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PROTESTO
Ah! Cessai, que este redizer enfastia
estorva a inspiração e me importuna
e, embora com as sofrências se reúna
loa, não tem o frescor que eu queria
Chega de apertura unhando a poesia
cato um versar de amor e de tribuna
se com agrado o bem viver coaduna
então, venha mais prazer na melodia
Queixa, suspiros, tudo mais em estio:
noites longas, horas eternas, horrível!
onde está a trova que ao viver renova
Vem sempre versos do mesmo feitio
ou negro, piedoso, choro indefinível
ah! quem me dera uma treta nova!
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
21/04/2021, 05’05” – Araguari, MG
Os protestos de massa que estão se tornando parte do cotidiano norte-americano são uma reação contra a submissão emocional que atrela o homem à máquina.
Protesto contra o facebook
Começou a censura
Por essas e outras que me afasto dessas redes...
"Esse aplicativo" Não está me deixando mais responder ninguém..
Está achando que sou um robô:
Muitas mensagens
Gera muitos retornos
Muitos amigos me enviam mensagens e gosto de redponder a todos.
Como já diversas vezes anteriores,
Hoje me bloqueou mais uma vez
Então, não fiquem chateados se não tiverem respostas, das vossas mensagens...
Abraços
Felicidades
Paz no coração
Caramba! Como eu achava que com o grito poderíamos mudar o mundo. Até faz uma pequena, mas superficial diferença, mas em suma, temporária.
Está errada a educação que não reconhece na justa raiva, na raiva que protesta contra as injustiças, contra a deslealdade, contra o desamor, contra a exploração e a violência um papel altamente formador. O que a raiva não pode é, perdendo os limites que confirmam, perder-se em raivosidade que corre sempre o risco de se alongar em odiosidade.
Senhô, seu doutô,
Venho aqui te perguntá
Pro que é que existe fome
E um país tão desiguá?
Dizem que o Brasil
Tá endividado,
Quebrado, sentenciado,
Que todo ano gasta uma fortuna
Pra pagá juros de bacana
Dessa dívida de barco furado.
Agora te pergunto:
Que dívida é essa
Que a gente nunca termina de pagá?
Quem foi que comprô fiado
E nunca mais voltô pra acertá?
Um caloteiro miserável desse tinha mesmo é que se lascá...
Oxe, como pode um país rico igual o nosso,
Que só arrecada trilhão,
Com tanta gente passando fome,
Chega a sê humilhação.
Vamo acabá com essa paiaçada
E fazê uma renda de distribuição.
Se tá devendo, meu compadre, tem que pagá,
Agora num vem com essa desculpa esfarrapada
De que o país num tem recurso
Prum pobre comprá um pão.
Ofertá escola, lazer, saúde de qualidade
É obrigação...
Inclusive tá até na Constituição.
Mas acho que isso é demagogia,
Coisas que colocam lá
Pro pobre achá que tem direito
E exercê a tal cidadania.
Que diabo de cidadania é essa, homi,
Que só serve pro pobre no dia de votá?
Depois que passa a eleição, pronto, acabô a consideração...
E o povo fica esquecido, sem voz, nem solução.
Que miséria de direito é esse
Que não consigo usufruí,
Que só serve pra mantê a mamata
E sustentá vagabundo por aí.
Dizem que a cultura é cara, difícil de bancá,
Mas só favorece quem já tá na estrada, fazendo sucesso e botando pra quebrá.
Eu, por exemplo, sô artista independente, um simples poeta que luta pra existí,
E quando peço apoio, dizem que não dá pra investí:
"Orçamento tá apertado, a crise foi de arrasá,
Quem sabe no ano que vem a gente possa te ajudá."
Ora, dotô, e essa tal Lei Rouanet,
Que devia me apoiá, senhô, mesmo sabe que artista amadô neste país
Fica sem nada, sem apoio, sem chão,
Enquanto os grandes lá da mídia só sabem é faturá e influenciá a população.
Outra coisa:
Dizem que falta dinheiro, que a previdência está quebrada,
Ai eu te pergunto: e o véio que trabalhô a vida toda não merece tê uma vida descansada?
Dinheiro existe sim, seu doutô, mas nunca chega por aqui,
Só circula entre poucos, onde o povo num pode ir.
E não venha me dizê que tô errado,
Porque o recurso some nas mãos dos poderosos, enquanto o povo fica aí apertado.
Distribuição de renda é urgente, essa seria a solução,
Mas quem paga o pato somo nós, sem nem mesmo tê condição.
E assim seguimo lutando, com arte e cidadania,
Sonhando com um Brasil justo, sem fome e hipocrisia.
Pra finalizá, vô aproveitá e te perguntá:
Até quando essa injustiça vai durá?
Se o senhô tem o podê, é só querê e mudá,
Porque quem manda pode sim fazê o povo melhorá.
E esses são os meus versos em forma de protesto pro o senhô matutá.
Ler é protestar contra as insuficiências da vida.
“O nível do mar protesta, lá da linha do horizonte, as classes sociais.” Osman Matos (de seu livro, Bolhas de sabão)
Me deixa ser louco,
me deixa ser solto.
Ser livre, amar feito um bobo.
Deixa voar nas minhas ideias,
querendo se apresentar
para várias platéias.
Cabeça nas nuvens, cabeça na lua.
Com o vento na cara,
o mundo flutua,
correndo nessa rua.
É disso que vive o criativo.
De repressão, é o maior fugitivo.
Me deixa mostrar quem eu sou,
o que eu quero passar,
por onde andei.
Não me sufoca.
Foi sobre esse caos, que lhe contei.
Arte, nunca te degradei.
Afasta de mim esse cálice,
que hoje, já não posso mais.
Hoje, é revolução, é opinião.
É o fim dessa idealização.
Por que essa arte, superou tudo
até qualquer tipo de intervenção.
enquanto falarmos de violência
ela irá existir
enquanto cultivarmos ódio
mais ele irá nos destruir
enquanto falarmos de preconceito
ele persistirá expandir
enquanto brigarmos por paz
mais bombas irão explodir
na guerra que você começou
na reação que o igualou
o tempo passou
e mais discórdias você comprou
e uma vítima, sangue derramou
criaram dias para conscientizar
marchas pra nas ruas protestar
matam
denigrem
prendem
oprimem
toda uma vida pra outras preservar
presenteiam-se com hidras de lerna
onde lobos e cordeiros com tacapes governam
uns clamam por paz
outros guerreiam por ela
lutam por direitos
enfatizam mais preconceitos
nascem inocentes
e morrem indecentes
fazem justiça com suas próprias correntes
religiões
culturas e nações diferentes
lamentam com a mesma dor
em nome de uma cor
falando de diferenças para mais surgir
de racismo para mais ressair
cortando a pele para se ferir
não entendem que o preconceito só irá se extinguir
quando o coração também evoluir
No nosso país em minha opinião não existe democracia. Hoje os poderes jurídicos e políticos estão tudo uma farsa com toda essa corrupção e má administração do governo brasileiro.
Atualmente não só os poderes jurídicos e políticos estão corruptos, mas também a população em se é muito ambiciosa e egoísta ao fazer o ato de vender seu voto ao invés de escutar as propostas dos outros candidatos.
O que isso causa? A má administração do governo, que deixa à saúde precária, a educação abandonada, a falta de segurança nas ruas. Vejo todos os dias nos jornais reportagens dizendo que pessoas são mortas nas portas de suas casas, sequestros relâmpagos, roubos a mão armada, furtos de carros e muito mais.
Portanto hoje toda população deveria abrir seus olhos e mais uma vez voltar para as ruas para protesta e pedir por um Brasil mais honesto, seguro, justo e com mais dignidade. E quando chegar no dia das eleições faça a escolha certa e não venda seu voto.
O que tem de mal? Que o pássaro ecoe sua melodia regida pela natureza. O que tem de mal? Se a mais venenosa picada de uma cobra, é a mais singela maneira de defesa. O que tem de mal? Que a criança aprenda a se sujar de lama, e aprender coisas que a vida pode ensinar da maneira mais simples. O que tem de mal? Se a maneira que o músico encontra de repassar seus sentimentos seja nos versos doces de uma melodia. Me pergunto, questiono, desafio, critico, opino, desmancho, grito, remonto. Pergunto-me: Como será o mundo daqui a algum tempo? Desafio-me: Será que eu posso fazer alguma coisa para tentar reverter tudo isso? Critico-me: Como é que eu posso fazer alguma coisa sentado aqui? Opino: Devemos agir enquanto a tempo de transformar alguma coisa. Desmancho: Reviro todos os teus podres e mostro que tu és. Grito: Você! Seu covarde, vai ficar aí sem fazer nada? Não vai expor nenhum argumento em sua defesa? Remonto: Sabe quem é esse ser macabro? Faça suas próprias conclusões.
Muitos brasileiros saem às ruas para protestar contra políticos e corruptos, mas nunca entraram em uma igreja para pedir a Deus que apague sempre os seus pecados de corrupção.
Sou a tempestade
Do deserto,
A história próxima
De um povo refém
De um Estado em
Total obscuridade.
Dos porões da China
Ouço gritos uyghurs
Sendo torturados,
Dobra intrépido
o sino de metal,
Não posso fingir
Que nada sei,
Não sou cúmplice
Do silêncio letal.
Poucos têm noção
Que ainda existe
Sem algum perdão
Neste giramundo
Para quem quiser
Com os próprios
Olhos constatar:
Os tantos campos
De concentração.
