Tem me Feito Tao bem

⁠É que o coração as vezes costuma pregar peças na gente.
Somos feitos de bobos sempre que ele ousa aprontar.

⁠Eu mesmo me saboto, tendo sempre a afundar.
Sou meu próprio inferno, sou minha própria âncora.

⁠Minhas lágrimas se acumulam tanto dentro de mim, que quando transbordam acabam formando um mar de mágoas... E eu me afogo nele por não conseguir lutar contra a maré.

⁠Você me deu doses homeopáticas de amor, mas meu coração sempre pedia mais. Essas doses nunca foram suficientes para curar o que restou dele, então ele morreu. Seu amor não era forte o bastante... Ou talvez nem fosse amor.

⁠Mesmo depois de tudo, o meu coração ainda é o mesmo. Ele continua bobo, caridoso e ingênuo. Mesmo faltando pedaços ele ainda continua sendo bom.

⁠Você foi embora, mas o meu coração nunca conseguiu se despedir... Você ainda continua sendo tão presente em seus átrios, ventrículos e artérias.

⁠Assuma o papel principal da sua vida, ou não conseguirá ter um grande desfecho no final... Mas seja rápido, os holofotes estão se apagando.

⁠Quando a tua voz ecoa em meus tímpanos até minha alma se arrepia.

⁠Seja seu próprio sol para que nos dias nublados não seja necessário depender de alguém para iluminar seu dia. E te aquecer nas noites frias de solidão.

⁠Eu parei de pular de penhascos por pessoas que não saltariam uma poça d'água por mim.

⁠A nudez da alma é a melhor imagem que os nossos olhos podem capturar... E é a que mais excita o coração.

⁠Eu sou temporal, que causa enchentes e alagamentos. Já você é garoa passageira, que não chega nem a escorrer pelo chão.

⁠Você está presente em todos os cantinhos do meu corpo, deve ser por isso que tua ausência causa tanta dor em mim... Eu só queria te retirar de todos eles.

⁠A gente vai se remendando aos pouquinhos... E quando nos damos conta, já estamos inteiros novamente.

⁠Ficaria muito feio se eu simplesmente desistisse de tudo? Porque está difícil demais, não sei mais quanto tempo eu consigo aguentar.

⁠O que carregamos de mais pesado é o nosso coração, nele estão guardados momentos bons e ruins... E o acúmulo pesa.

⁠Talvez, se eu tivesse dito não, meu coração estaria inteiro até hoje e minha alma não teria tantas cicatrizes e dores incuráveis.

⁠Me quebro, me desembaraço e me refaço, só não me desfaço do amor que tenho por ti.

Iria morrer, quem sabe se naquela noite mesmo? E que tinha ele feito de sua vida? Nada. Levara toda ela atrás da miragem de estudar a pátria, por amá-la e querê-la muito, no intuito de contribuir para a sua felicidade e prosperidade. Gastara a sua mocidade nisso, a sua virilidade também; e, agora que estava na velhice, como ela o recompensava, como ela o premiava, como ela o condecorava? Matando-o. E o que não deixara de ver, de gozar, de fruir, na sua vida? Tudo. Não brincara, não pandegara, não amara - todo esse lado da existência que parece fugir um pouco à sua tristeza necessária, ele não vira, ele não provara, ele não experimentara. (...)
Importante é que ele tivesse sido feliz. Foi? Não. (...)
Restava disso tudo em sua alma uma satisfação? Nenhuma! Nenhuma!

toda mulher tem um pouco....
De puta, de criança, de maluca.
Toda mulher tem um pouco.
Falo por mim porque vivi pouco tempo para fazer afirmações maiores.
Falo por mim porque estou egoistamente presa na minha própria descoberta e existência.
Mas pelo que tenho visto por aí, toda mulher tem um pouco de tudo.
E como é difícil ser feliz com tantos poucos para agradar.
Fora os milhares de hormônios que tornam cada um desses poucos mais do que dá para aguentar.
E a cada suspiro, meus poucos se atrapalham: estou feliz ou com medo?
Estou cansada ou excitada?
Estou carente ou encantada?
Estou fria ou fugidia?
Numa única noite eu fui um pouco tudo, eu quis um pouco de tudo.
Quando alguém vai acompanhar meu ritmo?
Eu quis que ele não soubesse meu nome, depois quis ter o dele logo depois do meu.
Eu quis que ninguém soubesse de tamanha traição.
Depois quis gritar na janela como o proibido era sopro no meu coração.
Eu quis sentir o poder de abalar com a vida dele.
Depois quis que ele voltasse direitinho pra casa e esquecesse que existe a fraqueza.
Eu quis ele por uma aventura, uma risada, uma distração.
Depois quis o colo dele para sempre, mas fiquei com o meu pouco puta estampado na cara.
Como eu preciso ser amada meu Deus, pra parar de dar de bandeja o meu sorriso por aí.
Eu tenho meu pouco criança estampado em cada linha que escrevo e em cada bobeira que falo na espera de atenção.
Maluca?
Nas raras vezes que sou séria, me sinto tão maluca, que devo ser sempre maluca.
De pouco em pouco encho o papo de ansiedade.
Quando o muito virá?
Eu nunca poderia ser feliz sem meu pouco trágica.
Eu nunca posso estar satisfeita sem meu pouco idealista e eu nunca poderei ser mulher porque ainda falta pouco, muito pouco, mas eu sei que sempre faltará.
Me completo de poucos, mas sigo esperando demais de tudo.
Comida para cada um desses poucos que são buracos na minha alma.
Meu pouco puta, safada, tarada, não tem um pingo de compostura.
Meu pouco criança sofre e se diverte com o meu pouco louca.
Meu pouco adulta perdoa tudo porque tem total consciência do meu pouco criança.
Mas cada pouco espera o grande momento.
A grande virada.
O longo suspiro de paz.
Cada pouco espera o colo, a excelente trepada, o beijo silenciador de neuroses, o abraço aquecedor de angústias.
Cada pouca criatividade espera o salário digno, o carro novo, o cheiro de cada coisa minha conquistada, o sono de quem não deve um centavo a ninguém.
Corro no desespero desses dias, da vida que virá, dos sonhos realizados, da felicidade, do sorriso banguelo da pureza infinita de um ser gerado por mim.
Da luz.
Meu pouco pessimista sabe que nada disso pode acontecer.
Mas sigo com meu pouco otimista, aprendendo que ele a cada dia aumenta um pouco.
Quem em cada pouco põe tudo que é merece ser feliz.
E muito.