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"Eis a pena!
A mais pesada das armas. Embebida em tinta e ao encontro de um papiro, pode mudar rumos, destinos, paixões, ideologias, alegrias e tristezas, até sentença de morte ...
Necessitamos incondicionalmente dela, é a forma de passarmos nossos conhecimentos adiante.
Porém use o seu intelecto e austeridade para usá-la, pois seus mais profundos sentimentos serão seu Tendão de Aquiles! "

A caneta não tinha tinta
Foram muitas as palavras
Que necessitavam serem cortadas.

Algumas folhas em branco, penas, nanquim, lápis de cor e quem sabe uma aquarela. Eu posso criar um mundo com isso - versos e rabiscos. Dentro do meu quarto, sobre minha escrivaninha, eu sou Deus.

Você é a obra de arte mais linda que Deus esculpiu. Valorize cada pincel, cada tinta e tela utilizada na sua pintura, elas representam a evolução do seu eu e suas pequenas e grandes conquistas!

Não tem tinta que dê jeito nas pessoas.

E pinga a tinta que inicia a obra, de um poeta,
com a caneta onde a ponta, aponta um conselho.
Inquieto me aquieto enquanto a mão arquiteta
escrituras, que registram tudo que aconselho.

Passei o dia todo deitado na minha cama, admirando o teto, pensando e pensando, procrastinação absoluta. Eu tinha coisas para fazer, precisava fazer compras, pegar documentos que vivo perdendo, achar meias novas, e alguma banalidade que me deixasse feliz, tipo essas canecas com desenhos de dinossauro. Eu tinha problemas pra resolver, pessoas para me dizer o quão ruim seus dias foram, sabendo que eu entendo muito bem de dias ruins. Eu precisava ver gente fingindo que gosta de mim. Saber até aonde as coisas vão é algo engraçado pra mim, a futilidade me diverte, mas ultimamente estou de férias dessa rotina. Não me incomode por enquanto, esqueça tudo o que eu disse, preciso estar sozinho por um tempo. Me desculpe se parecer egoísta, às vezes é necessário se ausentar. Quero tempo pra mim mesmo, um tempo pra perder tempo na velocidade que eu quiser, preciso relaxar e me sentir bem, ler algo novo, ver um filme que eu já vi mas perdi algum detalhe, quero escutar as músicas de antigamente. Sem contra-tempos dessa vez. Preciso ajeitar as meias e beber boas canecas de café com dinossauros me olhando. Dormir uma noite inteira. A tristeza impede de sentir o que eu sou de verdade, estou sempre me deixando de lado pra trazer pro meu lado gente que nunca percebeu o que eu faço. É como se eu tivesse tinta no bolso, mas escrevesse minha vida raspando os dedos numa parede de pedra.

"Eu escrevo sem papel nem tinta.
Escrevo nas linhas do tempo.
Sem margens que é pra não delimitar meu pensamento..."

Pegue uma pistola e pinte a parede com meus miolos!

Sempre escrevo
com a tinta dos meus silêncios
no meu caderno de pensamentos .

⁠Sonhei que a favela tava linda
Que todas as parede tinha tinta
Criançada corria na meio da rua
E o céu tava cheio de pipa
Ninguém com a barriga vazia
E as dona Maria sorria
Tinha até barraco com sacada
Virado de frente pra piscina, acredita?

Não importa como a tinta é aplicada, desde que algo seja dito.

⁠A fé que tantos ostentam em bonés e camisetas é um raio de luz que emana da caridade. Sem caridade é apenas tinta no tecido!

⁠Pedacinho de papel.

Por você foi abraçado quando estive em solidão.
Fui pego pelas mãos quando me achei sem direção.

No momento que me faltava alguém você apareceu em minha vida.

Haviam espinhos em meus pés e todos deixaram desistir pelo teu amor.

No trilho da vida; minha voz era simplesmente um eco entre vales e fendas.

Eu era apenas uma sombra.
Ainda assim, me encontraste através dela em meio a tantos breus da vida.

Fui procura, viagem.
Em minha modesta mochila continha um pedacinho de papel; que na verdade, eu usava pra rascunhar minha vida.

Mas você chegou.
Você com seu avental que continham pincéis e camisa marcada por tintas de várias cores.

Estranhei quando você pediu a única coisa que eu carregava em minha mochila..."meu único pedacinho de papel."

Foi incrível!!!

Do diminuto papel fizeste uma esplêndida arte de amor e poesia em tela.

Sua tinta se uniu ao meu vazio.
E meu vazio às suas cores.

 Não existe ímpares.

 Existe a bela arte da vida.

Tudo... Através da arte de amor e poesia em tela.

“Vou pintar um jardim e um lago com uma bela casa, se sobrar tinta pintarei você.”

A ARTE DE VIVER

Viver é uma arte ou é arte viver a vida? Eis aí perguntas que confundem nossa mente e nos deixam em reflexão.
As duas são verdadeiramente e simplesmente verídicas. Viver é simplesmente uma arte, seja ela moderna ou contemporânea não importa, o que importa é que temos que ter em mãos o pincel, a tela e as tintas.
Escolher bem as cores, o que pintar e habilidade com o pincel, são os atributos principais para uma tela perfeita. Esta tela requer luz, harmonia, vida e principalmente aos olhos de quem a aprecia pureza e paz.
Assim é a nossa vida, regada com uma pitada de cada um dos ingredientes usados para a pintura da tela da vida; que consiste em saber qual caminho trilhar e o que fazer quando o caminho escolhido está diante de nós.
Quando começamos a pintar, todo nosso pensamento deverá estar focado exclusivamente para à tela a nossa frente. Os traços deverão ser harmoniosos, os objetivos traçados deverão seguir o alvo desejado e com a ajuda do cosmo dar o que há de melhor da nossa alma ao que planejamos.
A tela da vida depois de pintada com a sabedoria de um grande mestre requer que tenhamos todo um cuidado especial para não deteriorar com o tempo por falta de cuidados e carinho.
Estes ingredientes que deverão ser utilizados para que a tela seja conservada sempre com a mesma cor e harmonia deverá estar em perfeito equilíbrio com muita vida, só assim sobreviverá os futuros conflitos do tempo.
Que a tela da vida esteja eternamente viva e em harmonia.

Você é a caneta e eu sou a tinta... Sem você pra que existo?

Não basta só escrever, é preciso que o que você está sentindo passe pela caneta e se torne tinta, para não só escrever no livro, mas sim, no coração de quem lê.

Ao galope de mais um verso
Entristecido
Com passadas de tinta no papel
O poeta fez em sua folha, outro cordel
Declamando com um gesto emudecido
O esforço de fingir além do véu
A alegria, na amargura, em seu pincel...

O poeta tem a alma escrita por tintas de lágrimas.

Sobre a tinta nos cabelos

Você não pode enganar
a morte.
Mas qualquer um
pode enganar a si mesmo.

Então pinte o seu espelho
com a cor dos seus olhos.

Abra um sorriso largo
que juventude é isso:

Acreditar.

Mesmo nas mentiras
que contamos a nós mesmos..

Desde de pequeno sempre gostei de arte, sempre gostei de tintas, lápis de cor, caderno, cores, rolos e pinceis. A arte sempre fez parte de mim.

Mas ambas sabíamos que, às vezes, os limites das coisas são elásticos e imprecisos, que podem se mover, borrar ou diluir até desaparecer como tinta na água.

Guardar-te-ei em poucas linhas,
Em traços de uma mera tinta,
Escusa pela incapacidade da escrita em dizer
Sobre o amor que tenho por você.
E nos versos não exibidos,
Oculta o seu sorriso, sua voz insistente que,
Por vezes, tira-me o ar.
Através da brancura do papel,
Afastam-se as letras quando a saudade
Invade a vontade de te amar.
Guardar-te-ei sem pressa,
Como quem carrega um cristal,
Uma flor, uma canção de amor
Feita pra te agasalhar,
Arrancando o frio das noites sem luar.
E sem esforço, ouço o seu chamado.
Esqueço a poesia e me atenho em você,
Pois é no falar do seu calar em mim,
Que a minha maior eloquência se faz no sentir.

Você faz ideia do porque poesias são penduradas em varais?
Talvez para escorrer lágrimas de tintas e dos que escrevem.


Usando poesia de forma errada
Com pessoas não amadas
Me desprezam ou me usam
De uma forma valentia
Me usando me acalentando
Sou de conversa boa, fácil
Porém não me satisfaço
Tenho, ou melhor
Não sou obrigado a ter
Apenas bagunçar ainda mais meu ser
O seu já me basta.
Não fico orgulhoso,
Aliás,
A tempos não o sinto.
Um café e um livro barato
A ordem exata não nos importa
Não sou o dedo na sua cara
Lhe dizendo o que deva fazer
Sou o rosto e as vozes
Que te dão todo o prazer.
Prazer é o seu
O meu é dever.