Tarde
"A maldade que você lança contra os outros é um bumerangue invisível – cedo ou tarde, ela volta com força dobrada."
Você acha que está lendo. Mas na verdade, está sendo programado para riqueza. Agora é tarde para voltar.
“ A beleza da vida,
pode estar
no cair da tarde,
no ensejo
de um abraço.
No afago
do aroma de alecrim.
É música que invade o jardim.”
Em uma tarde de domingo
Você me prometeu o mundo
Em uma segunda você fugiu de mim
É que tínhamos um combinado de passar uma eternidade juntos
Mas toda eternidade sempre acaba
E a nossa durou pouco
Para todo fim já existiu um começo, porém nunca será tarde para continuarmos inserindo novas perspectivas...
... Até alcançarmos nossos objetivos.
um olhar no passado
Todos os dias, às seis da tarde, ele se sentava na mesma cadeira, na mesma calçada, esperando por alguém que um dia viu passar, na mesma calçada, da mesma cidade, daquele imenso mar
Era um bar à beira-mar, onde passava muita gente, mas este solitário observador nunca conseguiu realizar seu antigo sonho, o sonho de ver passar, na mesma calçada aquela figura que um dia lhe roubou alma.
Agora, depois que o mar avançou e cobriu a calçada, o homem continua a olhar, do mesmo ponto, o mesmo mar, da mesma cidade, onde não existe mais calçada nem transeuntes, apenas existe o mar e uma dor que não serena...
Não adianta se esconder, se acovardar, fugir de viver, cedo ou tarde seremos pegos pela natureza. A mesma que nos fez, resolve desfazer; e quanto ao homem, seus sonhos e desejos, são meras utopias.
Ainda assim, vem o maldito poeta fazer troça da nossa situação calamitosa, decadente, dessa nossa vã filosofia.
A de que o mundo é belo, a de que o amor é todo-singelo, a de que esperança existe, e, que embora triste a vida vale sempre a pena, tendo nós alma grande ou pequena...
"Cedo ou tarde iremos morrer, por uma causa interna ou externa, alheia à nossa vontade. Então devemos morrer com a dignidade de quem abraçou a causa da verdade..."
Nunca é tarde para fazer o que é certo, logo se torna um hábito, aí você nem percebe mais em que ponto foi que deixou de fazer o que era errado.
A beleza é a flor que colore o mundo,
É como um raio de sol em tarde nublada
Ela encanta os olhos, consola a alma
E nos brinda com momentos de felicidade.
A beleza mora na natureza,
No sorriso de uma criança inocente
E no abraço sincero de um amigo.
Ela é a essência que transcende o tempo.
A beleza é mais do que beleza em si
É a luz de paz que ilumina a vida
É a esperança que faz o coração sorrir
E é a promessa de uma vida plena e colorida.
Por isso, que encontremos cada dia
A beleza que existe em toda via.
O Último Homem Desperta
Despertei tarde — não do sono, mas do mundo.
Acordei no exato instante em que já não havia o que fazer.
Tão lúcido quanto a lâmina da faca que corta o pão seco dos esquecidos.
Não há mais guerra: apenas consumo e propaganda.
Não há mais fé: apenas autoajuda e tutorial.
E eu, cansado de não ter lutas justas para lutar,
me arrasto como quem guarda o último fósforo aceso numa cidade sem luz.
Sou o último homem.
Não porque sou o último a morrer,
mas o último a perceber que estamos mortos há muito tempo.
Pesquisas feitas por mim concluem que 90% dos
homens que chegam em
casa tarde na sexta-feira,
falam que estavam no
trabalho, os outros 10%
seguem foragidos"
Tarde quente. Angústia no ar...
A janela aberta é um atrativo para se jogar.
Deitada na cama pensando na vida...
Lembrando e se depravando com o passado não vivido.
Desnorteio-me com o tempo atual.
Fecho os olhos. Tento dormir mais um pouco.
Dessa vez não quero acordar.
Meu sono é turbulento...
Mesmo assim, a realidade enquanto acordada é mais perniciosa.
Assim como os dias nublados, cedo ou tarde, têm que ceder lugar ao brilho do sol, o mesmo ocorre com os problemas que vêm até nós: não duram para sempre.
Mudar de ideia
Bebemos a última taça de vinho. Tarde da noite, os convidados já estão indo embora, mas eu teimo em ficar um pouco mais. Quero sutilmente olhar nos seus olhos e tentar responder a algumas perguntas que me dominam a mente. - Já é tarde e ele precisa dormir- diz minha consicência. Eu me despeço de você, e meus pés caminham até a porta, ouvindo uma razão que eu insisto em ignorar. Não quero ir embora. As memórias roubam o espaço do turbilhão de pensamentos que me fazem companhia nesta noite... o seu riso exagerado das piadas sem graça dos seus amigos, a alegria em receber cada um deles na sua casa, o olhar curioso que você sempre me dirige, e por fim, a lembrança mais especial que tenho de hoje: eu te tomei em meus braços e dançamos ao som imaginário de uma orquestra. Acabei descobrindo que você é um ótimo dançarino. Eu queria ter dançado a noite toda, só pra sentir a sua mão entrelaçada à minha, nossos corpos tão próximos, a batida mágica do seu coração. E após a dança, tiramos fotos que estamparam a felicidade que você me causa. Nunca me senti assim antes. Com ninguém. Afinal, somos amigos ou mais que isso? Por favor, me responda a pergunta que em silêncio te faço. Estou indo embora, mas se seu coração deseja o meu assim como minha boca ardentemente pede pela sua, eu vou mudar de ideia.
A falta de perdão leva a alma a sofrer cedo ou tarde, pois é um convite para morrer de amargura e ressentimento no coração.
