Texto de Carlos Drumond de Andrade - Antiguidades

⁠Não acho que consciência tem cor, a minha alma ou ESPÍRITO é incolor, inodora e insípida, como a a água que flui de afluentes, encontrando rios e desembocando em mares, lagos e oceanos. A minha é também clara, como a consciência que não tem memória curta, e que só os com um bom senso e a clarividência podem ver.
#deusesnaoexistem

⁠Senhora de si

Ela é autônoma e independente,
comprometida com seus próprios ideais,
e com a realização dos seus sonhos.

Empreende as suas próprias ideias,
vive um cotidiano repleto de propósitos,
impulsionada por sonhos e projetos viáveis.

Esta disposta a sair da zona de conforto,
e batalhar para sobreviver,
sem depender de ninguém.

Ela enfrente a dura realidade
com consciência das suas dificuldades,
sem se lamentar ou sucumbir ao fracasso.

Ela não discute por coisas banais,
não se ilude como os elogios vazios
e não se deixa abater pelo assédio.

Em síntese, ela é empreendedora
ou apenas protagonista da sua história e
será reconhecida por seu próprio nome.

⁠Madrugada dos cães boêmios
Lá fora ouço gritos e aqui dentro, apenas um grunido.

Madrugada dos cães boêmios
Aqui dentro o reprimido permeia-me o coração e lá fora, há inquietude solidão.

Madrugada dos cães boêmios
Aqui dentro o pensamento traiu-me feito judas, enquanto lá fora há tantas lembranças que não são tuas.

Madrugada dos cães boêmios
Aqui dentro estou morrendo aos poucos, lá fora, viverei a ilusão de uma só vez.

⁠Cristãos deixaram de seguir um Jesus que dividia e repartia com os pobres, para dar a padres e pastores cães gulosos juntarem e fazerem riquezas, ensinando aos retardados pobres, que não se leva nada, mas eles tem terras, carros blindados, gados, barcos, jatinhos e mansões.

A maior força da humanidade é mesmo a burrice, nasce otários todos os dias.

Em ateístas os diabos não incorporam, e o único lugar onde vemos pessoas estrebuchando, e se debatendo no chão, é em cultos religiosos e hospícios.

⁠Preciso correr...

E lá vai o trem da história, preciso correr até antes que a estação suma, desapareça, envolta por densas nuvens e fique prezo neste mundinho pequeno com criaturas bizarras, deveria ofertar um espelho, reflexo do nada veriam, passaram pelo mundo e sequer uma semente deixaram, tenho que fugir destes, que roubam e vendem o produto dos loucos, que se prendem a mordaças e ficam jogados, esperando uma benção do divino ou da divina comédia que é suas vidas?, neste reside o ceticismo puro, espinhos, áurea pesada, pálida, alcoólico, drogados, que me esqueçam, passem longe, nunca fui e serei o pretenso dono da verdade, que nunca menti, que nunca enganei, magoei, mas chega uma hora que basta, lembram do parasita? o criador cobra, não adianta tudo tem um preço, aqui se faz, aqui se paga. Vou correr o máximo, ainda tenho tempo, vou jogar fora às amarras e entrar naquele trem, desta vez não significa uma fuga repentina, não penso sequer olhar o passado, levarei minhas estrelas e nada mais importa.

⁠⁠O tempo é tão maravilhoso;
O tempo sim nosso arquiteto;
Nosso cupido e o nosso carcereiro;
Que nos prende em trabalho e reuniões fora do horário;
Mas ele é mágico, me traz você a cada amanhecer,
Porém te leva a cada pôr do sol.
Mas tenha certeza que cada dia após dia, nosso amor só ficará mais forte haja o que houver.

⁠Enquanto tiver você comigo;
Tudo que é lindo, me remete a você.
Onde há amor, existe você no pensamanto;
O som da sua voz no pensamento;
O cheiro dos seus cabelos quando o vento sopra;
Até toque de suas mãos frias;
Tudo isso mexe com meus sentidos.
E se tornou muito importante pra mim.
Nessa breve distância que há;
Eu esperei os dias passarem;
E trazerem você de novo pra perto;
De onde não quer mais sair.

⁠Hoje eu gostaria de te dar uma flor mas tão frágil é a flor, que amanhã já nada restaria desse gesto de ternura.
Hoje eu queria te dar um punhado de espuma do mar que se espalha na areia, mas tão frágil é a espuma; que antes que a onda voltasse ao mar já nada restaria desse gesto de ternura.
Hoje eu queria te dar uma estrela mas tão frágeis são minhas mãos, que não puderam transpor a distância entre o céu e a terra.
Então diante da minha saudade rezo para que ela faça de flores, de espumas , o caminho por onde terá que seguir, para alcançar a estrela que eu não pude te dar.

Mais fácil cair uma estrela do céu com vento do que tirar você do meu pensamento.

⁠A vontade em mim precisa da força que me impulsiona, como um elixir que grita acordando moléculas e células aprisionadas na frieza dos olhares insistentes em criar limites, espaço sombrio que tentam demarcar o norte da nossa navegação. Reinventar-me se torno a vela, o leme e o timão. Aprendi que a vida é vasta, e o sentimento norteador dos nossos átomos em constante erupção.
Carlos Reis Agni

⁠Nem todas as fórmulas podem expressar o que sinto.
Dentro de mim existe um ponto de interrogação,
Um surrealismo que pulsa ritmado
Com as batidas viciosas do meu coração.
Se olhares nos meus olhos verás um oásis devorando o deserto,
Mas apenas te peço que fiques do meu lado.
Não queiras me entender,
Não tente decifrar o meu silêncio.
Carlos Reis Agni

⁠o medo de viver impede a alma de evoluir, o temor de existir torna as pessoas pequenas e egoístas, o amor tem que ser compartilhado, pois tudo em nós é uma energia que está sempre em busca de se interligar a outro polo de energia que chamamos de sentimento. Permita-se apaixonar e amar e você dirá no final a célebre frase de Pablo Neruda "Confesso que vivi".
Carlos Reis Agni

⁠A vida se revela quando buscamos desvendar os labirintos das cavernas intocáveis de nosso ser.
Desvendar esse obscuro abismo é preciso beber da taca trasbordante do medo e ficar ébrio de coragem, pois são diversas as facetas de nosso eu, e múltipla as faces de nossas persona, não adianta fugir dos monstros esterno, se tem negado ver a sutileza no espelho, negas o garimpar no terreno árido de nos mesmo, é vendar a busca que nos faz tira todos dias camada por camada, ater atingimos a nascente de agua fresca e pura do nosso ser.
Carlos Reis Agni

Faça-me sorrir, fala-me de amor

Há raras coisas imutáveis e poucas verdades absolutas, o resto são apenas crenças espalhada ao vento, como se fossem aquelas.

Há outras verdades que a desilusão pode extirpar, como se nunca tivessem existido e quando pronunciadas, nos soa aos ouvidos como poesia, como a beleza das flores que murchamda noite pro dia, entre elas está o amor que por, às vezes, não ser correspondido como um simples sorriso, nos faz pensar que não existe.

Talvez não exista, tão real quanto o ar, o sol ou a luamas, mais sutil, como asflores que precisam ser regadas, quase todos os dias.

Há tantas outras coisas que não existem e seguimos repetindo, falando, curtindo, como um intervalo entre um ano e outro e tantas datas que, se não fosse pelo calendário do comércio, já teriam sido ceifadas pelo esquecimento.

Na letra da música "Joana Francesa", de Chico Buarque diz "Mata-me de rir, fala-me de amor", como um desabafo de alguém que perdeu a fé ao fazer tantos votos ou promessas e não alcançar o seu pedido.

O amor é tão inexistente quanto todas as formas de fé e ainda existe, embora seja mais falado do que vivido.

O amor é tão real quanto a vida que flui como um rio, independente dos nossos desejos.

O amor existe e brota onde quer, o que o faz perecer é o gênero humano, ao permitir que a descrença e o egoísmo transforme o solo fértil num lugar árido, onde não germina coisa alguma.

Slow motion heavy metal

Fim de tarde de uma qualquer sexta-feira
Como tantos prenúncios de festa
As pessoas caminham nas ruas sem pressa
O cansaço do trabalho é endorfina
E o sinal vermelho é só alegoria
No rádio, um heavy metal envelhecido 12 anos
Toca suave
​ E um pedaço de minha vida
O passado imperfeito
Passa perfeito em câmera lenta
Mais que perfeito
Meus fiéis companheiros na odisseia de uma noite
O sorriso vencedor de quando éramos imortais
​ O direito de viver intensamente
E a ingenuidade suficiente para perder metade de tudo
E tudo era importante
As novas e pequenas grandes coisas
E pequenas grandes causas
As roupas sem grife
Os rostos sem marca
O som ao vivo no barzinho
Cada letra um hino, um manifesto
Cada gesto um pretexto, uma outra intenção
Conquista, afirmação
Entre uma e outra brincadeira de criança
Brincadeira de correr, brincadeira de brincar
Meninos e meninas, a calçada e o violão
A tristeza injustificada
Aliviada em qualquer canção
A vontade maior do que todas as possibilidades
E sempre no fim a força e a alegria
A coragem de quem tinha o futuro como arma
E o futuro era certo e distante
Mas o último era mulher do sapo
E nós crescemos
E o futuro se fez, de causas e canções
E a história se fez, por mãos de aprendiz

O POEMA ERRADO

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Drummond


Vou ao reino das palavras com a tranquilidade de quem trouxe de lá uma ou duas páginas valorosas. São minha permissão. Entro quando quero, extraio as palavras de onde repousam em estado de dicionário, e as acomodo para viagem na forma de poemas perfeitos. Todos se corrompem na passagem, alguns irremediavelmente. É por esse motivo que tantas linhas imprecisas são escritas. Tenho impulsos de retornar ao reino das palavras e vasculhar incansavelmente pelo poema certo. Ele ainda está lá. Mas desse já não tenho a chave, e ninguém mais a poderá ter. Perdeu-se. Olho para o poema embaralhado que possuo, sentenciado à inexistência, e me compadeço do seu destino. Sorrio. A inexistência é uma condenação impossível.


O poema errado

Com a vida diante dos olhos
Escrevi minha história
Manchei os campos com meus passos
Maculei a água com minha sede
Julguei merecer que me sorrissem
Um sorriso puro e ingênuo
Que já não sorri sem tristeza
Fui amado com um amor perfeito
Que hoje tem a marca da minha estupidez
Quisera ter entendido o que é ser humano
O que é ser imperfeito
Quisera ter entendido o propósito de todas as coisas
Segundo o qual nada existe em vão
Não se vive sem culpa
Mas não se existe sem razão
Se em tudo eu tivesse errado
Não choraria por não ter tocado
A flor que deixei morrer no jardim
A flor não temia a morte
A vida era o seu fim

⁠POESIA ( I )

O poeta pinta em palavras
Às vezes vivas
Naturezas mortas
O Poeta esculpe em versos
Às vezes em jardins
Estátuas pálidas
Em pedras nuas
Telas transparentes
Exposta a própria alma
Inepto vivente, louco
Ou nada disso
O Poeta diz o que sente
Inventa o que não sente
Diz o que pensa
E diz sem pensar
Flerta com a sabedoria
E ela às vezes flerta com ele
A inteligência, a lógica, a razão
Em sua magnitude fazem reverência
À simplicidade do poeta

⁠Impreciso

Os navegadores modernos já não temem a viagem:
não é sobre mar que navegam.
E ainda que existam os piratas, os monstros e os abismos,
não há glória em demovê-los da aventura.

Queria para mim o espírito do grande poeta,
reduzida a forma para caber em quem eu sou,
para explicar esse temor que eu sinto
de uma evolução em que não haja a essência anímica do sangue
e cujo combustível seja o meu corpo e a minha alma.

Não conto gozar a minha vida;
só temo torná-la pequena
em um mundo sem o calor das afeições humanas,
onde não haja piedade, não haja paixão.

Cada vez mais assim penso:

Nas estranhas águas que nos levam adiante
e anunciam a obsolescência da nossa Raça,
navegar é impreciso, e viver é uma necessidade.

⁠Seguir em frente

É preciso seguir em frente
Não há outro modo de acontecer
Qualquer coisa que se faça
Resulta em seguir em frente
Desistir
Ainda é seguir em frente
Voltar atrás
Ainda é seguir em frente
Estagnar
Ainda é seguir em frente
Desesperar-se
Ainda é seguir em frente
É preciso portanto
Fazer a escolha inteligente
De todas as formas de seguir em frente
Apenas escolha
Seguir em frente

⁠NÃO ESTOU SÓ

Se eu estiver só,
fico comigo
Se eu estiver feliz,
alegro-me comigo
Se eu estiver caminhando só,
caminho comigo
Se eu estiver triste,
o consolo está comigo
Se eu estiver em desalento,
o alento estará comigo
Se eu estiver doente,
a cura estará comigo
Se eu estiver vivendo incertezas,
o esclarecimento estará comigo
Se eu estiver em uma batalha,
a vitória estará comigo
Se eu estiver em perigo a proteção estará comigo
Se eu tiver que enfrentar a morte,
Deus estará comigo

Junte todos os bons momentos, os esparsos, os razoavelmente contínuos, os pequenos, os grandes, não esqueça os esquecidos, se conseguir inclua também os não percebidos, pode chamar isso tudo de felicidade.

E se não souber separar tanta coisa, junte todo o resto e esse grande amontoado de coisas você poderá chamar de vida.

Antonio Carlos Machado
@machado_ac