Tag poeta
Dialogo com meus pensamentos ,num sussurrar silencioso da razão.
Minha alma submersa e o gélido lamento em meu peito que insiste em não falar!
Estes olhos marejados contam tudo , pelo oculto que não se traduz em minha voz ..
Riso em Luto, os lábios secos ,o sono que se perdeu..
O engasgo inebriante e avassalador...
Você é o amor que desejo Gritar!
Livre arbítrio
Como posso ser o que nunca fui?
Descrever o que sentir, sem ser?
Queria eu ser a sensação
Da folha ao tocar no chão.
Também queria ser o chão
E dar-lhe majestosa recepção.
O som do trovão queria eu ser
E ecoar mostrando poder
E da noite ser a mão
Para a aurora dar proteção.
Tantas e tantas coisas queria eu ser.
Ser o silencio que só no ventre do vento há.
A distância que cada gota na chuva se dá.
Ser o burburinho na vida do ar.
Querendo ser sou.
Sou a musica que invento
E digo que quem gosta é o tempo.
Sou a sede da aurora
E para ela domo minha história.
Sou a morte do grito
O fim de seu rito
Sou a fome a sede da vida
Sou o punho cerrado
Do livre arbítrio.
Eu sou um mito.
Sou poeta
E querendo ser
Eu sou.
Enide Santos 22/11/14
O que diferenciam os humanos dos outros animais é o fato de que estes possuem razão social para serem selvagens.
"Os poetas tem mesmo aquela coisa de chegar ao coração das pessoas, não é mesmo? Às vezes não é ao coração, mas ao rim ou ao pâncreas, o que não diminui em nada a boniteza do poema. Até porque, não somos divididos nas partes que temos, e sendo inteiros, a parte que o poema atingi não é o que importa, é o sentimento despertado no outro que tem valor."
Então por não caber mais em si todo o amor contido em seu coração o poeta utilizou da caneta para espalhar através de seus poemas todo esse sentimento reprimido, esperando que fosse fonte de inspiração para despertar a paixões por todo mundo em diversos corações!
Sergio Fornasari
Lua Bordada!
Bordada
em macramê,
pelas mãos do
poeta fotógrafo
Manoel Freitas...
Que mesmo sem tocá-la,
usa a imaginação.
Escreve poesia.
Faz uma oração.
E deixa no ar,
encantando a
nossa visão.
Deixa a lua,
vestida com
su'alma.
Em comunhão
com Deus.
Chama atenção,
para a vida.
Para a arte.
E nos causa emoção!
Tempera as nossas
noites de sonhos.
Fantasias.
Ilusões.
Somente um sensível
de alma.
Consegue grande feito.
E com respeito,
borda também
o nosso coração,
nessa linda noite
de lua cheia.
Nova...
Enquanto,
aguardamos o surgir
de um novo dia!
Ofício de poeta
poeta é assassino exímio
mata e oculta o cadáver sem deixar vestígios
depois, transforma o velório de caixão fechado
em evento espetacular de corpo ausente
dizendo tratar-se de uma homenagem ao morto.
No circo armado pelo poeta:
- O vento dança com as formigas
- As cigarras dançam com os cigarros
E a poesia reina soberana, enquanto impunemente segue pela vida
fazendo novas vítimas.
Ser poeta não é só fazer versos, rimas e ter habilidade com as palavras. Ser poeta é transpirar a musicalidade, sentir a harmonia das palavras com o amor que encanta e conduz aos versos, que juntos formam uma trilha onde a realidade pega carona para o mundo dos sonhos. A poesia é lugar de expor sentimentos e pensamentos sensíveis e complexos, simples e racionais. Ser poeta é ser indescritível, ser poeta é ser feliz.
O poeta trabalha com às palavras, como as abelhas trabalham na colmeia... Algumas vezes, se encontra um ferrão!
Advento
Como ato e consequência
Teu olhar e meu sorriso
Teu cheiro em meus pulmões
Ao sentir eu paraliso
Como à soar um aviso
Que o amor está por vir
Impetuoso, árduo, e viril
Doce, suave, febril à tinir
Consuma-se a esperança ardente
E o coração pulsa latente
Sua chegada à almejar
Sua constância à desejar
Vem amor
pode entrar
Espero que goste,
e queira ficar.
Ana Luiza Cirqueira
A bem da verdade, o dom do poeta não é o de escrever... Mas o de usar as palavras para desenhar os encantos da vida que necessitamos pintar.
"""""Semântica"""""
Sou vendaval, logo vem
logo vai, mas contemplo e habito o duradouro
Não me agrado disso, a beleza do imortal se mostra verdadeiramente no momento de sua morte
Mas todos vivem, sem pensar no amanhã
Estou preso em mim, não nasci astro, e minha sina e morrer cedo, sou poeta apaixonado, e os românticos logo se vão, Emily Brontë,Castro Alves,Casimiro de Abreu
A perspectiva pra mim tem me aterrorizado
Sou fruto do acaso, ou servo destinado?
Sou Elvis S. Andrade, ou sou Homo sapiens?
O sofrimento do antissocial é a semântica, é a irônica, pois teve inicio no acaso, e no acaso sucumbirá
E nada mais, pois sou apaixonado pelas belas palavras e pelos cânticos á voar, mas não me espanto se uma pedra o massacrar.
...pois assim é a vida.
