alguém que quebraria aquilo que eu mais tento proteger.
Isso cansa.
Cansa ter que provar o tempo todo algo que já deveria ser visto.
Cansa carregar o peso de uma culpa que não é minha.
Cansa sentir que, não importa o que eu faça, a desconfiança sempre vai falar mais alto.
E o que mais machuca…
é que isso vem de quem deveria ser meu lugar de paz.
Eu não quero viver em defesa.
Eu não quero ser julgado todos os dias por um erro que nunca cometi.
Eu não quero que o amor se transforme em vigilância.
Eu só queria ser visto com verdade.
Com justiça.
Com confiança.
Porque amar também é acreditar.
E ninguém consegue permanecer inteiro onde precisa se justificar o tempo todo

Imagine uma empresa que precisa urgentemente de um executivo para uma função estratégica. O homem escolhido tem boa vontade, mas não possui o conhecimento técnico nem a experiência prática para ocupar o cargo sozinho. Se dependesse apenas dele, fracassaria.
Porém, a empresa decide mantê-lo na função e lhe dá um tutor permanente: alguém que o acompanha em todas as decisões, orienta cada passo, corrige erros, antecipa riscos e executa, na prática, aquilo que o executivo não sabe fazer. Esse tutor é seu assistente pessoal, sempre presente, sempre ativo.
Por causa dessa assistência contínua, o executivo se torna bem-sucedido. A empresa prospera, os resultados aparecem e o cargo é mantido. No entanto, o mérito não está no executivo, mas no tutor que o sustenta, orienta e capacita diariamente.
O executivo não cria a estratégia, não produz o conhecimento e não garante o sucesso. Ele apenas confia, ouve e não resiste à orientação que recebe. Sua permanência no cargo depende dessa relação, não de sua capacidade intrínseca.
Assim acontece na salvação: o ser humano não possui, em si mesmo, condições de justiça, conhecimento ou força para alcançar a vida eterna. O sucesso não vem dele. Vem da graça que o assiste, da ação de Deus que conduz, corrige e sustenta. A resposta humana não gera mérito; apenas permite que a graça opere.

A salvação é inteiramente fruto do mérito de Deus. Nada em nós poderia gerar perdão, vida ou herança eterna. Estávamos espiritualmente pobres, incapazes de construir qualquer futuro diante de Deus. Ainda assim, por pura graça, Ele abriu as portas da salvação e nos chamou a entrar.


É como uma pessoa extremamente pobre, sem casa, sem herança, sem nome e sem qualquer condição real de mudar a própria história. Um benfeitor, movido apenas por misericórdia, prepara tudo: uma casa sólida, uma família verdadeira, um novo nome e uma herança garantida. Nada disso foi conquistado por ela. Tudo já estava pronto antes mesmo de ela chegar. O que lhe é oferecido não é algo a ser comprado ou merecido, mas simplesmente recebido — e receber, aqui, é aceitar viver daquilo que nunca poderia alcançar por si mesma.
Entrar nessa casa não a transforma em construtora, nem fazer parte dessa família a torna responsável pela herança. Permanecer ali não converte o dom em conquista. Ela apenas passa a viver do que recebeu, sustentada por uma graça que sempre esteve à frente de seus passos.


Assim também é a salvação. Deus é quem planeja, oferece, sustenta e conduz até o fim. Nossa resposta não cria o dom, apenas nos coloca dentro da realidade que Ele já havia preparado. Receber não é conquistar. Conquistar envolve mérito; receber envolve dependência. Por isso, o mérito da salvação nunca será nosso, mas sempre, inteiramente, de Deus.

Há algo profundamente triste quando aquilo que Deus tratou como precioso passa a ser visto como algo pequeno. A igreja não é apenas um ajuntamento religioso, mas a família que Cristo comprou com o seu próprio sangue.




O evangelho não nos chama para uma fé meramente individualista ou desligada do povo de Deus. Embora cada pessoa responda pessoalmente ao chamado de Cristo, a salvação nos introduz em uma nova realidade: Deus reúne os redimidos para formar um povo, um reino e uma comunidade de irmãos reconciliados. Assim, a redenção não termina apenas no perdão dos pecados, mas se expressa também na vida compartilhada entre aqueles que agora pertencem à mesma família espiritual.




Por isso, tratar a igreja como algo secundário ou viver a fé de maneira superficial empobrece a própria vida cristã. A fé foi feita para crescer no convívio, no encorajamento mútuo e na vida compartilhada entre aqueles que pertencem a Cristo.




Jesus não morreu para salvar pessoas dispersas; Ele morreu para reunir uma família centrada N'ele. E se Ele considerou a igreja digna do seu sangue, então ela jamais deve ser tratada com indiferença.




Honrar a igreja, amar o corpo de Cristo e valorizar a comunhão dos irmãos não é apenas um dever cristão — é reconhecer, com reverência, a beleza daquilo que Deus decidiu construir.

O Reino de Deus e nosso lugar na história


Muitas vezes, a fé cristã é reduzida à salvação pessoal e à vida ética individual. Esses aspectos são essenciais. Mas, quando isolados, nos fazem perder a visão mais ampla do que Deus está realizando no mundo.


O evangelho não trata apenas de ser salvo, mas de participar do reinado de Deus. O Reino não é somente uma experiência interior, nem apenas uma promessa futura. Ele é uma realidade presente, inaugurada por Cristo, que se manifesta por meio do seu povo na história.
Como destaca Scot McKnight, o Reino de Deus é o povo do Rei — uma comunidade chamada a viver sob o governo de Cristo e a expressar sua justiça, compaixão e verdade na vida concreta.


Quando reduzimos a fé ao âmbito individual, corremos o risco de transformá-la em algo privado, desconectado da missão de Deus no mundo.
A igreja, portanto, não é apenas um ajuntamento de pessoas salvas, mas o instrumento visível do Reino. Cada cristão é chamado a viver como participante ativo desse plano, não apenas aguardando o futuro, mas antecipando, no presente, aquilo que será plenamente consumado.