Texto Mulher de Arnaldo Jabor

Sou uma mulher de paz,
mas isso não quer dizer que eu não enfrente minhas batalhas internas; também não é tão simples seguir o caminho da serenidade. É preciso uma forte determinação aliada ao desejo de fazer da vida algo mais que viver um dia após o outro, no "andar da carruagem". Não! ser de paz é todos os dias aparar arestas; é descobrir onde está o caminho onde brotam as flores;
é promover o entendimento, mesmo a conta-gotas, como aquele passarinho que tenta apagar o incêndio na floresta, levando água no bico! Assim como ele, estou fazendo a minha parte. Cika Parolin

“Sinto sua falta, não deveria eu sei, mais sinto. Sinto falta do seu sorriso, da sua risada, de você falando o meu nome, até sinto falta de você me contando seus problemas, você não sabe, mas eu me sentia a pessoa mais importante da sua vida quando você fazia isso. Sinto falta das nossas brigas, e sinto mais falta quando você me ligava depois das brigas desesperado e eu com raiva não atendia e sempre dizia que estava no banho, e de fato eu estava. Sinto falta do seu carinho, sinto falta de ser alguém para você. Hoje eu não sei mais quem é você, e a única certeza que tenho é que você mudou. Não peço você para voltar a ser quem você era, tenho que aceitar que as coisas e pessoas mudam, a única coisa que peço é fazer parte da sua vida de novo, ser a pessoa mais importante para você, aquela que você faz planos para o futuro, aquela que você conta tudo, aquela que você ama. É isso, sinto saudade.”

A. impossibilidade de participar de todas as combinações em desenvolvimento a qualquer instante numa grande cidade tem sido uma das dores de minha vida. Sofro como se sentisse em mim, como se houvesse em mim uma capacidade desmesurada de agir. Entretanto, na parte de ação que a vida me reserva, muitas vezes me abstenho e outras me confundo. […] A ideia de que diariamente, a cada hora, a cada minuto e em cada lugar se realizam milhares de ações que me teriam profundamente interessado, de que eu certamente deveria tomar conhecimento e que entretanto jamais me serão comunicadas — basta para tirar o sabor a todas as perspectivas de ação que encontro à minha frente. O pouco que eu pudesse obter não compensaria jamais esse infinito perdido. Nem me consola o pensamento de que, entrando na confrontação simultânea de tantos acontecimentos, eu não pudesse sequer registrá-los, quanto mais dirigi-los à minha maneira ou mesmo tomar de cada um o aspecto singular, o tom e o desenho próprios, uma porção, mínima que fosse, de sua peculiar substância.

É curioso, a alegria não é um sentimento nem uma atmosfera de vida nada criadora. Eu só sei criar na dor e na tristeza, mesmo que as coisas que resultem sejam alegres. Não me considero uma pessoa negativa, quer dizer, eu não deprimo o ser humano. É por isso que acho que estou vivendo num movimento de equilibrio infecundo do qual estou tentando me libertar. O paradigma máximo para mim seria: a calma no seio da paixão. Mas realmente não sei se é um ideal humanamente atingível.

A influência exercida sobre a nossa alma, pelos diferentes lugares, é uma coisa digna de observação. Se a melancolia nos conquista infalivelmente quando estamos à beira das águas, uma outra lei da nossa natureza impressionante faz com que, nas montanhas, os nossos sentimentos se purifiquem: ali a paixão ganha em profundidade o que parece perder em vivacidade.

Mas para isso precisaria de um gênio criador, porque teria de carregar o homem de qualquer coisa, da mesma maneira que eu o carrego de uma inclinação para o mar que fará dele construtor de navios. Só assim cresceria essa árvore que depois se iria diversificando. E ele havia de pedir de novo a canção triste.

Aprendi muito cedo que o sonho é mais que a realidade. No sonho, o cruel se desfaz com a mudança de foco. É simples. É só deixar de pensar. Se a paixão não convém é só trocar a cara. Fácil de resolver. A imaginação permite retoques, mudanças constantes. De Belo Horizonte a Paris eu levo um segundo. Não pago passagem, nem tenho problema com excesso de bagagem. Eu vou leve. Esqueço as roupas, Volto pra buscar. Troco a cena. Mudo o clima. Faço vir a chuva pra dormir logo. Invoco o sol para o meu mergulho e imagino a neve para amenizar o calor. Acendo lareiras nas noites frias; encontro a promissória perdida; ganho na loteria, e divido o prêmio com os pobres. Na angústia, adio a decisão. Na agonia, antecipo o fim. Na alegria, prolongo o início.

Data daí a opinião particular que tenho do canapé. Ele faz aliar a intimidade e o decoro, e mostra a casa toda sem sair da sala. Dois homens sentados nele podem debater o destino de um império, e duas mulheres a graça de um vestido; mas, um homem e uma mulher só por aberração das leis naturais dirão outra coisa que não seja de si mesmos.

E é então que esqueço de tudo e vou olhar nos olhos de minha bem-amada como se nunca tivesse visto antes. É ela, Deus do céu, é ela! Como a encontrei, não sei. Como chegou até aqui, não vi. Mas é ela, eu sei que é ela porque há um rastro de luz quando ela passa; e quando ela me abre os braços eu me crucifico neles banhado em lágrimas de ternura; e sei que mataria friamente quem quer que lhe causasse dano; e gostaria que morrêssemos juntos e fôssemos enterrados de mãos dadas, e nossos olhos indecomponíveis ficassem para sempre abertos mirando muito além das estrelas.

"Nos tempos antigos, a mulher era calma, submissa, pacífica e retraída; mas seria tudo isso por ter mais bom senso, mais felicidade e menos ambição? Não me parece. O motivo devia ser outro; o motivo devia de estar na atmosfera que a envolvia e em que não existia nenhum elemento agitador. Não somos nós que mudamos os dias, são os dias que nos mudam a nós. Tudo se transforma, tudo acaba, tudo recomeça, criado pelo mesmo princípio, destinado para o mesmo fim. Nascemos, morremos e no intervalo de uma outra ação, vivemos a vida que nosso tempo nos impõe.
O que ele impõe hodiernamente à mulher é o desprendimento dos preconceitos, a luta, sempre dolorosa, pela existência, o assalto às culminâncias em que os homens dominam e de onde a repelem. Mas, seja qual for a guerra que lhe façam, o feminismo vencerá, por que não nasceu da vaidade, mas da necessidade que obriga a triunfar."

relógio que conta
a história da mulher
aquela que é feminina
ou feminista
por direito seu
por puro e belo prazer
por amor-próprio talvez
por amor a todos também
não desfaz de ninguém
inclusive dela mesma
não vive a esmo
tem sempre um propósito
divino e maternal
ela é especial à sua maneira
trabalha a vida inteira
tem seu lugar ao sol
e à sombra e água fresca
porque ela merece
com respeito e igualdade
não a leve na brincadeira
porque ela é séria
cheia de amor e alegria
não perca seu dia
achando que vai tirar
a sua plena felicidade
tudo tem sua hora
e nossa hora
um dia há de chegar!!!

ora mulher na tempestade
ora sereia do mar
ora furacão no ar
ora vulcão que me lava
ora virtude exagerada
ora paixão latente
ora atitude presente
ora poesia sagrada
ora pureza no olhar
ora o doce desejo
ora senhora do dia
ora menina e segredo
ora bela adormecida
ora linda pessoa
ora sincera e ferida
ora atrevida e feroz
ora poderosa e iludida
ora passiva e sem voz
ora calada e sentida
ora temida e furiosa
ora maravilhosa saudade
ora suave palavra
ora pulando onda
ora mergulhando no amor
ora se sentindo bem louca
ora se afogando na dor
ora cantando a melodia
ora entrando no mar
ora nadando em prazer
ora buscando uma flor
ora mandando um beijo
ora vagando sem rumo
ora acertando o prumo
ora vivendo a vida
ora sonhando acordada
sob o sol reluzente
com a brisa presente
se banhando de areia
soterrando o seu corpo
e a velha estrada incendeia
a levando pro céu azulado!!!

Mulher
Olha a mulher na janela

Mulher que espera

Seu amor chegar

Olha que doce fel

Ou amargo mel

O seu rebolar

Veja aquela que passa

Que faz a comida

Com gosto prazer

Quando o filho a abraça

Todo cheio de graça

Faz – a melhor viver

Olha aquela na esquina

Que o seu belo corpo

É um lindo negócio

Você não a julgue

Pois o seu marido

Dela pode ser o maior sócio

Mulher é veneno

Mulher é mistério

Gostoso de se desvendar

Mulher é paixão

Mulher é amor

Bom para gente namorar

Mulher é estrela

É lua cheia

Que nos faz encantar

Ela é a flor mais linda do campo

Criada pelo Nosso Senhor

Mulher é caminho

Da estrada florida

Para o reino da emoção

É a onda do mar

É o pôr-do-sol

É a mais linda canção.

Poema gentilmente cedido por:

Rudson Flaviano de Souza

Graduado em Letras

Urucaniense.

Um coração de menina
Em um corpo de mulher

Leva em teu olhar o mistério de uma vida
Ela irradia como a flor margarida
Flor essa que se protege como da
As vezes é espinho para não mais se machucar.

Por tantas vezes ela tentou amar
E foram tantas dores que desistiu de tentar.

Ah se ela soubesse o quanto é especial...

E ela é tão linda
Que eu preciso dizer
Não desista menina
Você é meu bem querer.

O seu jeito quieto chega a ser envolvente
Um sorriso encantador, com um beijo ardente.

Bondosa,sensível,delicada e carinhosa
Timida,calada,amarosa,engraçada...Bela.

Não deixe de acreditar
Que o destino tem alguém pra te amar.

Bela, tu és tão bela.
Ah que nome lindo tu tens minha doce Gabriela.

A Mulher Mais Bonita

Você é uma espécie de sossego
Com muita paz,amor e aconchego
De toda mulher você é a mais bonita
Com essa tua alegria e esse teu chamego

Com toda mania
Você à sua maneira
De criar a fantasia
E se entregar inteira

Ela faz se rainha
Tão bem e só minha
É uma força divina
À iluminar o meu caminho

É uma deusa menina
Tão pura e sozinha
Com uma dose tão forte
De amor e carinho.

O verdadeiro motivo pelo qual conheço muita mulher é que quando uma me chama pra conversar,eu penso que ela está afim...
.......afim de conversar comigo,e só....
Não tenha segundas intenções,procure ter a intenção de dar atenção porque mulher gosta de ser ouvida e por acaso eu aprendi isso ouvindo uma.

Philipe de Jong

Se, porventura, alguma mulher meter na cabeça a idéia de passar por sábia, só fará mostrar-se duplamente louca (...)
E isso porque, segundo o provérbio dos gregos, o macaco é sempre macaco, mesmo vestido de púrpura. Assim também, a mulher é sempre mulher, isto é, é sempre louca, seja qual for a máscara sob a qual se apresente.

Exuberância.
Uma mulher linda não é aquela de quem se elogiam as pernas ou os braços, mas aquela cuja inteira aparência é de tal beleza que não deixa possibilidades para admirar as partes isoladas e de sua exuberância me faltará palavras para defini-la.

O padrão de mulher com o corpo perfeito...
Quem disse que a mulher tem que obedecer a um padrão de estética do seu corpo...
Estipulado por mídia ou terceiros, que querem que a sociedade tenha um padrão de corpo perfeito, mas na verdade o que esses egoístas querem e a tal falsa perfeição da mulher ,querem que elas obedeçam a um padrão sugerido por esses que a definem para a sociedade uma mulher perfeita.
Magra, sarada, magrela, gordinha ou popozudas...
A mulher é linda mesmo com suas imperfeições.
Deus não estava muito criativo ao criar o Homem, mas Deus foi perfeito ao criar a mulher que são tão lidas mesmo com suas imperfeições.

-Meu amor é um pecado

Meu amor é um pecado...
Meu amor é uma mulher...
Meu coração está quebrado...

E eu nasci doente...
Mas eu amo isto...

Você toma meu pecado para que eu me sinta livre?
Mas eu me sinto como um cachorro obediente...

Amém, amém, amém...

Oh bom homem, salve-me da escuridão...
Eu me sinto como uma boneca quebrada...
Eu sinto como se estivesse me afogando...
Em um oceano de minhas lágrimas...

Não consigo respirar...
Alguém me salve por favor...
Porque já não tenho forças para continuar...
Oh meu bom Deus me ajude por favor...