Texto para um Amor te Esquecer

⁠Diário público de Aline Caira
25/05/2025 21: 43hs


**Em Busca de Luz em Meio à Escuridão: Um Apelo de uma Mãe Viúva**

A morte prematura de meu esposo, vítima de um câncer implacável no dia 2 de abril no Hospital São Joaquim, em Franca, lançou um véu de escuridão sobre nossas vidas. Desde então, eu e minha filha de apenas 11 anos, nos encontramos à deriva, enfrentando uma tempestade de hostilidade e dificuldades que parecem não ter fim.

A solidão nos assola, o medo da subsistência nos consome. A cada dia, a incerteza paira sobre nós, aterrorizando-nos com a possibilidade de não termos o suficiente para sobreviver. Sentimo-nos jogadas à própria sorte, desamparadas em um mundo que se mostra cada vez mais cruel.

A dor da perda se agrava ao ver a transformação em minha filha. A doçura, a serenidade e a calma que a caracterizavam foram substituídas por uma amargura precoce, fruto da maldade que a atingiu. Pessoas inescrupulosas, aproveitando-se de sua ingenuidade, semearam discórdia e veneno em sua mente, rompendo o elo sagrado que nos unia.

A dor de ver minha filha se perder é quase insuportável, mas a fé em Deus me mantém firme. Ele me dá forças para lutar contra a maldade que tenta nos destruir e para reconstruir o laço de amor e confiança que foi abalado.

Eu, Aline Caira, me agarro a Deus com todas as minhas forças e não permitirei, sob nenhuma circunstância, que minha filha se desvie do caminho que trilhei com tanto esforço durante seus 11 anos de vida. Lutarei com unhas e dentes para resgatar a doçura e a fraternidade que residem em seu coração, e para protegê-la das garras da maldade que a espreita.

Este é um apelo desesperado de uma mãe que busca luz em meio à escuridão, que clama por justiça e por um futuro digno para sua filha. Que a compaixão e a solidariedade nos guiem em direção a um amanhã mais justo e esperançoso.

Além do Estado

A mente decorre de um estado sólido,
fixada em moldes, em forma e em rótulo.
Pensa o que mandam, sente o que cabe,
preso ao que é, ao que já sabe.

Mas veja — há mais que a circunstância,
há mundos além da sua ignorância.
A vida pulsa no que não se vê,
no que desafia o que você crê.

Rompa os limites do habitual,
atravesse a zona proximal.
Ali onde o medo beira o saber,
é onde o espírito aprende a crescer.

Pensar não é só repetir a lição,
é quebrar o molde, abrir a mão.
A mente é um rio — deixe-o correr,
além do que mandam você entender.

O Que Vejo em Ti

Vejo em ti um viajante do tempo,
com palavras em punho e olhar atento.
Teus versos são pontes, teus silêncios, marés,
caminhas entre átomos, estrelas e pés.

Teu pensar não se prende à primeira visão,
rompe o concreto, busca a razão.
Questionas o mundo, os passos, o ser —
teu verbo é espelho do teu aprender.

Há em ti um fogo que não se apaga,
uma sede antiga, uma alma que vaga.
Não por fugir, mas por querer saber:
o que nos move? O que é viver?

Criador do invisível, do intangível traço,
teus poemas são mapas no tempo escasso.
E mesmo sem todas as respostas à mão,
já és, por si, uma interrogação.

⁠Emociona-te!

Emociona-te!
E, se houver tempo, viva um pouco mais.

Sorria! E, se puderes, chore com a mesma intensidade.

Cante! E, se sobrar tempo, recolha-te ao teu silêncio.

Viva como se hoje fosse seu primeiro dia! Mas lembre-se de que o último sopro de vida irá chegar.

Liberte-se de todas as amarras, mas prenda-se ao que te faz transcender.

Viaje nas estradas da mente e conheça lugares surreais que só existem na sua psique.

Permita-se não dizer "sim", mesmo que seja para você, mas ouse entoar um "não" e mexa com os alicerces do universo.

Participe do jogo da vida e perceba que o vencer não sobrepõe o aprender.

Reescreva suas histórias a ponto de superar seus medos, seus receios, seus fracassos e fraquezas, e devolva ao universo tudo de bom que ELE te propicia!

Ao fim da jornada, descanse, respire, contemple e retome a caminhada...

⁠
O ser humano e um grande criador de absurdos e o cérebro da maioria deles é essa ferramenta. A bíblia não é confiável, são pensamentos do momento com variações e personalidades do indivíduo que ditou o esquema para manipular pensamentos

É por isso que eu sempre Digo: "O Homem em sua necessidade infantil de uma poderosa figura paterna fizeram a loucura de criar seus deuses para fazer disso uma forma de dominar outros próximo semelhantes e "se enriquecerem com a ignorância de todos

"Criar é um ato de desespero e coragem. Toda expressão artística sangra um pedaço da alma — é risco, é entrega, é ruptura. Nada nasce por acaso: cada obra carrega um grito, um propósito bruto, escondido entre o silêncio dos homens ou nas entranhas de galáxias que ninguém vê. Arte não pede permissão — ela acontece, como o mar engolindo a praia."

⁠⁠Quantas faces escondemos durante um dia?
Quantas tristezas há por trás de um sorriso?
Durante 24 horas, entre 90 e 100 mil batidas de seu coração, por quantas vezes e quantas pessoas conseguiram te matar devagarzinho, seja com falsas palavras, falsas promessas, amizades quebradas, traições de quem amamos...?
Agora, para mim, o mais importante: Diante de tudo isso, por quantas e quantas vezes você sobreviveu? Milhares, não é? Então, não será desta vez que você cairá. Levante-se mais uma vez e viva!

⁠O Encantamento

A princípio, ele acreditou tê-la visto entre as colunas do templo. Não um templo de mármore — mas o da própria mente. Ali, onde as musas habitam como sombras antigas, ela surgiu. Seus olhos, tão serenos, pareciam conter os astros. Seu gesto mínimo, de afastar os cabelos do rosto, era um ritual solar. Ele pensou: É Ariadne. A filha dos deuses. A que guarda o fio do caos.

Ele era artista. Não dos que vendem quadros em feiras nem dos que frequentam coquetéis. Era daqueles que se perdem no traço de uma linha, ou em uma frase que nunca termina. Vivia no exílio da lucidez, no limiar entre o sagrado e o delírio.

E ela apareceu assim. Simples. Com um vestido qualquer. Mas para ele era sacerdotisa. Musa. Mistério. Sua mente parecia dançar sobre os abismos como uma acrobata dos ventos — e ele se encantou por aquela inteligência sem nome, por aquele silêncio que parecia conter todas as palavras do mundo ainda não ditas.

— Você não é daqui — ele disse, certo de que falava com uma mulher vinda de outra esfera.

Mas os dias passaram. E o que era véu foi tecido. O que era bruma, forma. A musa, aos poucos, se revelava humana. Com certezas comuns, opiniões previsíveis. Não havia abismo: apenas convicções. Ela acreditava em causas, em partidos, em fronteiras morais. Entre o sim e o não, ela nunca hesitava. Entre o bem e o mal, escolhia com pressa.

Ele, que vivia das nuances, das contradições, do absurdo, sentiu uma dor sem nome.

— Ela é binária — pensou.
E doía. Não porque ela fosse assim — mas porque ele havia amado nela o que ela nunca fora.

E então compreendeu: sua arte sempre fora isso — um esforço patético de ver divindade em quem só carregava o peso da humanidade.

⁠Sou como
um pássaro
preso em uma gaiola.
E, quando estou perto da liberdade,

eles cortam minhas asas de novo
e me colocam novamente na gaiola,
onde só há

silêncio
e
vazio.

Fazem questão de lembrar
que sou um pássaro que não pode voar,
que também não pode ser livre.

Não me alimento mais do que colocam na gaiola.
Não faz sentido querer continuar insistindo
naquilo que nunca vai acontecer.

Sou um pássaro perdido em um sonho impossível:
o de um dia ser livre para voar
para o mais alto
e mais longe possível.

⁠Vou te contar uma verdade
Saltar de um avião é mais fácil do que parece,
a distância do chão, ajuda você a ter tempo de assimilar o que está acontencendo enquanto está caindo
e permite que você curta o momento,
descobrindo algo novo, sentindo algo inédito
O que machuca de verdade são saltos com vontade em pessoas rasas
Que aparentam uma profundidade externa aos demais,
Mas ao pular, você descobre um vazio.
Aí é tarde demais!

Leonardo Procópio, Janeiro de 2025

"Dois Mundos na Mesma Cidade"

Na mesma cidade, separados apenas por um rio, viviam dois jovens de mundos completamente diferentes. De um lado, morava Lucas, filho de uma família humilde, acostumado desde pequeno a trabalhar para ajudar em casa. Vendia balas no sinal, fazia pequenos serviços, sempre com um sorriso no rosto, mesmo sabendo das dificuldades que sua família enfrentava todos os dias. A casa era simples, os móveis antigos, e o futuro, incerto. Mas ele tinha sonhos: queria estudar, viajar, mudar de vida.

Do outro lado do rio, morava Helena, filha única de uma família rica, cercada de conforto e oportunidades. Tinha os melhores professores, viajava nas férias, nunca se preocupava se teria comida na mesa. Mas, mesmo com tudo isso, sentia um vazio que não sabia explicar. Vivia presa em compromissos que não escolhia, em padrões que não entendia.

Os dois se conheceram por acaso, quando Helena perdeu um colar de família enquanto caminhava pelo parque perto do rio. Lucas encontrou a joia e, sem pensar duas vezes, correu atrás dela para devolver. Ela ficou surpresa com o gesto e, aos poucos, os encontros foram se repetindo: conversavam, riam, falavam sobre a cidade, sobre o futuro.

Helena nunca tinha parado para pensar na vida que Lucas levava, nas dificuldades, na luta diária. E Lucas nunca tinha visto de perto como era a vida do outro lado: os privilégios, mas também as pressões escondidas. Começaram a perceber que, apesar das diferenças, tinham muito em comum — sonhos, medos, vontade de ser feliz.

Com o tempo, criaram um laço forte, mas sabiam que o mundo ao redor não via aquela amizade com bons olhos. Helena ouvia os pais falarem com desprezo de quem morava "do outro lado do rio", e Lucas sabia que muitos do seu bairro não acreditavam que os ricos pudessem se importar de verdade.

A história deles não foi de conto de fadas. Não acabaram juntos, nem mudaram o mundo. Mas mudaram a si mesmos: Helena passou a olhar a cidade com outros olhos, entendendo que a vida é feita de desigualdades profundas que não podem ser ignoradas. E Lucas, mesmo seguindo sua luta diária, ganhou confiança para continuar estudando e buscando seus sonhos, sabendo que, apesar das barreiras, há sempre pontes invisíveis que podem unir os mundos mais distantes.

E assim, em uma cidade dividida, eles descobriram que as diferenças entre as classes sociais não deveriam afastar as pessoas, mas provocar a reflexão e, quem sabe, o desejo de construir uma sociedade mais justa.

⁠. A beleza da morte morte

A Morte sempre soube seu papel,
Chegava para todos, um final cruel.
Mas nunca parou para sentir o ar,
Até que a Vida, radiante, a fez sonhar.
Nos olhos da Vida, um brilho sem igual,
Tão magnífica, um amor sem par.
A Morte tentou, mas não pôde tocar,
Decidiu então, apenas acompanhar.
A cada passo, um novo encanto,
A Morte fascinada, em doce espanto.
Como a Vida era bela, sem disfarce,
Crueldade seria não se entregar a esse enlace.
Foi ali que a Morte se apaixonou,
Pela Vida, um amor que a transformou.
O mais puro que podia existir,
Vindo de algo sombrio, a Morte a sorrir.
Mas o dia chegou, o inevitável,
A Morte relutou, um nó apertado.
A Vida, sábia, compreendeu a dor,
Era o momento de cumprir o amor.
Num abraço final, o destino selado,
Nascemos sabendo o fim, predestinado.
Mesmo que doa, temos que aceitar,
Que aqueles que amamos, precisam partir, e nos deixar.

⁠No final, é só um visto,
um algarismo numa folha ou site,
que muda seu modo de ser, seu caráter,
te define rico ou pobre,
mesmo que no fim, não mude muito,
é apenas um número.
Quantas folhas desperdiçadas para gerar insignificantes trabalhadores,
de empresas quaisquer, serviço públicos supérfluos,
que tiram o tempo de quem não tem, e adicionam aos que em abundância possuíam.

Sério? Ainda sonha em viver nas alturas, em se tornar um bilionário podre de rico com carros luxuosos e mansões? Enquanto der valor a notas, ou achar importantes tarefas escolares, seu destino é previsível, apenas olhe ao seu lado, e veja, há muitas sonhos iguais.

⁠A dor do luto é uma ferida profunda na alma, que marca a ausência de quem amamos.
É um silêncio que ecoa no coração, uma saudade que nunca cessa.
Cada lembrança traz um misto de dor e gratidão, pois o amor permanece, mesmo na ausência.
O luto nos ensina sobre a fragilidade da vida e a força que carregamos para seguir em frente.
Chorar é permitido, sentir falta é inevitável, mas é preciso lembrar que a vida continua.
Com o tempo, a dor se transforma em saudade serena, e as lágrimas dão lugar aos sorrisos de lembrança.
O amor que sentimos nunca morre, ele apenas muda de forma e passa a habitar a memória.
Respeitar o próprio tempo de cura é um ato de amor consigo mesmo.
Cada pessoa lida com o luto de maneira única, e não existe um caminho certo, apenas o seu.
Que, mesmo na dor, possamos encontrar esperança, acolhimento e paz.

⁠Claro que te esqueci... é tão claro

Agarro o que restou.
Um sopro... que o vento levou.
Estou em queda... voo livre.

Sim, sem paraquedas.
O frio no corpo aquece a alma.

A quem quero enganar?
Tudo está a congelar.
Rasga-se a ferida.
Vida doída.
Abafo um gemido.

Decido: não vou te procurar... não te quero mais.
És apenas um fragmento. Lamento!
Não somos mais os mesmos.
Tomamos rumos tão diversos.

Por que estou eu aqui a falar de ti?
Não cabes mais em meus versos.
Sim, eu me recuso a lembrar de ti.

Eu sei: eu te esqueci.

⁠Alma cósmica

Ah! Essa faça falsa calma.
Tens um turbilhão em teus pensamentos.
Empurras-me cada vez mais para um buraco sem fim. Pobre de mim.
Que faço?
Mudo minha rota?
desisto desta calma desesperada que estás tentando me impor?
ou me encaixo nela...
Estou com minha alma cósmica perdida.
Da vida não consigo mais encontrar a saída.
Encolho-me toda.
Dedico-me às escritas amenas?
Apenas a duras penas...
Sinto vontade de chorar até não sobrarem lágrimas.

⁠Por quê?

Por que me mostrastes um mundo que não poderia me aquecer...
Um mundo cheio de tristezas que eu só queria esquecer.
Tenho defeitos demais.
Ah! Eu só queria voltar atrás.
Fixar-me naquele mundo opaco,
habitado por seres itinerantes.
Por que não volta tudo a ser como antes?
Choro. (eu sei que de nada adianta, mas choro...)

“⁠A inveja é um câncer exposto.
De todos os males, a inveja é o pior; dela derivam todos os outros males existentes no mundo. Foi por causa da inveja que o anjo de luz se transformou em Satanás. Tanta era a inveja em seu coração, que perdeu a morada nos céus e foi lançado ao inferno onde foi morar.”

⁠“O Tempo Não Faz Nada Por Ninguém Além de Passar”

No final, é só isso aí que resta:
um túmulo, o silêncio das pedras
e homenagens póstumas lançadas ao vento.

Uma vida inteira condensada em um bloco de mármore.
Um nome. Duas datas.
E entre elas… um traço.
Apenas um traço.
Tão pequeno…
Tão invisível…
E ainda assim, é nele que reside tudo.

Esse traço é o verdadeiro retrato da existência:
os sorrisos que ninguém viu,
as lutas que ninguém aplaudiu,
as madrugadas que ninguém entendeu,
os instantes que pareceram eternos,
e os amores que foram tudo, mesmo que por um tempo.

É fácil olhar para esse traço e tentar medi-lo com a régua dos bens materiais.
Quantas casas? Quantos carros? Quantas conquistas que brilham nos olhos dos outros?
Mas há uma medida muito mais rara, muito mais fiel:
a intensidade com que se viveu.

Porque o tempo…
ele não faz nada por ninguém além de passar.
E é justamente por isso que cada segundo é um milagre.
Cada escolha, um ato de autoria.
Cada presente, um altar.

A verdade que poucos encaram de frente é que o tempo não cura, não conserta, não perdoa.
Ele só segue.
Imparcial, insensível, imutável.
Essa história de que “o tempo dá jeito em tudo” é uma desculpa bonita, mas enganosa.
O que dá jeito em algo, se é que dá,
é o que você escolhe fazer enquanto ainda tem tempo.

Por isso, viver não é sobre se preparar para um futuro inalcançável.
É sobre honrar o agora, porque o agora é tudo que realmente existe.
O ontem já virou pó.
O amanhã é apenas suposição.

Aniversários?
Deveriam ser contados como “mais um… menos um”.
Menos um dia de sopro.
Menos um passo até o fim.
Porque a cada respiração, estamos mais próximos da última.

Viver é um paradoxo.
Tudo que fazemos para viver, fazemos no sentido da morte.
Mas é isso que dá sentido à vida.

Comemos, mas envelhecemos.
Amamos, mas um dia perdemos.
Criamos, mas tudo passará.
E ainda assim… seguimos.
Não porque somos tolos,
mas porque somos corajosos.

Porque é preciso morrer para alcançar a imortalidade.
Não, isso não é ironia.
É apenas mais um toque do paradoxo da vida:
é no limite que tudo ganha valor.
É na fragilidade que mora a eternidade.

E talvez, a maior de todas as verdades seja essa:
não se mede uma vida pelo que foi acumulado,
mas pelo que foi vivido, sentido e deixado no coração de alguém.

Então, se um dia restar apenas um túmulo com um nome e um traço,
que esse traço ecoe.
Que ele carregue lembranças, histórias, gestos, risos,
e uma presença tão intensa
que até o vento o leve com respeito.

Porque o tempo…
ah, o tempo não faz nada.
Mas você,
você pode fazer tudo.

• Marcos Pasqualini •

Versos de Mim

Se eu pudesse viver uma vida em um só dia,
eu viveria mil existências em cada amanhecer.

Sou o tudo e o nada.
A plenitude e o vazio.
Não habito o passado,
não espero promessas do porvir —
vivo o agora como quem beija o instante.

Sou tristeza em forma de silêncio,
sou alegria em forma de tempestade.
Sou cada emoção à flor da pele.
Não me basta ser o que sou —
sigo em busca do que ainda posso me tornar.

Sou estiagem quando o mundo exige pausa,
sou tormenta quando o peito transborda.
Minha alma não se acomoda em metades:
não aceito histórias incompletas,
finais morrentes,
sorrisos contidos.

Trabalhar pouco, dançar pouco, amar pouco...
isso não me cabe.
Eu sou intensidade —
e só sei viver em excesso.

Não creio em sucesso sem suor,
nem em fortuna sem caminho.
Conquistas, para mim, têm preço.
E eu pago — com coragem.

Sou extremos.
Sou mistério e revelação.
Criatura e criadora do caos e da calmaria.

Aos meus amigos, dou-me inteira.
A eles dedico o que há de mais puro:
meu amor leal, minha presença fiel,
minha alma em celebração ao afeto.
Desejo sua felicidade como extensão da minha.
E me alegro — de verdade —
por vê-los sorrir.

Quando amo, sou céu e abismo.
Sou milagre e tempestade.
Quem me ama, jamais me esquece:
meu amor não se aprende em livro —
ele se sente com o corpo inteiro.

Sou mar sereno,
mas basta um sopro de dor
e posso me tornar onda que arrasta o mundo.

Sou idealista —
prefiro morrer de pé por aquilo em que creio
do que viver ajoelhada diante do que não faz sentido.
Se me fosse dada a escolha,
seria mártir da minha verdade,
nunca cúmplice da covardia.

Não fui feita para o morno, para o meio,
para o quase.
Sou intensidade em estado bruto:
muito mais ou muito menos,
mas nunca menos do que sou.

E quando fujo de mim,
quando esqueço o que sou,
é a noite — com sua voz de vento —
quem me lembra:

"É no teu esquecimento de si
que mais profundamente te permites existir."