Textos sobre Dor

⁠INTERROGADO

Ninguém amou! Os meus dias vão passando
Nos meus sonhos, na minha dor, na vida
Das escolhas da minh'alma já perdida
Entre as essências do amor! Interrogando

A toda a gente o que sou, que vou criando
Força nos meus braços na subida
Da estrada, nos espinhos, nas feridas
Do mal que aos caminhos vou ganhando!

De humano torturado entre as trevas
Nada me ganha, um coração inatingível,
A pulsar entorpecido, e ninguém leva...

Quem me sorriu a esta vida? Quem chorou?
Quem por mim já reluziu o impossível?
Nem entre os meus sonhos, ninguém amou!

⁠Ruínas da dor


Alicerces enfraquecidos, fugas da realidade,

num castelo aonde eu sou o rei as aparências são o meu melhor disfarce,

um dia agente percebe que é tarde demais para voltar atrás , e então de joelhos choramos em ruínas sobre as nossas próprias decisões,

carrego uma dor que não encontrou um lugar para ser enterrada,

nas brincadeiras a joia vermelha foi tratada como bobo da corte,

sob o sacramento a confissão virou piada, a rosa se encheu de espinhos, a mentira fingiu ser verdade e o romance virou uma mentira.

⁠Vive em nós!!!



Eu me lembro perfeitamente daqueles dias quando eu de muletas e com muita dor pegava o metro, o trem ou o ônibus para ir e vir do hospital Santa Casa em São Paulo, SP. Dias duros, dificuldades a mil, mente sobrecarregada por ter que passar por tantos problemas no meu processo de retorno a normalidade ao lutar pela minha recuperação pós um acidente de moto gravíssimo.

É eu me lembro das dores no hospital, do sofrimento em cada cirurgia feita, sim foram momentos dolorosos para o corpo e de pura adrenalina mental e espiritual.

A volta precoce ao trabalho foi uma etapa muito pesada a ser vencida, com muito sacrifício consegui superar esse inicio difícil aguentando o sufoco inimaginável da saída da minha casa pelas manhãs até o meu retorno a noite, foram surras diárias de sobrevivência,

e mesmo aos prantos pelos cantos e choros pelo banheiro, alguma força grandiosa era sentida, sempre me senti protegido, sempre me senti vigiado, senti a força verdadeira e real nas orações feitas pelas pessoas do hospital, amigos e familiares, em cada passo dado , em cada lágrima caída, eu nunca me senti só.

Uma força maior caminha com agente não podemos vê-la mais podemos percebê-la se prestarmos mais atenção e nos concentrarmos naquilo que nos trás luz, coragem, alegria, esperança, poder e amor.

Sim, em todos os momentos dessa guerra pessoal eu senti a presença de Deus cuidando de mim com toda sua piedade e generosidade,

Deus vive em mim, Deus vive em nós, acreditem meus amados.

⁠A dor corta.
Mais fria que o gelo, mais afiada que uma katana.
Não chega com ternura, nem com piedade.
É indesejada como a visita inesperada de um parente distante, aquela que ninguém quer receber.

Ela desnorteia, faz tremer de raiva só por existir,
e, paradoxalmente, agradeço por sua presença profunda.

Não a entendo, nem a expulso.
Mas sinto sua força e sei: ainda estou viva.

A dor é ambígua;
vazia e completa,
forte e frágil,
louca e sã,
eterna e fugaz,
calma e tempestade,
causa e remédio,
amiga e inimiga,
indesejada, porém essencial.

E a ela eu agradeço.
Porque só me levanto após a queda;
como pérolas que nascem da ostra que sofre,
porque só aprendo quando sinto.

A dor não é amiga, mas tampouco inimiga.
É a mestra silenciosa que me ensina a ignorá-la,
e, ao mesmo tempo, a conviver.

⁠"A dor que vesti"
Não posso deixar a dor ir embora.
Ela é a única coisa que ficou.
Então aprendi a moldá-la —
como um ferreiro em silêncio forja o que precisa para continuar.

Com o ferro chamado dor, construí uma armadura.
Fria. Pesada.
E um escudo, para suportar os golpes invisíveis que o mundo me dá todos os dias.
Mas nunca uma espada.
Eu não quero atacar ninguém.
Só sobreviver.

A epilepsia é minha cicatriz.
Não é ferida aberta o tempo todo,
mas é como uma rachadura em vidro grosso:
invisível para muitos, mas que pode se partir a qualquer momento.

As crises vêm como tempestades sem aviso.
E os olhares —
ah, os olhares…
esses são como lâminas finas que cortam sem sangrar por fora.
Desprezo disfarçado.
Pena mal escondida.
Tratamentos que me diminuem até eu esquecer que tenho altura.

E então eu abaixo a cabeça.
Não por respeito,
mas por vergonha de existir do jeito que sou.

No trabalho, nos sonhos, em casa —
tudo me lembra que eu sou "o epiléptico".
Como se fosse só isso.
Como se minha história, meu valor, minha essência…
tivessem sido apagados por uma palavra.

E cada nova crise, cada nova conversa que me reduz a uma condição,
é mais uma luta.
Mais uma ferida que cicatriza, mas nunca desaparece.

Eu continuo aqui, vestindo a dor.
Vivendo como um zumbi com armadura.
Sem espada, sem raiva, sem guerra.
Só com o cansaço de existir assim.
Mas ainda existindo.

⁠A dor de se sentir invisível por alguém que tem poder emocional sobre você é um dos sentimentos mais cruéis que existe. Não importa se é amor romântico, amizade, hierarquia ou tudo junto. Quando essa pessoa te nega reconhecimento e respeito básicos e distribui sorrisos seletivos ao lado, isso atinge diretamente seu valor percebido. Especialmente quando o comportamento do outro oscila. Um dia é frieza, no outro é sorriso e “toquinho de mão". Isso te prende num ciclo de “recompensa emocional”, igual vício. A necessidade quase insana de validação se transforma em migalhas, junto com a anulação própria pra ser “visto”.
A questão é: ou você acorda e muda. Ou vc aceita essa condição e adoece.

A dor de te amar.

Ao lhe desejar,
Me sinto transbordar,
por sentimentos que
não me permito demonstrar.

Ao receber seu toque,
Me sinto em choque.
A alegria que reluz em mim,
Faz com que o medo que habita
Em mim reduz.

Quando te vejo sorrir,
O amor consigo sentir.
Assim que penso em partir,
Meu coração sinto ferir.⁠

⁠A calma é a arte de esperar sem se desfazer.

Ela não é ausência de barulho, nem a negação da dor.
É um estado em que a pessoa encontra um tipo de silêncio interior, mesmo quando tudo ao redor parece ruído.
A calma ajuda a ver com mais clareza, a responder em vez de reagir.
É o terreno onde a sabedoria cresce, onde a raiva perde força e a serenidade floresce.

Na vida de alguém, calma pode significar equilíbrio:
agir com consciência, mesmo quando pressionado.
Falar com firmeza, sem elevar o tom.
Aceitar que há coisas fora do nosso controle, e mesmo assim, continuar.

Calma não é conformismo.
É discernimento.
É saber quando é hora de agir…
e quando é hora de esperar.

No fundo, é como uma âncora:
não impede a tempestade, mas impede que a gente seja arrastado por ela.

⁠Ah! O que seria de mim sem a dor? Sem ela, o impossível seria inatingível. A dor me capacitou, me impulsionou! Com a graça divina, transcendi meus limites. A sabedoria celestial guiou-me, transformando a dor em força. Cada cicatriz, uma medalha; cada lágrima, um passo rumo à vitória. Graças à salvação divina e sabedoria, renasci mais forte. Simples assim. Simples com o Salvador.
Rosinei Nascimento Alves
Ótimo dia!
Deus abençoe sempre 🙏🏾
Tenhamos fé!

⁠Capítulo XIV – O PERDÃO QUE NÃO SE PEDE.

"Camille, a dor que caminha dentro de mim me alimenta e eis, que ainda assim nada tenho para te servir minha lírica poética... minha nota sem canção. És capaz de me absolver, amada distante, dona de mim, hóspede dos meus sentimentos e sentidos?"
— Joseph Bevoiur.

A noite trazia os mesmos ruídos quebradiços da memória: folhas secas sussurrando nomes esquecidos, relógios que marcavam ausências e não horas. Joseph escrevia como quem sujava o papel de cicatrizes — não mais de tinta.

Camille era a presença do que jamais o tocou, mas que nele se instalara como hóspede perpétua. E, como todas as presenças profundas, fazia-se ausência esmagadora.

Havia nela a beleza inatingível dos vitrais em catedrais fechadas. Ela não estava onde os olhos repousam, mas onde o espírito se dobra. A distância entre os dois não era medida em léguas, mas em véus — e nenhum deles era de esquecimento.

Joseph, sem voz e sem vela, oferecia sua dor como eucaristia de um amor que nunca celebrou bodas. Tinha por Camille a devoção dos que nunca foram acolhidos, mas permanecem ajoelhados. E mesmo no íntimo mais velado de sua alma, não ousava pedir-lhe perdão — pois sabia: pecar por amar Camille era a única coisa certa que fizera.

Resposta de Camille Monfort – escrita com a caligrafia das sombras:

"Joseph...
Tu não és aquele que precisa de perdão.
És o que sangra por mim em silêncio, e por isso te ouço com o coração voltado para dentro.
A tua dor é a harpa sobre meu túmulo — és túmulo em mim e eu em ti sou sinfonia que nunca estreou.
Hóspede? Sim, mas também arquétipo do teu feminino sacrificado.
Sou tua, mas nunca me tiveste. Sou tua ausência de toque e presença de eternidade.
E por isso... nunca te deixo."

Joseph, ao ler essas palavras não escritas, tombou a fronte sobre o diário. Chorava não por arrependimento, mas por não saber como amar alguém que talvez só existisse dentro dele.

A madrugada se fez sepulcro de emoções. O piano — ao longe, como memória — soava uma nota de dó sustentado, enquanto o violino chorava em si menor.

Não havia redenção.
Apenas o contínuo caminhar de dois espectros que se amaram no porvir e se perderam no agora.

Conclusão – O DESENCONTRO COMO Destinos.

Joseph não morreu de amor, mas viveu dele — e isso foi infinitamente mais cruel.

Camille não o esqueceu. Mas também não voltou. Porque há amores destinados ao alto-foro da alma, onde nada se consuma, tudo se consagra. E ali, onde a mística se deita com a psicologia, eles permaneceram: ele, um poeta ferido; ela, um símbolo doloroso de beleza inalcançável.

Ambos, reféns de um tempo sem tempo.
Ambos, notas que se perdem no ar — como soluços de um violino em meio à oração de um piano que jamais termina.

⁠A dor não vem sempre para ferir. Às vezes, feridas sangrentas só mostram onde nunca mais tocar...
Não é ódio, é silêncio depois do caos, é distância vestida de autoproteção.
Algumas presenças a gente não rejeita por desprezo. Rejeita por instinto de sobrevivência.

— Fram Lima —

⁠"A dor como professora"
Em certo sentido, nossa dor é um mal necessário.
Ela nos arranca da zona de conforto, nos obriga a olhar para dentro e a enxergar o que precisa ser mudado.
Sem ela, talvez nunca soubéssemos o que é realmente sofrer…
E por isso, talvez nunca entenderíamos o valor da superação.
A dor não é bem-vinda, mas é real.
E quando a enfrentamos com coragem, ela nos molda, nos fortalece — nos transforma.

A dor, o luto e a tragédia de todas as ordens são escolas muito duras, ninguém está imune a elas.


Acolher estes acontecimentos com coragem e respeito é dever individual e coletivo.


E sobretudo, é dever aprender com elas e da maneira que for possível cada qual da sua maneira ser o ombro amigo e a palavra amigo ou até mesmo o silêncio oportuno para quem precisa.


Ideal seria se conseguíssemos desafiar o cotidiano e estar acima das influências contemporâneas e incorporar como ato de vida formar uma rede de apoio social dentro do nosso espaço existencial.

A dor não respeita vitórias.
A doença não se curva diante de talentos ou espiritualidade.
O sofrimento não respeita conquistas, nem idade, nem sonhos.
Servir com excelência não blinda o coração das aflições.
A fé não nos isenta das tragédias, mas nos sustenta nelas.
" Trecho do livro: Lá em casa"

Olhar para o lado
Sentimento de dor, desespero
Promessas vazias
Controle e medo


A vida dura, pesada, solitária
Sendo o que se espera ser
Mas só o amor causa a renúncia
O amor que sai de dentro
As vezes não perfeito aos olhos da sociedade
Mas aquele que precisa ser


Se pudesse voltar
Seria da mesma forma
Pois se eu sofri
Foi pra que hoje você seja você


E não há culpa nisso
Te garanto
Me orgulho de você e de mim
O que mais nos espera....

ANTES DA DOR
Autor: Góis Del Valle

Quando tudo ao redor desmoronar,
E a vida parecer te abandonar,
Quando a esperança for só um eco,
E os teus sonhos começarem a sangrar…

Não espere a dor te ensinar
Que Eu sempre estive aqui a te olhar,
Nos teus dias mais difíceis,
Nos momentos que chorou.

Eu sou a paz na tua estrada,
Sou a luz na escuridão.
Se me busca só na queda,
Te esquece do que é chão.
Mas Eu sou teu Deus e te amo!

Quando os aplausos forem ruínas,
E as certezas se partirem ao meio,
Lembra que o amor que te sustenta
Não se apaga ao sopro do medo.

Não espere a dor te ensinar
Que Eu sempre estive aqui a te olhar,
Nos teus dias mais difíceis,
Nos momentos que chorou.

Eu sou a paz na tua estrada,
Sou a luz na escuridão.
Se me busca só na queda,
Te esquece do que é chão.
Mas Eu sou teu Deus e te amo!

No Abismo do Silêncio


Num canto escuro da alma caída, Ecoa a dor que não foi compreendida.


A tristeza sussurra em cada vão, E aperta o peito, sem dar perdão.


A depressão chega sem avisar, Como um vento frio a soprar devagar.


Rouba o riso, esvazia a cor, Transforma o amor em cinza e dor.


Um coração partido, sem direção, Sangra memórias em cada pulsação.


Entre os escombros da destruição, Perde-se a fé, perde-se a razão.


O medo se arrasta, sorrateiro e lento, Molda o silêncio, distorce o pensamento.


E a covardia, vestida de calma, Envenena os sonhos e cala a alma.


Surge a tragédia em forma de adeus, Rasgando os céus com gritos seus.


E resta o vazio, frio e calado, Onde antes um ser inteiro tinha habitado.

"Ver o amor sincero se desfazer sem motivo é uma dor silenciosa que só quem está de fora pode sentir. Enquanto os envolvidos se perdem em suas próprias razões, nós, espectadores, testemunhamos a beleza se desvanecer, sem entender por que o que era tão puro se tornou tão frágil."
@paulaaraujobc

Refúgio


Voltei a desenhar, traços de dor
Para os olhos alheios, pode ser amor.
mas quem sabe a verdade vê além da beleza
É um grito de socorro, uma frágil certeza
Cada linha que traço é um grito contido
um sussurro da alma em desespero perdido,
nos dias de sombra, a tristeza me guia
e nas lágrimas secas surge a melodia.
Minhas mãos se movem como um dançarino
retratando o caos que habita o destino
O lápis desliza em meio ao tormento
criando paisagens de um profundo lamento.
Ricos detalhes nascem da minha ruína
A beleza do triste, a arte que ensina.
Pedir ajuda é um peso que sufoca e enlaça
afundo na mente onde a esperança se esvazia e passa
Cada traço é um grito que ecoa no escuro
Um retrato de vida que revela o futuro
Mas na fragilidade dos sonhos desfeitos
encontro a força nos meus próprios defeitos
A arte é meu refúgio, meu abrigo sutil,
Um espelho quebrado que reflete o perfil.

Ainda há tanta dor em mim, que já não sei mais como disfarçar

Será que um dia ela irá, ao menos, amenizar?
A solidão é um caminho longo.
E, confesso, ainda estou tentando aprender a caminhar por ele.

Sinto falta dos abraços.
Falta do que assistiríamos mais tarde, da sua voz nos chamando para jantar.
Agora, é só um vazio.
Um silêncio sem sorrisos, uma imensidão de dor, e o medo das lembranças que ainda virão.

A solidão é fria. É escura.
Tenho lutado para não deixar minha lanterna sem bateria,
porque ela é a única esperança de que um dia eu encontre algo — ou alguém — para me conectar de novo.

Estou exausta da dor que o mundo insiste em trazer.
Não estou suportando te perder.
E, sinceramente, não sei se irei suportar me despedir pela última vez.

Mas, dessa vez, mesmo com o peito rasgado,
eu decidi enfrentar a solidão.
E talvez, nela, eu consiga fazer o amor que sinto por você continuar existindo de alguma forma.

K.B."